Феликс Рябов - Аферист на пенсии

• Название: Аферист на пенсии
• Автор: Феликс Рябов
• Жанр: Детектив

Аферист Иван Борода и два специалиста по журналистским уткам расследуютряд загадочных смертей, связанных с шоу-бизнесом.

---

— Слушай, а что за название такое? Откуда оно?

— А, я их тоже спрашивал. Все просто: взяли английское «Evil Life» — был такой ужастик, кажется — и посмотрели по словарю, как это переводится на русский. Вот и все.

— А причем тут ведьмы?

— Сначала я тоже думал, что ни при чем. В общем-то, это нормально: кто-то создает свой имидж на том, что изображает лесбиянок, кто-то строит из себя секс-символ, кто-то прикидывается педиками, кто-то косит под зека, некоторые пытаются делать все сразу — в шоу-бизнесе так принято, ничего не поделаешь… Эти решили работать под ведьм.

— Как?

— Ну… много чего. Во-первых, на концерте у них всегда полумрак, горят факелы. Где-то есть видеосъемка их концерта, чуть ли не первого — его устроили на заброшенном кладбище, где-то за городом. Электричества там не было, поэтому на пленке мало что видно… но смотрится жутковато. Народу собралось человек двести, все обкурились, солистка с сестрой орали между песнями какие-то заклинания; на земле бензином вывели большую пентограмму — метров тридцать — и подожгли. После концерта, вроде, поножовщина была… Ну, в общем, все в таком духе… Само собой, татуировки у солистки, плакаты рекламные, клипы, тексты — все на эту тему. Люди они скрытные, о группе почти никто ничего не знает… Много слухов. Например, некоторые говорят, что солистка может появляться в нескольких местах одновременно… Рассказывают, что человек, который ей не понравится, вскоре умирает… И все в таком духе.

— Ну, это в общем понятно… Думаю, эти слухи распускает сама солистка. Но, я не понял — тебя-то что беспокоит?

Ди-джей замолк. Борода пускал дым, крутил свою золотую зажигалку на ручке кресла и пристально глядел на ди-джея. Валера стрельнул у Бороды Беломор и тоже закурил. На его лице было заметно некоторая неудовлетворенность: ясно было, что в Беломоре ему чего-то не хватает.

Наконец, Серега заговорил.

— Меня беспокоит… Меня беспокоит мысль, что я подставил одного человека.

Он опять помолчал, раздавил окурок LM в пепельнице и закурил еще одну.

— Ее зовут Лена… Однажды солистка… Ну, вы знаете, «Распутная Жизнь» — это группа из двух баб: одна солистка, Ира, другая ее сестра, Наташа. Солистка поет, точнее — пасть разевает под фонограмму, Наташа пишет все песни, работает в студии — аранжировки, запись. Иногда тоже выходит на сцену. Фигурой-то она похожа на сестру, но рожа уж больно страшная — зрителей ею стараются особенно не пугать. Вы ее, может, видели в первых клипах… В общем, солистка всем руководит. Все денежные вопросы тоже на ней. Где она взяла деньги на раскрутку — никто не знает. Но деньги нашлись. Сколько группа зарабатывает, тоже никто, кроме солистки, не знает, но по-моему — до хрена. Есть еще администратор, Антон, но он так просто, вроде секретарши — по телефону дозвониться, за бумагами съездить — все такое. Ему только кажется, что он может что-то решать.

Так вот, однажды я прихожу в контору и застаю у солистки кучу девок — сказала, что ищет человека на должность, бл. ь, «пресс-секретаря»… Какой на хрен пресс-секретарь? Она интервью-то ни одного никому не дала — как увидит журналиста, либо охрану зовет, либо прячется. Туману нагоняет — говорит, чем больше слухов, тем больше бабла. В принципе, наверное, так и есть…

Так, о чем я? А, ну вот. Была у меня одна девочка знакомая. В общем у нас было… точнее, могло быть. И я порекомендовал ее солистке. Интересно, что всех, кто приходил к ней раньше, солистка сразу отшила. Причин объяснять не стала. Лену, наоборот, после двух минут разговора сразу взяла. Платит, ей, правда, немного, но и делать почти ничего не приходится. Солистка, вообще, жадная, зараза. Лишнего человека в штате держать не будет. Я долго думал — на хрена ей это нужно? Правда, у нее есть какие-то странные должности — например, личный фотограф, Эдик — за все время работы он сделал штук десять снимков — старым Зенитом!.. Даже на цифровой фотоаппарат не разорился — по моему, он даже не знает, что это такое. И почему его держат? Говорят, он любовник солистки… Впрочем, это — не мое дело.

Ладно, я опять отклонился от темы. В общем, что меня беспокоит… Я случайно… Чего смотрите? Действительно случайно записал один разговор. Хотите послушать?

Ди-джей достал из кармана МР3 плеер.

— Дело было в конторе. У группы есть небольшой дом в промзоне у Невы — там собственная студия звукозаписи и офис. На студийном компьютере полетели винды, и я в тот день переустанавливал все программы. Заняло это часа три. Сидел я в небольшой кладовке… Понимаете, системный блок здорово шумит, поэтому он стоит в отдельном маленьком помещении — там должен сидеть звукооператор. Микрофон для вокала, понятно, в студии. Там хорошая звукоизоляция, и, когда находишься внутри, кажется, что и тебя никто не слышит. А вот окошка, которое должно соединять оба помещения, у нас нет… Итак, когда я закончил, решил проверить — может быть, что-то начнет глючить — и включил на запись.

Ди-джей нажал кнопку на плеере. Голос был женский; тихий, но уверенный и какой-то сухой, жесткий:

— … пять тысяч баксов. Риска для тебя никакого. Ну, как?

Ди-джей пояснил: «Это солистка. Сейчас ей ответит Лена». Второй голос звучал еще тише и несколько ошалело:

— Я не знаю… Что, обязательно нужно его…

— Нужно, нужно. Половина — вперед. Когда обнаружат труп — вторая. Плюс — можешь рассчитывать на мою помощь. Данные у тебя приемлемые. Ничего хитрого здесь нет, нужны только деньги и связи. Мне, честно говоря, все это давно надоело. В принципе, со временем можешь занять мое место… Так что?

— Слушай, я не знаю… Можно подумаю?

Солистка фыркнула:

— Ладно, думай. Но не тяни особенно. Желающих найти не так трудно. В общем-то, я хотела тебе помочь.

Далее послышались шаги. Ди-джей выключил плеер.

Валера встрепенулся:

— Труп… Это звучит обнадеживающе. По-видимому, кого-то собираются убить.

Борода восхищенно поцокал языком:

— Удивительно! Как ты догадался?

Ерш повернулся к ди-джею:

— Они знали, что ты их подслушивал?

— Нет. Солистка — уж точно нет. Эта мстительная тварь — я наверняка бы заметил.

— А эта… Лена?

— Догадывается. Я… я как-то попытался у нее спросить… ну, что все это значило. Я думал, что между нами такие отношения, что… что секретов быть не должно.

— А она?

— Стала меня избегать.

— Ну ладно, это как раз понятно… — Борода перешел к главному. — Как думаешь, кого солистка хочет убить?

Ди-Джей неопределенно пожал плечами:

— Не знаю. Это может быть кто угодно. По-моему, ей даже все равно, кого.

— В каком смысле?

Ди-Джей не ответил.

— Слушай, если честно, я пока не понимаю, причем здесь нечистая сила. Ты поссорился с девочкой: понимаю, это давит на нервы. С солисткой у них от тебя какие-то секреты. Ну и что? Может быть, она хочет замочить человека, который по каким-то причинам вызывает у нее неприязнь. Предложила заработать твоей бывшей подружке… Лену твою тоже можно понять: у кого денег больше, с тем она и дружит. Не удивительно, что она выбрала солистку, а не тебя. Причем тут какие-то ведьмины ритуалы?

Ди-джей горько улыбнулся.

— Я знал, что вы мне не поверите.

Он достал из кармана куртки сложенную вдвое большую фотографию. На фоне микрофонных стоек, гитар и усилителей шла пьянка. Кто-то держал в руках одноразовые стаканчики, кто-то — бутылку, некоторые просто держались за стену или за стол. Из-под стола торчали чьи-то ноги, человек на заднем плане блевал в окно.

— Смотрите… Снимали это около года назад. Банкет по поводу выхода первого альбома. Здесь солистка, — ди-джей ткнул в нахальную брюнетку в кожаной юбке и футболке с языками пламени. На правой щеке у нее была крупная, раздвоенная сверху родинка — то ли сердечко, толи рогатая морда. — И ее сестра… вот чудище, в углу.

Валера оглядел снимок:

— Не такая она и страшная… А фигура вообще — точь-в-точь как у сестры… Но рядом с ней, конечно, не смотрится. Та — телка высокого класса.

Ерш поморщился:

— Да ну… На любителя. По-моему, слишком тощая.

Ди-Джей сделал знак, чтоб не отвлекались, и продолжил:

— Этот качок рядом с солисткой — «штатный фотограф», блин… Те, кто пытаются напоить пивом кошку — ритм-гитарист и клавишник. А вот это, — ди-джей указал на интеллигентную женщину в очках, пьющую из горла шампанское, — преподавательница по вокалу нашей солистки. Она давала ей частные уроки и добилась удивительных результатов… Через три дня после банкета утонула в ванной.

Ди-Джей опять закурил и стал рассказывать дальше:

— Это, — ди-джей ткнул пальцем в парня, раздевавшего сидящую у него на коленках девушку, — первый звукооператор группы. На домашнем компьютере он записал тот самый альбом, которые здесь обмывают; заодно играл на ритм-гитаре. Через две недели после этого он вышел ночью покурить на балкон — утром его нашли внизу, на асфальте. Та, которую он раздевает — бэк-вокалистка, с ней солистка начинала свою карьеру чуть ли не стриптизеркой. На нее во время концерта упала плохо закрепленная декорация. Она жива, но от мозгов почти ничего не осталось. Сейчас — в психушке.