Павел Стовбчатый - Сцены из лагероной жизни

• Название: Сцены из лагероной жизни
• Автор: Павел Стовбчатый
• Издательство: АСТ-Пресс
• Жанр: Детектив
• Год: 1999
• ISBN: 5-7805-0478-4

Эта книга не плод авторской фантазии. Всё написанное в ней правда.

«Страшно ли мне выходить на свободу после восемнадцати лет заключения, привык ли я к тюрьме? Мне — страшно. Страшно, потому что скоро предстоит вливаться в Мир Зла…»

«Да, я привык к койке, бараку, убогости, горю, нужде, наблюдению, равенству и неравенству одновременно. Отсутствие женщины, невозможность любви (просто чувства), самовыражения, общения были самыми тяжёлыми и мучительными…»

«Портит ли тюрьма? И да и нет. Если мечтаешь иметь, кайфовать, жить только за счёт других — портит. Если хочешь обрести себя, найти смысл жизни, тогда — нет…»

Павел Стовбчатый

---

Так он и жил, мучая себя и других ни за что ни про что.

И вот когда Миша победил всех и уже, можно сказать, добился «свободы», за него взялся завхоз Барадух, орловский здоровенный битюг, садист до мозга костей. Тактика Барадуха была несложной: нечеловеческие побои за два дня до назревающего исчезновения — и Миша «шелковый». Снова побои, передышка…

— Встать!

Миша медленно поднимается с пола, каждую секунду ожидая ударов. Барадух не спешит, он тоже устал, надо бить по всей форме, методически.

— Руки!

Мишины руки снова опускаются. Удар в сплетение и по шее. Резкий взмах, и кулак опускается на печень. Еще, еще, еще… Ни звука! Миша всегда молчит и не думает бежать, он словно немой, он «достает» Барадуха одним этим.

— Встать, встать! — Барадух снимает мокрую рубаху и трясет мышцами. Экзекуция продолжается…

* * *

— Как это он ходит у тебя на поверку? — наигранно удивляется замполит, будто ничего не знает.

— Воспитал, гражданин начальник! — гогочет Барадух. — Вот как надо! — обращается он к остальным завхозам, собравшимся в кабинете.

Бытие и сознание…

Ярославская тюрьма, транзитные камеры. Еду из Коми АССР в центр, в крытую тюрьму. Сижу с двумя признанными рецидивистами и старым карманным вором из Москвы, общаюсь в основном с ним. Отличный тэрсист и умнейший мужик, пятьдесят девять лет. Ни семьи, ни дома, семь судимостей за кошелёк, не признан рецидивистом только из-за болезней.

— Не расстраивайся, Пашок, — говорит мне Саша Москвич, — время летит, ты ещё молодой… Главное, не колись и не глотай таблетки, сохрани здоровье. А двадцать лет как один день проходят, ещё вспомнишь меня!

Я выполнил его «завет». За все годы тюрьмы ни разу не укололся, «колеса» глотал два-три раза в год, на день рождения, в Новый год, когда тоска заедала.

Впитываю каждое его слово, нравится как человек, ценю его ясный, отлично сохранившийся ум.

— Все зола, Паша!.. Милицию и потерпевшего обманешь, себя никогда. Крадешь и рушишь что-то в себе, физически ощущаешь, не знаю… Всё не так, всё не в радость, все искусственно и пусто. Не по жизни, нет. Редко кто из нас признается в этом, ещё реже говорят об этом вслух. Какие мысли, таков и человек, все от мысли идет… Другое дело, что мысли и желания как натура… не закажешь, увы, тут крест. Понимаешь позже, когда видишь, что иначе, с учетом всего, и не мог жить. Сложно это, сложно…

Злой и жадный — почти всегда сухой и дохлый, свои же мысли съедают; не имеющий преград, богатый тоже мается, в психушках лечится. Вот и выходит, что мудр тот, кто ничего не имел, работал и радовался малому. Ни жить не наскучит, ни думы не загрызут. Смешно, а факт — и умирают пахари по-человечески: заснул и не встал. Эх! Нутро мое собачье… Не мог заставить себя за сто двадцать, не мог. А учиться… Поздно спохватился, не пустили бы, а пустили, так кивать и гнуть спину заставили бы, скотом сделали… Не смог. Воровать, Паша, что по земле всю жизнь в обуви проходить и травки зеленой не попробовать ступней. А как хочется босиком по травке иногда! До тридцати — романтика, потом привычка и безысходность, далее зло и зависть, ушедший поезд, всего понемногу…

Пока мы тихонько разговариваем, особисты заводят какой-то спор на философскую тему, потом переключаются на криминал. Воронежский Толя Мандер, то ли метис, то ли еврей, косил на свободе под журналиста, обманывал лохов. Прогулял восемь месяцев и зарезал троих парней. Получил пятнадцать лет особого и пять крытой. Они запали на него сами, только поэтому его не приговорили к «вышаку». Сорок два года, низкорослый, щуплый, энергичный, чувствуется злость и обида, дух есть. Не подарок. Уже в зоне добавили срок, и тоже за убийство. Начитан, неплохо формулирует мысль, с претензией на некоторое место в блатной жизни.

— Надо знать, куда и как бить… — объясняет он собеседнику, — можно и шестерых зарезать, а получить всего четыре, а можно одного и… — Говорит твердо, со знанием дела. — Направление, сила удара, показания твои… Всё имеет значение. Главное, чтоб прямых свидетелей не было, остальное — дело техники! Сейчас такие комсомольцы пошли, сами на нож просятся, гады! Хочешь не хочешь, надо резать!

Второй особист, гораздо старше Толи, смеётся:

— Режь, режь… Тебе пятнашку втёрли до смерти, а им что, лежат себе на цвинтаре и забыли, кто их в рай отправил-то. — Он машет рукой и отрицательно качает головой, это не для меня, мол. — Чё понту? Всех не перебьёшь ведь всё равно… Время такое, дикая дивизия кругом…

Толя заводится и краснеет, не желает уступать позицию:

— Ну и подставляй гриву, как ишак, пусть комса тебя пинает. Смотри-ка, де-я-тель! Все здоровье псы отнимут, забьют! Они все здоровые, козлы, а я что?! Больше б резали, не опускали гривы, и порядок бы был. Распоясалось блядво, в спортзалах и на мясе шеи понаедали и айда глушить! Не-ет, я лучше сдохну, а не одному гаду не спущу, ни одному!

— Всё равно всех не перебьёшь, говорю, — стоит на своем старый. — Лучше обойти эту падаль, их, патлатых, за километр видно… Зато на свободе!

— Ну и обходи, чего ж ты здесь сидишь, интересно?

— А ты с понтом не знаешь, за че сижу?! Мусора за надзор упрятали, кто ж еще! Ну да в рот их всех… мусоров-то! Два не пятнадцать, как нибудь… Они все мнят, будто святое дело делают, читал, один палач даже Бога прихватил, значит… Исполнитель в тюрьме… Говорит, Бог мне спасибо скажет, я-де нечисть уничтожал. Ну не кретин ли? Вроде не сам Бог эту нечисть и сотворил для того, чтобы жалости все учились да умирали вовремя. Все Бога удобного ищут, на людей сваливают! Я неграмотный, а и то понимаю. Бог есть любовь! Это ж надо до такого дебилизма додуматься! Власть от Бога, а шлюха и вор нет! Во философия! Если резать, то лучше их, козлов, а пацаны они и есть пацаны, пусть и буйные, беспредельные. Воспитание такое, время… Они еще в животе знают, что их здесь ждет, ага… Мама с тринадцати лет сношается, в пятнадцать рожает. Бардаки, бойни, наркота… Где найти на чулки да жратву?.. У Пушкина дети под звуки рояля появлялись, они на улице грабить не будут. Поэзия, цветочки, мадам, мон шер… Так любая родит гения. Тут я с жидом Марксом согласен, быт определяет мозги. Конечно, единицы вырываются и сейчас, но единицы, исключения. Богу до лампочки, Он запустил «машину», и все. А вообще-то все страдают, в этом и есть наивысшая справедливость. Как в смерти… Будет или нет Воскресение — еще вопрос, а вот в смерть верят все, факт! Так что попы блуд сеют, а думают, что пользу одну.

Толя молчит, переваривая услышанное.

— Ты! Мне-то что от этого?! — наконец восклицает он, спохватившись. — Здоровье одно, ты чё мне тут байки про Бога рассказываешь! Я не апостол, не трогаю вас, не троньте и меня. Выпросил, держи!.. Все по жизни.

Саша Москвич не вмешивается в их спор, а я больше слушаю и думаю: есть ли вообще на этой земле хоть один правый, есть ли? А неправый?..

Человек

Микуньская ИТК. Начальник второго отряда в прошлом музыкант. Тридцать пять лет, семья, одесская консерватория, и вот Коми, лагерь строгого режима. Почему в зоне? Увы, никаких слухов. Мягкий, добрый, интеллигентный и умный человек, глаза евангелиста, красив какой-то девичьей красотой, не хватает лишь румянца. Зеки быстро «выкупают» телка и начинают хаметь от вольного. «Оказывается, он и гаркнуть не способен! Умора!»

Старые каторжане вразумляют молодых: «Чё наглеете, волки! Завтра удава дадут, взвоете белугой. Подумайте о других-то…»

Кое-как порядок поддерживается. Со временем все начинают откровенно восхищаться отрядником: «Человек!», «Умен!», «Он как икона среди дичи», «Сожрут в два счёта…»

Через три месяца у отрядника возникает серьезный конфликт с самим хозяином. Хлеб по весу не соответствует норме. Хлеборез считает каждую булку за килограмм, в то время когда в ней восемьсот пятьдесят — девятьсот. Отрядник заметил и доказал это, хотя никто и не жаловался. Получил жесткий нагоняй — «Не твое дело, не лезь!» Он не понимает и едёт в управление искать правды. Больше мы его не видели.

Жив ли ты, одесский музыкант? По-прежнему ли у тебя такие же чистые глаза? В каком ты звании, лейтенант семьдесят пятого года? Я забыл твои имя и фамилию, но хорошо помню твои глаза…

Диета

Новочеркасская крытая тюрьма, семьдесят восьмой год.

Толька Стеблов (кличка Мичурин) вот уже несколько месяцев добивается диетического питания, которое ему положено по закону. Он очень худ, переболел многими болезнями, держится на одном духе. Дожимает тринадцать лет. Врач обещает перевести, но пока Толя по-прежнему ест баланду. Врач царь и бог, ругаться с ним — ни-ни, отразится на всех, сам потом умолять будешь. Но сил нет, и надо что-то делать.

Толя записывается на приём, и в один из дней его выводят из камеры. Сзади идёт контролёр, они спускаются на первый этаж, проходят мимо других контролеров и приближаются к кабинету. Толя — первым, за ним — охранник.