Крис Иванов - Все будет хорошо...

• Название: Все будет хорошо...
• Автор: Крис Иванов
• Жанр: Боевая фантастика

Лейтенант-связист ФСБ возвращался из Питера в Анапу к месту службы со свадьбы сестры. В Анапе осталась жена и ребенок. Неожиданно звучит сигнал «АТОМ». Война! В попытке добраться до родных, он возвращается в уничтоженный Санкт-Петербург. Что ждет его? Сможет ли он пойти до конца за свои принципы в борьбе против обезумевших жителей мертвого города?

---

Вершина горы. Я помню это место — тут было мое практическое задание на первом курсе. Тогда я, еще ничего не понимающий первокурсник, пытался наладить ЗАС связь с катерами боевого охранения. И тогда же — мой первый конфликт с третьекурсником Леней Огурцом. Он считался одним из самых перспективных курсантов, уже собирался на распределение в Питер, когда так же прозвучала сирена тревоги.

Леня был мастером спорта по русбою, высокий, немного полноватый. Всегда исполнительный перед командирами, но сука по жизни перед остальными курсантами. Есть такая категория людей, их всегда выдаст мелкий взгляд и подлость. В свои двадцать три он пытался навязать свою точку зрения мне и моему другу Сашке. Сначала службой, а потом, когда не вышло, силой.

Сашка Ларионов, как и я, изначально жили отдельно — у обоих семья и дети, возраст примерно одинаковый. В общем-то, по жизни мы были одинаковы — пытались пробиться наверх, на воздух, из этой мутной жижи жизни. Только Леня это делал через головы и по головам других, мы же старались поддерживать друг друга.

— Мудаки! Кто так ставит антенну? Алексашка — следи за тросом, Ивашка — сигарету мне! — это и были в принципе его слова, которые ему не стоило произносить. Неделю назад в Анапу пришел грипп — дети лежали с температурой, жены возле них, а тут еще учения. Нервы и так на пределе…

— Хрясь! — дюралевая так и не разобранная антенна, состоящая из семи колен, толстым концом врезалась Лене под дых. Какой тут русбой — лишь бы дыхалку сохранить. Ему это не удалось.… Когда Сашка отлетел в сторону сбитый хоть и не прицельным, но все же сильным ударом руки, я поймал его на отходе в стойку.

— Хэ! — кулак впечатался в почку, сгибая высокую, метр девяносто, фигуру, едва различимую в темноте. И тут же удар за ухо правой. Готов. Леня повалился как подкошенный и затих.

— Без сознания… — Сашка подошел и пощупал пульс, потом посмотрел на меня. — Что делать будем? Сдаст же.

— Работать, — я сел и закурил. Руки тряслись как с похмелья. Встал, резким щелчком выкидывая, бычок. — Погнали!

Секции антенны ЗАС связи стали расти в сумраке надвигающегося рассвета….

***

Сейчас антенна росла гораздо быстрее — собирали ее мои парни, третьекурсники, уже опытные и не раз бывавшие на учебных заданиях.

— Леш! Позывной «Вепрь» на связь. — Сашка протянул мне трубку секретной связи. Никогда не любил спецсвязь. Во — первых нихрена не понятно из за помех созданных защитой, во-вторых — эхо, такое ощущение что говориш по нескольку раз, теряя нить разговора. Только на втором курсе я научился держать трубку под особым углом к уху, и отключать слух на время своих слов.

— Иванов! Как обстановка? — трубка весело пробулькала мне в ухо. Капитан, командир роты, Максим Анатольевич. Он уже на борту катера охраны.

— Все нормально товарищ ка… «Вепрь». Точка наша, сигнал получен, выдвигаемся на место эвакуации.

— Добро. Ждем!

Я, молча, махнул парням, чтобы сворачивались. Антенна так же быстро растаяла в сумраке, как и появилась.

— Боевое охранение — точка «К». Будем через три минуты. — я опустил рацию и немного расслабился. В норматив мы укладывались.

Потом, когда уже погрузились на катер и отошли от берега, ко мне подошел ротный.

— Что, никак не привыкнешь? Нельзя звания по связи называть — он улыбался, протягивая мне крепкую ладонь

— Виноват, товарищ капитан. Сорвалось. — я в ответ пожал руку.

— Ладно, отдыхайте! — капитан ушел в каюту, на доклад к командиру батальона. Наша задача была выполнена.

Берег был на расстоянии километров трех от нас. Где то вдали за мысом еле тлели огоньки. Только передо мной лежала темная тяжелая масса берега. Никого. Только плеск волн и соленый запах моря. А впереди темнота.… И непонятно, движемся ли мы в эту темноту навстречу смерти, или отдаляемся, пытаясь ее обмануть…

* * *

Питер вставал огромной темной массой перед машиной, заслоняя темный горизонт. Промелькнуло темное, наполовину обгоревшее название — Колпино. Куда мы едем? Навстречу смерти или наоборот — надежде?

Я сильнее вдавил педаль….

Глава 10

Когда-то давным-давно, еще, когда учился в школе, я жил в маленьком военном городке на границе с Норвегией. Население около трех тысяч человек, в основном военные. Солдат больше, чем самих жителей поселка. Совсем недалеко, на полуострове Рыбачьем, описанном в книгах про Великую Отечественную, был недавно оставленный жителями поселок. Брошенные пятиэтажки, оставленные без хозяев машины…. Всюду запустение и разруха. Потихоньку наступает суровая северная природа.… И всюду ощущается безысходность, как будто городок пытается бороться, но нет уже сил….

Питер был.… Теперь уже можно просто говорить — был. Потому что город, великий Город с большой буквы, осел в руинах….

Над городом стояли тучи, казалось еще немного и пойдет теплый весенний дождь. Но термометр в машине показывал наоборот нереально низкую для такого времени года температуру — минус тринадцать. Начиналась ядерная зима.

При въезде в Шушары стали попадаться люди. Питерцы… Люди города, которого нет. Некоторые пытались бежать за машиной, некоторые просто кидались наперерез. Но основная масса покорно брела прочь из города, навстречу судьбе. Я знал, что большинство из них умрет не позднее завтрашнего дня. Знал, что и оставшиеся не протянут долго. Лучевая болезнь и отсутствие условий превратят их в животных. Им удалось лишь отсрочить свою смерть…

Развязка на московском шоссе была разрушена. Будто кто-то большой и очень злой вовсю развлекался, раскидывая по сторонам тяжелые бетонные блоки, ограждение, машины, людей….

— Ну что, Серега… Пешим придется. Ох, и не по нраву мне это… — я вылез из машины и по привычке достал сигарету. Повертел, посмотрел сквозь стекла маски и положил обратно. — Покурил блин….

— А куда идем то кстати? Ты ж сам с капитаном говорил… — немного обидчивым голосом проворчал он.

— Серый.… Сам же знаешь…. Меньше знаешь — дольше живешь. В общем — дал мне поручение. Просьба так сказать. Нужно передать одну вещь одному хорошему человеку. Он должен быть в районе Сенной. Ну, или на смежных. По моим данным, где то там. Тебе он поможет найти твоих, а мне добраться до кораблей.

— Зачем тебе на корабли? У тебя же вроде родня в Питере была… — Серега посмотрел на меня.

— Да что ты знаешь… Серый, у меня жена и сын в Анапе остались… Мне к ним нужно, — я залез в машину, включил кондиционер и стащил маску. Достал сигарету, прикурил. Прикрыл глаза, сразу всплыл образ жены. Ирочка… Я дойду….

— Ты что, совсем охренел?! Давай маску надевай, курильщик хренов! — крик Сереги вывел меня из апатии. Я натянул маску обратно, дышать сразу стало легче.

— Давай собираться, Серый. Надо топать. Тут к ночи такое будет… Лучше нам добраться до метро затемно, — я развернул карту, полученную от Сорина. Ткнул в точку, помеченную крестиком. — Довести сможешь? Я в Питере не ориентируюсь…

— Так… Ага знаю.… Тут до площади Победы пойдем…. Потом до Сенной напрямки…. Километров пятнадцать… — он взглянул на часы. — Три дня. Должны успеть. Нужно идти по главным дорогам, там меньше разрушений. Все остальное в руинах и… трупах. Короче пойдем так. К семи должны быть там. Кстати, а почему бы не пойти через метро. Тут Купчино рядом же.

— Эти станции, Серый, если ты не знаешь — строились либо на поверхности, либо на глубине метров десять.… Нет там ничего уже, один бетон, и расплавленные рельсы.

— Понял. Не дурак. — он улыбнулся.

— Ну и добро.… Давай бери снарягу. — я полез в багажник.

— Ты это… Лех, извини. Я как-то не подумал. Нормально там все будет, если бомбили, то только Новороссийск. — Серега хлопнул меня по плечу.

— Проехали. Давай бери, что стоишь? — я кинул ему рюкзак.

***

Бежать нужно не быстро и не медленно, просто найти тот ритм, за которым стирается и усталость и жажда. Просто бежать, в голове прокручивая ритм, какой либо песни. Каждый раз это разная песня, под настроение. Можно даже тупо повторять две рифмованные строки и все. Бежать под них. Бежать, несмотря на усталость. Потом через полчаса просто привыкаешь к самому бегу, главное не останавливаться.

До площади Победы это было легко. Дальше стало тяжелее, начали донимать уцелевшие местные. С жутким воем, от которого даже сейчас после стольких испытаний стыла кровь, сбивалась дыхалка.

— Серый, не отставай! — еле выдохнул я сквозь фильтр. — Затопчут.

— Я…. Стараюсь… — прохрипел он сзади.

Еще пару сотен метров до открытого пространства на площади, там легче будет. А тут, на подступах, их кишит просто. Это даже не люди уже… и не звери. Звери не убивают просто так — из зависти. Из-за удовольствия. А выжившие хотели именно этого.