Гала Рихтер - Мальчик, который умел летать

• Название: Мальчик, который умел летать
• Автор: Гала Рихтер
• Жанр: Фэнтези

Калека. Горбун. Мальчик-бродяга с прошлым покрытым тайной, и загадочной судьбой, ищет свой путь в пространстве. Найдет ли? Не знаю. Но он научится летать.

---

Тихо. Видно, что никто не приходил сюда.

Выхожу из дома и долго стою, опираясь об стенку. Солнце слепит глаза, и я не вижу подошедшего Тимура.

— Где будем дальше искать? — спрашивает он спокойно.

Не знаю. На рынке. На Баумана. В больницах. В морге. Где угодно. Я плохо знаю город, я почти не видел его. Трудно изучать местность на костылях.

Стоп. Меня Леська-скрипачка с Валеркой и Рыжей видела, они за мной приходили. Может быть, она что-нибудь знает.

Я делаюсь своими соображениями. Тимур кивает.

— Дельная мысль. Пошли.

Идти к моему старому месту минут пятнадцать, не больше. Но я почему-то задерживаю шаг, ищу глазами знакомые лица. На углу улицы, там, где выезд на центральную дорогу, почти сталкиваюсь с куда-то бегущим всклоченным мальчишкой.

— Смотри, куда прёшь, дебил! — он меня толкает и убегает дальше. Я едва не падаю, Тимур успевает подставить плечо.

— Цел?

— Вроде.

— Эй ты, придурок, чё творишь? — орет он вслед убегавшему, — Козел, блин. Ты чего лыбишься? — а это уже мне.

Я пожимаю плечами. Улыбаюсь и всё тут.

Сашка то ли из приюта сбежала, то ли просто спешила по делам. Я ее узнал.

А она меня нет.

У перехода, на моем месте, сидит какая-то тетка в черном платке. Тимур подозрительно на нее косится.

— Блин, и у всех на хлеб не хватает, — жизнерадостно вещает он, — Пойти что ли, купить булку, подать тетеньке.

— Идиот, — бросаю я, и быстро прохожу внутрь перехода. Тимур догоняет меня на ступеньках.

— С чего бы это?

Объяснять не буду. Я тоже не на хлеб собирал.

— Кир, да что с тобой? Шуток не понимаешь?

Мы останавливаемся прямо на лестнице. Вокруг люди снуют, обеденное время. Леська уже пришла после школы, наверное. Расчехлила свою скрипку, начала играть.

— Ну чего молчишь-то опять? Что не так?

Я сажусь на заплеванную ступеньку и отворачиваюсь от тимуровского пристального взгляда.

— Тим, это моя жизнь. Переходы, трущобы, дома заброшенные.

А еще теплотрассы и подвалы с крысами и тараканами, привокзальная площадь, и люди, для которых я даже не просто вшивый беспризорник, а еще хуже, урод. Но об этом рассказывать не стоит.

— Я не могу, когда ты шутишь над этим, — тихо признаюсь я. — Замок — это Замок. Это сказка была, или сон. А в жизни всё по-другому.

Тимур садится рядом.

— Хрена-с-два всё по-другому! — злится он, — Всё так же! Это была твоя жизнь. А сейчас другая, пойми ты это! Сказка, ну-ну… Ты себя в зеркале видел, сказочник?

— Видел! — взрываюсь я, наконец, и начинаю орать, — А толку?! У меня все равно ничего и никого нет!

Утыкаюсь головой в колени и плачу навзрыд. Плевать, что по лестнице ходят люди, и кто-то смотрит. Всё равно!

Я сам хотел вернуться в Казань. Сам напросился на Испытание. Но чувство такое, будто меня обманули. Как щенка, которого сначала взяли домой, а потом обратно на улицу выкинули.

Кто-то кладет руку мне на плечо.

— У тебя есть я.

Поднимаю голову. Тимур внимательно на меня смотрит.

— Всё по-прежнему, — говорит он, — Ты — тот, кто умеет летать. Я — твой Спутник.

Не отвечаю. Мне стыдно за то, что я сорвался. Раньше такого со мной не было.

— Всё по-прежнему, — повторяет он, — И не смей даже думать иначе.

Мы сидим еще минут пять. Я прячу красные глаза, а Тимур просто молчит. Какая-то женщина, проходя мимо нас, осуждающе смотрит. Раньше я подумал бы, что ей неприятно смотреть на калеку. Почему же она смотрит так сейчас?

Его слова меня успокаивают. Не знаю почему, но мне вдруг становится легче. Я справлюсь. Да и нюни разводить, когда с ребятами беда, глупо.

— Пойдем, — предлагает Тимур, — Твоя скрипачка пришла уже, слышишь, пиликает.

И правда, из перехода уже звучит печальная музыка. Это любимая леськина мелодия, она ее чаще всего играет.

Я смахиваю с ресниц последние слезы, тяжело вздыхаю. Тимур гримасничает.

— Успокоился? Больше истерик не будет?

— Не будет, — обещаю я твердо и поднимаюсь со ступеньки.

Она играет с закрытыми глазами.

Я раньше не смотрел, как она играет, даже если рядом сидел. Просто слушал. А Леська, оказывается, красивая, когда играет. И сразу старше выглядит. Словно ей не одиннадцать, а она моя ровесница.

Тимур слушает без интереса. Ему, кажется, такая музыка не по душе. А мне нравится. Я когда такую музыку слышу, даже шума вокруг не замечаю.

Она доигрывает и открывает глаза. Поначалу нас не замечает — ей сыпят мелочь в потертый футляр. Потом народ отходит, и мы становимся рядом.

— Здравствуй, — говорю я.

— Привет. Ты ведь наверху сидел, у входа, да? — отвечает она. Тимур удивленно присвистывает.

И как она узнала? Ведь никто не узнает.

— Лесь, нам помощь нужна, — начинаю я быстро. Мне неохота ничего объяснять. Она понятливая, сразу же кивает.

— Какая?

— Мне надо ребят найти. Помнишь, они за мной приходили. Девчонка такая рыжая и парень в зеленой футболке.

Леська сгребает деньги из футляра в карман и кладет туда скрипку.

— Конечно, помню. Пошли наверх, надоело в темени стоять.

Мы поднимаемся к торговому центру, садимся на скамейку около фонтана-Русалочки. Рустик как-то говорил, что это не Русалочка, а какая-то Су Анасы, Водяная из татарских сказок. Он их много знал и рассказывал.

— Я их позавчера видела, — говорит она, — С ними еще был пацан и девочка. Я хотела их о тебе спросить, но не успела. Их милиция задержала.

Прикусываю губу.

— Один пацан? — спрашиваю я. Мне сразу вспоминается сон, в котором я видел мертвого Деньку. Она кивает.

— Бл… — начинает Тимур, но успевает изменить слово, — Блин, я имел в виду. Лесь, а ты помнишь номер машины ментовской или еще что-то такое?

Она качает головой.

— Не смогла разглядеть, — огорченно говорит она, — Всё очень быстро случилось.

Их и раньше забирали. Рыжую особенно часто. Работа у нее такая. Но чтобы всех, сразу, такого не было. Почему-то в груди колет. Страшно за них.

— Кир, может у той тетки из отделения спросить, — задумчиво предлагает Тимур, — Она вроде ничего, разбирается.

Я растерянно пожимаю плечами. Может, он и прав. Только мне в милицию идти точно не стоит.

— Ладно, хоть что-то. Ну, что, поедем на Япеева? Как ту тетку звали, ты помнишь?

Галина Ильинична, вспоминаю я. Так ее сестра Тимура назвала, когда его забирала.

— Помню. Поедем. Спасибо тебе, Лесь.

Онаа смотрит на меня с любопытством.

— А ты всегда мог ходить?

— Нет, — честно признаюсь я. И задаю свой вопрос:

— А ты меня как узнала?

Она смеется.

— По голосу. Мне еще в музыкалке говорили, что у меня память на звуки хорошая. Пока, ребята, я работать пошла. Приходите как-нибудь.

Она спрыгивает со скамейки и исчезает в подземном переходе.

А я только в трамвае понимаю, что она не могла узнать меня по голосу. Я с Леськой ни разу не разговаривал, только кивал.

В отделение Тимур идет один. Я сажусь на скамейку в ближайшем дворе и стараюсь думать о хорошем. Ночью мы хотим полетать над городом. Наверное, это очень красиво, когда много огней. И не так опасно, как в горах.

Ко мне подходит высокий парень в очках. Старше меня лет на пять, наверное.

— Братан, зажигалки не найдется?

Пожимаю плечами: откуда? Я не курю. Не могу, дым мешает. Да и в тимуровских вещах ей взяться неоткуда. Он вроде тоже не любитель.

— Жаль, — говорит парень, — Блин, и ларек закрыт. Хоть до Кольца топай…

— А чего не дойдешь? — спрашиваю я, чтобы поддержать разговор. Парень на гопника не похож, вроде нормальный. Так хоть время быстрее будет идти.

— Сессия, — говорит он так, будто это все объясняет, — Завтра экзамен, готовлюсь, а дома даже закурить не от чего.

— А какой экзамен?

Его еще больше корчит.

— Сопромат, — говорит он. Замечает мой непонимающий взгляд и уточняет, — Сопротивление материалов. Слыхал?

Мотаю головой. Он назидательно произносит:

— И не надо. Не поступай на инженера, пацан, и будет тебе счастье. Эй, мужик, — кричит он проходящему мужчине лет сорока, — Мужик, зажигалки не будет? О, спасибо, выручил!

Закуривает и уходит быстрыми шагами. Наверное, к экзамену готовиться будет.

Я усмехаюсь. Чудное это чувство, когда с тобой разговаривают как с обычным человеком. Не прячут глаза. Не издеваются. Просто говорят на равных.

Мне, наверное, только предстоит к этому привыкнуть.

Тимур появляется внезапно.

— У меня две новости, — сообщает он, плюхаясь на скамью, изрезанную неприличными словами.

— Хорошая и плохая? — спрашиваю я.

— Плохая и хреновая, — говорит Тим без улыбки, — Плохая новость: твои придурки что-то не поделили с какими-то другими придурками. Может, территорию, я не разобрал особо. Была драка серьезная. В общем, девчонок и мелкого в приют отправили.