Дмитрий Ткач - Искусство не быть или Интоксикация

• Название: Искусство не быть или Интоксикация
• Автор: Дмитрий Ткач
• Жанр: Поэзия

Эта книга – сплав философской прозы и любовной поэзии, который автор определяет как коан. Коан – это всегда средство стимулирования мысли, поиска, напряженной работы мозга, которое наставник предлагает адепту в качестве интеллектуальной задачи. Коан обязательно содержит парадокс, который решить рациональным способом не возможно. Классический пример его: «Нет ничего, чему ж улыбается Будда?» – используется автором в его произведении как неординарная загадка, ответить на которую и предстоит пытливому читателю, чтобы провести связующую нить между парадоксом и реальностью.

---

Анна Палагина, Дмитрий Ткач Искусство не быть или Интоксикация

«Мораль, а также и имморализм – есть способ самооправдания невлюблённой личности, её полной – вследствие этого – несостоятельности…»

(Дмитрий Ткач)

Посвящается моей любимой Ласточке.

Падаю вниз… – Насколько
Позволит Твой Гений… Твой непонятный… Твой
Исчезающий миг…
Словно карниз… Реснички Твои
И тени… Что под Глазами… Я снова
Срываюсь
В крик!.. Снова шедевр!..
Я чувствую Боль
И Вечность… Снова
Звенит струна И печёт в груди…
Я
Исполняю
Танец!.. Летит Беспечность!.. В самое
Сердце
Мира
Мастера
«Ди»!..

Пролог

Слушай сюда…
Посмотри на меня и на руки мои…
В глаза загляни
И если возможно – поглубже…
Да так глубоко,
Чтоб уже и себя, и меня
Там, на дне
Ни за что не узнать…
Испугаться…
Озябнуть…
Да камнем застыть на весу…
И тут же…
Сорваться…
Упасть…
Расколоться от смеха…
Рассыпаться медью
И золотом…
Ближе ко мне наклонись…
И тогда
Все,
Что твоей
Персоне
Останется…
Это следить за моими губами
И слушать…
И слушать внимательно…
Видишь, как просто
Все…
Действительно…
Как-то уж всё
Подозрительно просто…
Однако продолжим…
И если ты женщина,
Ты меня хочешь и хочешь давно —
Это правильно…
Как я тебя понимаю!..
А если мужчина,
Мы оба друг друга давно понимаем…
Ведь так?..
Пью по глоточку из рюмочки
Древний, как Библия,
Крепкий и вкусный коньяк…

Глотая одну за одной сигареты…
Я слышу,
Как ветер на море похож…
И шалею…
Глупею от этого звука…
Слегка…
Теперь я доподлинно знаю,
Как сходят с ума…
Так…
О чём это я…
И к чему?..
Боже, вспомнил!..
Теперь я, мой друг,
Расскажу тебе сказку…
Одну интересную,
Очень забавную, в принципе, сказку…
Она про тебя и меня…
И про нашу тоску…
Про любовь…
И про вечность…
Послушай, мой друг,
Ведь, ты этого ждал…
Я же чувствую всё…
И ты знаешь не хуже меня,
Что такое —
Прожить почти целую жизнь…
Мечтая всегда лишь о том,
Что появится кто-нибудь…
Тот,
Кто действительно будет
Тебя
Принимать
Всерьёз…
Да так долго,
Чтобы
Узнать наконец-то тебя…
Видишь?..
Я появился…
И это надолго…
Так слушай…

* * *

Условие

Мы условились отправиться на охоту…
Мы условились иметь дичь в наших корзинах…
Для того,
Чтобы иметь полный желудок…
Для того,
Чтобы блевать прямо на стол…

И приносить в жертву Землю,
Глядя в небо…
И кощунствовать над Небом,
Глядя в глаза друг другу…

Лицом к лицу,
Оскорбляя смерть,
Маршируя под знамёнами святых,
Лишать невинности шлюх
И становиться трусом…

Но сильным мужчинам жить в одиночку!
Сильным рукам спасать души!
И созерцать историю вечной любви
Лишь для того,
Чтобы наслаждаться
Агонией каждого сердца,
Путешествуя в совесть родных и врагов!..

И быть способным плакать,
Играя роль так,
Чтобы тряслась толпа,
Видя слабое движение
Твоих губ!..

Мне хотелось

Мне хотелось выпить вина
Непременно из твоих рук,
Из твоих ухоженных рук,
Похожих на руки невинных…

Мне хотелось выпить вина
Непременно из твоих губ,
Из твоих позолоченных губ,
Похожих на памятник сексу…

Мне хотелось выпить вина
Непременно из твоих глаз
Обреченных на ностальгию
К обожанию и отвращению…

Мне хотелось выпить вина,
Пока ты говорила о ценах
На сознание и подсознание,
Соскребая эпитеты с нервов…

Мне хотелось выпить вина,
Пока было вообще что выпить…
Остальное ты просто смешала
Со своей чуть кисленькой плотью…

Мне хотелось выпить вина…
Почему-то ты была против…
Ты вообще против всяких условностей…
Ты вообще похожа на горе
Элитарное и дорогое…

Агностицизм

Я дышал, я придумал слово…
Необычное было слово —
Меньше меньшего, больше большего…
Так зачем же мне думать о Боге?..

Я придумал цветы и запах,
Сладкий запах, чуть-чуть прозрачный…
Он мне чем-то напомнил морфий…
Так зачем же мне думать о Боге?..

Я читал вчерашние песни…
Там писал я о чём-то большем…
Я забыл, что такое «больше»…
Так зачем же мне думать о Боге?..

Ты спешила прочесть молитвы?..
Хорошо…
Я тебя поцелую…
Я займу тебя в этих играх…
Тебе незачем думать о Боге…

Я стоял под дождём и плакал…
Я придумал сценарий для кукол…
Эти куклы, как твои губы,
Не умели любить…
Боялись…

Я стоял на коленях, честный…
Ты лежала в неловкой позе,
Бесполезной в глазах уродов,
Бесполезной…
Как мои руки…

Ты лежала в капельках кофе,
Изнасилованная…
И святая…
Я тебя угостил сигаретой,
Чтоб с тебя написать картину…

Я с тебя написал картину…
Я продал её Господу Богу…
Ты меня извини…
Но, право,
Я не знал тебя даже утром…

Это было утро как утро…

* * *

Золотые поля

Твои глаза…
Мутные, как молоко…
Твои слова…
Больны в венерическом смысле…
Но я…
Хочу тебя сделать счастливой и тёплой,
Поскольку ты стала
Полем моих ощущений…

Твои сигареты
Давно отравили мой дом…
Я прячусь, как кот,
В бессмысленных складках кровати…
Во всех твоих позах
Я снова ищу бриллиант,
Поскольку ты стала
Полем моих ощущении…

Ты знаешь…
Последнее время мне хочется в рай…
С тех пор,
Как ты
Некрасиво
Стоишь
На коленях…
И этой весной я сбегу в золотые поля…
И эта весна
Будет полем моих ощущений…

* * *

Искушение

Искушение стать бесполезным…
Проходя мимо любви,
Проходя мимо глаз, обожающих тебя,
Ощущая во рту чужую уничтоженную страсть…

Искушение стать бессловесным…
Проходя мимо себя,
Проходя мимо рук, желающих тебя,
Отдаваясь ласкам ядовитой ночи…

Искушение стать безобразным…
Убивая кого-то из своих,
Убивать свой собственный смысл,
Напиваясь…
Захлебываясь…
Впадая в экстаз…

Искушение вовсе не жить…
Или жить и быть извращенцем,
Или быть монахом обиженным,
Ностальгируя по рукоблудию…

Искушение стать безразличным…
Приговаривая через раз,
Исполняя, забыть…
И «забить»,
Разрушая…

* * *

Транс

Разговор происходит вечно…
Разговор происходит жадно…
Разговор происходит сейчас…
Но мы знаем друг друга достаточно,
Чтобы видеть, как кончилась ночь…

Облака покрывают землю…
Мокрый дождь покрывает землю
Или робким теплом согреет,
Успокоит…
Споёт колыбельную…
Мы не знаем, что делать завтра…

Мы полюбим друг друга достаточно…
Мы поймём друг друга достаточно…
Мы увидим, что видим достаточно…
Снег не знает, что мы это знаем…
Дождь не знает об этом тоже…

Было время рассказывать сказки,
Было время и было желанье,
Было больше того, чем мы жили…
Это было, но как-то странно
То, что мы ещё видели это…

Ты танцуешь свой медленный танец,
Я танцую свой медленный танец…
Ты пока ещё видишь, что любишь…
Что ты любишь и что ненавидишь?..
Что вообще мы знаем об этом?..

Одиночество хочет смысла!..
Безразличие хочет воли!..
Неужели мы стали старше?..
Это я задаю вопросы?..
Или ты повторяешь ответы?..

Снова я удовольствуюсь малым…
Ты меня принимаешь…плачешь…
Подожди… я придумаю способ,
Чтоб сказать, как плакать серьёзней…
Извини… но лгать – не красиво…

Ты – как Северный ветер – на вдохе!..
Я – на выдохе – брызгами пены!..
Мы – влюблённые дети Природы…
Непорочные, как заклинанье
Перед самосожжением Бога…

Я пою свою гимны – усталость…
Ты поёшь свои гимны – старость…
Я хотел быть когда-то небом
В каждой капле твоих океанов…
Ты когда-нибудь слушала камни?..

Мы полюбим друг друга достаточно…
Это только причина близости…
Или мы уже оба плачем?..
Неужели убить – так просто?..
Что вообще мы знаем об этом?..

* * *

Интроспекция

Ты подходишь к зеркалу
Скованно и недоверчиво,
Видимо, злой,
Словно целая стая
Бешеных диких собак,
Доедающих труп
Человека-охотника…
…Что ж,
Хозяин становится
Дичью и жертвой…
Не в новость…
Затем,
Плюнув в зеркало смачным плевком,
Растираешь ладонью…
Тащишься…
Всё же
Над собственной мордой
Ты извращаешься
Весело!..
Чёрт возьми,
Весело!..
Чуть погодя,
Размахнувшись,
Бьёшься башкой о поверхность
Собственного отражения…
Всё по причине того,
Что в зеркале нет глубины…
И ты в нём —
Всего лишь двумерный урод,
Срез изучаемой плоти,
Бесцветная тонкая плёнка,
С трудом, но натянутый
Презервативчик сознанья
На полый,
Скользкий
И гладкий
Скальп
Зазеркального мира вещей…
Ха!
Какое дерьмо!..
Понятно лишь то,
Что этот прозрачный слизняк,
Прятавшийся до сих пор
В этом треснувшем только что
И расколовшемся
Прорубе глаз,
Занимающихся
Эксгумацией тел,
А чуть позже и душ…
Если этим глазам позволять…
Выпрыгнул,
Сволочь!
Вонзился,
Впился
В вены
Зубами
Холодными,
Белыми,
Острыми
И в безразличье своём
Похожими
На преступленье слепого
В том,
Что он слеп…
Больно!..
Зябко и сыро…
Всё…
Стены и пол и одежда —
Всё пропиталось
Желудочным соком
Настырного, липкого и любопытного
«Я»…
Боже,
Как тошно!..
В сердце…
И слабость в коленях…
Падаешь в лужу, как в сон,
Брызгаешь
Потом и мыслями
В судорогах
Тошноты…
Кистью ресниц
Хлестаешь себя
По лицу и рукам…
Кровью хлестаешь…
Кровь стынет,
Дымится, как лёд,
В кипятке твоих слёз…
Осколками
Звонких
Монет
Бьётся
О колокол
Мозга!..
Плевать!
Но больно!
Смешно, как больно!
Так что же,
Думаешь ты,
Наверное, стоит
Назвать себя Господом
После всего?..
Да только б
Не сдохнуть
От смеха!..

Целую