Наталья Баранова - Игры с судьбой. Книга первая

• Название: Игры с судьбой. Книга первая
• Автор: Наталья Баранова
• Жанр: Научная Фантастика

Выживший в нечеловеческих условиях подземельного заключения бывший офицер стратегической разведки Да-Деган, известный в обществе под именем поэта и певца Арретара, обретя нежданую свободу, находит свой мир изменившимся до неузнаваемости. И решает отплатить тому. кто повинен в бедах его и его народа.

---

— Твое здоровье, Дагги!

— Твое, Хаттами!

Вино, сладкое, как компотик. Обманное. Не чувствуешь хмеля, покуда не свалит под стол. В сладости легкие оттенки горечи — то ли полынь, то ли вкус недоспевших ягод. А на душе с каждым глотком все светлей и пронзительней. «Поцелуи Ветра». Не вино — сама песня. Кружит голову, исцеляет душу. Не вино — амброзия, дар богов. Застывший рубиновой влагою обернулись солнечный свет и пляски саламандр.

Лишь в одном месте Вселенной зрел виноград, набирая ту силу, что могла окрылять. Лишь на склонах одной из миллиардов гор стелились серебряные травы, что дарили пронзительность песни букету вина.

Форэтмэ.

Четыре года, как в безумии бунта, заброшены виноградники. Четыре года сладкий сок свертывается на черной земле, подобно каплям крови.

— Я прошу, не гони Стратегов, — тихая просьба. И нет уверенности ни в чем.

— Хозяин с меня голову снимет!

— С коих пор ты покорен Хозяину? Разве ты служишь ему, Хаттами? Разве ты из его собак? Стратеги всегда платили щедро за помощь. С ними можно договорится. Прижми Пайше, узнай, что они от вас хотят.

— И так знаю. Фориэ, окаянная баба в открытую предлагала! Перевести флот Разведки на Раст-Танхам, якобы перейдя под юрисдикцию одной из Гильдий.

— Тебе не нужны корабли?

— Они согнут Оллами, поставят на колени!

— У Стратегов пилоты! У них корабли! Встанешь на ноги!!!

— Да пошли б они!

— Вспомни Вэйян. Хоть из-за признательности….

— Это твои проделки, друг мой!

— Значит, золото Империи ты принять из моих рук можешь, а золото Лиги — ни-ни? Я прошу тебя, Хаттами, не руби с плеча! Ты хотя бы подумай! Откажешься ты, подберет их, да та же, Со-Хого….

— В Со-Хого они не пойдут.

— Знаю. И все ж…. Ох, Хаттами боюсь я, боюсь не за себя. За тебя. Гай твой принимает их сторону. И все бы было на мази, все тип-топ. Да только ты мешаешь. Уберут. Отшвырнут с дороги как камушек….

— И подавно не соглашусь! Извини, друг мой, а если Стратеги пойдут на это, Гай выдворит их со двора.

Молчание сизым сигаретным дымом повисло в воздухе. Молчание, что предваряет хорошо обдуманные и взвешенные слова.

— Если они решатся, то Гай не догадается об этом. Концы в воду Стратеги прятать умеют. А сейчас игра идет больше чем за плацдарм. Так что никакая симпатия, ничто человеческое в их душах не поможет тебе спастись. Послушай меня, Хаттами.

— Ты слушал меня, когда словно танк рвался в Империю?

— Мне надо было слушать с самого начала. В тот миг, когда пошел за Виэнной. А тогда ты молчал.

— Вот и я — такой же упрямый. Не люблю я Стратегов, мой друг. Хоть убей, не люблю. Не могу переступить через наказ отца, через себя, через свою душу. Пусть лучше убьют. Они не эрмийцы, мучить не станут.

— Не глупи, Хаттами. Ну, если не Лиге служить, Империи стать костью в горле…. Неужели не хочешь….

— Так стал однажды, — тихий смех воспаряет к потолку, раздвигая даль.

За окном огромное, багровое, поднимается из-за горизонта солнце, изгоняя ночь. Но Аято спит. Таковы привычки Раст-Танхам, путать день с ночью.

Спит старый дом, укутанный, вымокшим под коротким дождиком, садом. Полуопущены портьеры. И лишь случайно ворвавшиеся лучи скользят по медовому паркету, выхватывают из сумрака сочный цвет драпировок.

— Знаешь, — тихим шорохом звучит голос Хатами, — мой мальчик не такой как я. И за это тебе особая благодарность. Когда я был молод, когда мне было столько же лет, как сейчас Гаю, я и подумать не мог, что стану принимать в своем доме Стратегов, что мы будем играть в карты и пить вино. Не друзья, конечно же, но…. В мою юность принять в своем доме лигийца было все равно, что подписать себе приговор. А потом, однажды, на наши головы свалился Ареттар. Юный, озорной, нахальный. И очень многое поменялось с его приходом. Мы перестали воспринимать лигийцев, как безусловное зло, и смотреть как на предателей на тех, кто принимал их. Ты показал нам, что мы, в сущности, едины. Как оказалось, мы ценим одно, стремимся к одному. Что пропасть между Раст-Танхам и Софро не так велика, как пропасть меж нами и Эрмэ. Только привычка еще сильна. Мы тысячи лет склоняли головы перед силой Империи, что приказывала воспринимать Лигу как врага. Это не вытравишь вмиг.

— Помоги им!

— Стратегам? Увы, мой друг, я сам слишком долго считал их большим из зол. Не могу.

— Ты мне помогал. Ты….

— Я не Стратега спасал, вытаскивая с Эрмэ. Певца! За песни твои я готов был распроститься со шкурою. Тебе я верил. Им не могу.

— Вспомни Вэйян.

— Значит, зачем-то это нужно….

И молчание вновь. Тишина, пустота, и в груди пустота, даже сердце бьется — словно крадется на цыпочках — еле….

А солнце поднимается, становясь из багрового золотым. Набирает высоту и силу. И блестит в первых лучах извивами петель река и рвется туман, испаряясь бесследно.

Тих вздох Хатами. Словно простился он уже со всей красотой мира. Словно это утро — последнее. И извлечена из тайны сейфа. Из самой глубины яшмовая шкатулочка, богато оправленная серебром. Подобран ключик к замку, что прикрывает путь к сокровищу.

— Возьми.

А в руке — кабран. Знак Избранных. Отметина власти. Знак принадлежности к воинству Стратегов. Вроде всего ничего. Темный кусочек пластика с серой вязью знаков и букв. Стоит коснуться хозяину пальцами — загорится, заполыхает вмиг, переливаясь всеми цветами радуги, будет сиять подобно звезде. Бесподобна система идентификации. Никогда не перепутает своего и чужого.

— Помнишь ли, где потерял?

Что ответить? Нет. Не помнил. Давно забыл. До кабрана ли было.

— Твоя вещь.

Осторожно коснуться пальцами, забирая из рук Хаттами. Спрятать разбуженное сияние в кармане. Укрыть от посторонних взглядов.

— Спасибо, что сохранил…..

— Думал, все, что осталось…. Имя и память…. Оказалось, не напрасно. Пригодится?

— А то!

И вновь тишина.

Входит утро в дом неслышной поступь, и только слуги, проснувшись, наполняют дом отзвуками. То скрипнет дверь, то чей-то голос вспугнет тишину.

И так тихо, покойно на душе, что о втором таком рассвете — только мечтать. И дрожат губы, все, что тревожит — тени. Воспоминания.

— Знаешь, Хаттами, не хотел я тебе говорить. Не хотел говорить никому, Но хоть это, быть может, тебя заставит передумать. Эрмэ готовится к войне. Я не знаю, сколько нам отмерено еще рассветов и закатов.

— Шутишь!

— Был бы рад. Тут такие дела творятся. Знаешь Леди?

— Локиту? Наслышан. Знатная стерва!

— Леди Лиги — эрмийка.

Громкий, распоровший тишину вздох, неслышный выдох. И видно как испарина покрывает лоб контрабандиста, словно легкий рассвет пышет жаром.

— Шутишь, Аретт!

— Если б шутил! Она служит Хозяину. Вот то-то в Лиге неспокойно. А я — дурак, старый пень, мхом обросший. Все надеялся, что грозу пронесет стороной. Боялся слово сказать. Боялся. Ее боялся и Хозяина! Праздновал труса. Молчал! Эх, Хаттами! Да если сгрызут они Лигу, то и Раст-Танхам деваться будет некуда — слопают! Не помилуют! Все станем пеплом. Не будет разницы меж вами и нами. Прошу, прими Стратегов. Расскажи им об Империи.

— Думаешь, поможет?

— Надеюсь….

Прав кто-то сказавший, что надежда умирает последней! И впрямь!

— Ты просишь, Аретт?

— Я прошу….

— Ну что ж, ради тебя…. Ради старого нашего знакомства. Пусть будет так.

«Пусть будет так».

Закрыть глаза, вспоминая, так, что б зримо перед внутренним взором встали все миры, которые когда-то повидал. Ирдал. Рэна. Софро…. Солло и Ра-Мирран. Неспокойные моря, вознесшиеся горы, просторы небес, по которым свой вечный путь чертят разные солнца.

Не спутать ни один мир. У каждого глотка воздуха — свой, особенный вкус. Окрыляет Ирдал, пьянит Гвенар, очаровывает Софро, Ирнуалла — это сухой шелест ковылей под сиреневым небом. Ра-Мирран — песня льда и сполохи полярных сияний.

Нет двух одинаковых небес. Нет миров похожих, как две капли воды одного океана. И каждый мир, будит в душе что-то особенное, свое.

Потерять и один — больно. А потерять их все?

И нежданно перед внутренним взором — облик дорогой, бездушной куклы.

Глубоченные фиалковые глаза. Тонкая фарфоровая кожа, что белее первого снега. Точеные, правильные черты. Даже жуть брала от холодной правильности лица. От бесстрастности, от надменности существа высшей касты.

Локита! Черная, безумная. Не женщина — змея! Обольстительна и прекрасна. Нет прекраснее, нет красивее женщины в мире. И порочнее — тоже нет.

И чудится — сорви ветер маску, полезут из зияющей пустоты ее глаз гады, будут, свивая кольца, шипеть и пытаться пребольно тяпнуть.

Почему же не сказал не слова, узнав ту, что жгла, рвала на части душу? Отчего промолчал? Отчего ограничился жестом, призванным отогнать зло. Оттого ли, что не верил в силу ее замыслов? Или наоборот, слишком сильно верил в людей? Думал, что обойдется без него, что кто-то однажды поймет, а, поняв, и избавит от страшного долга?