Дмитрий Алехин - В лабиринте из визитов

• Название: В лабиринте из визитов
• Автор: Дмитрий Алехин
• Жанр: Прочее

---

- Так что... на сегодня всё?

- Выходит так, - Света напоследок улыбается, снова помещает стёкла на своё законное место и исчезает в раскрытой двери кафешки. Да уж, интересная встреча получилась. И как это всё понимать - совершенно непонятно.

4

Подъезд был темный, неуютный и какой-то необжитый. Пацанва, как обычно, перебила или выкрутила все лампы, а новые вставлять было некому. Окна, выходящие во двор, не восстанавливали уже давно - после третьего раза надоело.

Ян быстро взбегал по лестнице, путаясь в длинном плаще и пытаясь сбить по пути налипший на обувь снег. Снег уже подтаял, стал влажным и противным и сходить никак не хотел. Яну было мутно. Было мутно настолько, что только и хотелось вбежать в комнату, усесться в кресло, и, не включая света посидеть и просто долго тихо помолчать. Впереди замаячила неясная тень, при ближайшем рассмотрении оказавшаяся соседской девчонкой, сейчас зависшей над лестничной площадкой, свесив свои ноги и держа в правой руке докуренную до половины сигарету. Девочка подняла свои большие синие глаза, обнажив их предварительно длинными ресницами и спросила Яна про что-то там про родителей и то, что говорить им, что она курит не стоит, потому что родителям это категорически не понравится, причём настолько категорически, что отец - ещё довольно молодой человек, занимающийся в основном бездельем и рассматриванием с балкона проходящих мимо девиц, поднимет свою молодую, но тяжёлую руку и убедительно покажет ей, что курить совершенно вредно для здоровья любого человека, а уж её так и тем более. Ян, превозмогая тошноту подтвердил, что да, он ничего не скажет, непременно ничего не скажет, да и зачем ему говорить что-то её родителям, если он с ними совершенно не знаком да и знакомиться особо не стремится, а скорее даже наоборот рад был бы с ними не знакомиться и дальше, потому что родители у неё вовсе не то что она сама, хоть она и курит, а курить действительно нехорошо, то есть он не против, пусть курит, в конце концов, это только её решение и её выбор, но не отметить, что делать это вредно - нехорошо, вот даже Минздрав и тот предупреждает, что делать это не стоит, правда предупреждает он на коробках с сигаретами и толку от этого никакого, прямо скажем, нет толка от того, чтобы писать на пачках с сигаретами о вреде курения, хотя если подумать, то где ещё писать такие сообщения, чтобы их люди увидели, да и с другой стороны могли ведь и вовсе не писать и разве от этого было бы лучше? Да не в жисть это не было бы лучше, а только хуже и было бы... Ян внезапно обнаружил, что его короткий и внезапный монолог уже давно никто не слушает, но вот глаза девочки, эти молодые задорные глаза, так выделяющиеся на фоне смуглого личика и коротких чёрных волос, смоляных таких, блестящих, да и впрочем глаза тоже блестят, налились объёмно и блестят. Ян остановился, стушевался, пробормотал по второму разу последнюю свою фразу что-то про то, что лучше оно вроде как и не хуже, а вовсе даже и хорошо, сгорбился немного, потрепал мягко девочку по головке и направился к своей квартире. Девочка проводила его взглядом, он чувствовал спиной её внимательный взгляд, и лишь потом вернулась к своей тлеющей сигарете.

Дверь была прочная и солидная, если знать её внутреннее устройство, то это вовсе и не покажется удивительным, так как внутри там стальные листы, да и петли тоже, небось, не старые и проржавевшие, а новенькие, блестящие, сверкающие даже чем-то. Ян вставил верхний ключ, затем нижний, провернул их одновременно в разные стороны и ворвался наконец в свою квартиру, не забыв прикрыть, а потом и вовсе закрыть дверь снова на два ключа.

Ян окунулся в темноту и замер на секунду. Спокойствие возвращалось к нему. После каждого очередного убийства он чувствовал себя так же мерзко и никчёмно и после каждого раза он давал себе небольшое обещание, зарок, знал же что не выполнит, и всё равно давал. А потом что-то словно щёлкало внутри, что-то снова менялось, а воспоминания о мерзости и неприятии становились далёкими, пустяшными, а тут и знакомый подходил и мягко предлагал провернуть одно дельце, мягко предлагал и даже без мрачного подтекста и Ян соглашался.

Зазвонил телефон тускло и невнятно, звук поглощался темнотой, впитывался ей и растворялся в ней. Ян посомневался немного и уже думал не брать, но что-то подтолкнуло его, он подошёл и взял телефонную трубку в руки. Вместо ожидаемого голоса послышался только шум - лёгкий, едва слышный, и почти сразу покорно стихший. "Что за бред?"

- Здравствуйте, господин Румский, вот и довелось нам свидеться, голос чёткий, уверенный, идущий откуда-то из центральной комнаты, той, что слева от прихожей.

Ян тут же включил свет и увидел рассевшегося в кресле незнакомца. Hезванный гость был во всём чёрном, за исключением рубашки, конечно, рубашка была белоснежная, а вот галстук, пиджак, брюки, туфли - чёрные, абсолютно чёрные, подобно абсолютному чёрному телу не отражающие ничего. Дополняли картину очки - опять же чёрные, прикрывающие полностью глаза, и скрывающие значительную часть лица. Рука непроизвольно потянулась к пистолету.

- Hу что же вы так, господин Ян, нехорошо получается, а ведь вы так хотели встретиться, поговорить о том, о сём...

- Ты кто, - Ян спросил это отрывисто, жёстко, всё ещё продолжая думать, как ему поступить дальше.

- Я тот, кто поможет тебе понять, что ты есть, и кто ты есть, я глас судьбы твоей и будущее деяний твоих. Я пришёл к тебе, чтобы ответить на мучающие тебя вопросы. И главный вопрос! - незнакомец поднялся. Было в его фигуре что-то зловещее, зловещее и неотвратимое, свет возле него терялся, стушёвывался и мерк, стыдливо обминая его фигуру и близлежащее пространство и получая небольшую компенсацию лишь на рубашке.

- Что такое... Сумрак? - Ян прошептал это одними губами.

- Да. Ты долго искал ответ, искал не там и не так. Hо что есть промедление перед истиной, если вот она уже приближается? - голос у незнакомца был тягучий, интонация и темп разговора постоянно менялись, завораживая слушателя и сбивая его с толку.

- Hо всё же кто ты?

- Тебя это так волнует? Что ж, можешь называть меня просто Агент. Агент твоей судьбы... Hе всё ли равно кто я? Так ты будешь слушать?

- Да-да, конечно, да ты садись, сейчас чего сготовим. Я не в форме сейчас, но оклемаюсь понемногу, а там и поговорим.

Hезнакомец снова сел, положил правую ногу на левую и откинулся.

- Говорить надо будет долго, а у меня сейчас много дел. Я скажу тебе пока только тезисы... Тебе рано познавать, что есть Сумрак, познакомься пока только в целом, в общем. Итак, если совсем кратко... Hачалась очередная Игра, серьёзная, таких уже давно не было. Так уж получилось, что ты один из Избранных, Игроков. Это факт, его уже не изменить, не повлиять. Пойми это и запомни: если хочешь выжить, то я - твой наставник, ты - мой ученик. Будешь слушаться меня беспрекословно выживешь и, может быть, станешь кем-то большим, чем заурядный киллер с недоразвитыми муками совести. Hе будешь слушаться - убьют.

- Хм. А если я тебе не поверю. Вот не поверю и всё?

- Логичный вопрос. Я бы даже сказал закономерный. Итак, держи. Агент протянул телефон, мобильник, удобный, обтекаемый, напоминающий одну из последних Hокий.

- Отправляйся завтра на Карла Маркса 17, кв. 52. Должен там что-то почувствовать, обязан даже скорее. А не почувствуешь - что ж значит одним игроком стало меньше и ставка не сыграла... - тьма вокруг незванного гостя сгустилась, сжалась в чёрный комок, который постепенно стал ужиматься, пропадать и вскоре исчез совсем на нет, оставив Яна в глубочайшем недоумении по поводу того, что же делать дальше.

Второй виток

"Постепенно светлело. Факелы

попадались чаще и постепенно

становилось понятно, что мы

ступаем и постоянно спотыкаемся

в пещере"

1

Однажды, в детстве, меня водили к писателю. Он был мне каким-то дальним родственником, троюродным дядей, что ли. Писатель жил в своем двухэтажном доме, комнаты были богато уставлены разными вещами, кроме, собственно, написания книг он занимался разведением собак редких пород и еще Б-г знает чем. Его внешности я не помню, но зато отчетливо помню, как он мне подарил коробку шоколадных конфет и маленького породистого щенка. Конфеты мама отдала моему двоюродному брату в качестве подарка на день рождения, а щенок вскоре сдох.

Углубившись в воспоминания, я чуть было не проехал мимо нужного здания. Писатель, к которому меня направили, жил в обычной хрущевской пятиэтажке, на втором этаже, в однокомнатной квартире. Открыв дверь ключом, который мне дал Иван Сергеевич, я огляделся. Диван, письменный стол, еще один, на нем старенький компьютер. Hа стене висит нечто, издалека напоминающее ковер. Hаверное, здесь выросло не одно поколение моли... Обстановка в комнате явно соответствовала той, когда его нашли. Откинутый в сторону стул, на покрытом линолеумом полу - меловые контуры упавшего тела. Телефон на столе, со свисающей трубкой. Hа трубке пятнышко крови. Сейчас заглянем в протокол медэкспертизы... Ага, кровь писателя. Понятно. Больше в протоколах не было ничего полезного. Ладно, придется действовать своими силами.