Виктор Бурцев - Не плачь по мне, Аргентина

• Название: Не плачь по мне, Аргентина
• Автор: Виктор Бурцев
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2008
• ISBN: 978-5-699-27171-9

Ушедшие от возмездия нацистские преступники во главе с безумным оккультным доктором фон Зеботтендорфом, укрывшись в Аргентине, жаждут реванша. На сей раз их оружием стали результаты страшных экспериментов с человеческой психикой, основанные на древней индейской магии. Сотрудник советской разведки Антон Ракушкин и журналист Константин Таманский затевают опасную игру с целью разрушить планы нацистов. Однако противостоять им придется не только тайной полиции и повстанцам-террористам, но и чудовищным существам с противоположной стороны реальности.

---

Сеньоры замялись.

«Неужели банальный гоп-стоп?» – мельком подумал Ракушкин, но тут вперед вышла знакомая синяя куртка.

– У вас на руках документ… Он нам нужен.

– У меня на руках множество документов. Заодно и мой паспорт, из которого следует, что я обладаю дипломатической неприкосновенностью.

– Нас интересует только то, что вы взяли из почтового ящика.

– Не понимаю вас.

Синяя куртка немного помолчал и махнул рукой.

Темные фигуры начали приближаться. Кто-то расставил руки пошире, словно собираясь заключить Антона в объятья. В руке толстяка Ракушкин заметил дубинку.

«Дубинка – это нехорошо. Голову надо беречь».

Антон отступал к стене, стараясь не подставиться под удар.

Как и следовало ожидать, первым в драку сунулся толстяк. Нервишки не выдержали, и он рванул с места в карьер, с несвязным воплем замахиваясь дубинкой. Для Антона это был очень недурной вариант – исключить из игры человека неуравновешенного, да еще с холодным оружием.

Ракушкин шагнул навстречу, поднырнул под руку с палкой, подхватывая противника за локоть и насаживая толстяка на колено солнечным сплетением. Жиртрест булькнул и покатился под ноги тощему, сбивая его на землю. Загремела по булыжнику упавшая дубинка.

В следующий момент подоспели еще двое и парень в синей куртке. Антону пришлось нелегко. Он отбивался, стараясь не пропустить серьезных ударов и не создать иллюзии серьезного сопротивления. У идиотов хватит ума начать стрельбу или, того хуже, сунуть ножик под ребро.

Наконец Ракушкин упал на землю. Сжался, прикрыв голову руками.

Его некоторое время сосредоточенно и неумело пинали, как это делает обыкновенная уличная шпана, когда драка уже кончилась, а пар еще не вышел. Когда, наконец, налетчики угомонились, Антона принялись вязать. Руки почему-то скрутили спереди толстой веревкой, притянули к ногам.

«Даже наручников нет», – подумал Антон, старательно имитируя беспамятство.

Коротко рыкнул двигатель, пахнуло выхлопными газами. Крепкие руки подняли Ракушкина и бросили в багажник, где он смог ослабить веревки и немного распрямиться, подсчитывая потери.

Разбита губа. Под глазом, возможно, будет синяк. Побаливают ребра, но, кажется, ни одного сломанного. Руки-ноги целы. Только костяшки сбиты. Мелочи, в общем.

Теперь осталось выяснить, куда везут. Машину подбрасывало, качало. Сильно воняло бензином.

Антон посмотрел на часы, засек время. Его даже не обыскали.

«Если потащат далеко, надо будет выбираться. Укатают на какую-нибудь кукарача-гранде, поди разберись потом…»

Но ехали недолго.

Ракушкина выгрузили во внутреннем дворе какого-то дома и быстро затащили внутрь. Здесь уже обыскали, все, что нашли в карманах, выложили на столик, после чего примотали Антона к стулу и начали шлепать по щекам.

– Сеньор… – Мужчина, что сидел перед Антоном, заглянул в его паспорт и выговорил старательно: – Ра-ку-шкин… Сеньор!

Последовал еще один шлепок по щеке. Чтобы не доводить дело до ведра воды, Антон открыл глаза.

– Я гражданин Союза Советских Социалистических Республик. Я заявляю решительный протест. Вы не имеете права задерживать меня…

– Сеньор, сеньор! – Мужчина, сидевший перед Антоном, был крепок, узколоб и носил короткие острые усики. – Мы не полиция, чтобы вешать нам лапшу! Вы просто дадите нам то, что нас интересует, и все. Мы отвезем вас на место, откуда забрали. Или куда захотите. Совсем не нужно усложнять наше общение.

– Я вас не понимаю.

– Не понимаете испанский?

– Нет. Я не понимаю, чего вы от меня хотите.

– Всего лишь то, что вы взяли на почте. И еще задавать несколько вопросов.

– Я ничего не брал на почте. И я ни о чем не буду с вами разговаривать, пока не узнаю, кто вы такие.

– А для чего же вы заходили в почтовое отделение на бульваре Конституции?

– Отправить открытку с видом Буэнос-Айреса! – отрапортовал Антон.

– И для этого лазили в персональный почтовый ящик? Послушайте, сеньор Ракушкин, не заставляйте меня поступать с вами нехорошо. Нам нужны документы, которые вы оттуда взяли.

– Вы же меня обыскали? При мне их нет.

– А где они?

– Остались на почте. Можете туда сходить и забрать.

– Ну, во-первых, вышли вы оттуда с каким-то листком. А во-вторых, нам нужен код к ящику.

– Код я вам сообщу, а листок, который был у меня в руках, не имеет ничего общего с документами из сейфа.

– Бред. Зачем открывать сейф, чтобы ничего оттуда не взять?

– Меня интересовало другое. Вот и все.

– И что же? – Остроусый наклонился чуть вперед.

– Документы другого характера. Там всего лишь… Какие-то списки. Меня интересовали фотографии.

– Какие?

– Компрометирующие. Но их там не оказалось. Если вы не имеете отношения к этим фотоматериалам, то вас это совершенно не касается.

– Фотографии, компрометирующие вас?

– Меня. Я, видите ли, работаю в посольстве. Скандал мне ни к чему. Закроют визу, и больше я никуда не попаду.

– Сочувствую, – остроусый закивал. – Только объясните мне: какое отношение вы имеете к работе монтонерос? И к Комитету?

– Не понимаю…

– Вы присутствовали на заседании Комитета. Вас привел туда Рауль Ловега. Какого дьявола человеку из советского посольства понадобилось на заседании? И учтите, сеньор Ракушкин, если вы будете делать из меня идиота, то ничем хорошим это не кончится! Кто вы такой?

– А вы?

Аргентинец встал и отвесил Антону оплеуху. Аж в голове зазвенело.

Узел веревки, которой Антон был привязан к стулу, начал поддаваться.

– Я еще раз повторяю вопрос: кто вы такой?

Антон сплюнул на пол. Покосился. Кровь.

– А вас не учили, что бить людей, связанных по рукам и ногам, нехорошо?

– Вы очень осложняете процесс, сеньор Ракушкин. – Остроусый покачал головой и отодвинул стул. – Мне бы не хотелось прибегать к другим методам, но… – Он отвернулся, надел на руку кастет. – Но вы не оставляете нам выбора.

Когда остроусый обернулся, на стуле уже никого не было.

– Что-то не так? – осведомился некто на незнакомом языке.

После этих слов в ушах Хозе Сорренто, которого Антон назвал остроусым, грохнуло, и больше он ничего не слышал.

Спеленав оглушенного парня, Антон собрал свои вещи и бегло обыскал помещение. В ящике большого стола, который занимал едва ли не половину комнаты, обнаружился револьвер, а на больших полках – какие-то бумаги, больше всего смахивающие на бухгалтерские ведомости.

Затем Антон осторожно приоткрыл дверь и выглянул наружу. Пустой коридор. Но откуда-то доносятся голоса.

Ракушкин вернулся, запер дверь, усадил контуженного в кресло и бойко отхлестал его по щекам.

– Очнулся? – поинтересовался Антон у обалдевшего Хозе. – Теперь вопросы задаю я, и, как ты понимаешь, времени у меня мало.

– Пошел ты! – улыбнулся аргентинец, и Ракушкин сразу же вбил ему улыбку обратно.

Пока остроусый плевался кровью и зубами, Антон задал вопрос:

– Кто вы такие и зачем я вам понадобился? Времени у меня мало, потому считаю до трех. После этого вот эту вот ручку, – Антон показал свежекупленный сувенир, – вгоню тебе в ногу! Раз, два, три!

Ракушкин споро вогнал кусок коралла в ляжку Хозе и так же стремительно всунул ему в раззявленный рот свернутые трубкой бумаги. Подождал, пока аргентинец проорется, и вытащил кляп.

– Повторяю вопрос!

– Нас попросили! Попросили!!! – заголосил остроусый.

– Уже лучше. Кто попросил?

– Я не знаю!

– Плохой ответ! – Ракушкин взялся за ручку и посмотрел пленному в глаза. – Уверен?

– Парень! Один парень! Из монтонерос! Из этих чертовых марксистов! Один парень! Я… Я знаю, он…

– Фамилия?

– Жевель!

– Француз? – Антон по-прежнему не убирал руку от воткнутой в ногу аргентинца ручки.

– Сам черт не разберет! Не знаю! Только его звать Жевель!

– А вы кто такие?

– У нас небольшой бизнес! Мы… Мы делаем алкоголь! И все! Ничего особенного! Просто бизнес!

– И что, бутлегеры связаны с монтонерос? Ты мне морочишь голову!

– Нет-нет! Я… Это просто один должок! Ничего больше. Я и мои ребята… Просто деловые отношения… Деньги… Деньги не пахнут!

– Я ни черта не понимаю в твоем лепете… И это меня сильно тревожит.

Через пару минут Антон уже знал схему финансовых отношений между местной мафией и марксистами. Что нисколько его не удивило. Революция – это процесс, который требует денег. А деньги, нравится это разного рода идеалистам или нет, не пахнут.

Собственно, самого Ракушкина заказала одна из марксистских группировок, заинтересовавшаяся, каким образом непонятный русский связан с одним из старейшин революционного движения. Ситуация сложилась удачно. Старейшина, Рауль, слег в больницу, и кто-то из его коллег решил, что это очень удобный момент, чтобы пощупать русского. Сами не решились, а подставили местную шпану.