Джезебел Морган - Охотники Смерти, или Сказка о настоящей Верности

• Название: Охотники Смерти, или Сказка о настоящей Верности
• Автор: Джезебел Морган
• Жанр: Фэнтези

В мире ледяного солнца нет любви — души людей выморожены до прозрачной расчётливости, все чувства взвешены и вымерены. Но если душу сжигает ненависть, жить осталось считанные дни, а цели так и остались недостижимыми, можно начинать верить в чудо. Может быть, оно даже произойдёт.

Предупреждение: роман написан в смешанном жанре дарка и психологического фэнтези, так что если не горы трупов, то реки крови точно есть. Также не советую читать любителям хэппи-энда и не в меру удачливых героев.

---

Нас привели к небольшим удобным комнаткам, с крепкими железными дверями и скрипучими внешними засовами. Камеры для дорогих заложников. Я спокойно вхожу в одну из таких. Кира уводят в другой коридор к другой такой же камере. Боятся, что мы найдём способ переговариваться. Стуком например. С таким-то стенами!.. Даже не знаю, идиоты они или параноики?

Спокойно, с достоинством королевы в изгнании, оглядываюсь. Напротив двери небольшое окно, забранное узорчатой решёткой. Мелкий прорисованный рисунок почти не даёт свету проникать внутрь. Тяжёлые шторы из чёрного бархата с вышитыми золотыми нитями экзотическими цветами. Широкая двуспальная кровать у боковой стены под искусной фреской. Я стою напротив неё и внимательно разглядываю рисунок. Светлый и просторный лес. Неизвестные деревья живыми колоннами врезаются в небо, небольшие резные листья, необычного золотистого цвета, словно светятся изнутри и в лёгком танце падают на землю, усеянную их собратьями. И лучи солнца, светлые, прозрачные, ясные… золотые… Я никогда не видела такого солнечного света… У художника было богатое воображение. Осторожно подношу ладонь к стене, помня как хрупки подобные творения, но фреску нельзя назвать старой, краска ещё даже не потрескалась, она всё ещё хранила первозданную яркость красок.

Склоняю голову на бок, пытаясь понять, нравится мне эта фреска или нет. Было в ней что-то успокаивающее и мягкое. Уютное и тёплое.

Довольно улыбаюсь. Мне нравится здесь всё больше и больше, но даже золотая клетка не заменит птице неба. Подхожу к окну и пытаюсь потрясти решётку. С разъярённым шипением отдёргиваю ладони, мрачно разглядываю тонкие полоски ожогов, повторяющие узор металла. Раздражённо задёргиваю шторы, тяжёлая ткань с неохотой подчиняется. В комнате становится темно, фреска на стене теряет свой сказочный свет. Я наконец вспоминаю, что на ней изображено. Блаженные Сады. Там всегда тепло, нет привычного инея и небо там ярко-бирюзовое! Вместо тусклой хмари — лёгкие белоснежные облака… Детская сказка, которую рассказывают на ночь.

В ящике стола, притулившегося в уголке, нахожу множество тонких витых свечек из белого воска. В нише на стене стоят красивые медные подсвечники. Расставляю их по всей комнате и озадачиваюсь вопросом, как зажечь огонь. Огнива у меня нет, оно было в чересседельной сумке Кира. На огонь моя власть не распространяется, но этой власти нет ни у кого из ныне живущих…

… Настоящий огонь зажигают очень редко. Только в самых крайних случаях. Он считается проклятым, порождением врага нашего всевышнего божества. Он жёлтого цвета, когда священное пламя в храмах имеет стальной оттенок…

Этот огонь считали нечистым, и именно в нём сжигали всех неугодных. Но за последние пять кругов его уже перестали чураться. Мы же с Киром жгли его каждую ночь. Было в этом что-то романтическое — сидеть у костра среди бездонных ночей и вспоминать, вспоминать… растравлять душу старой болью. Двое идиотов.

Теперь, перед своей смертью, я хочу зажечь этот огонь. И не знаю как. До слёз обидно. Закусываю губу, заставляя себе думать. Раз есть свечи, то должно быть и огниво или какое-либо другое поджигательное средство. Внимательно оглядевшись, я намечаю около десяти мест, куда надо заглянуть. И всё-таки нахожу. Небольшой круглый шарик из мягкого и податливого материала. Дорогая штучка, даже в мои лучшие времена я могла себе позволить на больше трёх-пяти таких шариков. Растираю шарик между пальцев и осторожно смазываю фитильки свечек этим составом. Спустя несколько минут они загораются. Оставшиеся свечи, на которого этого состава не хватило, зажигаю от уже горящих.

Теперь свечи стоят повсюду. Колеблющиеся хрупкие огоньки заполняют комнату тёплым светом и густыми тенями. Игра света и тени оживляет фреску, и я вижу бесконечный танец падающих листьев, медленные движения тоненьких веточек… Закрываю глаза и слышу далёкий шёпот ветра в листьях. Я чувствую себя счастливой. Впервые за последние круги.

Раньше я мечтала встретить на Той Стороне Среброволосого Милорда. Теперь я хочу оказаться в этом сказочном лесу. Знаю, знаю, что не заслужила… но это волшебное видение всё равно не оставляет меня. Пусть мне теперь сниться не ледяные глаза Милорда, а нежное золото этого леса, тёплое дуновение ветра и пушистые облака на яркой лазури, ладно Terrial, Владыка Грёз?

Не знаю, сколько времени я так просидела, погружённая в свои мечты и надежды, но свечки уже оплавились почти до середины. Воск прозрачными слезинками медленно стекает на подсвечники, под ними слабо белеют застывшее неровные бугристые лужицы… Ровные каплеобразные огоньки неподвижно рассекают мглу своим светом.

Тяжёлая дверь открылась без звука. Даже удивительно. Я чувствую чужое присутствие, но мне лень двигаться, даже лень мыслить.

— Я вас внимательно слушаю.

Губы еле кривятся. Как жаль, что я не обладаю даром передавать мысли! И третьим глазом на затылке… хотя в таком состоянии я его всё равно бы не открыла…

— Грехи свои замаливаешь? — издевательский голос мужчины доносится как сквозь густой туман.

— У меня есть грехи? — моё удивление искренне. Я никогда не лгала, даже себе, не предавала, даже себя, не воровала… Зачем? Мне стоило только попросить, блеснув в ослепительной улыбке коротенькими клычками… Убивала, это да. И не только тех, кто хотел убить меня.

С трудом разлепляю веки, выныривая из полутранса. Одним плавным движением поднимаюсь на ноги и оборачиваюсь. Маг. Я узнала его по голосу. Теперь с отрешённой яростью его разглядываю, ничего не предпринимая, и это его почему-то удивляет и разочаровывает. Я не так наивна, как он надеялся. Иначе зачем на нём столько защитно-атакующих заклятий? Нет, я не буду нападать. По крайней мере, сейчас. Ведь я никогда не отказываюсь от своих планов, я переношу их на другое время.

Маг недовольно и разочарованно кривится в неопределённой гримасе. Я не могу ничего разобрать в этой пляске теней. Видимо, магу тоже не нравится переменчивая игра бликов, и он магией гасит все свечи. Я не возражаю. Так даже лучше.

Закрываю глаза и привычно вижу разноцветье эмоций. Та-ак, что тут у нас? Да? Интересно, а ему говорили, что главное для мага — непробиваемое спокойствие? Похоже, нет.

Вихрь удивления, подозрения, гнева, решимости, злорадства… Кир смог бы вылепить из этой каши страх и направить его на беззащитный в такой буре эмоций разум. Но Кира здесь нет, и мне придётся справляться самой.

— Что тебе надо, маг? — Я стараюсь, чтобы мой голос звучал спокойно, холодно и не очень высокомерно. Я понимаю, что за это время маг уже мог успеть воссоздать уничтоженную мной стальную паутину, манипулирующую грандом. И значит моя жизнь уже не стоит даже старой памяти.

— Как ты смеешь, ничтожная, приравнивать меня к таким, как ты?!

Я всё таки не удержалась…

— Действительно, — скучающим голосом произношу слова, которые подпишут мне смертный приговор, а сама тем временем смотрю на фреску. Вижу её, как переплетение горькой безысходной тоски, безумной надежды, светлой грусти… Да сколько ж здесь понамешенно?! — Чего это я? Приравниваю к магам ничтожество, неизвестно из какой дыры выползшее…

С садистским удовольствием наблюдаю за яростью мага. Багровые всполохи, грязная синь и отвратительно-грязный, рыхлый розовато-белесый цвет, призванный изображать святость. Брезгливо кривлю губы, в ожидании того момента, когда он успокоится. Дождавшись небольшого затишья в его бешенстве, после которого на меня должна была обрушится ещё большая буря эмоций, я спокойно задаю интересующий меня вопрос:

— Кто создал эту фреску?

Маг теряется, гнев переходит в недоумение. Но он отвечает.

— Один из дорогих… гостей.

Чуть удивлённо наклоняю голову. Что-то мне подсказывает, что этот гость был в таком же положении как и я.

— Он был приговорён к смерти, — уже с холодной издевкой продолжает маг. Он уже понял, как можно сыграть на происходящем. — Последние пожалованные месяцы своей жизни он рисовал это, — брезгливый кивок на фреску. — Мы не стали её уничтожать.

Благодарно киваю.

— Это лучшее, что вы сделали, маг.

На этот раз он не стал беситься.

— Называй меня — отче, — спокойно приказывает он.

— Как скажите… отче.

Я усаживаюсь на пол, спиной к нему. Мне не интересно, что он скажет, но я не хочу видеть цвета его эмоций. У меня начинает от них кружиться голова, накатывает ледяными волнами слабость, тает воля… Опускаю голову, со стороны похоже, что я действительно молюсь. Только вот не их богу.

Не дождавшись от меня какой-либо реакции, ма… отче садится на кровать и вдумчиво расправляет рясу.

— Ты знаешь, дочь моя, — меня передёргивает от такого обращения. Никто, никто не должен называть так Чародейку Крови! Даже её биологический отец. Такое обращение приемлемо только от Старших, для всех остальных — нейтральное "сестра". — Время ваших языческих богов давно прошло. Наступила новая эра и в ней не будет других сил, кроме Всеединого. Эра поклонения бессмысленно жестоким богам, эра крови и боли закончена, дитя моё. Ты больше не должна хранить им верность, причиняя все боль и страдания, как требует твоя религия…