Арина Холина - Хроники амбициозной брюнетки

• Название: Хроники амбициозной брюнетки
• Автор: Арина Холина
• Жанр: Современные любовные романы
• Год: 2008
• ISBN: 978-5-699-2650

Может женщина иметь все? Карьеру, личную жизнь, популярность? Журналы говорят: «Да!», но верим ли мы им? Мужчины отвечают: «Нет!», и мы на них обижаемся. Непростой выбор — кем быть в этом новом мире: милашкой, жертвой, принцессой, жаждущей спасения, или уверенной в себе стервой? Дарья Аксенова, известная писательница, скандалистка и эгоистка, и Оксана, ее помощница — милая интеллигентная девушка, пытаются решить этот вопрос, влюбившись в одного мужчину. У каждой свои мотивы: для одной он — летний роман, для другой — мужчина мечты. Выбор за ним? Только не это!

---

— Какой он крутой! — вздохнула Даша.

— Почему? — Оксана даже немного удивилась.

— Ну… — Даша пожала плечами. — Ты не замечаешь, сколько ему лет, потому что он весь внутри, и у него столько энергии, силы, что на это подсаживаешься, как на наркотик. Ты была на его концертах? Он так заводит малолеток, что они кончают в трусы, а ему, обрати пристальное внимание, уже почти сорок шесть. Хотя Мадонне сорок восемь…

— Ты о Викторе? — воскликнула Оксана.

— А ты о ком?

— Тьфу, я думала, ты о Захаре! — смутилась Оксана.

— Да ладно тебе! О Захаре я уже забыла! Хотя он, конечно, сексуальный бой-той. Игрушечка такая. Но, знаешь, он не в моем вкусе. Слишком яппи.

Уж конечно. Кому интересен красивый, милый, вежливый, успешный мужчина младше пятидесяти?

Н-да, в интересе к стабильным положительным связям Дашу было трудно обвинить. Один лишь раз она встречалась с бизнесменом. Правда, тому было тридцать два года и познакомились они в Куршавеле. Сергей привлек Дашу нежной любовью к черным трассам, рассказами о том, как он ездил в Австралию кататься на серфе, и дружбой с резидентами «Комеди Клаб» — в то время еще не раскрученными талантами.

Но в Москве он заехал за ней на представительском «Лексусе», отвез ее в «Марио» и поставил точку на их отношениях, подарив ей кольцо с шикарным аметистом.

— Это не мое, — сказала Даша, показав Оксане кольцо.

Милое такое колечко с огромным сиреневым камнем в белом золоте и с россыпью мелких бриллиантов.

— Осталось только накупить барахла в «Каррера и Каррера» и напялить платье «Оскар де Ла Рента», отделанное мехом. Это не для меня! Кольцо маме подарю на тридцать лет свадьбы.

Оксана не считала себя занудой и буржуазной клушей, пока не встретила Дашу.

У той не было ни малейших сомнений в том, что отношения, основанные на взаимопонимании, доверии, желании идти на компромисс, нежной, немного родственной любви, стабильности, — это ужас, кошмар, проклятие.

И вот такого человека Оксане предстояло сегодня везти на интервью с самым настоящим таблоидом. Что они о ней напишут?

— Сейчас вернусь, — пообещала Аксенова и пошла одеваться.

Вернулась в черных узких брючках, кожаной рокерской жилетке с высоким воротником и заклепками, туфлях с шипами «Дольче и Габбана» и с таким количеством напульсников, браслетов и колец, что, казалось, ей будет трудно даже сигарету поднять.

— Как? — Даша надула ярко-красные губы.

— Обалдеть, — честно призналась Оксана.

Да уж. Образ.

Панк, пишущий женские триллеры.

— Поедем на «Порше», — заявила Даша.

К счастью, она не считала себя лихим гонщиком — вела машину профессионально, но ровно.

Журналистка опоздала, но поразило Дашу не это, а внешность барышни. Черное платье с дерзким вырезом, платиновые волосы, серебристые сандалии на шпильке и огромная сумка с металлическим отливом.

— Здрасте! — выдохнула журналистка.

Даша протянула ей непочатый стакан с лимонадом.

— Извините! — Журналистка залпом осушила половину стакана. — Уф! Жарко!

— Начнем? — поинтересовалась Даша.

— Я приготовила вопросы, но сегодня появилась новость, что вы вчера подрались на вечеринке…

— Я не дралась. Я просто побила одного нехорошего человека.

— Говорят, она увела у вас любовника, — прищурилась журналистка.

— Это неправда. Я бы никогда не стала выяснять отношения с женщиной, которая увела у меня мужчину. Если виноват мужчина — с него и спрос.

— Вы не могли бы рассказать поподробнее? — настаивала девушка.

— Нет. Мне же придется рассказывать не только о себе, но и о других людях, так что я этого сделать не могу. Просто напишите, что если мне кто-то не нравится, я не стану скрывать свое отношение. Я не дипломат.

— Ну… — корреспондентка задумалась. — А если она подаст на вас в суд?

— Плевать, — Даша ухмыльнулась и пожала плечами. — Вы что, думаете, меня посадят?

— Вряд ли. А вы сейчас с кем-нибудь встречаетесь?

— О да! — улыбнулась Даша. — С самым красивым мужчиной на свете.

— Кто он? — оживилась журналистка.

— Право первой съемки принадлежит «Космополитену», так что извините.

Оксана позеленела.

Боже мой! Что она вытворяет?

А если кто-то из «Космо» прочитает, что Даша наплела отпетому таблоиду, тогда вообще никакого интервью не будет! Кого она из себя корчит? Анжелину Джоли?!

— Интересно! — воскликнула девица.

— Еще бы! Это будет эротическая фотосессия, — гнула свою линию Даша.

«Пристрелить суку…» — стенала про себя Оксана.

Ей же потом все это разгребать!

— Оксан, ну а ты чего хочешь от жизни? — поинтересовалась Даша, когда они ехали домой.

— В смысле?

— Ну ты же не собираешься работать у меня до пенсии! Это же временно, правильно я понимаю?

Ух ты! Какая догадливая!

— Наверное, нет, — согласилась Оксана. — Я думаю, может, книгу написать?

Она произнесла это небрежно, чтобы ее признание можно было принять за шутку.

Мол, ляпнула первое, что пришло в голову.

— О! — Даша оживилась. — Здорово! А о чем? Или ты пока не знаешь?

— Да я вообще не уверена… — Оксана сделала шаг назад, но Даша уже вцепилась в нее:

— Слушай! Но это же просто отлично! Давай пиши, а я тебе помогу с издательством!

Ага. Сейчас. Благими намерениями дорога в ад вымощена.

Собиралась она писать книгу?

Какой страшный, трудный вопрос!

Да. Ответ — «да». Конечно, собиралась. И конечно, хотела стать знаменитой. Но страх мешал ей не то чтобы начать, а даже думать об этом. Сколько глупых девушек хотят написать книгу, пишут, публикуют и становятся одной из тысяч авторов, романы которых покупают за пять минут до того, как сесть в поезд или самолет?

Эти книги потом находит стюардесса (что она с ними делает? Читает?), а ты не можешь вспомнить ни названия, ни имени.

Ой-ей-ей…

И судьба твоя — обсуждать в Интернете всяких там успешных Аксеновых и жаловаться на глупость издателей.

— Куда мы едем? — дернулась Оксана. — Даш, у нас же презентация!

Как она могла забыть? Сегодня они приглашены… Даша приглашена… на вечеринку в честь книги известного персонажа, владельца знаменитого ночного клуба.

Там будет горячо, а главное, обещают много фотографов.

— На полчаса заедем, — пообещала Даша. — Нет настроения. Какая же ты женственная и милая! — без перехода выпалила она.

— Прости? — уставилась на нее Оксана.

— Ну… — Аксенова покрутила рукой. — Не знаю, как это у тебя получается. В тебе столько женского… Вот ты юбки такие носишь…

На Оксане была легкая юбка из жеваного шелка и топ с драпировкой. Ничего особенного. Заурядный летний наряд.

— Ну, ты тоже можешь носить такие юбки. — Оксана усмехнулась, пряча смущение.

— Не-а! — Даша покачала головой. — Я в такой одежде чувствую себя как в костюме Красной Шапки. Не умею быть девочкой-девочкой.

— Понятно.

— Оксан, ну что ты такая нудная! — воскликнула Даша.

Оксана собиралась что-то сказать, но они уже приехали, Даша выскочила из машины и принялась позировать фотографу из «Коммерсанта».

А теперь сравним фотографии, которые завтра выйдут в газетах, — Даша в стиле «новой волны» восьмидесятых, и снимки, на которых теоретически могла бы оказаться Оксана — нечто усредненное, в пастельных тонах…

Откуда берется стиль? Оксана вздохнула. Она не любила наряжаться. То есть одеться чисто, красиво, в хорошую одежду — это пожалуйста, но вот сочетать двадцать тысяч аксессуаров, часами листать в Интернете модные страницы, с лупой разглядывать браслеты ранней Мадонны — этого она не понимала.

Даша же, как могла, кривлялась перед фотографами — то рокерскую козу покажет, то приспустит с плеч кожаный жилет, то губки надует…

Когда они наконец очутились в клубе, к Даше приклеился мужчина лет тридцати семи, очень даже милый, в очках, принес шампанского.

От шампанского она отказалась — отдала бокал Оксане, а мужчине улыбнулась дежурной улыбкой: мол, чертовски приятно, но кто вы такой, в конце-то концов?

— Вчера был вечер памяти Пригова…

— Это такой ужас! — перебила его Даша. — Как он мог умереть? Ему же шестидесяти не было! И Татарский! Кошмар…

— Ну, больное сердце… — мужик пожал плечами. — Поэты вообще долго не живут…

— Ну вот! — расстроилась Даша. — И вы туда же! Это все неправильно. Талант должен поддерживать человека, а не убивать. Грустно.

Минут через десять мужчина отошел, и Оксана решилась узнать, кто это такой.

— Да никто! — ответила Даша. — Просто чел.

«Да никто!»? Она с ним с четверть часа мило беседовала, а сейчас он — «никто»?!

Да уж… Этим Даша ее всегда раздражала — она была снобом, хоть и старалась это скрыть, правда, лишь из вежливости, которой ее, видимо, все-таки обучили мама и папа.