Йоханна Синисало - Тролль

• Название: Тролль
• Автор: Йоханна Синисало
• Издательство: Амфора
• Жанр: Фэнтези
• Год: 2006
• ISBN: 5-367-00153-X, 951-31-1886-X.

Лауреат двух самых престижных литературных премий Финляндии Йоханна Синисало, создала уникальный роман, по красоте и атмосфере сравнимый со сказками братьев Гримм и «Домом духов» Изабель Алленде.

Это не мистика и не фэнтези, «Тролль» — это история любви.

Фотограф Микаэль влюблен в самого себя. Но однажды, возвращаясь домой по пустому ночному городу, он поддается странному порыву и спасает от стайки подростков маленькое живое существо. Он ложится спать и только на утро понимает, Что теперь его сосед по квартире — редкое, практически вымершее животное, когда-то населявшее карельские леса, — тролль…

Мифы и легенды Северной Европы, умело вплетенные в реальность современного Хельсинки, и удивительно приятный для чтения язык, сделали роман Йоханны Синисало бестселлером, и, несомненно, одним из самых значимых событий современной финской литературы.

---

— Газета есть? — зевает он.

— Одну минуту, Ваше Величество.

На полу в передней — «Утренняя газета». Она пахнет типографской краской и весенней сыростью. Ангел рукой приводит в порядок прическу; его волосы — как золотой нимб вокруг головы; я люблю его до боли.

Едва развернув газету, Ангел вздрагивает. Кофейная чашка падает на пол, расколовшись на три части, коричневая жидкость затекает в щели паркета.

— Нет! Господи спаси! — шепчет он.

АНГЕЛ

Он смотрит на меня с кричащей рекламы.

Передо мной — нахмуривший брови, оскалившийся семнадцатилетний вундеркинд с хоккейного поля в ярком красно-зеленом тренировочном костюме. В глазах — подростковое бесстрашие и интеллектуальная сила, которой безусловно хватит для чтения «Черной маски». Кожа оставляет желать лучшего, пробившиеся под носом усы ведут отчаянную борьбу за существование. Все было бы приемлемо, если бы не Это на его груди.

Новый стиль. Одобряемый массами и поощряемый руководством.

На хаотическом фоне кроваво-красных и хвойно-зеленых красок выделяется черно-белое графически упрощенное изображение.

Это он. А если не он, то какое-то незнакомое существо, страшно на него похожее.

Похожее на моего Песси.

Выхожу в прихожую, набираю номер его мобильника, секунду прислушиваюсь к гудкам, и тут мне приходит в голову, что у меня появилась возможность оказать ему услугу, достойную отлично вышколенной горничной. Возможность вызвать в этих распроклятых синих глазах чертовски редкое, но тем более любимое выражение, которое появляется в них, когда он вдруг отдает себе отчет в том, что я существую.

ЭККЕ

— Мне нужно идти, и немедленно.

Я пытаюсь побыстрее сообразить, в чем дело, но ничего не получается. Если снимки его брата использованы без разрешения, это должно было его раздосадовать, но почему он так заспешил и куда собирается идти?

— Домой.

Ангел уже натягивает куртку, сжатые в нитку губы — как рана, нанесенная финкой. Он весь превратился в комок нервов, стал холоднее льда и не позволяет мне даже дотронуться до него.

Бух.

Дверь хлопает резко — гораздо резче, чем было необходимо. Эхо звучит на лестнице как мстительный удар топора.

Растерянный, я стою посреди комнаты. Кажется, не спросив моего согласия, у меня отняли нечто жизненно важное.

Я валюсь на кровать и, захлебываясь от визга, хватаю ртом воздух. Под стулом что-то блестит. Под тем стулом, на который Ангел швырнул вчера свои вещи. Наклоняюсь, чтобы лучше разглядеть.

Ключи.

Ключи от квартиры Ангела.

MAPTEC

— Чертова обезьяна.

Лишь мгновение спустя я понимаю, кто мне звонит. Да ведь это Микаэль — нежный, всепонимающий, ласковый, дышащий ароматами Кельвина Кляйна Микеланджело, который теперь размахивает огненным мечом. Он явно звонит по мобильнику: я слышу в трубке шум уличного движения.

— Чертов придурок. По какому праву?

— На законном основании, дорогой Микаэль. — Я испытываю по отношению к нему такое ледяное презрение, что с легкостью произношу слова, которые раньше ни за что не слетели бы с моих губ. — На законном юридическом основании, и у меня на руках — документ, где все за писано черным по белому.

— Все права у компании «Сталкер»! — Микаэль все повышает голос, а меня начинает тошнить от того, что я мог находиться в одной комнате с этим наглецом.

— Пора приучиться читать бумагу, которую подписываешь. Здесь ясно записано, что все права — у нас.

— Вор.

— А что, твой брат-фотограф, этот любитель русских, которому разрешают фотографировать редких животных почти в студийных условиях, уже поднял шум?

Я выжидаю четверть секунды, прежде чем нанести последний удар.

— Точнее говоря, твой покойный брат.

АНГЕЛ

Я говорю по телефону, а сам в панике, задыхаясь, бегу по улице Сампо наперерез транспорту, проскальзываю между женщинами с тяжеленными продуктовыми сумками. Дожидаться автобуса или такси невозможно. Я представляю себе: Песси спит на диване, на белом фоне он как бездонная черная дыра, ведущая в другой мир. А на полу в прихожей, белея в сумеречном свете, лежит газета — та самая газета с фотографией.

Но когда до меня доходит то, что Мартес говорит о моем брате, я останавливаюсь, как вкопанный. Мартес делает небольшую паузу, потом в трубке начинает звучать его обычный мягкий баритон.

— Ты сказал, что фотография сделана твоим братом, но ведь его уже два года как нет в живых. Я выяснил это сразу после того, как между нами возникли… осложнения.

Вот и решай, стоит ли тебе иметь дело с законом. Хочешь, чтобы я рассказал, кто сделал фотографии, где и когда?

Мой голос почти сходит на нет, когда мне удается заговорить:

— И теперь ты думаешь, что сможешь вытворять с этими снимками все, что тебе взбредет в голову?

— Не думаю, а знаю.

Сказанное снова заставляет меня бежать к уличному переходу, разжигает мучительное беспокойство. Но чего, собственно, я боюсь? Что Песси проснется, возьмет в руки «Утреннюю газету», начнет ее листать своими маленькими гибкими пальцами и думать: посмотрим-ка, что нового мире — они что, так и не могут добиться мира в Индонезии? Потом перевернет еще одну страницу и опять впадет в страшную агрессию.

Да, я боюсь именно этого. Того, что у него снова появится повод потерять доверие ко мне.

— Я позвоню твоему клиенту.

Я приперт к стенке, мне остается только сыпать угрозами, которые не имеют под собой никаких оснований.

Чертово хладнокровие Мартеса чуть-чуть поколеблено.

— Боже тебя сохрани вредить фирме, мы уже обо всем договорились, все продано и даже частично оплачено: все оформление команды, от спортивных принадлежностей до почтовой бумаги и рекламы на автобусах. Черт побери, ты что, не понимаешь? Это тебе не какой-нибудь пустяковый контракт.

— Ты окончательно зациклился на деньгах? Ни о чем другом думать не можешь?

— Это ты зациклился на одном-единственном пункте.

Я раньше не понимал, какая связь между скотством и педофилией.

Я вспыхиваю, становлюсь красным как помидор. У меня такое чувство, будто Мартес врезал мне по зубам.

— Это совсем не то, что ты думаешь, чертова грязная душа. Твое извращенное сознание…

Мартес прерывает меня:

— В этом споре я дам тебе сто очков вперед. Я ведь знаю, кто ты такой.

МАРТЕС

Во мне кипит и бурлит красная пена злости. Если Микаэль позвонит клиенту и начнет разглагольствовать, гуд бай этому договору. Гуд бай нашей репутации в глазах клиента. Руд бай всем премиям — «Вершинам», «Золотому стандарту года» и «Эпике».

Неожиданно для меня он начинает смеяться.

— Кто же я такой, Мартес? — спрашивает Микаэль, и хотя его дыхание по-прежнему остается горячим и судорожным, голос звучит тихо и немного печально. — Кто я? И какие отношения нас с тобой связывали?

Он удивительно спокоен.

— Не было у нас никаких отношений, — говорю я; сердце начинает биться сильнее, и это сердит меня. — Никогда. Никаких.

К разговору в таком тоне я не готов. На гнев и агрессию мне ничего не стоит ответить, равно как на грубость и оскорбления, но такой разговор, сопровождаемый печальной улыбкой, сбивает меня с толку.

— А как же наши рабочие отношения? — спрашивает Микаэль.

— Я сделаю все, чтобы их прекратить.

— А ты помнишь тот случай, у Дубового водопада, после восьми кружек пива?

— Черт побери, твои больные фантазии меня не касаются, — кричу я в трубку, и именно в эту минуту Вивиан проходит мимо открытой двери. Я захлопываю ее ногой, раздается звук, похожий на удар кнута.

— Господи, давай выясним этот вопрос однажды и навсегда, — шиплю я сквозь зубы.

— Не стоит. Для меня и так все ясно как день.

Он шумно переводит дыхание. Его голос меняется, как будто он вошел в помещение, где звучит эхо.

— Вернемся к вопросу об авторских правах. С этим надо покончить.

В трубке раздаются гудки. Они звучат все громче и громче, звук пронзает барабанные перепонки, он невыносим, но я терплю, пока глаза не начинают вылезать из орбит, пока лицо не начинает пылать. Пока я не понимаю, что должен делать.

С этим надо покончить.

5. А Другой Любит Ночь

ЛАРС ЛЕВИ ЛЕСТАДИУС. ЦЕРКОВНАЯ ПРОПОВЕДЬ. 1849

Они черные, как татары, потому что явились, чтобы растерзать тех, кто живет на земле и носит крест на груди. Но эти выходцы из подземного мира подобны лесным демонам, которые ревут, как волки, почуяв запах крови, и хохочут, как шлюхи, которых дьявол сбил с пути истинного.

ПАЛОМИТА

Голос. Шага на лестнице. Я замираю.

Надежда. Пульсирующая боль.

Шаги приближаются.

Микаэль!

Бросаюсь к двери, взбираюсь на скамеечку и приникаю лицом к двери.