Илья Игнатьев - Зависимость количества попаданий от плотности огня.

• Название: Зависимость количества попаданий от плотности огня.
• Автор: Илья Игнатьев
• Жанр: Современная проза

После известных событий в ru.net, связанных с некоторыми блогами, Автор вынужден ПРЕДУПРЕДИТЬ, что все события, обстоятельства, действующие лица и их имена в этом ХУДОЖЕСТВЕННОМ ЛИТЕРАТУРНОМ ПРОИЗВЕДЕНИИ являются ВЫМЫШЛЕННЫМИ и существуют лишь в воображении Автора, а всякое совпадение с реальной действительностью СЛУЧАЙНО и НЕПРЕДНАМЕРЕННО

---

Славян… зачем… что же ты, мы же вместе… Славка, мы должны вместе, понимаешь, мы же… Славка Сладкоежка, родной…

Часть I

- 1 -

- Пап, ну ты чо, как не родной! Подумаешь, город…

- Спорить будем?

- А чо, - можно!.. Ну, всё, всё, торможу… Скажите, пожалуйста, - и не поспорь с ним уже… Во-он, перед поворотом… Та-ак… Пап, на «паркинг» ставить? Или «нейтраль» с ручником?.. Так, ладно, «паркинг», - вот. Меняемся?

- Хочешь, на коленки тебе сяду…

- М-м, на коленки… Так, погодь, подумаю… Не, не катит, мне не в тему. Ну, всё! Вот же… щипается…

- Щипаюсь, - подтверждаю я. - Хотя, по уму, если, - мне тебя пороть надо. Сечь. Подвергать телесным наказаниям…

Этот глубокомысленный диалог мы продолжаем уже снаружи, поверх капота нашей «Трибеки», потом перед капотом… блядь, вся решётка… в чём-то. Потом усаживаемся в машину, - я на водительское, наконец-то! Так… А, ну да… Я нажимаю на брелке кнопку предустановки положений водительского места… так, сервоприводы… Вот, теперь удобно, теперь можно ехать, но мой сын вдруг тычет пальцем в ветровое стекло:

- Ил, зырь, «Трибека», у-у, расплодилис-сь, - гадюкой шипит он. - Ч-чёрная, куда там…

- Шею не сверни.

- Пап! Ещё раз если! Ущипнёшь, если… Ну, эта, трогай, милай, что ли… Ля-ля, фа-фа, все крутые, куда на хрен, у всех «Трибеки»…

- Поясни. Все, которые «куда на хрен», и у которых, «у всех» «Трибеки», - это мы с тобой?

- Пап, я про то… Да обгони ты этот «Волгарь», что ты ему в… корму дышишь?.. Достижение отечественного автопрома…

- Обогнал, дальше что?

- Дальше. Я про то имел в виду…

- Ты ТО имел в виду…

- …что кругом у всех «Трибеки», - упрямо сдвинув тонкие прямые брови, продолжает мой сын, демонстративно не обращая внимания на мою очередную, юбилейную… миллионную уже, что ли, попытку привить ему вкус к русской грамматике. - Прикинь, Ил, вторую вижу! За неделю. Эксклюзивность утрачиваем… Чёрная, куда там… Ну, как честный человек, признаю, - козырно! Хотя, наша синяя, а это фирменный цвет… Наверно и подешевле, чем наша будет, - как ты сам считаешь? Поторопился ты…

- Странно, что вторую, их у нас с марта 2006-го продавать начали. Да ты не переживай. Насчёт эксклюзивности, я… я про это имею в виду: - Субару «Трибеки» в Россию только в пятиместном варианте поставляет.

- Хм, про это? Ну-ну… Если про это… Да только мы третьим рядом сидений и не пользуемся… практически.

- Да. Практически. Практически регулярно, зимой, когда я у вас в секции в бассейне извозчиком подрядился, блин… Нет, про «подряд» я погорячился, - подряд подразумевает оплату…

- Про оплату: пап, давай, что ли, оттюнингуемся, что ли, как-нибудь так вот, по-жёсткому, что ли… Не так уж и дорого, - зато, вновь эксклюзивность обретём… Обретём своё лицо! А? «Кенгурятник» там, подножки… дуги ещё такие, знаешь, сверху… хромированные… А то у нас щас ничего особенного. То ли дело на Импрезе было, одно антикрыло чего стоило! Спойлера, воздухан… Всё реально по-жёсткому! Не машина была, а…

- «Ласточка»! - совершенно серьёзно подсказываю я сыну, и, чтобы отвязался он от меня с тюннингом этим, добавляю: - Долетался ты, Ласточка, на Импрезе по-жёсткому, и, заметь, без всякого тюннинга. Это чудо, что за столько мы её продали, - Рустам молодчина, снимаю шляпу, - жестянщик от Аллаха!

Зеленоглазый поганец удручённо молчит некоторое время, потом совершенно немотивированно оживляется:

- А что, - тюннинг, - скажите, пожалуйста! Вот бы мне моц… эх, четырнадцать только мне, до шестнадцати с тоски сдохну! Хотя… м-м… скутер, там, например, уже можно… м-м, песня, - Piaggio Beverly 500… С такой, знаешь, хромированной чтобы фарой, под 50-е… И зеркала тоже, в хроме… Как у дядь Жени нашего, и, заметь, Ил, он на нём чаще даже, чем на Мазерати своей, в Милане вообще, непонятно зачем спорткар держать, хотя… ну да, он же по всей Европе мотается, на эти свои “la settimani del moda”, - вырасту, такую же куплю, красную только, Мазерати кр-расная должна быть…

Я, подавив смешок, кошусь краем глаза на сына… Обожаю. Сощурился в предвкушении… Пепельную прядь над тонкой прямой бровью на палец себе накрутил, в пространство из-под пушистых ресниц уставился, - мечтает… обожаю…

- Ласточка «Понтовщик» Ласочев, - даю я суровое, нелицеприятное заключение.

- А при чём здесь понты? - спокойно отзывается «понтовщик». - Не, эт-то не про меня! Скажите, пожалуйста, - понты… Я, может, так за эстетику быта борюсь. По-жёсткому. За эксклюзивную эстетику, которую мы бы обрели, если бы «Трибеку» нашу на тюннинг… Бль!.. Спецом, да? Лужу ты эту, спецом? Отвернуть нельзя было? Всю машину же, грязь же на ветровое даже…

- Сдурел? Куда бы мне отвернуть, - справа «Мерс» этот, слева «сплошная двойная»! Сам так машину уделал, - смотреть страшно, а на меня шипит ещё чего-то! Чистоплотный какой, скажите, пожалуйста… Вот за мойку я из твоих карманных вычту. Вычту, вычту, - учти.

- Да? Вычти, вычти, - учту… Всё учту… Да то… Ладно, проехали… Нет, я не про это имел в виду… Ой, да, пап! Отвяжись! Так просто, ляпнул… Да точно, точно… Мнительный ты какой-то стал… Не-а… Во, блин! Договорился! Ты скажи ещё…

- Нет. Не буду. Прости меня, а? Чо-то я, как-то…

- Простить? Тебя? М-м… Ну, это зависит. От.

- Сколько? И, главное, на что опять?

- Склероз. Таков мой… то есть, твой диагноз. Я ж ещё в пятницу тебе…

- Книга… - вздыхаю я.

- Книга! Пап, был же базар, у меня ж в серии её только не хватает! Ну-у, не только, это я тоже… погорячился… Мда…

- Мда, - соглашаюсь я, а соглашаюсь с тем, что, как ни крути, а на полторы штуки я попал… - Интернета тебе мало… Всё, не начинай, я тебя умоляю! Лучше скажи, - ты сейчас со мной, домой, или, всё-таки…

- Я, пап, наверно, сейчас, или, всё-таки… Ил, ну ты ж сам понимаешь, всё же ты у меня понимаешь, ты же такой у меня…

- Какой? - спрашиваю я, а сам улыбаюсь до ушей, ожидая привычного ответа моего сына…

- Такой. Мой отец.

- Это да, я такой, но вот как меня угораздило, - это для меня…

- Ха-ха. И ещё раз: ха… Во, Ил! Видал?

- Нет… Что там?

- Смотри на дорогу, всё равно уже… Над перекрёстком «растяжку» повесили… Ты чего?

- Ни… кхм, ничего… Какую ещё растяжку?

- Пап, ты нервный какой-то, последнее время у меня.

- «В последнее время», - так правильно говорить. Что за растяжка, мать её?

- Да рекламная! Злится чо-то тут… Нет? А чо тогда?.. Ладно… Ну, реклама, - это же про конкурс этот, в «Орджоникидзе» будет, перед выпускным у одиннадцатых, я же тебе рассказывал. Ха, Ил, прикинь, у нас все девки… Ну, девочки. Все девоч-чки, как… блин, помягче бы как? - ну, будто с ума посходили, - так, наверно, я выражусь, политкорректно. Все такие сразу… эти, как их, - кутюрье? - правильно? - прикол, а этих, как их, моделей на всех не хватает, ясное дело. Причём, не хватает как дево… вчонок, - ну, это понятно, они же все почти кутюрье теперь у нас, - и пацанов не хватает, - а это тоже понятно, - какой пацан согл… Ты куда это?

- Тебе же на Сталеваров надо было? Передумал? Хорошо бы, - к тихой моей радости…

- А, ну да. В смысле, - нет, не передумал. Во-от, ко мне тоже подъезжали, - прикинь! - чтобы, мол, я такой типа, на этот самый, прости господи, на подиум… Прикинь, воще…

- Прикинул… Ну, «воще», криминала я тут не наблюдаю, - подумаешь, в… эксклюзивных? - правильно? - шмотках на сцене пофорсить!

- Пофорсить! Слово-то, какое… Да нет, - ха, пофорсить, надо же! - пофорсить-то я не против, да только видел бы ты этот «эксклюзив»! Мама, роди меня обратно…

- Что, настолько плохо?

- Ну-у… как тебе, понимаешь… Есть и ничо. Да только… Пап, я ведь у всех бы не смог, ну, всем бы не смог… Короче: и так у меня проблем с девчонками в классе куча, - сам знаешь, - а тут с одной бы я… всё, хана бы ей сразу, её бы остальные с говном съели. Девочки остальные.

- Завышенная самооценка. Таков мой тебе диагноз.

- Угу… Диагност, блин, - тебя бы на моё место…

- Каждый мужчина должен находиться на своём месте, - выбирать можно, но уж, коль выбрал, - то это твоё место до конца, а возможно, и дальше…

- Ну да, каждый на своём, но значит, что ты и не суди, пап, со своего места о моём! Мне и так несладко, задолбался я отбиваться, записки эти, слёзы-грёзы… Ёб! «Газель»!.. Ну-у, Ил, ну-у, знаешь… Тетеря…

- Тетеря, - утирая лоб, соглашаюсь я. - Надо было, и впрямь, тебе разрешить за рулём остаться.

- Да-а, это щас жёстко могло быть… Ладно, проехали… Нет, но что с тобой сегодня, а? Давно я тебя таким… нога, что ли? Опять осколок?

- Нет, с ногой всё в порядке. Но ты прав, я тоже себя таким… давно. И ещё ты вот в чём прав, - я тебе должен полторы тысячи. Вовремя ты руль… Нет, не пустяки. Домой придёшь… Блин, да у нас же с собой рублей триста всего! Ну, пятьсот, может… Сам же вчера, с пловцами своими… Ну, и у кого склероз?

- Это замечание я пропускаю мимо ушей… А насчёт денег, - это я обдумываю. Тщательно… Да, обдумал, представь себе. Значит так, - чёрт с ним, с паркуром, поехали домой!.. Во, рад-то как… Радости, блин, полные… Не, я про штаны не думал, я про… карманы, например… Ч-чёрт, неудачно как… Да это ясно, - будет время… Нельзя, представь себе! Уйдёт книга, - я и так себе, - во, зырь! - все локти обкусал… Да ну, это мы вчера, с дедом Иваном, побесились на озере… Да не ковыряю я… Знаешь, куда зелёнку себе? Мне что, десять лет? Зелёнка, - скажите, пожалуйста…