Александр Никонов - Хуевая книга

• Название: Хуевая книга
• Автор: Александр Никонов
• Издательство: Васанта
• Жанр: Юмористическая проза
• Год: 1994

"Книга Александра Никонова, несмотря на обилие необходимых "матюков", чиста, как слеза младенца. Сексуальный голод ее молодых героев приправлен потрясающей самоиронией. Они не агрессивны, они честны в своих поступках и смыслах. Они играют в свои "игры" в своей замкнутой среде и не заставляют играть по их правилам окружающих. И, несмотря на то, что книга А.Никонова на девяносто процентов, вроде бы "про это", она начисто лишена какой-бы то ни было порнографии. Остальное - дело вкуса и наличие или отсутствие ХАНЖЕСТВА - самого мерзкого нашего наследия. И если мы начнем преследовать писателей за "свое" мироощущение, то это будет первым шагом к кострам, в которых запылают книги Бокаччо, Рабле, Свифта, Гете да и, чего вола вертеть, и самого Александра Сергеевича Пушкина".

Аркадий Арканов

---

Отрывок подобной эпопеи для примера и строгой оценки нашей студенческой деятельности литературоведами, я быть может приведу в Приложении. Его читать не обязательно, это только для продвинутых. А также для заядлых эстетствующих молодчиков от литературы. Иногда в охотку случалось и индивидуальное творчество. Я вот стихи написал:

Хочу в стихах я, а не в прозе
Про радость жизни написать:
Люблю пописать на морозе,
А проще говоря - поссать.

Привычным жестом, по старинке,
Над предрассудками смеясь,
Я извлекаю из ширинки
Холодный член, не торопясь.

Чуть-чуть помедлю, ожидая,
И вот с улыбкой вижу я,
Как, снег пушистый разъедая,
Журчит ядрёная струя.

Клубится пар густым туманом
И попадает в глаз и в рот.
И будь ты трезвым или пьяным -
Душа ликует и поёт.

Или.

Не надо!
Не орите на меня звонко,
Я могу умереть от страха.
Я поэт, человек тонкий,
И идите вы все на хуй!

Писулю с этим стихом я направил Бену. Он написал: "Сам пошел!" Имея в виду на хуй. Тогда я послал писулю Вове Моренблиту на повторную рецензию. Вова написал: "Присоединяюсь к предыдущей рецензии". Козел. Ни хуя нет пророка для местных распиздяев.

Но я и разные другие стихи писал. В том числе и про офицеров, конечно. И вот однажды, вдохновленный моими виршами, Рубин показал их своей даме сердца и будущей жене, а потом притащил мне ответ - фронтовой треугольник. Но прежде чем огласить его содержание, я должен познакомить аудиторию со своими шедеврами.

Русская рулетка

Снова дым над столом,
Снова водка в стакане,
Тупорылый патрон
Притаился в нагане.
Вновь бокалы звенят
В бестолковом угаре.
Ну и масть у меня -
Всякой твари по паре. 

Припев:
Позабудьте, барон,
Бесполезные споры.
Все равно для ворон
Что святые, что воры.

Мои карты, барон,
Так смешно наблюдать -
Короли без корон,
Они биты опять

Затрещит на ладони
Барабаном судьба.
Вспоминаются кони,
Где-то стонет труба.

Припев

Как всегда дам зарок -
Брошу пить и уйду,
Если щелкнет курок
По пустому гнезду.

Повезло. И привычно
Снова карты сдаю.
И кляну как обычно
Эту слабость мою.

Припев

А еще вот стих:

Нынче все потерялось.
Суета и обман.
Что от жизни осталось?..
Лишь потертый наган.

Пулеметные ливни
И станичные хаты,
Лошадиные гривы -
Это было когда-то.

Над желтеющей нивой
Я лечу от беды,
Сын, конечно, счастливой,
Но упавшей звезды.

Мой случайный попутчик,
Придержите свой кнут:
Все дороги, поручик,
Из России бегут.

Тройка скачет удало,
Тройка мчится вперед.
Мы прожили так мало,
Будто день или год.

В небе грустно и бойко
Шелестят журавли,
И следы нашей тройки
Пропадают вдали.

Колокольчик старинный -
Чистый звон в облаках,
А дорога пустынна
Будто в старых стихах.

С бесполезным стараньем
Мы бежим от судьбы.
И мелькают в тумане
Верстовые столбы.

Дышим хрипло, устало
И глядим тяжело.
Мы прожили так мало,
Может быть ничего...

А склоны все круче.
А ветер в лицо все сильней,
Я прошу вас, поручик,
Я прошу, не гоните коней.

А вот прочитав стихи "Пока 12 не пробило", будущая рубинская жена, которой я тогда в глаза не видел, и написала мне треугольник. У меня там как-то так было:

Пока 12 не пробило,
Пока не начат артналет,
Выпьем мы за то, что было,
Выпьем, господа, за старый год...

И так далее. И вот я получаю от нее треугольник:

Письмо на фронт

"Действующая армия. Штабс-капитану Его Императорского величества Тверского непробиваемого полка Никонову А.П."

Cher Александр!
Вы помните то время,
Когда еще Вы жили на Тверском?
Не думайте, что Вы забыты всеми,
Кто до германской с Вами был знаком.

Перед войной, в собрании, на бале
Мой брат-повеса познакомил нас.
Вы Блока, Северянина читали,
Когда мы танцевали па-де-грас.

Признаюсь, мне потом частенько снилась
Фигура Ваша в блеске аксельбант..
И как судьбы негаданную милость
Мне сообщил Ваш адрес интендант.

Мой брат при государе адъютантом
(У каждого, конечно, свой талан)
Я знала Вас поручиком и франтом,
Теперь Вы, говорят, Штабс-капитан.

Вы б не узнали девочку-курсистку:
Не в шляпке я с цветками на полях -
С крестом косынка над бровями низко
Дежурю по ночам в госпиталях.

Я к Вам пишу, как сказано в романе.
Виной тому не взбалмошность, а страх,
Что (не дай Бог!) убьют Вас или ранят.
(Я часто вижу смерти - медсестра).

Храни Вас Бог от пули иль осколка.
Я каждый день и час молюсь за Вас...
Как странно - мы не виделись так долго,
А голос Ваш я слышу как сейчас.

Прощайте. Жду письма. Живу надеждой,
Что очень скоро немцев разобьют.

PS. А на Арбате музыка как прежде,
И у Никитских розы продают.

Штабс-капитан тут же нахуякал ответ девушке.

Письмо с фронта

Дожди. Дожди стоят над нами,
Воды в окопах до колен,
Но все же мысленно я с Вами,
Я вспоминаю Вас, Элен.

И нет уже окопной глины,
Не липнет к телу мокрый шелк,
Вдруг испарился, умер, сгинул
Окоченевший третий полк.

И я не ежусь в грязной бурке.
Мне в воспаленной голове
Вдруг кажется - я в Петербурге,
Или напротив - я в Москве.

Холодный ветер на опушке
Доносит странные слова:
"Монетный двор", "Литейный", "Пушкин",
"Замоскворечье", "Яр", "Нева".

Неужто все когда-то было -
Река и розы в полынье?..
Мы познакомились так мило.
"Pardon, madamе" - "Pardon,monsieur".

"Et je vous pris..." - "Ну что вы, право..."
Тверской бульвар, парадный строй,
Потом театр и крики "браво"...
Все это было... Боже мой!

А вот теперь в осенней каше,
Где то и дело "в душу мать",
Лицо, улыбку, жесты Ваши
Мне все труднее вспоминать.

Теперь мне ближе вой снаряда,
(Как итальянцу близок Тибр).
И если ляжет где-то рядом,
Я точно укажу калибр.

Ну что ж, быть может, так и надо,
Как говорят попы - "юдоль",
За все прошедшее награда -
Неутихающая боль.

Но все же пульс надеждой бьется,
Лишь в том я вижу смысл и суть,
Что все ушедшее вернется,
Что все пройдет когда-нибудь...

И вот снова она пишет:

Письмо на фронт

Мon cher! Благодарю сердечно!
Письмо! Вот радость, Боже мой!
Вы вспоминали наши встречи,
И я все помню до одной.

Знакомясь, я нашла Вас дерзким:
Едва ль не в первый же момент
С апломбом чисто офицерским
Вы мне сказали комплимент.

Я вижу вновь как это было:
"Pardon, madame, vous etes tres bellе..."
"Pardon, monsieur, - я возразила, -
Je suis encore mademoiselle!"

Зачем в Москве была к вам строже,
Чем мне хотелось - не пойму,
Но - случай, промысел ли Божий -
Весной мы встретились в Крыму.

Под ветром с запахом полынным
Там, на понтийском берегу
Упрямо древние руины
Эллады память берегут.

Гекзаметр прибоя мерный
И парусов крылатый крен...
Сравнив с Прекрасною Еленой,
Вы стали звать меня Элен.

Лазури празднество и света,
Прогулки к морю допоздна
И звездопад на склоне лета -
Все вдруг оборвалось - Война!

Вдруг - как по злому мановенью -
Нет места счастью и стихам,
Вой бабий, да в солдатском пенье
Тоска и удаль - пополам.

Знать, наших дней беспечных стая
Снялась и взмыла в синеву -
На поиски такого края,
Где боль и горе не живут.

W...

Письмо из госпиталя