Евгений Акуленко - Аватарка для аватара

• Название: Аватарка для аватара
• Автор: Евгений Акуленко
• Жанр: Социально-психологическая фантастика

Введите сюда краткую аннотацию

---

                                                                                          Евгений Акуленко

                                                                                      АВАТАРКА ДЛЯ АВАТАРА

   Глеб часто видит один и тот же сон: он летит в космосе над Землей, над бело-синим шариком, хрупким, родным и завораживающим той особой красотой, которую не выразить, не описать словами, как красоту матери. Вот, Глеб опускается ниже, отблескивают солнцем озера, становятся различимы города, дороги, вены рек. Шершавыми языками начинает облизывать атмосфера, вспыхивает и сгорает одежда, оставляя дымный след позади. Дольше всего тлеют ботинки. Но вот и их срывает ревущим воздухом, и Глеб остается нагим. Болидом несется навстречу серому лоскутному одеялу, прошивая облачную толщу, распугивая птиц. На миг становятся различимы иголки на соснах, заячьи петли и влипшая в наст кора...

   Глеб знает, что падать лучше плашмя. Если уйти солдатиком, то придется долго откапываться с глубины. Хруста ломаемых ударной волной деревьев он не слышит, ныряет в смерзшуюся твердь, словно горячий нож в пластилин. Глеб лежит на дне огромной воронки, шипит закипающий снег...

   Пора вставать.

   Доброе утро.

   Редкие автомобили огибали голого грязного с головы до ног мужчину, шагающего босиком по обочине, по спекшейся солевой корке. Сбавляли на секунду скорость и мчались дальше, унося шлейфы недоумения и равнодушия. Вот лоснящийся черными боками джип обдал хохотом и басами хорошей акустики. Золотая молодежь едет веселиться. Там, за тонированными стеклами престижная работа, перспективы, английский разговорный, теннис, пробежки, морковный сок по утрам, Мураками, бутики, спа-салоны... И ни одного сердца. Мир делает нас жестокими. Или мы мир.

   Из-за поворота показался новенький универсал класса "семейный автомобиль, вместительный, надежный, безопасный". За рулем ухоженная дамочка лет сорока. Приподняла бровь, оглядела оценивающе ягодицы Глеба, а потом и все остальное, не поворачивая головы, в зеркало заднего вида. Автомобиль класса "надежный" отъехал метров сто и заглох, замигал беспомощно аварийкой. Дамочка открыла зачем-то капот и принялась тыкать в кнопки мобильного, обозначив своими действиями границы знакомства с автотехникой.

   - Вам помочь? - поинтересовался Глеб, поравнявшись с универсалом.

   - Ой... Да, вот... Оказия... - дамочка опустила глаза, поджала губы и засучила пальцами, всем своим видом показывая, что ей очень, очень неудобно. - Вам холодно наверное... Там плед в машине. Возьмите.

   - Спасибо, - Глеб закутался в плед и без лишних церемоний устроился на заднем сиденье. - Попробуйте завести.

   Двигатель завелся с полуоборота и заурчал, как сытый кот.

   - Ой... Ну, надо же! - дамочка всплеснула руками. - Мне обещали в автосалоне, что никаких проблем не будет!.. Надо на диагностику заехать...

   Глеб не стал говорить, что в данном случае машина ни при чем. Дамочка и сама об этом догадывалась каким-то смутным женским чутьем.

   - Вы меня простите, что я сразу не остановилась, - оправдывалась дамочка. - Сейчас кого только не встретишь на дорогах. Страсти такие рассказывают... Куда вас отвезти? В больницу? В милицию?..

   Стыд наш лежит на поверхности, чуть копни. Это хорошо. Плохо то, что стыд этот также быстро прячется за сотней готовых прийти на помощь причин.

   - Мне нужно помыться.

   - Ну, давайте я вас к себе отвезу, - помедлив, предложила дамочка. - Я здесь недалеко живу.

   И тут же пожалела о своем великодушии. Разгуливающий голышом парень, хоть и был собой весьма ничего, но явно имел проблемы. С головой или с законом. А кому они, проблемы эти нужны? "Может он вообще наркоман?", дамочка закусила губу.

   - Я не наркоман, - успокоил Глеб. - И не бандит.

   - Кто тогда? Нудист? - дамочка усмехнулась.

   Она почему-то верила странному парню. Тревога таяла километр за километром. И... И на самом деле, все складывалось не так уж плохо. Мужа до вечера не будет, дети у бабушки...

   - Я помоюсь и уйду.

   "Ну, конечно! Как только, так сразу и уйдешь!"

   - Меня Лена зовут, - представилась дамочка. - Можно на "ты".

   - Глеб.

   - Какое мужественное имя. И твердое...

   - Да, как черствый хлеб.

   Машина подкатила к загородному поселку и остановилась у богатого двухэтажного коттеджа за высоким забором.

   - Заходи! - Лена звякнула ключами, отворяя бронированную дверь в царство уюта и комфорта, краем глаза наблюдая за реакцией Глеба.

   Гордиться было чем. Олигархи, конечно, живут пожирнее, пороскошнее, но и в эту домину ввалено средств от души. Один участок только потянул, дай боже. Все на благоверного доходы, конечно. Зато дизайн, интерьер и фэншуй целиком Ленина заслуга. Нет, никакая она не домохозяйка! Она тоже деловая женщина, и у нее есть свой бизнес. Пусть небольшой. Пусть организованный мужем, чтобы Лена тоже уставала к вечеру.

   А Глеб на убранство это и ухом не повел, будто утренний душ в чужих апартаментах для него дело обыденное. Прошлепал в ванную, не глядя, ткнул выключатель, зашумел водой.

   - Душ там, - запоздало произнесла Лена.

   Когда Глеб, запахнутый в махровый до пят халат, появился на кухне, Лена заканчивала сервировку стола. Совершенно не ко времени там стоял подсвечник и бутылка вина. На Лене тоже был халат, но невообразимо короткий.

   - Спасибо. Мне пора.

   - Даже не позавтракаешь со мной? - поинтересовалась Лена томно и многозначительно.

   - Я пойду, - повторил Глеб.

   - Ну, куда ты пойдешь? - женщина рывком приблизилась и зашептала в самое ухо: - Там же холодно!.. А ты совсем раздетый...

   Пальцы ее потянули махровый пояс, скользнули по рельефной груди Глеба, устремились ниже.

   - Ай! - Лена отдернула руку. - Что за черт?..

   Ей показалось, что обручальное кольцо раскалилось и обожгло кожу. Лена попыталась кольцо снять, но тщетно.

   - Бред какой-то, - она потянулась к Глебу снова.

   И зашипела от боли.

   Глеб молчал. Смотрел немигающим взглядом и молчал. Лена заглянула в серые глаза. И все поняла.

   - Прости, - прошептала она. - Прости...

   Второй раз за утро ей довелось испытать приступ стыда.

   Глеб качнул головой, то ли прощаясь, то ли принимая извинения, и направился к выходу. Хлопнула железная дверь. Лена запоздало вспомнила, что вроде бы запирала оба замка.

   - Подожди! - крикнула она вдогонку. - Ты же...

   "Замерзнешь", закончила про себя Лена.

   На тумбочке лежал оставленный халат.

   Глеба нигде не было.

   С верхушек сосен падал снег, поцвиркивали синички. Невидимый для окружающих, Глеб шагал по натоптанной тропинке через пригородный бор. Утро он любил больше, чем вечер. Почему? Потому что день впереди. Целый. Нераспечатанный. Многое успеть можно, многое сделать.

   "Сэм", - потребовал Глеб, - "транспорт!.. И сводку!"

   "Абсолютный прирост", - без промедления откликнулся компьютер, - "два целых шесть десятых человека в секунду. Попытка самоубийства - каждые две секунды. Удачная - каждые двадцать восемь секунд. Убийство - каждые семьдесят три секунды. Вынесение смертного приговора каждые пятьдесят восемь минут. Исполнение - каждые сто семнадцать минут. Прерывание беременности - одна целая четыре десятых в секунду..."

   - Чего четыре десятых?! - Глеб не выдержал и заорал в голос. - Твою мать! Четыре десятых чего? Ребенка? Я сколько раз просил, чтобы ты не мерил людей дробями!..

   Полупрозрачные цифры и графики, мерцавшие перед глазами, исчезли.

   "Я комбинирую показатели для лучшего восприятия".

   Глебу показалось, что он услышал вздох. А может, и не показалось. Сэм не виноват. Глеб это знает. И не в дробях дело.

   "Прости".

   "Не стоит", - отозвался Сэм. - "Я не чувствую обиды".

   - Я чувствую, - пробурчал Глеб. - Дальше.

   "Терактов и катастроф с жертвами сто и более человек за истекшие сутки не зафиксировано".

   С неба бесшумной тенью опускался малый катер. Завис в локте от земли, блеснул по контуру серебристой волной перехода в видимый спектр. Гостеприимно отъехала в сторону дверца.

   Глеб оделся и взгромоздился в кресло.

   "Куда?"

   - Сам! - Глеб взялся за рычаг управления, похожий на джойстик.

   В свое время Сэм недоумевал, зачем Глебу вообще понадобился этот рычаг. Мозг управляет рукой, рука - катером. Рука - лишнее в этой цепочке. Катер может управляться мозгом напрямую. Но Глеб настоял на штурвале. С детства он мечтал летать на флаере. И чтобы управлялся тот именно джойстиком. Видимо, виной тому стала советская фантастика, намертво обогатившая подростковый лексикон словами: флаер, бластер, кибер...