Елена Кашева - Рассмешить бога

• Название: Рассмешить бога
• Автор: Елена Кашева
• Жанр: Остросюжетные любовные романы

Преуспевающий бизнесмен Стас живет не хуже других: есть любимое дело, есть свой магазин, есть друзья, жена - все идет как надо. Но вот однажды во время безобидной поначалу поездки в поезде его избивают, грабят, а после и вовсе сбрасывают в придорожную канаву. К счастью, он не погиб. С многочисленными травмами и полной амнезией он оказывается в больнице. Жена Стаса Светлана, разбирая вещи супруга, неожиданно находит фотографии, на которых изображены какая-то женщина и девочка в инвалидной коляске. Света выясняет, что это – первая семья ее мужа, из которой он ушел еще до встречи с ней, не захотев воспитывать калеку. Однако молодая женщина не собирается освежать мужу память – она надеется наладить с ним отношения, которые в последнее время дали серьезную трещину. Тем не менее Стас чувствует, что от него скрывают правду...

Раскрыв все тайны собственного прошлого, узнав, что он был избит по наводке друга, наш герой полностью переосмысливает свою жизнь. Осталось только сделать правильный выбор…

---

От этой крамольной мысли у меня судорожно забилось сердце. Надо развестись! Я вернулась домой одеревеневшая, ослепшая и оглохшая. Передо мной красной тряпкой маячила новая жизнь, и в ожидании ее я впала в летаргию, Сон – это спасение от боли.

В отличие от меня Стас прекрасно все видел, слышал, но самое главное – чувствовал любящим сердцем: его не любят и никогда не любили. Он потерял даже те мои убогонькие чувства, про которые говорят обычно: "любит по-своему".

Он ложился в постель с женщиной, которая его не любит.

Он просыпался рядом с женщиной, которая не любит.

Он донимал «разговорами по душам» женщину, которая не любит.

Он терзал меня болезненными ласками, но ничего не мог разбудить.

Каждый день на него с недоумением смотрели женские глаза: "И это все, что со мной случилось?" Если бы Стас мог, он бы выдавил эти ненавистные глаза. Но не мог. Не потому, что боялся сесть в тюрьму, а потому, что любил.

Я ходила в суд, и судья, умудренная горьким опытом сотен семей, прошедших через эти стены, смотрела на меня пытливо и горестно, потом спросила:

– Какую причину развода на суде вы назовете?

– Не сошлись характерами.

– Вы скандалите?

– Нет.

– У вас разногласия?

– Нет. Он пьет?

– Нет.

– Гуляет?

– Нет.

– Простите, он импотент?

– Нет.

– Тогда что же?

– Надоел.

Судья посмотрела на меня как на ненормальную:

– Зачем вам развод? Держите такого золотого мужа на коротком поводке. Крепко держите. А то, что надоел, – это бывает, называется кризисом семейных отношений. Переживете его, и через месяц будете корить себя за мысли о разводе.

Мне оставалось только ждать, когда Стас оступится и совершит ошибку.

Но он не оступался. Он трепетно любил меня. Назло мне. И вот судьба пошла мне навстречу.

Если Дежуля права, и Стас ничего не помнит, я имею все основания для развода. Это будет честно.

***

У Стаса стеклянные глаза и восковой цвет лица. Ссадины и синяки. Мелкие порезы. в уголке губ – болячка. На голове тугая повязка. Ребра в бинтах. Он смотрит в потолок.

От прежнего Стаса осталась тень. Слабая, призрачная, ветер дунет – он растает.

Мне удивительно видеть его шутовскую рожу без привычной – рот до ушей – улыбки. Что может быть душещипательнее печального клоуна?

Я сажусь рядом с ним и беру его за руку. Врач мне уже все рассказал. Дежуля в кои-то веки сказала правду: мой Стас ничего не помнит.

Врач долго сыпал мудреными медицинскими терминами. Я разозлилась:

– Вы мне просто скажите: он вспомнит или нет?

Врач снял с длинного носа очки и принялся тщательно протирать их платочком. Потом сказал, не поднимая глаз:

– Будем надеяться.

– Может, гипнотизера какого нанять? – спросила я.

Он невольно фыркнул и смутился:

– Шарлатаны они. Только зря потратите деньги.

Пока мы шли по коридору, врач что-то говорил о моменте неожиданности; вдруг прямо сейчас Стас увидит меня и все вспомнит? Я не могла отделаться от мысли, что Стас просто заныкал куда-нибудь злополучные якобы украденные доллары, а теперь морочит все голову.

Вошла в палату. Стас равнодушно посмотрел на меня и отвернулся.

– Это ваша жена, – услужливо сказал врач.

Ноль эмоций.

– Меня зовут Светлана, – говорю я.

Он как будто не слышит. Или не хочет слышать.

Я жалею, что не привезла фотографии. Так ему было бы легче. Ничего, кое-какие альбомы лежат здесь, в московской квартире. Завтра я обязательно приеду не с пустыми руками. Мы молчим. Под потолком жужжит муха. Нудно стучит о карниз серый дождик. На нас смотрят еще пятеро обитателей этой палаты. Мне неловко. Но я не могу уйти. Тиха сижу рядом.

Стрелки еле ползут.

Из коридора доносятся голоса медсестер и больных.

Мне кажется, что если моргнуть, то эта навязчивая больница пропадет. Я зеваю и жмурюсь, Но – между нами – я себе нравлюсь. Моя самоотверженность выше всяких похвал.

***

В квартире настойчиво звонит телефон. Бросаю на пол тяжелую дорожную сумку, и слышу стеклянный звон проклятой банки с вареньем. Прямо с порога хватаюсь за трубку:

– Алло?

– Это еще кто? – удивленный голос на том конце провода. Это Глеб Перфильев, закадычный дружок и партнер по бизнесу. Стас – бизнесмен. Держит на паях с Глебом магазинчик антиквариата. Так, ничего особенно.

– Светка, – откликаюсь я

– А подай-ка мне сюда этого сукина сына!

– Сукин сын в Склифе.

– Шутки у тебя дурацкие, – обижается Глеб.

– Какие шутки? Его, между прочим, обокрали и с поезда бортанули, головой об насыпь.

– Как ограбили? Все баксы вынули?

– Все.

– Что же делать? – расстроился Глеб. – У него было три тысячи долларов! Черт!

– А мужа моего тебе случайно не жалко?

– А что ему будет? У него черепушка крепкая.

– Оказалась слабая. Память отшибло. Ничего не помнит.

– Придуривается.

– Нет, я только что от него. Он в самом деле ничего не помнит.

– Да пошла ты, – окончательно расстроился Глебаня.

– Пошли вечером к нему. Вдруг он тебя увидит, испугается и все вспомнит?

– Не, я сегодня не могу. Завтра. Ладно? Я позвоню. Пока.

Снимаю плащ. Ставлю чайник на огонь.

Пора звонить свекрови.

Мать Стаса живет в таком же провинциальном городке, как и мой. Находится он примерно на таком же расстоянии от Москвы, как и дом моей матери. Таким образом, мы равноудалены от Стаса. И это приятно. Стас склонен к излишним откровениям. И потому я благословляю каждый километр, разделяющий нас со свекровушкой. Если честно, то я уважаю ее и боюсь. Уважаю за железные нервы. Боюсь за влияние, которое она оказывает на сына.

Свекровь дома. Голос ее сух, лишен эмоций. Я сообщаю о беде. В воздухе повисает пауза.

– Я приеду в воскресенье, – наконец сообщает свекровь. И предупреждает дальнейшие предложения:

– Остановлюсь у подруги. До больницы доберусь сама.

Золото, а не женщина, Когда Стас нас знакомил, она сказала:

– Деточка, даже не говорите, как вас зовут, все равно не запомню.

– Потом повернулась к Стасу Я же говорила тебе всегда, что жен много, мать – одна.

Свекровушка в самом деле никак не называла меня. В лучшем случае деточкой. Я в отместку тоже никак не называла ее. Но Катюшка любила бабушку, а та любила ее. Это меня поражало.

Стас у нее единственный ребенок. Великим трудом достался. Первая беременность закончился выкидышем, вторая была внематочная, третья замерший плод, и наконец – Стас. В муках выносила, в муках родила и в муках воспитала. Оторвала от себя с кровью и отдала в чужие женские руки.

И женщины не сделали ее сына счастливым. По-моему, она возненавидела весь женский пол, кроме себя и Катюшки. Когда я увидела отношения свекра и свекрови, изумилась: я словно гляделась в зеркало. Все то же: муж в вечном полупоклоне, она на пьедестале. Но с одной существенной разницей: она была счастлива этим, я – нет.

Чайник свистит. Наливаю старую заварку. Достаю из хлебницы зачерствевшее печенье.

Мне предстоит сегодня куча дел. Во-первых, привести в порядок нашу квартиру. Нелюбовь к разбросанным вещам – единственное положительное качество, унаследованное мной от мамы. По ее же словам.

Во-вторых, надо найти старые фотографии.

В-третьих, разжиться у Стаса деньгами. У него-то спрашивать про заначки бесполезно.

В-четвертых, завтра снова быть у Стаса, и с чем-то домашним. Надо напомнить ему, что я неплохо готовлю.

Сказать про квартиру, что в ней кавардак – ничего не сказать. Это остатки Ледового побоища.

Я начинаю с ящиков: вытряхиваю барахло на пол. Что нужно – назад, что нет – в мусорное ведро. В ведро тут же летят дырявые носки Стаса. Терпеть не могу штопать, Дешевле купить новые.

Туда же отправляются его старые семейные трусы в розовых цветочках. Между прочим, свекровушкин свадебный подарок. Когда в первую брачную ночь выяснилось, что под свадебными брюками моего новоявленного мужа скрываются семейные трусы в трогательный розовый цветочек, с меня разом слетел любовный настрой, я свалилась на скрипучий диван и скорчилась от смеха, суча ногами по белоснежным простыням. Стас обиделся:

– А вот мама сказала, что в первую ночь я буду хорошо выглядеть…

В ящиках письменного стола – обрывки бумаг с неизвестными мне телефонами. Неоплаченные счета. Огрызки карандашей. Ручки, которые не пишут. Мелочь. Моя старая губная помада.

В книжном шкафу пара альбомов с нашими фотографиями: свадебные, из роддома, с поездки на шашлыки. Где-то в книгах наверняка есть заначка. Трясу книжки, все подряд. В глубине шкафа, на одной из полок тонкая полиэтиленовая папка. Достаю из нее черно-белые фотки: Стас и девушка. Девушка полненькая, улыбчивая, ясноглазая. Это его вторая жена. Надо же! А мне клялся, что выбросил их на помойку. Их свадебная фотография. Еще – расслабленная девочка на коленях матери. Боже, неужели у Стаса есть такой ребенок? Я не черствая. Я хотела сохранить свою семью. И считала, что бывшим женам в нашей жизни делать нечего. Но Стас иного мнения. Говорит, что несет ответственность за того, кого породил, даже если не может выносить присутствие своего ребенка – очень больно.