Генри Олди - Тирмен

• Название: Тирмен
• Автор: Генри Олди
• Жанр: Фэнтези

До конца XX века оставалось меньше шести лет, когда они встретились в парковом тире. Мальчишка-школьник бежал от преследований шпаны, старик-тирщик ожидал прихода «хомячков» местного авторитета. Кто они, эти двое — торговцы расстрельными услугами, стрелки без промаха и упрека? Опоры великого царства, знающие, что не все на этом свете исчислено, взвешено и разделено?! Они — тирмены. Рыцари Великой Дамы. Но об этом не стоит говорить вслух, иначе люстра в кафе может рухнуть прямо на ваш столик.

Время действия романа охватывает период с 1922 по 2008 год. Помимо большого современного города, где живут главные герои, события разворачиваются от Петрограда до Памира, от Рудных гор в Чехии до Иосафатовой долины в Израиле, от убийственной виртуальности бункера на «минус втором» до мистического леса Великой Дамы на «плюс первом».

---

Он не слышал этой музыки со времен монетки, упавшей в старушечью лапку.

— Я таких, как ты... — сообщил Данька далекой бабище, с ужасом понимая, что копирует интонации Жирного. — Знаешь, что я таких, как ты?..

Рядом с мишенью, украшенной смешными бигудями-крохотульками, возникли черные кружочки. Не один, как обычно, а пять-шесть, в два ряда. Данька плотно зажмурил левый глаз, правым всматриваясь в цели.

Со стороны могло показаться: стрелок выбирает, какие поразить в первую очередь.

На верхнем кружочке в центре проклюнулось изображение красного креста, на среднем — тоже. В ушах взвыла и угасла сирена «скорой помощи». Крайний круг выпятился бампером машины, несущейся по встречной полосе. Самый маленький кружок, нависая над бампером, оскалился мордой бешеной собаки.

Что проявилось на остальных, он разглядеть не успел.

— Гри-и... — Бабища сорвалась на визг. — Гри-иша-а-а! Ее лицо налилось кровью, пальцы истерически вертели концы пояса.

— Гришенька-а-а... а-а...

Из недр квартиры, оттолкнув готовую упасть в обморок бабищу, пулей вылетел лысый коротышка в трусах: широких, семейных, в горошек. Резинка трусов врезалась в дряблый живот, коротышка поминутно ее оттягивал.

— Ну отдам! — взорвался Гришенька, он же Григорий Яковлевич, он же Гадюка, плюясь и танцуя на плитке лестничной площадки. Казалось, ему очень хочется в туалет, а кто-то запретил. — Клянусь здоровьем, отдам! Мама, они тебе угрожали? Угрожали, да?! Как не стыдно, пожилая женщина... из-за какой-то вшивой трудовой... я в милицию обращусь...

Это его мать, оторопело понял Данька. Мать, не жена. А сам Гриша куда моложе отца: лет тридцать, не больше. Какой он Гадюка? — он червяк, скользкий и противный... Бабища вернулась на место из дальней дали, кружочки сгинули, музыка замолчала. Лишь в сердце таял мятный приятный холодок.

— Сейчас отдавай, — сказал Данька. — Немедленно.

И слегка катнул лысого Гришу назад, на роликах, целясь в мягкое пузо.

— Да нет проблем! — с отчаянием выкрикнул Гадюка, пятясь в коридор. На носу у него выступили капельки пота.

Данька никогда не видел раньше, чтоб у человека от страха потел нос. — Уже несу! Мама, выпейте корвалола! У вас сердце, мама!

— А у нас, значит, сердца нет! — вдруг закричал отец, грозя кулаком из-за Данькиного плеча. — Мы без сердца! И без получки! И без трудовой! Ну да, мы — быдло, нас обуть — святое дело... Трепло ты, Григорий Яковлевич! Сволочь и трепло! У меня связи, у меня все схвачено... За косой хрен у тебя все схвачено!..

Капелька слюны попала Даньке в ухо. Это не было неприятно. Напротив, отец, безобидный и смешной, когда кричал, ругался и тыкал кулаком в воздух, нравился ему куда больше, чем отец, который сулит «златые горы», хвастается юношескими занятиями боксом и унижается перед Гадюкиной мамашей.

Мамаша, кстати, сгинула, оставив дверь открытой.

Удрала пить корвалол.

6.

Чай горчил. И заварен правильно, и настоян должное время, и вода не ржаво-водопроводная — с источника на Павловом поле. А все-таки полное не то.

Старик не без огорчения поставил на стол тяжелый подстаканник, рассудив, что дело в заварничке. Пора менять, хоть и жалко — маленький чайник был куплен в первый день работы Петра Леонидовича в его нынешней должности.

Ветеран!

— Ну, д-дядя Петя! — сидя напротив, ныл He-Король Артур. — Н-не выгоняй, не надо. Ну, п-пожалуйста!

Обычно бравого и задиристого сержанта было не узнать. Внушительный синяк на левой щеке, забинтованное ухо, тоже левое, царапины на ладони. Ухо понять можно, а царапины откуда? Наряд, не вовремя встреченный по дороге из пивнухи «Три танкиста», имел при себе служебного кота?

Впрочем, загадочные царапины — не главное, и не в них причина. Поначалу, после вызволения из узилища, «афганец» держался бодро, поминал непременное «педер сухте» и обещал вернуться в райотдел на БМД-1 с полным боекомплектом. Стало ясно: без должного вразумления не обойтись. Что и было исполнено, четко, быстро и результативно. Петр Леонидович отвез сменщика на место работы, налил чая — и объявил, что через две недели можно будет забирать трудовую книжку. Тут-то Артур и скис — всеконечно, до дрожи в голосе и подозрительного сопения носом.

— И к-куда пойду? Христа ради на водку п-просить? Или как т-твой К-канарис народ развлекать? Дядя Петя, б-бес попутал! Нервы у меня, сам знаешь, находит, п-психом ст-та-новлюсь. Особенно если гадов в-всяких встречу, уродов. Но я... Я валерьянку пить ст-тану! Зарядку делать! А с бухлом завяжу, ей-б-богу! Н-не выгоняй!..

Петр Леонидович вновь поднес стакан к губам. Странное дело, чай словно образумился. Даже пить приятно. Помиловать заварничек ради такого случая, что ли?

— Зарядка — хорошо, — начал он, понимая, что каждое слово следует подбирать тщательно, будто патроны перед зачетной стрельбой. — И пить бросай, давно пора. Только, Артур Николаевич, не в том дело.

Впервые поименованный в тировых стенах с «ичем», отставной сержант побледнел. Тон был выбран подходящий, прокурору впору.

— Чего ты бузишь? Срываешься почему? А потому, Артур Николаевич, что ты, здоровый мужик, дела на руках не имеешь. Тирщик на полставки — это что, работа? Помнишь, когда я тебя на службу брал, о чем разговор шел? Оклемаешься — серьезным делом займешься. Будем считать, что нынешний инцидент — удачный повод. Устроиться я помогу. Не пропадешь, сержант, не в окружении.

He-Король моргнул, схватил стакан и глотнул чая, не почувствовав вкуса. Сделал еще один глоток, поставил стакан, потер бинт, скрывающий пострадавшее ухо.

— Г-гонишь все-таки? Чем я с-серьезным займусь, дядя... П-петр Леонидович? Учиться поздно, г-голова не п-пашет, сам знаешь, д-дырявая она у меня. В охрану не пойду, с-сучья работа. В б-бандюки, что ли? Я чего за место д-держался, п-полы драил и ружья п-подносил? Стрелком хотел стать. Н-настоящим! К-как ты!

Теперь моргать довелось старику.

Артур подался вперед. Опасливо оглянулся, словно даже в этой маленькой каморке могли скрываться злокозненные «педер сухте».

— Н-не сдашь ты меня, дядя П-пе... Петр Леонидович. Не такой т-ты человек. Потому скажу, не п-побоюсь. Знаю я, что ты не просто в т-тире этом п-пенсию высиживаешь. И не в бункере д-дело: что тут т-тир, что там, м-мало разницы. Работа у т-тебя имеется — тайная, с-серьезная. Стрелок т-ты! Не к-киллер — выше, а как выше, и подумать боюсь. А чтобы п-поверил, скажу. Раньше вы, ст-трелки, «крышу» в городском с-совете имели. Отдел б-был, «Драй Эс» назывался. Позже вы на п-полную нелегалку ушли...

Старик дернул губами, надеясь, что густые усы не подведут: спрячут усмешку. Operta quae mere, aperta sunt — если на совсем древнем арго. Все тайное рано или поздно становится явным.

Сектор, официально именовавшийся «Сектором сезонной статистики», они называли по-всякому, даже «Семеро Сукиных Сыновей». «Драй Эс» предложил он сам — в честь популярного чистящего средства. Маленький тюбик с зеленой полосой, «Производство Германской Демократической Республики»... Интересно, что сержант понимает под словом «стрелок»? Так они себя никогда не звали. Значит, о тирменах Артур не слышал.

Что не может не радовать.

— Стрелком стать хочешь, Артур Николаевич? — Старик уставился в стену поверх фотографии Настасьи Кински. — В высшую касту перейти?

— Д-да!

Артур вскочил — и замер, остановленный резким движением ладони.

— Садись, не мельтеши. Если честно, присматривался я к тебе. Но стрелок должен уметь стрелять...

Бывший сержант открыл было рот, но второй резкий жест заставил его прикусить язык.

— Присматривался. Не подойдешь. По здоровью.

Теперь следовало выждать, пока горячий «афганец» не поднимет стул за одну ножку два десятка раз, не предложит отстоять полчаса на голове или не начнет жонглировать пудовой гирей. Если Артур не поверит, дело может дойти до Великой Дамы. Не хотелось бы, жаль парня!

— А теперь слушай, — начал Кондратьев, когда стул вернулся на место. — У тебя черепное ранение, серьезное. Даже в обычной жизни — ничего хорошего, сам говорил. А когда ты начинаешь стрелять... Сказать, что бывает?

В глазах Артура мелькнула странная обреченность, и старик понял: не ошибся. И прежде, не подпуская сменщика к серьезному делу, и теперь.

— Ты целишься, смотришь на мишень, а мишень исчезает. И ты видишь врагов, гадов, уродов, «педер сухте». Так, Артур Николаевич?

Вместо ответа сержант громко охнул. Старик отхлебнул чая и перевел взгляд с улыбающейся Кински на хмурого сосредоточенного Артура, запечатленного неведомым сослуживцем на фоне мрачных скал. «Возле Г-герата», — пояснил сменщик, прикрепляя фотографию к стене.

Петр Леонидович сейчас каялся, что откладывал разговор до последнего.