Иван Тропов - Клан быка

• Название: Клан быка
• Автор: Иван Тропов
• Издательство: Армада
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2005
• ISBN: 5-93556-576-5

Без вины виноватый, неуживчивый Леха Скворцов попадает в жестокий, страшный мир никои чудовищной виртуально-реальной компьютерной игры. Игры не на жизнь, а на смерть. Там, в обычном мире респектабельных людей, — вроде бы политкорректность и права человека, а тут за чьи-то реальные баксы — конкретная боль зэков в облике генно-инженерных монстров. Здесь игра, здесь у Лехи виртуальная бычья аватара. Увечья, полученные тут, ничего не стоят — но боль-то, боль вполне реальная. Шок. И встряска тела — реального тела, которое где-то в кресле в центре Москвы… Мозг реагирует на этот шок. И заставляет реагировать тело. В кровь — реальную кровь — хлещет адреналин, врубая организм па повышенные передачи… И так много и много раз. И нет выхода, кроме как снова и снова хитрить, драться, убивать и быть убитым. Но даже в кровавом месиве здешнего существования есть место для благородства и нежных человеческих чувств. Кто ты на самом деле — от этого и зависит все. Или почти все. А свободу надо отвоевать. Вырвать наперекор всему…

---

— Нашел, значит, и ни гу-гу? Поторговаться решил… — Сатир помолчал, разглядывая Леху. Опять хмыкнул: — Уважаю… Значит, начистоту хочешь?

Леха молчал.

Похоже, это лучший способ в разговоре с сатиром. Как в игре с гроссмейстером: единственный путь не дать игре закончиться через два десятка ходов — это иногда просить форы и переворачивать шахматную доску. Так и с сатиром — лучше многозначительно молчать. Пусть-ка сам с собой поиграет. Может, и перехитрит самого себя?

— Ну, давай начистоту… — сказал сатир. — Просто отключение боли тебя, как я понимаю, не устраивает?

— Как и тебя.

— Верно сечешь, рогатенький… — Сатир вздохнул. — Эти суки на модерах-то экономят, что уж про нас говорить… У тебя сколько? А, ладно, не важно. Меньше чем на год сюда не берут, а больше года здесь… То есть здесь-то что, можно вот боль отключить и нормально переканаться. А там — где твоя реальная тушка лежит? Сутками без движения, на внутривенном питании, с электродами в мозгу. И еще хорошо, если хотя бы раз в неделю ее тряпочкой с жидким мылом отирают… Тут и здоровяк недолго протянет, а если какие-то болячки были… — Сатир невесело усмехнулся.

Леха поежился.

— Ладно, не трясись. Мы-то с тобой отсюда слиняем через три дня. Давай показывай, где схрон, — сатир кивнул на Лехин браслет, — и…

— Как именно слиняем?

— Да не трясись ты, рогатое… Повезло тебе. Так уж сложилось, что подставлять тебя никому резона нет, и так все нормально складывается…

— Как именно? — терпеливо повторил Леха. Сатир пожал плечами, вскарабкался на валун и сел.

— Как, как… Пару раз в месяц медосмотры проводят. Ну, чтобы выловить тех, кто намылился стать жмуриком в ближайшие дни. Чтобы проблем с отчетностью не возникало, таких полужмуриков вытаскивают из игры, быстро заделывают черепушку титановой заплаткой, шов заращивают, и пинком под зад в тот же день. Типа, досрочник. За примерное поведение. Пусть на свободе дохнет, через недельку-другую. Там его смерть никому отчетности не портит… Загнанных монстров пристреливают, рогатый. Вот так.

— А нам-то это как поможет? Мы же еще здоровые вроде…

— Вот и я про то же. Им, выписываемым, уже все равно. Что неделя здесь, что две недели на свободе. Конец один и близко. А нам с тобой — еще нет, верно?

Леха неопределенно мотнул мордой.

— В зал с тушками тебя без всяких бумаг привозят. Ни имени, ни статьи, ничего — голый учетный номер.

— Зачем?

— Ну, типа, защита твоих прав, все такое: чтобы родственники пострадавших мстить не пытались. Но тебе-то уже все равно, ты своего помдепа уже получил, ага?…

Леха вздохнул.

— Ладно, это уже не важно. Схрон ты нашел, а значит, нам тут два дня осталось. Потому что у твоей тушки там, в реале, только четыре циферки, и все. Сечешь? Приходят медики, делают осмотр. Выбирают самых доходяг, которые помрут до следующего осмотра, и отсылают отчет. Приезжает бригада хирургов…

— Сразу? — нахмурился Леха.

— Сечешь… — довольно покивал сатир. — В том-то весь и цимус, что не сразу. Выбывающих надо кем-то заменить. Так что хирурги приезжают через неделю после осмотра, вместе с очередной партией новичков. Новичкам спиливают макушки и заряжают сюда, а доходяг вытаскивают из игры, залатывают черепушки платиновыми скобами, пришивают скальпы… Главное, что хирурги доходяг выбирают по голым номерам. Им глубоко по фигу, кому череп залатывать. Залезают в систему, глядят файл, который им оставили медики, делавшие осмотр… Сатир замолчал, выжидающе глядя на Леху.

— А за время между осмотром и приездом хирургов в этой базе данных может произойти маленький сбой… — в тон сатиру предположил Леха.

— Поспеваешь, — кивнул сатир.

Так… Осталось — два дня. Между осмотром и приездом хирургов — неделя…

— Последний осмотр был пять дней назад? — уточнил Леха.

— Ага. А через два дня приедет бригада.

— А… — Леха запнулся, но потом все же решился: — И сколько человек будут выпускать на этот раз?

— Двоих.

Леха опустил голову. Двоих… Сатир хлопнул Леху по плечу.

— Как раз, — бодро сказал он. — Тебе и мне. Хватит. Если… — если! — сатир многозначительно поднял палец, — в базе случится маленький сбой! Но только этот сбой надо еще заслужить. Так что… — Сатир ухмыльнулся, потирая щеку. — Это хорошо, что мы с тобой схрон так шустро нашли.

Наши каперы, конечно, не самая последняя команда тут, но… Если бы мы схрон так и не нашли и дело дошло бы до гонки, да на равных со всеми… Слабо каперам, — помотал он головой.

— Слабо… Я бы тогда уж на тевтонов ставил… Всего два места. И одно из них уйдет сатиру…

— Ну так где схрон? — спросил сатир.

— Да найду я твой схрон… — дернул мордой Леха.

— Что значит «найду»?!!

— Да то и значит, найду! Куда он денется…

— Ты же… — начал сатир, но задохнулся от переполнивших его эмоций.

А может, сообразил.

Никто и не говорил, что схрон уже найден. Лишь неопределенно мотали мордой. А уж кто как понял, так это его личные проблемы.

— Ах ты, зар-раза хвостатая! — Сатир не столько разозлился, сколько ему стало досадно. Явно не ожидал такого финта от бычка. — Шутки шутить еще мне тут будет… Учишь его тут, учишь уму-разуму… На свою голову! Он же тебе еще и на шею сядет! На нервах играет, как на балалайке! Во народ сволочной… А ну пошел на плато, гаденыш рогатый! И пока схрон не найдешь, чтоб я тебя тут не видел!

Пустыня, уже привычная, словно всю жизнь в ней прожил.

Темные волны дюн на начинающем светлеть небе, ветерок, поземка из песка и пыли. И даже четыре ноги уже не проблема. Больше не нужно сосредотачиваться на них, чтобы не запутаться и не рухнуть. Сами собой переставляются, без всяких усилий, ловко и точно.

Эх, если бы еще и мысли так же четко находили правильное русло!

Два места…

Неделю назад, когда только здесь появился, этого бы хватило. Но сейчас…

Ноги сами несли через дюны на юго-запад, к плато.

Всего два места. И про одно из них можно забыть — оно пойдет сатиру… Черт, черт, черт!

Леха врезал копытом в песок и встал. Щелкнул по браслету, вызывая полупрозрачный занавес карты. Где там угольно-черная точка в Кремневой долине?

На самом краю долины, прямо на четкой жирной черте — так на карте видна скальная стена. Но если присмотреться, то на черте есть заусенцы и даже трещинка в одном месте. Расщелина, вот она. А вон большой выступ стены в Кремневую долину, от него чуть-чуть на север…

Да, сатир уже взобрался на скалу, на свое любимое спальное место. Наверняка уже дрыхнет.

Можно не опасаться внимательных хитреньких глазок, изучающих карту. Леха развернулся и побежал на юго-запад. К Изумрудным горам — там тоже три угольно-черные точки, одна из которых на самом деле медная гарпия. И может быть…

Может быть, вечером она… Ну может же быть?…

Должно же когда-то повезти?!

Звезды на востоке уже пропали — осталась лишь одна яркая-яркая, повисла над самым гребнем скальной стены. Небо за стеной все светлее и светлее.

Но по эту сторону стены, под ней — темно. Светлеющее небо только мешает, слепит глаза. Леха медленно шел вдоль стены, вглядываясь в щели и выступы. Где-то здесь сидит…

Леха сделал еще несколько шагов и встал. Вернулся назад.

О черт… Застыла, как каменное изваяние. Чуть мимо не прошел.

Но не спит.

Все так же в позе лотоса, и кончики крыльев чуть заметно подрагивают. Правда, не так быстро, как вечером… Неужели всю ночь вот так просидела?…

Леха вздохнул и шагнул к ней. Как мог мягче, позвал:

— Ли-ис.

Алиса вздрогнула и открыла глаза.

— А, Лешка… Привет… — медленно, чуть заплетающимся языком.

Пьяная от усталости. И в глазах — такая тоска… Уставилась на кончик крыла.

— Никак с сетью?

Алиса вздохнула, не поднимая глаз:

— Не пойму, что со мной… День… Сутки?… Сколько уже с этим сервис-паком мучаюсь?… И ничего. Ни-че-го! Мозги, что ли, слежались за время, что я здесь?… Заплыли жиром… Господи, я в самом деле стала здесь как курица-пеструшка, такая же безмозглая дура…

— Лис…

— Или это их электроды прямого контакта так на мозг влияют? Вроде крепких наркотиков, так же разрушают?

Теперь уже Леха опустил голову. Как раз мозги-то, может, здесь и не очень портятся. А вот все остальное — неподвижно лежащее в затхлом зале, без лучика солнца, на внутривенном питании… И еще черт его знает, что там в вену подают. Может, и здесь еще экономят, или сами технички по домам растаскивают…

— А через местный форум? — осторожно спросил Леха. — Там как?

— Ни словечка. Да бросили они это дело, ясно как божий день… И правильно. Какой с меня толк? Вон, даже в этой местной сетке завязла… Ничего не умею…

— Лис!

— Все выкрутились, только я попалась, как дура…

— Может, как раз в них дело, не в тебе? — мрачно предположил Леха.

Но Алиса будто не слышала.

— И тут… — бормотала она, ссутулившись и сжавшись. — Ты вот столько возишься со мной. И к Тхели бегал, и того урода сколько раз пришиб, и вот теперь, с доступом в систему… А я… Никакого толка… Дура дурой, и уши холодные… Странно, как тебе еще не надоело со мной цацкаться. Другой уж бросил бы давно, и правильно сде…