Олег Верещагин - Я иду искать... Книга третья: Не вернуться никогда (отрывок)

• Название: Я иду искать... Книга третья: Не вернуться никогда (отрывок)
• Автор: Олег Верещагин
• Жанр: Боевая фантастика

У победы привкус горелой травы. Да и победа ли это Победители уходят из своего дома, оставляя его побежденным. Олег хотел вернуться домой вместе с Бранкой. Вместо этого его ждут плен и рабство, ее - отчаянье и одиночество...

---

Олег Верещагин Я иду искать... Книга третья: Не вернуться никогда

- Не отчаивайся. Мальчишкам всегда

почему-то казалось, что ничего такого...

героического им уже не достанется.

- А потом?

- Что потом?

- Ну... им всегда доставалось?

- Доставалось. Всегда. И ещё как!..

С.Павлов. Лунная радуга.

СВЕТЛОЙ ПАМЯТИ:

-- ЖЕЛЬКО РАЖНЯТОВИЧА ПО ПРОЗВИЩУ "ОРКАН";

-- СИМО ДРЛЯКА;

-- ЭРНЕСТО "ЧЕ" ГЕВАРЫ;

-- ПЕТРА МАШЕРОВА;

-- ГЕНЕРАЛА ДЕ ВЕТА;

-- ИВАНА ТУРЧАНИНОВА;

-- ЛОРДА ДЖОРДЖА НОЭЛЯ ГОРДОНА БАЙРОНА;

-

И СОТЕН ДРУГИХ, СЧИТАВШИХ, ЧТО ЧУЖОГО ГОРЯ НЕ БЫВАЕТ, А СВОБОДА И ВЕРА СТОЯТ ТОГО, ЧТОБЫ ЗА НИХ ДРАТЬСЯ -

С БЛАГОДАРНОСТЬЮ И

ВОСХИЩЕНИЕМ

ПОСВЯЩАЕТ АВТОР

ЭТУ КНИГУ.

РАССКАЗЫВАЕТ ВАДИМ ГРИДНЕВ

Он всё время: где, чего -

Так сразу - шасть туда!

Он по-своему несчастный был, дурак...

Владимир Высоцкий.

- Вад, ты со своим Олегом прямо как педик носишься! - и, выдав это, Лидка завопила на всю улицу, пародируя Бориса Моисеева: - Голубая луна - голубая-а-а!!!

Разозлилась она по-настоящему. Ещё и потому, что я на её выпад не обратил внимания и молча проводил до дому, хотя она всю дорогу фыркала на меня злостью, как чайник "тефаль" кипятком. Дверь лифта Лидка захлопнула прямо у меня под носом - и я понял, что больше её не увижу. В смысле - в своём обществе. Не страшно.

Большинство девчонок - потрясающие дуры. Это не их вина. Самомнение, ядовитость, глупость и предательский характер (в отношении как парней, так и собственных подруг!) в них воспитали именно мы - мужчины. Это следствие западного цивилизационного подхода к женщине, как объекту поклонения и существу высшему. На Востоке, где женщину сравнивают по стоимости с мешком орехов (это в Коране записано!) у них таких закидонов не бывает.

Большинство наших девчонок - дуры. Повторяю это ещё раз. И ничто их глупейшество не раздражает до такой степени, как друзья - друзья мужа, жениха, парня. Потому что они являются нарушением права едино-личной собственности на влюблённое существо мужского пола. Друзья с точки зрения слабого пола - это в лучшем случае бездельники, которые отвлекают мужчину от поклонения кумиру. В худшем - собутыльники, извращенцы, преступники и социопаты. В этом случае девчонки судят по себе, потому что сами они дружить не умеют. Первый объект для выливания помоев за глаза у каждого существа женского пола - лучшая подруга. Объект для зависти - она же. Объект для демонстрации превосходства в чём угодно - тоже она. Исключений почти нет. Чтобы перевоспитать среднюю женщину - нужен талант, равный макаренковскому. У моего отца, например, получилось. Но он - исключение.

Так я думал, шагая домой вдоль Цны. Мысли были не раздражённые, а привычные и насмешливые. Девчонок за последние два года я поменял десяток, не меньше - они сбегали, не выдерживая моих запросов. Олег мне завидовал - у него девчонки не было, в их обществе он страшно стеснялся.

А я бы их всех поменял на него одного.

Ну вот. И вы, кажется, понимающе улыбаетесь? Ну и чёрт с вами, если вас тоже всё время на "луну" сворачивает. Что у кого болит...

Олег был моим лучшим другом. Нет, не так. Он был моим единственным другом, если честно. И мне почти не под силу представить, что когда-то было по-другому, и я не знал, что Олег вообще существует на свете.

А ведь было. И не так уж давно.

Несколько дней назад Олег уехал с родителями жить за город, на Эльдорадо - большой и обалденно красивый остров недалеко от Тамбова, где они получили в наследство какой-то дом. И ещё что-то, я не вникал, когда Олег рассказывал мне об этом. И провожать его я не пошёл, потому что было тошно.

Трудно дружить, если между вами - двадцать пять километров. Мы учились в разных школах, а встречались или специально после уроков, или в секции верховой езды при стадионе - собственно, там мы и познакомились ещё когда Олег был неуклюжим толстоватым пацаном, излишне тихим и боявшимся всего на свете. Но больше всего - насмешек.

Я считаю, что Олег - герой. Без шуток. На моих глазах он сам себя сделал. Self made man, как говорят англичане. Переломил. Переборол. И робость, и неуклюжесть, и насмешников. То, что мне, например, "дано от бога", как говорит наш тренер по самбо - ловкость, силу, уверенность - он выработал в себе сам. А начиналось всё с того, что я заступился за новичка, когда обычные шуточки с чисткой стойл и проходов между ними зашли слишком далеко, но наши ребята никак не могли остановиться - уж слишком потешным выглядел "жиртрест".

А дальше пошло само собой. Я болел за него на фехтовании. Он за меня - на самбо. В седле мы были соперниками и, хотя все признают, что у меня с лошадьми связь почти на генетическом уровне, Олег практически не уступал мне. Мы менялись кассетами, DVD, книжками, ходили друг к другу в гости как к себе домой, вместе были в походах на каникулах. Вместе гуляли с девчонками и жалели, что учимся не в одной школе.

И ещё. Когда год назад между гаражей за стадионом меня уже начали убивать - вшестером, обрезками арматуры - чтобы "не мешал людям делать бизнес" - Олег и на секунду не задумался. Словно по компасу, нашёл меня - хоть и не сказал я ему, куда иду! - и нас стало двое против шестерых. А это уже не так страшно. Потом мы смывали кровь с лиц - свою - и с рук - чужую - последним, почерневшим снегом, залежавшимся в простенке, в тени. И кто-то из тех козлов жалко хныкал, кто-то лежал молча - то ли потеряв сознание, то ли боясь, что будут добивать... а Олег ругался. Безостановочно ругался на меня, а я глуповато кивал и улыбался в ответ на его ругань.

Потому что знал: он всегда будет рядом. Даже если вдруг не окажется - возникнет, словно из ничего, из ниоткуда. Потому что с друзьями только так и бывает.

Этим летом мы собирались ехать в лагерь. Вместе.

Олег поехать не смог - много дел оказалось с переездом. А следом за ним не поехал и я. Внезапно вдруг совсем расхотелось, пусть вроде бы ничего не мешало мне ехать без него. Я разругался с ребятами, с руководителем и большую часть времени проводил дома, фактически ни с кем не общаясь...

Где-то в глубине души я понимал, что наша дружба закончилась. Нас закрутят, завертят десятки отдельных дел, отдельных забот - и через пару лет хорошо если мы будем просто заглядывать после секции в наше кафе. А скорее всего - просто станем разбегаться по своим делам сразу за воротами с лошадиной головой, махнув друг другу рукой.

И оба будем притворяться, что мы ещё дружим. И вымучивать слова для разговора, состоящего почти целиком из неловких пауз.

Это взрослым для дружбы не помеха и тысячи километров. Потому что у них есть десятки более важных, чем дружба, дел...

...Я обнаружил вдруг, что иду по берегу Цны, время от времени кидая в зеленоватую спокойную воду одинаковые ровные гальки, набранные в горсть. Прошёл мимо дома. Я высыпал оставшиеся камешки у берега, пихнул локтем сумку на боку и подумал, что домой не хочется. Отец сегодня до утра в агентстве, а мама - что мама? Она не понимает и десятой доли из того, что интересно для меня. Отличная жена для моего отца, преуспевающего частного детектива. Отличная хозяйка дома - в меру богатого, благоустроенного её руками. Заботливая мать для меня.

Я её не любил. И знал это, и уже давно не пугался, как испугался первый раз, когда понял это пару лет назад. До сих пор помню свой испуг...

Я к ней привык, но не любил. Повторяю. Так бывает, что бы вы не думали.

Повернувшись, я пошёл в сторону дома. Спешить было некуда.

* * *

- Вадик, обедать будешь?

- Нет, мам.

Я прошёл в свою комнату, не глядя, ткнул пальцем в кнопку центра. ДДТ - старый концерт, вот что оказалось на диске, который я поленился вытащить вчера вечером.

Побледневшие
листья
окна
Зарастают
Прозрачной водой.
У воды
Нет ни смерти,
ни дна...

Около окна - наискось, чтобы свет по вечерам падал правильно - стоял на подрамнике большой лист пластика, на которых я предпочитал рисовать. Картина, когда-то подаренная мной Олегу, тоже была нарисована на таком. С этого листа через плечо улыбалась мне одна девчонка из нашего класса. Она стояла на фоне стены - голая, как позировала мне в этой комнате. Получилось здорово. Как живая. Мать видела эту картину и восхищалась тем, как хорошо рисует её мальчик, какой он настоящий художник, как позируют ему раздетые натурщицы...

Нет, правда, здорово нарисовано.

Не сводя с картины глаз, я нашарил на углу стола открытую коробку с красками. Не глядя, свинтил с тюбика, который попался в руку, колпачок. И, выбросив руку вперёд, словно в ней был пистолет, выстрелил в рисунок.

Жжёная кость. Очень удачно.

Подойдя, я размазал краску тряпкой для кистей - так, что лист пластика превратился в нечто непонятное. А, вот. Можно назвать: "Осьминог спасается от опасности." Чем плохо?