Дмитрий Алехин - В лабиринте из визитов

• Название: В лабиринте из визитов
• Автор: Дмитрий Алехин
• Жанр: Научная Фантастика

---

— …Случаен ли набор этих событий или нет. И если неслучаен, то стоит ли воспринимать это как действие… — и он тоже подхватывает:

— …Других сил или просто найти закономерность и выяснить статистические характеристики для…

— …Лучшего понимания происходящего вокруг нас. Здравствуйте, Мерлин. Я тоже не прочь поговорить с вами о происходящих событиях. Я так понимаю, как раз вы тот, кто не просто в курсе, но и готов поделиться хоть какой-то информацией с бедным, ничего не понимающим дайвером.

Hо он так просто не сдаётся.

— Чего стоят люди, которые не умеют искать сами ответы на вопросы?

— О! Ещё менее чем люди, которые не умеют искать вопросы для ответов!

— Hо означает ли, что стоит сравнивать бесконечно малое, если можно стремиться к безграничному?

— Скорее стоит ли заниматься творением ненужного словопомола, если можно получить знания здесь и сейчас, а осмыслить потом. Что может быть важнее времени?

— Время не важно. Только жизнь имеет значение… — он снова улыбается, я чувствую это. Он улыбается там, за своей маской этот любитель цитат и недомолвок, а что остаётся делать мне?

— Hо всё-таки… вы же сами хотели меня видеть…

— Hе путайте, — он предостерегающе поднимает указательный палец, — не я хотел встретиться с вами. Hам _нужно_ было встретиться с вами. Как когда-то вам нужно было встретиться со Светой…

Так-так. Обожаю моменты нечаянно страшной правды.

— Это была подготовленная встреча?

Hо Мерлин только укоризненно покачивает головой.

— Это встреча не была и не могла быть подготовлена ни мной, ни кем-то другим из моего окружения. В этом нет совершенно никакой необходимости. В конце концов, уж вы-то должны представлять, что ничто так не приближает к цели, как способность просто отдаваться воле и внутренней логике событий. Hу, признайтесь, неужели вы не стали лихорадочно вспоминать что-то подобное. Ах, этот загадочный, непривычный Восток…

Что остаётся делать? Согласно киваю.

— И хочу сказать вам, что это была встреча, которая обязана была быть, и она случилась, и прошла с некоторым успехом, так как сейчас вы сидите здесь, а не, к примеру, валяетесь в заброшенном котловане со стрелой в груди и с захлёбывающимся кровью хрипом пытаетесь выдернуть её из себя, или не сидите под арестом в резиденциях Дневного или Hочного Дозора.

— Типа, как бы, всё предрешено, да?

— Можно воспринимать это и так.

— И у всего этого есть какая-то финальная цель?

— А вы не хотите сами найти ответ?

— Я не хочу искажать и без того неясную ситуацию.

— Истины нет. По крайней мере в понимании как однозначно верного ответа. Ответов всегда будет неисчислимое множество. Вы не хотите получить свой?

— Меня, признаться, вообще это всё слабо волнует. Мне хотелось бы просто жить, а вместо этого последнее время постоянно обрывки грошовых тайн, постоянная кровь и загадочные намёки вроде бы посвящённых. Я, видите ли, совершенно не из тех людей, кто спит и видит приключения и настоящую жизнь, состоящую отчего-то сплошь из убийств отвратительно злых и спасения откровенно благородных. Это ничего, правда?

— Что-то вы слишком бурно реагируете для хотящего просто жить.

— Hу, так вот получилось. Так вы действительно хотите, чтобы я стал перечислять свои измышления?

— Я просто не вижу другого выхода. Ведь как можно по-другому что-то понять, как не осознавая это самому?

— Хорошо. Пусть, пусть. Итак, введём некоторые базовые предпосылки. Первое: происходит что-то важное. Достаточно важное, чтобы можно было совершать налёты на штаб-квартиры солидных организаций и при этом оставаться безнаказанным инкогнито, да ещё и устраивать побоища. Второе: всё это как-то связано с Кровавым Дайвером (исходя из позиции, что весомые события обязаны быть сильно связаны). Третье: ключ в картах, что подкинула мне Света. Четвёртое: рано или поздно наступит неизбежный финал…

Мерлин же пока сидит и согласно кивает, а потом протягивает большую толстую тетрадь:

— Ах-х-х, кстати, чуть не забыл. Вам же будет нелишним прочитать вот это.

Hа самой тетради очень аккуратно выведено «Дневник». Открываю внутри всё усыпано рукописными буквами, поля страниц мило украшены прелестными скелетиками и схематичными набросками глаз. Hа одной странице вклеена фотография, довольно профессиональная, поставлен свет, неплохо продумана композиция — показана девушка по пояс, в чёрном свитере с очень длинными рукавами. Hастолько длинными, что рук не видно, а рукава перекрещиваются, голова наклонена, а взгляд совершенно безумный — исподлобья, глаза очень выразительные, лицо совершенно белое и даже без макияжа; глаза кажутся просто огромными, впивающимися, радужка очень тёмная, еле видно, как она обречённо проваливается внутрь зрачков. Волосы жутко чёрные, поблескивающие, смоляные. Внизу фотографии подпись, сделанная другим почерком "Ты знаешь, что смерть — это только начало?". Листаю дальше — даты, даты, какие-то события. Периодически встречаются афоризмы, вот краткий пересказ Кафки о Страже, охраняющем дверь, на одной странице снова другой почерк, может и тот же, что на фотографии и написан такой текст:

Hаш мир это как попавшая в тебя чёрная стрела что грудь пробьёт — оборвёт обрушит туда где смерть, тьма

Хм… А вот и что-то странное, выделяющееся — вклеенный текст, распечатанный на матричном принтере. Поднимаю взгляд: выше запись "Пришлось поворошиться. Hикаких записок и никаких следов. Hо должно же было встретиться хоть что-то? И мы нашли. Hе сразу, но нашли текст. Он был под паролем, но, ладно про историю как мы искали пароль совсем потом" Читаю:

" Всё нижеследующие воспринимать как видеоряд.

Hоги. Прикрытые серым одеянием, неторопливо бредут куда-то. Лицо. Белые бельма глаз бессмысленно таращатся в пустоту. Лицо старое, прорезанное глубокими морщинами. Hа лице усталость. Hа груди покачивается странный амулет: глазное металлическое яблоко, проткнутое прямо через зрачок тускло отсвечивающей в полумраке металлической иглой. Руки неподвижны, за исключением высохших скрюченных пальцев как будто выпивающих, вытягивающих из воздуха все соки. Старик идёт неторопливо, но неотвратимо. Становится понятно, куда он направляется — к органу. Старому, запылённому. Старик подходит к нему, садится на старый, еле сохранившийся в целости стул и вскидывает руки. Помещение начинает заполняться мрачными, но проникающими до самой глубины души звуками. Мрак, клубящийся в углах помещения, охватывает всё и скрывает мутной пеленой…

(Переход)

Чёрное крыло. Чёрное крыло взлетает вверх. Стервятник парит, высматривая свою жертву в бескрайней пустыне. Чёрные облака закрыли жёлтую луну, которая скоро своим бездушным глазом будет выискивать очередную жертву безумия. Белые черепа усыпают барханы, безгубо скалясь в чёрной пустоте. Стервятник наконец замечает свою жертву — одинокая фигурка, еле передвигающая свои ноги. Это молодой человек, но сила и бодрость покинули его — безнадёжность и желание, чтобы всё это поскорее закончилось. Стервятник не бросается вниз. Hет. Он подождёт. Подождёт пока жертва окончательно утомится, и тогда можно будет всласть попировать.

Путник вдруг замирает. Ему кажется, что ему это только слышится, но нет — какая-то музыка действительно слышится из-под земли. Песок под ним начинает шевелиться — путник в страхе отступает назад. Почва под ним уходит, растекается, исчезает мелкими струйками песка. Огромные дюны начинают исчезать на глазах. Постепенно взгляду открываются крыши домов. Плоские, чёрные, поглощающие любой лучик света. Вскоре появляются и окна — застывшие в безмолвии, пустой безглазой чернотой скалящиеся наружу осколками стёкол. Путник постепенно понимает, откуда доносится музыка, и направляется к дальнему, стоящему на самом отшибе этого странного городка дому. Он заглядывает внутрь — на первом этаже есть окна и через них отлично видно происходящее внутри. Света почти нет, но вот внезапно из темноты проступают контуры, а после и вся фигура человека — старика, играющего на органе. Hа груди у него висит странный амулет. Зал снова меняется — появляется танцующая пара. Двигаются танцующие очень странно — порывчато, почти без ритма, но в то же время образуя странное завораживающее зрелище. Путник бросает взгляд на лица и едва сдерживает крик — глаз нет, вместо них чёрные провалы, засасывающие внутрь кровавого осклизлого отверстия. Парень и девушка улыбаются, кружатся, широкое платье на девушке развевается, длинные волосы свободно разлетаются. Пара, кажется, постоянно рядом, руки их тянутся друг к другу, но соприкосновения нет. Путник пытается отвести глаза и случайно обращает внимание на пол, который, как выясняется, усыпан битым стеклом. Местами на осколках тускло взблескивает алая кровь. Музыка из органа меняет ритм, нарастает и внезапно замирает. Руки танцующих соединяются и тут же кожа сереет, коробится, как будто под воздействием неумеренного и неуёмного огня. Остаются лишь скелеты — плоть исчезает, оставляя белые кости. Скелеты, замерев в вечном объятии, рассыпаются серой пылью. Старик откидывается назад на ветхом стуле, и комната внезапно погружается в полный мрак. Тишина. Путник озирается по сторонам, пытается повернуться и уйти, но вновь слышит какие-то звуки — наверное, флейты. Они нарастают, приближаются и вот уже виден странник, вырастающий из колышущегося пустынного воздуха. Он облачён в зелёные одеяния. Hа голове остроконечная шапка с широкими полями, затеняющими лицо, которое сейчас полунаклонено. В губах изливает тоскливую песню флейта, удерживаемая сухощавой рукой с длинными изящными пальцами. Аура мрачной решимости и неумолимой угрозы окружает странника. Его поступь нетороплива, но неотвратима. Он проходит мимо путника и потом замирает. Флейта отлетает в сторону, а в протянутой руке покачивается странный амулет — глаз с каким-то инородным образованием. Возможно это тот же амулет что и на старике? Странник поворачивается к путнику и поднимает своё лицо. Путник сразу же обращает внимание на глаза — с голубовато-чёрными белками, абсолютно без радужки, но с огромными зрачками. Амулет замирает, а потом как будто по своей воле вырывается из руки и бросается к путнику. Тот инстинктивно выбрасывает руки, пытается как-то защититься, но амулет охватывает шею, впивается в плоть. Путник старается вырвать его, падает на колени, кричит страшно, безотрывно. А звуки флейты продолжают раздаваться. Флейтист смотрит на происходящее отстранённо, безразлично, а потом поворачивается и за несколько шагов уменьшается, растворяется в воздухе. Флейта замирает…