Светлана Графная - Ступени к Храму

• Название: Ступени к Храму
• Автор: Светлана Графная
• Жанр: Фэнтези

Кто придумал, что ведьма - это такая НЕЧТА, что просто туши свет?! Да не слушайте вы их! Обычная девушка. Ну, прибьет пару вурдалаков перед сном, ну, поменяет раз в неделю гнездо - так это же мелочи!!! "Крупности" начнутся потом. Когда кое-кому перестанет нравится то, что ведьма - обычная девушка… e-mail: [email protected]

---

То и дело бросая любовные взгляды на глянцевую обложку, Максим газанул, надеясь проскочить на уже мигающий зеленый и тут же завопил, увидев черноволосую девушку, возникшую словно из ниоткуда прямо перед лобовым стеклом.

Раздался истеричный взвизг тормозов, испуганно заголосила на тротуаре женщина. Из золотистой машины, остановившейся в каком-то полуметре от меня, вылез негативно настроенный субъект в беспросветно темных очках.

– Ты что, идиотка, совсем уже сдурела, йыр бы тебя побрал?!! Жить надоело?!!! - заорал мужик.

Не уверена, что он использовал именно это выражение, но цитата для летописи ну никак не годилась! Повода для столь изощренной ругани я тоже узреть никак не могла, хотя очень старалась. Мужик же между тем продолжал ругаться. Долго, заковыристо и с удовольствием. Пару фразочек я бы даже на заметку взяла, пожалуй…

– Извините, уважаемый, разве я нанесла вашей машине непоправимый ущерб? - на всякий случай очень вежливо осведомилась я.

Мужик только молча задохнулся возмущением и, набрав полную грудь воздуха, пошел на второй ругательный заход… Третий… Четвертый…

На пятом я малодушно пожала плечами и затерялась в собравшейся толпе, оставив малосимпатичного типа ругаться в гордом одиночестве… Мало ли, какие проблемы у мужика? Жена изменяет, дочь по ночам домой не приходит, соседи круглосуточно дверями хлопают… Пусть выговорится, авось полегчает.

И, смывшись из его поля зрения, я пошла вниз по улице.

Итак, Миденма. Мирок, утыканный пульсирующими точками городов и мегаполисов как гусь перьями. Мельтешение вечно занятых людей, клаксоны куда-то спешащих машин и купол закрывающего всё это безобразие угарного газа. Лабиринт переулков, улиц и площадей с каким-то мужиком, тянущем руку вперед. То ли - просящим подаяния, то ли - тыкающим пальцем в небо.

Магов здесь нет, магии как таковой - тоже, разве что происки шарлатанов, когда-то видевших странников и решивших на этом подзаработать. Им под силу разве что изобразить пару карточных фокусов, да простенький телекинез (при этом к объекту перемещения привязываются лески и незаметно тянутся, пока "маг" усиленно куксится и морщится, самозабвенно изображая "усилие мысли").

Одним словом, мирок любопытный, но после первого визита желания его повторить я у себя в душе не нашла. И, почему Хранящие решили назначить сбор в столь необычном и малопривлекательном месте, тоже было абсолютно непонятно. Ладно, поживем - увидим.

А пока же проблемой номер один стояли поиски гнезда. Как и во всех достаточно опасных для магов мирах, в Миденме в гнезде жил "проводник" - человек, который за плату поддерживал гнездо в нормальном состоянии и помогал магам затеряться в толпе когда им было это нужно. А то попробуй походи по Нучеру, где лучший наряд - это кафтан или понева, в Мисвальском платье, длиной до середины икр!

Тротуар оборвался, перерезанный проезжей частью. Так, и куда же мне свернуть на этом перекрестке? Интуиция опытной странницы не подвела, шепнув: "Направо". И я пристроилась к скучковавшимся у обочины людям, ожидающим нужного света светофора. Какой цвет нужный, я тоже не знала, но надеялась, что здесь не все такие, как я. Интуиция почему-то настаивала на синем…

Только я ступила на дорогу, как откуда-то слева вылетела поворачивающая машина и, картинно взвизгнув тормозами, остановилась прямо передо мной. Сидящий на месте водителя паренек, светящийся во все стороны разнообразием прыщей, кудлатых вихров и непреодолимых комплексов, исказил губы в безотказной усмешке Казановы.

– Прых мразть ритагхыв!!! - с чувством просветила его я.

Лицо несложившегося Казановы обиженно вытянулось:

– Че-е-его?!!

– Курц вырта миздагр!! - охотно подтвердила я и пошла дальше.

Вслед неслись неразборчивые и неуверенные вопли, то и дело прерываемые шелестом страниц "словаря русского мата" - все ругательства, что зазубрил бессонными ночами, у парнишки из головы повылетели. Ничего, вся жизнь впереди - ещё научится. Главное ведь - не что говорить, главное - как говорить! От души и с удовольствием.

В воздухе витал божественный аромат битума и невынесенных ведер, со строек нахально улыбались обнаженные по пояс строители, тщетно надеясь, что только их внимания мне и не хватает для полного счастья в этой жизни. Они жестоко ошибались: для счастья мне не хватало только каблука, застрявшего между плитами, вымостившими площадь. И оно, разумеется, не замедлило подвалить. Ну кто, скажите, придумал застелить асфальт разноцветными плитками, насыпав в зияющие между оными щели песка? И каким образом по этом самым плитам должна ходить уважающая себя ведьма на шпильках?!

Впрочем, я была не одинока: то тут, то там на площади точно так же столбом стояли элегантного вида женщины, тихим матом взывая сразу к Хранящим, мракобесам и производителям обуви одновременно. Некоторые, воспользовавшись поводом сделать остановку, увлеченно беседовали по сотовым телефонам или болтали с подругой по несчастью.

Присев на корточки, я пару минут поизучала каблук, прочно засевший в расщелине и не имеющий ни малейшего желания вспомнить о своем священном долге доставки меня до гнезда, потом выпрямилась и, зло рыкнув, рванулась что было сил. Раздался противный скрежет, и ноге стало свободно до неприличия. Глянув вниз, я скептически изучила сломавшуюся пополам шпильку, неопределенно хмыкнула и присела, чтобы выдрать из плена архитектурного маразма оставшуюся часть. Будь это какой-нибудь другой мир, не Миденма, я бы не раздумывая разулась, оставила сломанные туфли там, где они бессовестно сломались, и пошла дальше босиком. Но увы, горячий асфальт, политый расплавившимся на солнце битумом и щедро украшенный осколками битых пивных бутылок, на такое не вдохновлял. Поэтому я, сломав ногти, но выколупав-таки оставшуюся часть каблука, втихую пошептала на туфли и, обувшись, пошла дальше. Как минимум часика на три-четыре их хватит, а там придется озаботиться покупкой новой обуви.

Гнездо, судя по ощущениям, было уже совсем недалеко: вот только завернуть за угол, пройти ещё чуть-чуть, и… И я оказалась перед старинного типа домом с многообещающей зеленой вывеской. "Союз писателей" - красовались серебристые буквы, переливаясь на солнышке. Массивная деревянная дверь не располагала к близкому знакомству с обитателями "союза".

В прошлый раз гнездо было совсем в другом месте - это я помнила абсолютно точно. Но интуиция или подсознание странницы кричали, что передо мной - гнездо, где меня ждут с распростертыми объятьями.

– Ну-ну, - неуверенно хмыкнула я, стучась в дверь.

Толку нет. Да, в общем-то, того и следовало ожидать: через такую дверь не то что стук - вой пожарной сирены не проникнет. Видно, местные писатели предпочитают творить в тишине и покое… Что ж, попробуем ещё раз… С тем же успехом.

Потеряв терпение, я изо всех сил толкнула дверь, и… она открылась, тихонько звякнув колокольчиком. В прихожей было пусто и прохладно, несмотря на палившее снаружи солнце. На стенке висело зеркало в полный рост, приведшее меня, машинально заглянувшую в него по пути, в дикий ужас. М-да, монастырская диета мне на пользу явно не пошла…

С серебряной глади на меня взирало нечто ведьмоподобное, слегка поганисто побледневшее, маленько подрастрепавшееся до вставших дыбом волос и чуточку сбросившее лишний вес до скелета.

– Чудно выглядишь, дорогая! - язвительно прошипела я своему отражению и, даже не пытаясь его облагородить (бессмысленно - это дело не одного часа), пошла дальше.

После трех шагов прихожей коридор ехидно раздваивался, уходя в две стороны и упираясь в центре в белую дверь.

"Ну только указательного камня и не хватает!" - насмешливо подсказал проснувшийся разум.

Ага: направо пойдешь - кошелек потеряешь; прямо пойдешь - рассудок потеряешь; налево пойдешь - жизнь потеряешь! - машинально поддакнула я.

"Вообще-то при походах налево теряют совсем не жизнь, а супруги даже кое-чем обзаводятся" - глубокомысленно протянул голосок.

Знаю. Но мне это не грозит. А значит мы пойдем прямо - там мне терять точно нечего! - решительно заявила я, берясь за ручку.

Разум двусмысленно хмыкнул-хрюкнул, но возражать не стал.

За дверью оказалось то, что обычно стыдливо прячется в дощатых будочках на задворках. Высшего качества, ни в какое сравнение не идущее с банальной дыркой в полу. Смутило меня только одно: туалетная бумага была под аккуратным куполом прикручена к стене и… закрыта на ключ!!! Это чтоб не сперли, что ли? Так и перемотать можно, если очень хочется…

"Здешние хозяева явно не рассчитывали, что подобная мысль может прийти в голову интеллигентным посетителям союза писателей!" - ехидно пояснил циничный голосок.

А интеллигентные посетители и незакрытую бумагу бы тырить не стали! - отрезала я, выбираясь из гостеприимной комнатки.