Валерий Горшков - Контрольный выстрел

• Название: Контрольный выстрел
• Автор: Валерий Горшков
• Издательство: АСТ-ПРЕСС
• Жанр: Боевик
• Год: 2000
• ISBN: 5-7805-0592-6

Молодой, но опытный, прошедший огонь и воду спецназовец назначен руководителем службы безопасности в крупную охранную фирму.

Едва он приступил к работе, все его боссы, безопасность которых он должен был обеспечивать, один за другим погибают при обстоятельствах, казалось бы, вовсе не криминальных.

Правоохранительные органы в бессилии разводят руками, списывая все на несчастный случай, и тогда новый шеф секьюрити решает самостоятельно докопаться до истинных причин происходящего.

Ему открываются весьма любопытные факты…

---

Хотя это был запрещенный прием, но я все-таки достал из кобуры свой ПМ, провел ладонью по вороненому стволу и тут же убрал назад.

Похоже, я перегнул палку — Лисицын внезапно побледнел, губы у него посинели, челюсть отвисла.

«Ну все, Кирсанов, суши весла!» — с досадой подумал я. Если этот молокосос потеряет дар речи, что тогда? Я поспешил сгладить впечатление, которое произвел «Макаров».

— Откуда машина? Права есть? Работаешь, учишься?

— Отец подарил подержанную, — кивнул он. — Права есть. Учусь на третьем курсе. Электроника, программирование…

— Как было дело? — не давая ему опомниться, сыпал я вопросами. — Где сейчас твой «запор»?

— На стоянке. Я не виноват! Это все Смоляков. У, гад! Смоляков вел машину…

— Кто такой Смоляков? Где проживает?

— Смоляков учился со мной в одном классе. У него дядя… — Парень замялся. — Ну, в общем, криминальный тип… Кличка Рэмбо. Смоляков живет сейчас где-то в Зеленогорске, я у него ни разу не был, — тараторил Лисицын. — Рэмбо — родной брат его матери. Он построил себе там дачу, а Петька с матерью как бы за ней приглядывают. Они не бедные, у них денег — куры не клюют! Смоляков на новой БМВ ездит, а мать его раньше универмагом заведовала…

— Вспоминай, что было вчера, и быстро! — наседал я на него, умышленно стряхивая пепел прямо на пол. Конечно, хамство, но так частенько ведут себя братаны. Короче, такая манера начисто отбивает всякое желание вешать лапшу на уши.

— Вчера утром Смоляков заявился с бутылкой «Довганя». Гулял где-то на свадьбе поблизости, ну и решил пообщаться со старым знакомым. Со мной то есть…

— Один?

— Сначала не один, а с каким-то Булей. Тот уже был бухой, очень скоро набрался под завязку и ушел дрыхнуть. А мы смотались еще за пузырем. Потом поехали в баню. Я, правда, уже не пил — не лезло, а тот давил по полной программе, Смоляков не пьянеет!

Лисицын взял пепельницу, нашел в ней бычок подлиньше и стал его разминать. Я небрежно бросил ему пачку «Лаки страйк». Подождал, пока он закурит.

— Чем промышляет этот твой Смоляков? Явно не в ЛГУ учится!

— Не знаю, честное слово, не знаю! Спрашивал, но он так и не сказал. Намекнул, что, мол, работает на дядю. Кем — непонятно. Деньжищ — полные карманы! После бани мы поехали в Ломоносов, к его другану, но того не оказалось дома. Вернулись обратно ко мне…

— И все это время катались на БМВ? Какая модель?

— Седьмая. Машина новая, но недалеко отсюда лопнул передний баллон. Смолякову было лень возиться, и он вызвал по сотовому техничку. Она запаздывала, а мы уже должны были рвать к каким-то манекенщицам к Трем Хохлам, на Дыбенко. Смоляков договорился… Ну я и сказал ему, что отец отдал мне свой старый «Запорожец». Он сразу обрадовался, раздухарился, и мы помчались на стоянку… — Лисицын развел руками. — Ну поехали, конечно! Смоляков горланил песни и гнал на полной, а на мосту Шмидта пошел на обгон и впечатался в пятисотый «мерс».

— Что было потом?

Из «мерса» выскочили два мужика. Крутые… Водила — здоровый, как лось! И важняк… Коммерсант, скорее всего. Смоляков ни с того ни с сего набросился на них, будто это не он виноват, а они. Надеялся, они струхнут. Ну а водила начал на него, конечно, наезжать. Записал номер «Запорожца», позвонил по мобильнику каким-то «быкам», сказал, что нас будто бы употребят на днях или раньше, а потом сел за руль и уже включил зажигание. Они торопились куда-то… А Смоляков достает из кармана пиджака пистолет и дырявит у «мерса» передние баллоны. Я прямо обалдел! Ну, думаю, полный пиздец…

— Ты знал, что у Смолякова с собой оружие?

— В бане он раздевался, и я видел пистолет. Знай я, что Смоляков шизанутый, никуда бы с ним не поехал, честное слово!…

Парень исподлобья посмотрел на меня. Он никак не мог взять в толк, кто я такой, но спросить напрямую не решался.

— Дальше!

Я кинул взгляд на будильник. Было две минуты второго.

— Дальше — сумасшедший дом, — сказал Лисицын тусклым голосом и вздохнул. — Водила, он же телохранитель, как я думаю, того важняка выпрыгнул из машины с «пушкой» в руке, а Смоляков заявляет тем, что с «мерса», что, мол, их самих скоро употребят, а за нанесенный моему «Запорожцу» ущерб придется выложить штуку зеленых.

Я ухмыльнулся, и Лисицын слегка воодушевился.

— А я сразу просек, неспроста, мол, Смоляков прет на рожон. Рэмбо, видно, сила, для него эти крутые с пятисотыми «мерсами» — семечки! А авария, подумал я, лишь повод продемонстрировать свое превосходство!

— Интересно, очень интересно! И что же телохранитель?

— Озверел. Попер как динозавр… Но Смоляков тоже амбал, каких поискать… Под два метра ростом, косая сажень в плечах! Встал в позу и начал того подначивать. Мол, не желает ли кучер мерина вставить новые зубы… Словом, провоцировал, чтобы тот ломанулся в драку.

— И что? Получилось?

— Еще как! Прямо на мосту, на осколках разбитых фар катались… Машины остановились, пробка… А как же! Халявное шоу… А главный, тот, что сидел в «мерсе», не выдержал и позвонил в ментовку. А потом что-то там наказал своему охраннику, остановил левака и отвалил.

— Какая была машина у левака? Запомнил?

— Запомнил. «Жигули» красного цвета. Я еще подумал: машина красная, а мужик за рулем — рыжий! Патлатый такой… На Карла Маркса смахивает, ей-богу!

— Чем закончилась борьба между Смоляковым и охранником?

Меня интересовало все. В таких ситуациях любая подробность может стать решающей.

— Водила «мерса», конечно, уложил Смолякована обе лопатки. Но и ему тоже досталось — без аптеки и лекаря не обойтись! Рассечена бровь, губы разбиты, по-моему, сломан нос… Смоляков драться умеет. А водила «мерса», конечно, профессионал. Видно, что мужик с опытом. Когда менты прихиляли, Смоляков уже на парапет моста заваливался -ноги не держали. Между прочим, примчались сразу две машины — одна с обычными ментами, другая -с гаишниками. «Мерс» быстро объяснил милиции ситуацию — те сразу врубились. Нас затолкали в «воронок» и отвезли в отделение, а гаишники, забрав у меня ключи и техпаспорт с правами, остались составлять протокол. В «обезьяннике» нас промурыжили прилично. Меня первого допрашивали. Я ничего скрывать не стал — все выложил. Спрашиваю потом, где Смоляков, а его и след простыл. Дежурный сказал, за ним приехала машина. Скорее всего, его дядя прислал своих. Утром меня отпустили, сказали, чтоб садился в свое ржавое корыто и валил домой. Мой «Запорожец» уже у них под окнами стоял. Во дела! Передок всмятку, но рулевая не погнута. Мотор, к счастью, сзади, так что до стоянки дотарахтел.

— Смоляков, стало быть, не появлялся, и ты не знаешь, где он, да?

— Не знаю. Наверное, лежит пластом на коечке и приходит в себя после сокрушительного нокаута. Нехило он затылком об асфальт шмякнулся. Хотя башка у него крепкая, надо отдать ему должное! — улыбнулся Лисицын. — Думаю, оклемается. А тот, в «мерсе», крутой… серьезный человек был!

— Почему был? — Я встал со стула, задвинул его под стол. — С ним все в порядке.

— Когда все в порядке, с пистолетом не приходят, — произнес Лисицын, — выразительно поглядев в сторону моей кобуры. — Интересно, Смолякову вломят за аварию или дядя Рэмбо уже все уладил?

— Понятия не имею, — ответил я, направляясь к двери. — Меня это не касается.

— Так меня, вроде, тоже… — явно расслабившись, заметил Лисицын. — Хотелось бы просто знать, чья мафия круче.

— Итальянская, — бросил я, улыбнувшись. — Кстати, где сейчас твой «Запорожец», говоришь?

— На стоянке, за углом. Где ж еще? — Лисицын сделал неопределенный жест рукой. — Хотите взглянуть?

— Нет, не хочу. Все, живи пока.

Глава 19. Свидание.

После разговора с Лисицыным я уже почти не сомневался, что к смерти Золина мурманчане не имеют никакого отношения.

А когда позвонил Такарскому, понял, что вывод, к которому я пришел, подтверждается вескими аргументами. Шустрые ребята из Мурманска час назад запеленговали водителя красных «Жигулей» и добились от него правды при помощи примитивных, но всегда эффективных мер воздействия. Долго теперь будет на аптеку работать.

Рыжий конечно же вернул похищенные деньги и документы, а свой меркантильный интерес объяснил импозантностью пассажира — мол, с младых ногтей усвоил: форма всегда соответствует содержанию…

— Как в старину! Не страна, а большая дорога… Купцов тогда и убивали, и грабили… — заметил я.

— И умирали они от разрыва сердца, — подхватил Такарский. — Так что никто Золина убивать не собирался. Позвони в ментовку, скажи, чтобы больше не копали. Здесь все чисто. А ты вот что… Прокатись по объектам, поговори с их владельцами. Нет ли пожеланий, замечаний, и можешь быть свободен до завтра. Если что, я тебя найду. Мобильник не выключай. Все!

По дороге на Невский я позвонил капитану Быкову и довел до его сведения все, о чем меня просил шеф. Опер сказал, что, по его мнению, дело через пару дней будет закрыто за отсутствием состава преступления. Отказал кардиостимулятор, случился несчастный случай… Кого винить? Японскую корпорацию? А у них в «убойном отделе» и без этого висяков хватает.