Вадим Степанцов - Орден куртуазных маньеристов (Сборник)

• Название: Орден куртуазных маньеристов (Сборник)
• Автор: Вадим Степанцов
• Жанр: Поэзия

Орден куртуазных маньеристов создан в конце 1988 года Великим Магистром Вадимом Степанцевым, Великим Приором Андреем Добрыниным, Командором Дмитрием Быковым (вышел из Ордена в 1992 году), Архикардиналом Виктором Пеленягрэ (исключён в 2001 году по обвинению в плагиате), Великим Канцлером Александром Севастьяновым. Позднее в состав Ордена вошли Александр Скиба, Александр Тенишев, Александр Вулых. Согласно манифесту Ордена, «куртуазный маньеризм ставит своей целью выразить торжествующий гедонизм в изощрённейших образцах словесности» с тем, чтобы искусство поэзии было «возведено до высот восхитительной светской болтовни, каковой она была в салонах времён царствования Людовика-Солнце и позже, вплоть до печально знаменитой эпохи «вдовы» Робеспьера».

---

* * *

Жизнь будничная не пьянит,
День тянется, излишне долог,
И опьяняет только вид
Застывших стройно книжных полок.

Успев страстями отболеть,
Душа становится капризней,
И срок приходит нам хмелеть
От чтения, а не от жизни.

Так дружелюбны тишина
И надписей мерцанье в келье!
Восторг от книжного вина
Не превращается в похмелье.

Настаивается оно
В тиши, под нежной книжной пылью –
Вино религии, вино
Опасности, вино насилья.

Вселенский хмель водил пером
Писак, сложивших эти сказки
О тех, кто в чане мировом
Был частью Божией закваски,

О тех, кто хмель в себе пронес,
За кем неслись вражда и схватка,
Через кого шутил хаос
Над трезвостью миропорядка.

Так помолитесь, господа,
Коль сами опьянеть не в силах,
За тех, кто чувствовал всегда
Хмель, обращающийся в жилах.

* * *

Реки, озера, протоки,
Села в овчине лесной.
Свет, что растет на востоке,
Белой взмахнул пеленой.

Кроткие села туманны,
Но зазвенят якоря –
Вновь на волну Иордана
Лодки сзывает заря.

Над пеленой многорукой
Солнца возносится шлем.
Где-то за дальней излукой
Дремлет и твой Вифлеем.

Много пришествий явила,
Но описать не берусь
То, для которого силу,
Ведаю, копишь ты, Русь.

А на дремучей протоке
Молится утренний дым
О златокудром пророке,
Бредившем духом твоим.

* * *

Рытые бархаты мхов,
Папоротников узоры.
Слушают ход облаков
Медноколонные боры.

Неиссякаемый ход
В вольных высотах незримых!
Хвои меха колыхнет
Ветер, пасущий гонимых.

Вслед за волной ветровой –
Солнце с коротким приветом.
Медь обернется живой,
Мягким затеплившись светом.

Но обратятся столпы
Вновь к отрешенности чинной.
Я водопойной тропы
Не покидаю лосиной.

Боязно путь потерять –
Бор безучастен к невзгоде,
Сказки не в силах прервать –
Сказки ветров о свободе.

Слышимей облачный ход,
Синь раздвигает преграды:
Отблеск речной промелькнет,
Реже стволов колоннады.

Сладко замедлить шаги,
Слушать в гудящем портале
Скрежеты лезвий куги,
Перекрестившихся в шквале,

В синие шири глядеть,
Видя, как снова и снова
Ветра слепящая сеть
Полнится дрожью улова,

Как на смоленый канат
Сиверко отзвуки нижет
И светлорунных ягнят –
Ивы прибрежные лижет.

* * *

Не от умственного бдения,
Не от строгих образов
Нам вкусить освобождения,
Услыхать певучий зов.

Истомит тоска неясная,
Неусыпная тоска,
Отомкну же лодку праздную
От причального замка.

И пойму: года не отняли
Духа главную казну,
Только лодку мимо отмели
Я на стрежень поверну.

Ширь откроется огромная,
Станут слева проплывать
Ивы и луга поёмные,
Справа – боровая рать.

Всюду тешится погонями
Серебрящий травы норд.
Волны звонкими ладонями
Плещут в выпяченный борт.

С прежней радостью безмерною,
Расширяясь, дух поет,
И рука, как прежде верная,
По стремнине правит лёт.

Водь от ветра фиолетова,
В пойме ветер бирюзов,
И летит с раздолья этого
К небесам певучий зов.

* * *

Пыльный ветер насквозь продувает кварталы
И тускнеет трава, не успев прорасти.
Подрастают дома, как прибрежные скалы,
Чтобы мусор отлива могли мы сгрести.

Словно грязная пена немого прибоя,
Снег в ничто уползает тайком, по ночам;
В эти дни мы не знаем, что делать с собою,
И предаться унынью приходится нам.

Коль гудят чердаки, провода и антенны
И древесные голые ветки шумят;
Если кровельный скат громыхает смятенно,
Словно чьей-то неровною поступью смят;

Если ветер, взывающий к единоверцу,
Сделать флейту готов из любого куста –
Откликается кровь, откликается сердце,
Но не наши движенья, не наши уста.

Если всё превращает в полотнища ветер
И в биенье полотнищ нам слышится зов –
Сердце, камень бессонный, уныньем ответит,
Ибо скальные корни сильней парусов.

Сердце вплавлено в своды житейской пещеры,
Где проносятся ветры, трубя о своем,
И от слез, порожденных незнанием веры,
Сталактиты стихов прорастают на нем.

Вера ветра для сердца неисповедима,
И, не в силах постигнуть призыв путевой,
Откликается ветру, летящему мимо,
Заунывным гудением камень живой.

* * *

Как свинья, содрогается грязь,
Вся в прорезанных ветром озерах,
И густая листва, серебрясь,
С шумом валится – ворох на ворох.

Разгребание лиственных куч –
Это ветра нелепая шалость,
И безвкусное варево туч
Безнадежно с пространством смешалось.

Словно боги, над битвой дерев
Слепоокие высятся зданья,
И безудержный слышится гнев
В шумном ропоте похолоданья.

Опьяненное медом жары,
Всё вчера было сонно и стройно,
А сегодня вскипели дворы,
Всё расшатано, всё беспокойно.

Важно дать себе ясный отчет,
Что отзывчивость – глупое свойство
И что лишь в никуда увлечет,
Подступая извне, беспокойство.

* * *

Наградой за пыл подпитий,
За сбивчивый гам попоек –
Убожество общежитий
И стоны казенных коек.

Наградой за плеск бокалов,
За пасти всхлип распаленный –
Сиротство в скверне вокзалов
И в страшной зыбке вагонной.

И шепчет некое знанье:
Прекрасно, что так случилось,
Пусть праздничное мельканье
Так грубо остановилось,

И смолкли родные речи,
Не высказав всех желаний,
И скорбью сгибает плечи
Немой глагол расстояний.

* * *

Я не могу на судьбу пенять –
Так ею не был любим никто,
Но её даров я не мог принять
И все мученья принял за то.

Мне в КПЗ ломают ребро,
До черноты дубасят в пивной,
Я в головном вагоне метро
Дрыхну на линии кольцевой.

Плача от стужи, куда-то бреду
И обливаюсь потом в метро,
Теряю сознанье, упав на льду,
Чтобы себе застудить нутро.

И вместо того, чтоб меня поднять,
Люди еще меня оберут,
Но я не хочу ничего менять,
Все перемены – напрасный труд.

Перед образом Божьим я виноват,
Скомкав его, как в кривом зеркале,
Но Петр меня не отправит в ад –
Я всё искупил уже на Земле.

И из текучести зеркала
Мой лик гримасы корчит судьбе.
Немало делал я в жизни зла,
Но только себе, – да, только себе.

А если вдруг текучесть замрет –
Вот это будет страшней всего:
Тогда остаётся лишь черный лед,
Не отражающий ничего.

* * *

В крови истому почую,
Сжигающую, как соль,
И тихо пробормочу я:
“О Боже, какая боль”.

Повсюду боль проберется,
До крайних нервных ветвей.
Не надо с болью бороться,
А надо заснуть скорей.

Я в сон забился, как в норку,
И страшно мне выходить.
Вонзите мне в зад отвертку,
Чтоб враз меня пробудить.

Я в сон закопал свой разум
И в теплой земле живу.
На свет меня рвите разом
За ядра, как за ботву.

Со мною держитесь твердо,
Твердите мне свой резон:
“Уж больно, братец, хитер ты,
Чуть что – и зарылся в сон”.

Учитесь меня проворно
На свет вырывать оттоль –
Я только шепну покорно:
“О Боже, какая боль”.

* * *