Дмитрий Ткач - Искусство не быть или Интоксикация

• Название: Искусство не быть или Интоксикация
• Автор: Дмитрий Ткач
• Жанр: Поэзия

Эта книга – сплав философской прозы и любовной поэзии, который автор определяет как коан. Коан – это всегда средство стимулирования мысли, поиска, напряженной работы мозга, которое наставник предлагает адепту в качестве интеллектуальной задачи. Коан обязательно содержит парадокс, который решить рациональным способом не возможно. Классический пример его: «Нет ничего, чему ж улыбается Будда?» – используется автором в его произведении как неординарная загадка, ответить на которую и предстоит пытливому читателю, чтобы провести связующую нить между парадоксом и реальностью.

---

Целую

Целую фотографию твою,
Блондиночка с кошачьими глазами,

С глазами первородного греха,
Ласкающегося в моей постели
Бессильно, нежно и слегка игриво…

И упивающегося служеньем
Всех мышц моих и пьяных, и послушных,
Поющих под орган из рук твоих
И под оркестр всех прелестей безумных
Твоего бархатного тела…
Оленёнок…

Целую фотографию твою,
Мой маленький развившийся ребёнок

С клубничным запахом и запахом тоски,
С упрямой, чуть припухлой нижней губкой
Прекрасно-сказочной, и сказочно-живой, И пьющейся —
О Боже! —
Как вино,
С трепещущим и жадным наслажденьем!..

О, милое святое извращенье!..
С мгновенно лопнувшим и тающим во рту
Бесстыдно-одурманивающим вкусом
Чуть дикой спелой ягоды лесной,
Чуть дерзкого наивного желанья…

Зачатого в желании моём
На девственно-янтарном язычке
Четырнадцатилетнего подростка,
Волшебной девочки —
Лолиты…
Целую фотографию твою…

Эстетика

Ходишь по улицам,
Смотришь на лица,
Смотришь на вещи…
Видишь ли лица?..
Видишь ли вещи?..

Если понравится,
Будешь художником…
Ты меня спрашивал,
Что же из этого?..
Будто бы знаю я…

Будто бы ведаю…
Я не задумывался…
Знаю – пустое всё,
Знаю – ненужное…
Так… удовольствие…

Ты позволяешь
Себе исключение
Делать ненужное,
Думать ненужное
И не расстраиваться?..

Ты позволяешь
Так просто рассматривать…
Просто не думать,
Но в удовольствии
И в наслаждении?..

Ты меня спрашивал,
В чём же начало
И смысл Творения?..
Слушай, с тобою
Я буду искренен…

В силе и в праве
Нести бесполезное
И не для ценностей —
Просто из внутренней
Маленькой прихоти…

Просто, как в танце
Пишутся символы,
Пишутся притчами,
Чтобы заучивать
Телу движения…

Также у Вечности
В отдохновении
Есть, кроме прочего,
Воля свободная
В звуках и образах…

В гибком движенье,
В ликующей стати,
В гордой правдивой
Улыбке играющей…
В крови танцора…

Вечность, как женщина,
Хочет тебя,
Но и стыдно признаться ей…
Так она пишет
Тобою отчаянье…

В скорби божественной
Пишет намёками
И в одиночестве…
Выдержав паузу…
Ты эта пауза…

Падение

Холодное лезвие бледных глаз…
Стеклянные тени бледных рук…
Убитое глупостью тело сна,
Убитое глупостью тело сна…

И этот призрак реальней всех,
По крайней мере, реальней всех нас…
Реальный, как страх, как запах и звук,
Как ставший тоскою шёлковый смех….

Бесстыдный красивый и гибкий смех…

Он пальцами чувств доставал до дна,
Он выл в истерике вместе с Луной,
Живой и холодной Луной…
Как снег,
Он таял, и плакал, и что-то искал…

В бреду, инкрустированном желтизной,
И вязкой, и зыбкой, и бархатной…
Убитое глупостью тело сна,
Убитое глупостью тело сна…

Убитое глупостью…
Из зеркал
Ударом лезвия по губам,
Стеклянной тенью…
Капелькой слёз…
Немых…
Как дым, беспокойных грёз…

Сжигая в крови грандиозный бедлам
Ночного хорала,
…Ступает день!..

Бессмысленный, как миллионы игл
В букете дурманящих пышных роз,
Подаренных мне в эту ночь тобой…

И, право, я тронут…
Я падаю в них…
Я падаю голым в шипы!..

Я продолжаю играть

Я лежу как обычно…

Я знаю, что там, подо мною, кровать…
Я смотрю в потолок…
Я почти одинок…
Или мне только кажется так,
Потому что устал?..
Или просто не хочется думать о том,
Почему я такой,
А совсем не другой?..
Всё надоело…
Плевать!..
Я пожалуй сыграю в «как будто»…

Я – как будто бы ты…
Ты – как будто бы я…

…А оранжевый свет
Нагло лезет в пустые зрачки,
Ковыряется там
И плюётся наружу слезой…
…Я как будто бы сам себе мщу…
Я глотаю зрачками спираль
Той оранжевой лампы…
…Чей-то подарок
Мне на какой-нибудь праздник…
Да чёрт с ней!
Какая-то чушь…
Что там дальше?..
А-а-а!..
Стены!..
Они очень важные стены…
Выпятив груди,
Топчутся,
Всё
Косясь в мою сторону,
Как бы чего я не сделал такого…
Стены всё слушают,
Запоминают…
Ночью они меня в гипс замуруют…
В гипс замуруют мой мозг
И тело, конечно же,
Жалкое мягкое тело,
В свой бриллиантовый гипс,
Замешанный в отблесках света
Ночных фонарей
И совсем одиноких фар
Одиноких машин…
Пылью посыплют, как пеплом,
Покроют, как сажей,
Пылью со стекол,
Залапанных стекол серванта,
Что в моей комнате
Служит давно проституткой
Для моих снов
Или просто для всяких гостей,
Когда меня нет…
А нет меня даже сегодня…
Что же тогда говорить
О «вчера» или «завтра»?..
Чёрт с ним…
Неужто ль причина,
Чтобы себя забавлять?..
Я продолжаю играть…

Ты – как будто бы я…
Я – как будто бы ты…

Что там дальше?..
Что-то я должен придумать?..
Зачем?..
Ага… вспоминаю…
Затеял нехитрое дело,
Но что-то часто теряется мысль…

Я одинок
Или мы одиноки оба?..

Я или ты?..
Или оба мы ставим вопрос?..
…Я устал от такого допроса
И закрываю глаза…

И смотрю…
Как жутко болит голова…
Там, внутри, это видно,
Как будто в аквариум смотришь прозрачный…
И там —
Тоже небо…
И даже
Облако там
Пенится,
Дуется,
Пыжится

И экзальтирует, хвастаясь формой…
Дурость оно —
Облако это…
Знает ли,
Что его вылепил
Ветер-наркотик,
В жилах гоняющих стружу?..

Там, внутри
Бредит мой мир…
Пусть очень странный,
Но разве возможно
Назвать его глупым?..
А здесь?..
Здесь мир глупее в сто раз!
Здесь только копия,
Жалкая бледная копия,
Словно больная тень
От больного воображения…
Здесь я пытаюсь
Остаться собой
И с тобой
Способом верным…

Я продолжаю играть…

Всё, на что я способен

Ты – тот же дождь,
Но любить тебя нельзя…
Ты – тот же хлеб,
Но только сыт я не буду тобой…
Всё, на что я способен —
Это в белой воде
Стать краской с твоих ресниц…

Ты – тот же сон,
Но уходить в тебя нельзя…
Ты – та же явь,
Но только жить я не буду тобой…
Всё, на что я способен —
В твоих тёплых руках
Стать самым прозрачным льдом…

Ты – тот же грех,
Но судить тебя нельзя…
Ты – тот же рай,
Но я польщён не буду тобой…
Всё, на что я способен —
Это убить тебя,
Став твоим дорогим вином…

* * *

Манкируя наоборот

Измени своё отношение
К моим несерьёзным глазам
Или, может быть, наоборот,
Неестественно, слишком серьёзным?.

Ты молчишь, или ты говоришь,
Или думаешь?.. – расскажи…
Ты боишься меня, я знаю…
Я не знаю – зачем ты боишься…

Я не помню глупей ситуации,
Разве только в храме у Бога…
Неужели строить гримасы
Уж такая приятная вещь?..

Я же вижу, ты хочешь в постель…
Недвусмысленный общий праздник…
Или я не настолько прав,
Чтобы нечто подобное было?..

Я же знаю, и я говорю,
Говорю то, что знаю… мило,
Очень мило играть с собою,
Только честно, как перед смертью…

Измени своё отношение…
…А хотя, как хочешь… не важно…
Окуни свои лёгкие в спирт,
Подожги их моими руками!..

Я смотрю на тебя, на губы,
Положив свои честные руки
На твои сумасшедшие ножки,
На коленочки, как на Библию…

Мы сегодня похожи на жизнь…
Неужели тебе не радостно?!.
Если ты не хочешь – не пей…
Всё равно я люблю вино!..

А тем более после вина
Понимать, что ты стал Вселенной,
Переполненной молоком
Из твоих возбуждённых сосков!..

Измени своё отношение…
Я не буду тебя разрушать,
Я сейчас соберусь и уйду…
Я, пожалуй, выпью за это…

И за твой дефицит любви,
Моя робкая благочестивость,
Я не буду в дверь выходить,
Я в окно вывалюсь… ладно?..

И пока я буду летать,
Ты успеешь глотнуть алкоголя…
Я тебя обожаю… веришь?..
Это так романтично и ново…

Правда, если не хочешь, не пей…
Только, радость моя, пожалуйста,
Помолись у меня в ногах,
Пока я ещё не улетел…

* * *

Иносказание

Иносказание
Моих мыслей…
В этом есть уже что-то
От Господа Бога…
В этом есть пока что-то
От крови и чувств
Совершенно не нужных
Кому бы то ни было…

Я тебе говорю
О своих измышлениях…
Неужели ты веришь
Мне, моя радость?..
Неужели я верю
Себе, такому
Слабому, сильному —
Меня не касается!..

Говори о логике,
Мой милый друг…
Говори, пока я
Понимаю хотя бы….
Ещё несколько слов —
И я в тебя выстрелю!

Неужели тебе
Не знакомо предчувствие?..
Неужели тебе
Не хочется думать
О себе, как о той,
Что ещё возбуждает?..
Золотая моя,
Подари свои губы
Незнакомому… но
С биотоками сильными!..

Иносказание
Моих мыслей…
И слова, и поступки
Вдвойне обесценены…
Я давно ненавижу
Себя, моя радость…
Мне, порой, даже лень
О тебе говорить…

Симпатичная, милая,
Чем-то похожая
На моё извращение
Спелое, вкусное!
Этот мир не сумел
Тебя оценить…
Это я тебя
Оценил по достоинству…
Потому как, похоже,
Совсем стал гением,
Бесполезным на что-либо
Элементарное….

Золотая моя,
Подари свои губы
Незнакомому… но
Необычному…
Чудному!..

Экзистенция