Павел Амнуэль - Дорога на Элинор

• Название: Дорога на Элинор
• Автор: Павел Амнуэль
• Жанр: Научная Фантастика

Элинор — таинственная планета, где происходит действие нового романа, написанного Песахом Амнуэлем… А может, не им? Может, не Амнуэль — автор романа, а Владимир Берман, главный герой этого произведения? Возможно ли, чтобы литературный герой претендовал на авторство? Но это еще только уголок тайны — вдруг оказывается, что автор «Вторжения в Элинор» не Амнуэль и не Берман, а некто, скрывающийся под фамилией Ресовцев. Человек, покончивший с собой в тот день, когда Берман обнаружил у себя диск с текстом не написанного им романа. Туго затягивается узел приключений и поисков. Куда ведет путь прозрения? В каком мире происходят приключения? В чем тайна Элинора? Автор (авторы?) романа приберегают разгадку до последней страницы…

---

Любовный опыт Сергея, видимо, не стал за день больше — парень явился в мрачном расположении духа, прошел к компьютеру без лишних слов, на хозяина бросил косой взгляд — не мешайте, мол, — и Терехов отправился в кухню, пил чай с вареньем, прислушивался к тихому ворчанию соседа (тот разговаривал сам с собой или напевал что-то под нос) и ждал, когда его позовут.

Через час Сергей вошел в кухню и спросил:

— А что, у вас только чай?

— Есть водка, — сказал Терехов, удивившись тому, как быстро молодое поколение пристрастилось к алкоголю.

— А пива нет? — поинтересовался Сергей. — «Бочкарев» — правильное пиво.

— Нет, — сказал Терехов.

— Ну и не надо, — легко согласился Сергей. — Я просто так спросил. Сам не люблю, но в компании приходится — чтобы за идиота не приняли.

— За идиота я тебя не приму, — улыбнулся Терехов и спросил: — Удалось что-нибудь выяснить?

— Адресок могу дать, — сказал компьютерный гений. — Пришлось взломать несколько промежуточных серверов, чтобы проследить путь… Славная работа, понравилось. Вот.

Он положил перед Тереховым полоску бумаги, оторванную от газетного листа. Почерк был корявым, но вполне внятным.

— Resovtsev, — прочитал Терехов, — mail.ru. Вот так-так…

— Что? — заинтересованно спросил Сергей. — Фамилия вам знакома? Неужто кто-то из друзей хакнул? За такие вещи вообще-то морду натирают.

— Я бы и натер, да некому, — пробормотал Терехов.

Ресовцев. Странно. Что же, черт побери, получается? Мальчишка в метро похож на маленького Ресовцева. Вирус попал в компьютер с адреса Ресовцева. Если так, то, обвиняя Терехова в смертных грехах, эта женщина лицемерила. Прекрасно знала, что ее благоверный по каким-то лишь ему (а может, и ей тоже?) известным причинам навязал чужому человеку собственный роман, а чтобы тот не смог отвертеться, уничтожил все файлы в его компьютере, после чего…

Господи, глупость какая! Он покончил с собой, этот Ресовцев, он не в игрушки играл — сделал все, чтобы, уйдя, обвинить в своей смерти не знакомого с ним автора.

Сделал все? Если бы Ресовцев хотел сделать именно все, он оставил бы записку, где написал бы ясно: «В моей смерти прошу винить гнусного плагиатора Терехова Владимира Эрнстовича, укравшего мою рукопись, которую я писал всю сознательную жизнь». Тогда действительно было бы не отвертеться — вот текст, опубликован, вышел под его именем, а вот черновики, сохраненные в компьютере Ресовцева и датированные разными годами…

Ничего подобного Ресовцев не сделал.

А мальчишка? Сын? У этой женщины не было от Ресовцева детей — так, во всяком случае, Терехов понял из разговора с нею. Неужели она лгала ему с первой минуты, неужели собственного сына узнала по описанию Терехова? А может, сама послала мальчишку на ту встречу? И деньги забрала?

Глупо. Невозможно такое — эта женщина, получается, знала, что муж покончит с собой, передав роман человеку, которого никогда в жизни не видел? Значит, способствовала? Была соучастницей? И вину свою пыталась скрыть, обвиняя Терехова в том, что совершила сама? И приход Терехова к Ресовцеву придумала тоже — если она виновна в смерти мужа, то понятно, почему приплела соседку.

Глупо. Соседку можно спросить, и она признается, что весь вечер носа за дверь не высовывала или вообще спала, а может, ее и дома в тот день не было. Это легко проверить, если… Кто проверять-то станет? Милиция, скорее всего, закрыла дело — самоубийства там расследовать не любят, особенно, когда нет записок, а картина ясна: влез человек на табурет, накинул петлю, и был он дома один, никто его сводить счеты с жизнью не понуждал, сейчас многие уходят, время такое, не выдерживают люди, и если каждым случаем заниматься серьезно, то не хватит сотрудников, чтобы искать настоящих преступников…

О милиции нужно забыть. Значит, самому отыскать, наконец, дом, где жил Ресовцев, поговорить с соседкой… И что? Допустим, она скажет, что ничего не знает, ничего не видела, уйдите, не хочу вас знать. Неужели после этого он найдет эту женщину и бросит ей в лицо обвинение точно так, как она бросила обвинение в лицо ему?

— Владимир Эрнстович, — тихо произнес Сергей, — что-нибудь случилось? Что с вами?

— А? — Терехов вернулся из маленькой комнатки в собственном сознании, где он сидел на полу, поджав ноги, наедине с мыслями, которых не должно было быть. — Нет, Сережа, ничего, просто задумался… Послушай, — Терехову пришла в голову неожиданная мысль, и он поспешил поделиться ею прежде, чем успел оценить и понять, насколько она опасна. — Вот ты узнал адрес, верно? Значит, если хакер с того адреса пролез в мой компьютер и сотворил пакость, то ты можешь пойти в обратном направлении и узнать хотя бы — не говорю уничтожить, а всего лишь узнать, — какая информация записана у него на «винчестере»? Например, есть ли там файлы с определенными названиями или содержанием. А?

— Ну вы даете, — искренне изумился Сергей. — С чего вы взяли, что кто-то взламывал ваш комп?

— Как? — удивился Терехов. — Ты сам говорил…

— Ну да, я так думал сначала. Но я же дал вам электронный адрес, а не номер компа, правильно?

— Я в этом не разбираюсь, — пробормотал Терехов, — какая, собственно, разница?

— То-то и видно, что не разбираетесь, — вздохнул Сергей и, поудобнее устроившись на стуле, приготовился просветить Терехова в технике компьютерных убийств. — Хакер что делает? Он ищет нужный компьютер по его номеру, взламывает коды, если они есть, а у вас их и не было, влезает в операционную систему и делает что захочет — может сразу вам «винт» отформатировать, а вы будете в это время на экран смотреть и не врубаться, отчего изображение вдруг исчезает… А к вам никто не влезал, понимаете? Вы почту в тот момент получали, правильно? А антивирус у вас был старый, еще с прошлого года, я вам новый поставил, буду его сам обновлять… Так я о чем? Вам пришло письмо с автоматически активируемым вирусом. Есть несколько видов вирусов, которые приходят с почтой. Один начинает действовать, когда вы вскрываете приложенный к письму файл. Другой — когда начинаете читать письмо. А третий — сразу, как только почта оказывается у вас на диске. Такой вирус вы и получили. Это не червь, черви сразу рассылают себя по всем адресам из вашей адресной книги. Никто из ваших знакомых не пожаловался, что получил от вас бяку?

— Нет, — помотал головой Терехов.

— Значит, не червь. Но сильный вирус, вроде Чернобыля. Он вам сразу снес половину исполняемых файлов, чтобы вы ничего предпринять не успели, а потом принялся методически уничтожать остальное. Если бы вы меня вовремя не позвали…

— Он просто послал письмо… — проговорил Терехов, пытаясь сопоставить новую информацию с тем, что знал раньше.

— Через бесплатный почтовый сервер, — кивнул Сергей.

— Значит, — сделал вывод Терехов, — ты не можешь найти тот компьютер, влезть в него и посмотреть…

Сергей тихо засопел, предложение его, похоже, заинтересовало, ему было интересно, ничего подобного он прежде не делал. Почему нет?

— Почему нет? — сказал Сергей, глядя в пол. — Можно, наверно… Определить по электронному адресу… Гм… Надо провайдера взламывать. Вы понимаете, что это значит?

— Нет, — признался Терехов. — Какой еще провайдер?

— Тот компьютер, где у вашего Ресовцева хранится почта.

— А разве не на его собственном…

Сергей только рукой махнул и усмехнулся достаточно презрительно, чтобы Терехов ощутил свою полную компьютерную безграмотность, но все же и снисходительно, чтобы сосед не обиделся.

— Ну хорошо. Провайдер так провайдер.

— Сложно и опасно, — сообщил Сергей. — Там наверняка защита. И вообще это подсудное дело.

— Понятно, — сказал Терехов. — Не можешь, значит.

— Почему не могу? В принципе…

— Или не хочешь.

— Подумаю, — сказал Сергей, поднимаясь. — Это может занять не один час, а мне еще на завтра математику делать. И вообще…

Сделав неопределенный жест, который можно было истолковать и как отказ, и как согласие, Сергей пошел к выходу, так и не взглянув Терехову в глаза. Будто сообщник по грязному делу, подумал Терехов. Будто я предложил ему ограбить банк, а он и отказать не хочет, и пойти не решается.

— Спокойной ночи, — сказал Терехов.

Глава одиннадцатая

Терехову казалось, что уличные торговцы открывают свои лавки ни свет, ни заря. Сам он обычно не выходил из дома раньше десяти, но, здраво рассуждая, предполагал, что лучшие часы для уличной торговли — пиковые, когда народ валит к метро и, хочешь-не хочешь, проходит мимо торговой точки. Здравый смысл, однако, имел, похоже, различное содержание для него и для продавцов нехитрым товаром — во всяком случае, в половине одиннадцатого, когда Терехов пересек улицу Шаболовка и обогнул знакомый киоск, фанерные щиты оказались опущены, а большой амбарный замок лучше всякой надписи «Закрыто» свидетельствовал о том, что дожидаться продавца матрешек придется неизвестно сколько времени. А вдруг тот вообще взял выходной?