Александр Маркьянов - Ген Человечности - 1

• Название: Ген Человечности - 1
• Автор: Александр Маркьянов
• Жанр: Боевик

США, 2010 год. Преступные генетические эксперименты в военной лаборатории США выходят из-под контроля и искусственно созданный вирус вырывается на свободу. Зараженные этим вирусом перестают быть людьми, они хотят только одного — убивать. Главный герой — бывший офицер подразделения Дельта и его брат, один из ученых, стоявших у истоков этих экспериментов пытаются выжить и понять что происходит. Практически сразу они понимают, что все происходящее не случайно, что такой катастрофический масштаб эпидемия без посторонней помощи принять не могла. И начинается война, война за то чтобы выжить.

---

— Пит!

— А! — откликнулся от Шевроле брат.

— Берем машину!

— Нахрена?

— Доедем на ней до Седона, там продадим! Лишним не будет! Двигай за мной!

— Как скажешь…

Забрался на водительское сидение, повернул ключ зажигания. Двигатель завелся с полоборота, бак был полон на две трети. Нормально. До Седона недолго осталось, там за нее хоть что-то дадут. Машина из дорогих плюс катер на прицепе тоже недешевый.

Развернувшись в два приема на узкой дороге, я тронулся к форпосту цивилизации в этом районе — городку Седона.

Седона штат Аризона 12 июня 2010 года

Городок Седона был основан в начале двадцатого века. Лучшими его годами были сороковые, пятидесятые и шестидесятые, здесь был даже небольшой металлургический заводик и крупная железнодорожная станция. Сейчас труба металлургического завода стояла вечным памятником былым временам, но станция работала, и город выжил — тут перерабатывали продукцию фермеров, которые фермерствовали в округе, а также работали две крупные лесопилки и винокурня. Городок лежал в небольшой лощине, выехав на взгорок, откуда дорога, спускаясь, вела к самому городу, я остановил машину. Через пару секунд рядом затормозил внедорожник брата, полностью перекрыв дорогу. Впрочем, по ней и так уже никто не ездил…

— Глянь-ка…

Да уж, невесело… Дорога впереди, метрах в пятистах от нас была перекрыта разным хламом, из которого было сложено что-то типа баррикады. Узкий проход в баррикаде, достаточный как раз для того, чтобы можно было осторожно проехать одной машине, перекрывал грузовик, кажется Chevrolet, белого цвета с изотермическим кузовом. Кроме того, на баррикаде были стрелки, через оптический прицел винтовки я насчитал троих, хотя может быть, их было и больше. И нарваться на пулю мне бы совсем не хотелось…

— Короче так, братан. Остаешься здесь — я вручил ему снайперскую винтовку Sасо c уже разложенным прикладом — стрелять из нее умеешь? На охоту когда последний раз ходил?

— Да в прошлом году…

— Значит, справишься — бесцеремонно сказал я, вручая винтовку — сидишь здесь и держишь этих гавриков на прицеле. А я пойду с ними переговорю. Если начнут стрелять — стреляй и ты, неважно попадешь или нет, главное отвлечешь внимание от меня. А я пошел.

Порылся в бардачке Шевроле, единственным куском ткани белого цвета оказалась та самая тряпка, которой я протирал стекла машины, а недавно ей же вытер лицо. Тряпка была грязной, да еще со следами крови, но никакого другого куска ткани белого цвета у меня не было. Винтовку я бросил в машину, конечно можно было взять ее с собой, но в этом случае я рисковал получить пулю из-за баррикады безо всяких разговоров. Пистолета и двух запасных магазинов хватит на случай чего, тем более брат плохо ли хорошо ли прикрывает. Глубоко вздохнув, как перед опасным затяжным прыжком с парашютом я зашагал по направлению к баррикаде.

Баррикада была большой, но сложенной явно гражданскими, военные бы сделали намного прочнее. Чем ближе я подходил к баррикаде, тем отчетливей видел направленные на меня винтовочные стволы.

— Стой! — грубый мужской прокуренный голос раздался, когда я не дошел метров десять — тебе какого х… здесь надо?

— Мне нужен шериф Герцог — громко и четко сказал я стараясь не двигаться, чтобы у кого-нибудь особо нервного не родилось желание нажать на спусковой крючок.

— Шерифа здесь нет, и посторонних в город мы не пускаем! Вали отсюда! — через несколько секунд сказал невидимый мне собеседник.

— Как же я уеду, ведь единственная дорога ведет через ваш город?

— А это меня ни разу не колышет! Вали отсюда сказано! — раздалось сразу же Мда… Быстро же слетает с людей все человеческое, быстро…

— Короче звони шерифу, быстро! Скажи — Маршалл здесь! Не то мой брат на холме разнесет вас в хлам — я дико рисковал получить пулю за эти слова, но ничего другого, чтобы убедить этого тупого идиота мне не оставалось.

— Шериф тебя знает? — раздалось после долгих раздумий.

— Что я и пытаюсь тебе втолковать, дурья твоя башка! — мне даже не надо было изображать раздражение, я был раздражен по-настоящему — звони пока я или мой брат не разозлились окончательно…

Автомобиль шерифа — Форд Эксплорер с мигалками появился за баррикадой минут через пятнадцать. Я мысленно похвалил себя за предусмотрительность, потому что когда я приехал сюда, то зашел в местную контору шерифа и представился. Сейчас мне это сыграло добрую службу. Шериф Герцог — высокий, под метр девяносто блондин, который бы прекрасно смотрелся на эсэсовских плакатах, глянул на меня, что-то коротко сказал и стволы опустились. Шериф легко перелез через баррикаду и оказался рядом со мной. Однако я заметил, что кобура его расстегнута, а сам он напряжен и готов в любую минуту выхватить пистолет. Беда пришла и сюда.

— Маршалл, если не ошибаюсь…

— Верно, шериф — улыбнулся я — вон там мой брат и две машины. Давайте пройдемся до них по дороге поговорим. А потом вы меня пустите в город, долго я у вас не задержусь.

— С чего ты решил, что мы пустим тебя в город? — спокойно спросил шериф.

— С того что у меня две машины и десяток стволов — так же спокойно ответил я — и обузой я никому не буду, а лишние руки и лишние стрелки вам явно не помешают, не так ли. У меня есть большой армейский опыт, и я могу дать пару дельных советов относительно укрепления города. Кроме того, я кажется, кое-что знаю о том, что происходит вокруг. Так как, шериф? Шериф подумал несколько секунд, потом улыбнулся, протянул руку.

— Добро пожаловать в команду, раз так…

— Спасибо — я пожал руку и наше соглашение состоялось.

Шериф сделал рукой какой — то знак, видимо условным жестом сообщил на баррикады что все в порядке и мы неспешно пошли к машинам, разговаривая на ходу.

— Так что там насчет дерьма, происходящего вокруг?

— Об этом потом — решительно сказал — много народа взбесилось?

— Девятнадцать человек — было видно, что шерифу очень тяжело об этом говорить — в том числе и мой брат. Шестерых удалось взять живыми, остальных пришлось пристрелить. Твою мать…

— Где содержатся живые?

— В камерах, в участке — удивленно ответил шериф.

— Их надо немедленно расстрелять — решительно ответил я — немедленно! Как только у вас весь город не взбесился…

— Ты что, охренел? — шериф остановился и посмотрел на меня — я что, из КГБ, чтобы задержанных расстреливать?

— Это не задержанные — со вздохом сказал я — можно сказать что даже и не люди. Если их не расстрелять — рано или поздно они заразят кого-нибудь. Пойдемте, шериф, в наше время опасно стоять на открытой местности, даже если у тебя есть оружие. Вон мой брат, он доктор медицины. Давайте проедем в участок, и он вам много чего интересного порасскажет…

Седона Полицейский участок

Полицейский участок в Седона ничем не отличался от любого другого полицейского участка в маленьких городках среднего Запада США. Небольшое двухэтажное здание из белого кирпича, перед ним короткая стоянка для полицейских машин. Сейчас на ней не было ни одной машины, что вполне объяснимо учитывая ту ситуацию, в которой оказался город. Скрипучая дверь, конторка, отделяющая помещение для посетителей от места дежурного. Все как и всегда. Только вот у дежурного в руках, был дробовик Моссберг 590, и когда мы вошли, дуло дробовика бездонным черным тоннелем глянуло нам в лицо.

— Спокойно, Смитти, свои … — усталым голосом сказал Герцог — это, кстати, мой помощник, Дерек Смит.

Глаза и у шерифа и у Смита были в красных прожилках, видимо здесь не спали уже не первую ночь.

— Пойдемте в кабинет, шериф, там и поговорим…

Сюрприз… Когда мы вошли в кабинет шерифа, там уже сидела девица в сером деловом костюме. Лет двадцати семи, двадцати восьми на вид, сложена весьма и весьма неплохо, короткие черные волосы уложены в красивую стрижку. Мой взгляд, натасканный смотреть сначала не на женские прелести, а кое на что другое, моментально определил, что девица носит в подмышечной кобуре небольшой пистолет. Интересно, интересно…

Девица с удивлением уставилась на вошедших за шерифом двух незнакомых ей мужчин со штурмовыми винтовками в руках.

— А это еще кто?

Не обращая внимания на девицу, я прошел и занял кресло недалеко от стола шерифа, брат примостился у самой двери. Оружия из рук никто не выпустил.

— Я, кажется, спросила, кто это такие?

Невежливая девочка, невежливая… Похожа на испанку, вполне, кстати ничего выглядит. Но невежливая… такой командный тон надо долго вырабатывать…

— Вы бы хоть сами для начала преставились, мадам — тоном скучающего джентльмена заявил я.

— Это Энджи Кортес — сказал шериф — из Лос-Анджелеса. Из ФБР. Не дает мне покоя…