Сергей Раткевич - Посох Заката

• Название: Посох Заката
• Автор: Сергей Раткевич
• Жанр: Фэнтези

С некоторыми людьми постоянно что-нибудь случается. С другими же, напротив, не происходит ничего достойного упоминания. Писать о первых — сплошное удовольствие. О вторых — непосильный труд. Ну что, в самом деле, напишешь о том, о ком и сказать-то нечего? Еще попробуй запомнить, как его зовут-то, бедолагу. Те же, о которых есть что порассказать, опять-таки делятся на тех, кто, увы, погиб и, тех, кому, — быть может вопреки логике, законами природы, общественному мнению и здравому смыслу, удалось все же как-то выжить. Не знаю. Лично мне неинтересно писать о погибших. Я пишу о тех, кто выжил. Это мой принцип. Герои не должны умирать. Да, наверное, иногда это случается — и пусть их хоронит какой-нибудь другой автор, потому что я пишу о выживших.

---

— Это правильно, — милостиво кивнул Архимаг. — Двух Архимагов не бывает. Как называется мой Орден?

— А какой орден — Ваш? — прыгающими губами спросил мальчишка.

— Ну, разумеется — этот! — раздраженно заметил Архимаг. — А разве здесь есть еще какой-нибудь? Так как он называется?

— Орден Черных Башен… — выдохнул мальчишка.

— Черных Башен? — переспросил Архимаг. — Постараюсь запомнить.

— Но… в нашем Ордене уже есть Архимаг! — несчастным голосом сообщил мальчишка.

— Когда я слышу чушь, я начинаю гневаться! — заявила ожившая карикатура. — Я же сказал тебе, что двух Архимагов не бывает!

— Но… я его видел! — выдавил из себя мальчишка, не понимая, что это с ним делается, почему он не может заткнуться, ведь его сейчас… страшно даже подумать, что с ним сейчас сделают!

— Хорошо. Проводи меня к своему… Архимагу… — плотоядно улыбнулось сошедшее с картины чудовище. — Я собираюсь с ним побеседовать.

И в этот миг в башню ворвался Великий Магистр Ксаул. Он уже побывал в своем кабинете и был неописуемо зол. В руках у него был боевой жезл и, судя по всему, он собирался попросту уничтожить своего сына. Ему не повезло. Нарисованный Архимаг уничтожил его самого. Одним движением нарисованной руки.

— По моему Ордену нельзя бегать с оружием без видимой причины, — с неудовольствием заметил он. Мальчишка онемело тряс головой, тщетно пытаясь проснуться.

— Веди меня, я жду! — с напором повторило чудище.

С ужасом поглядев на то, что осталось от его отца, мальчишка втянул голову в плечи и шагнул к тому, что именовало себя Архимагом Ордена Черных Башен. Для этого потребовалось переступить через пепел отца — и мальчишка сделал это. Сделал, потому что очень боялся стать пеплом сам… а может, просто потому что был сыном своего отца, пусть и непохожим. Переступивший через пепел отца, онемевший от ужаса мальчишка повел чудовище туда, где, как он знал, сейчас находится Архимаг.

Резкий рывок за руку…

Мальчишке показалось, что его вырвали из него самого. Ну да! Точно! Вот же он идет! Он самый. Идет. Архимага ведет.

— Это иллюзия, — сказал ему кто-то рядом. Кто-то, кто рванул его за руку. — Одна иллюзия ведет другую. Там сейчас будет очень весело!

Мальчишка обернулся и посмотрел на того, кто все еще держал его за руку. На человека, чей автопортрет он так часто рассматривал у себя в башне. На Эстена Джальна.

— Вы… — только и сумел ошарашено выдавить мальчишка.

— У тебя, кажется, возникли претензии к моей живописи? — с мягкой усмешкой поинтересовался Эстен Джальн. — Пойдем, обсудим.

— Так ведь… помешают… — почти счастливым голосом выдавил мальчишка. Об отце он уже и думать забыл… да и то сказать — кто будет долго думать о человеке, который ни о ком, кроме себя, никогда не думал.

— Не помешают! — рассмеялся Эстен. — У них там сейчас начнется смена власти!

— Все равно кто-нибудь прибежит! — хмуро буркнул мальчишка. — Да хоть мамочка моя, сожри ее Светлые Боги!

— Любишь ты ее, как я погляжу, — покачал головой Эстен.

— Есть за что…

— Верю, — качнул головой художник. — Но это все равно. Никто за нами не придет, потому что мы уходим. Совсем уходим. И туда за нами никто не последует. Это мы сможем вернуться. Когда сами этого захотим. И если захотим.

— Это туда, куда ты сбежал?! — спросил мальчишка. Восхищение в его голосе перехлестывало за опасный предел. — Ты покажешь мне свой мир, да?!

— Надо же нам где-то побеседовать, — сказал художник. — Безо всех этих докучливых Великих Магистров и прочих идиотов. Я надеюсь, ты не против? Кстати, откуда ты узнал про мой побег?

— Во сне приснилось, — пожал плечами мальчишка.

— Да? — рассеянно удивился художник. — Я почему-то так и подумал…

Картина, которой не было, распахнулась перед ними и вновь сомкнулась за их спинами. И ничего. Только оплавленная убиенным Великим Магистром Ксаулом стена башни — стена, с которой он так старательно стирал проклятую картину, стирал, да так и не смог стереть. И только голоса — точней, отзвуки голосов — еще звучали в опустевшей башне…

— Если сравнивать колорит…

— Да при чем здесь колорит?! Главное — перспектива!

— Да какая там перспектива? Все перспективы в этом ордене — дерьмо!

— Забудь об ордене, малыш. Мы никогда туда не вернемся!

Как и предсказывал Эстен Джальн, в обиталище Архимага было весело. Веселье, правда, получалось своеобразное. На любителя. Да вдобавок и недолгое.

Нарисованный Архимаг, ведомый призраком мальчишки, вступил в святая святых — личный кабинет Архимага Ордена Черных Башен. Сидевший за столом и работавший с какими-то бумагами Архимаг поднял глаза.

На него смотрела мерзкая рожа, и что хуже всего — его собственная.

Перетрудился, озабоченно подумал Архимаг. Вот ведь до чего дошел — сам себе мерещится начал .

— Я — Архимаг! — сообщила рожа.

Наипростейший способ изгнать привидение — плюнуть на него. Архимаг так и сделал. Привидение не исчезло.

— Я — Архимаг, — повторило оно. — На Архимага нельзя плевать.

Вот тут уже Архимаг осознал серьезность происходящего и призвал на помощь все свои магические силы. Собрал их в единый кулак — и ударил. Такой удар свалил бы с ног даже Великого Магистра. Даже сам Архимаг вряд ли устоял бы на ногах, попади он под такой удар. Однако существо оказалось абсолютно неуязвимым. Казалось, оно и вовсе не замечает атаки. Оно не сражалось, не выставляло щита, не призывало демонов, не извлекало из воздуха волшебный меч — оно просто медленно наступало. Наступало, надвигалось, приближалось… Спокойно и неотвратимо. Призывать на помощь кого-то из магов охраны было уже поздно — да и кто из них сможет защитить Архимага от него самого?! Кто из них вообще разберется, с кем следует сражаться?!

Архимаг попытался воспользоваться аварийным магическим порталом, но тот отчего-то не сработал. Видимо, в нем произошла незапланированная авария. Чудовищная карикатура надвинулась, заслоняя собой мир, ее окружал багровый закат…

Закат?..

Архимаг вдруг увидел себя до половины словно бы в картине, увидел и подпись, сделанную такой знакомой рукой, такие характерные мазки…

— Эстен! — простонал он.

— Заката мне пожалел! — отозвался неведомый голос из глубин двигающейся картины.

Архимаг попытался отодвинуться — он уже понял, кто ему мстит, и почти нашел способ, почти нашел выход, почти…

— У Ордена может быть только один Архимаг! — сообщила карикатура, касаясь Архимага своим зыбким, переменчивым телом, почти полностью состоящим из колдовского огня…

— Помогите! — позабыв о достоинстве, жалобно пискнул Архимаг, но чудовище надвинулось и поглотило его, так что последние звуки прозвучали уже из недр чудовища. Стихия огня унялась. Теперь победитель выглядел почти как человек.

— Так где ты здесь видел другого Архимага? — поинтересовался новоиспеченный Архимаг Ордена Черных Башен, поворачиваясь к мальчишке — но того уже не было. Иллюзия распалась — ведь ее никто не поддерживал, она свою задачу выполнила.

— Странно, — пробормотал новый Архимаг. — Что же — я и его поглотил, что ли?! Поглотил и не заметил?! Плохо это. Что-то здесь не так… Спасибо тебе, мой неведомый создатель, за жизнь мою, но что-то ты задумал, а мне не дал знать. Я разберусь. Даже тебе не дано повелевать мной. И я не буду следовать чужим желаниям. У меня есть свои. Да. Свои.

Многие маги подметили странные и пугающие перемены, произошедшие с их Архимагом, но никто из них не догадался, что это и не Архимаг вовсе.

Хотя…

В подлинность нового Архимага поверили не все. Некоторые сомневались. Вот не похож стал на себя наш самый-самый главный маг, и все тут. Не похож. То есть похож, конечно, очень даже похож, ну просто вылитый, в двух шагах не отличишь, но… все равно не похож.

Правда, вслух о таком не говорили. Вслух о таком никогда не говорят. Больше по углам шептались. По углам о таком завсегда шепчутся, даже если шептаться не о чем. Все равно шепчутся. А уж если есть о чем… тогда на таком шепоте дворец возвести можно, такой шепот, он прочней, чем гранитные скалы. Но ни слова вслух, тайна! В самом деле, не скажешь же самому-самому главному, что он — это вовсе не он, а кто-то совсем другой? Не скажешь. Даже во сне не скажешь. Потому что если он — это все-таки он — голову откусит и не поморщится! Ну, а если он — это все же не он — тем более откусит! И во сне, и наяву, и в любом другом состоянии. Так что те, которые догадывались — те помалкивали, да по углам шушукались. А потом перестали. И не просто перестали шушукаться. Они вообще перестали. Перестали быть. Исчезли. Кто знает — куда? Кому это интересно? В такие вещи лучше носа не совать. Потому как те, которые совали, вместе с носом потеряли голову, а также все остальные части тела…