Вячеслав Васильев - Ковчег

• Название: Ковчег
• Автор: Вячеслав Васильев
• Жанр: Альтернативная история

Производственная фантастика – альтернативное настоящее. Наши – там. И тут. Строим тоталитаризм – спасаем мир (хотя бы один из двух).

ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ:

  1. это НЕ фанфик на ЗЛ Круза.

  2. Войнушка будет, но в фоновом режиме.

---

Вот даже и сейчас, посреди моря, когда не надо носить костюм от дорогих кутюрье, наручные часы от дорогих часовщиков, и демонстрировать окружающим новый мобильник, который стоит больше, чем большинство граждан моей страны зарабатывают лет эдак за пять, обязательный элемент интерьера в виде полуголой красотки должен наличествовать. Иначе подумают, что ты или больной, или голубой… Нет, голубым сейчас быть не позорно, а в определённых кругах даже чуть ли не обязательно, но потом придётся отбиваться от настоящих геев. Так что, пусть уж девушка будет… Тем более, что вечером, после пары-тройки… ну, и так далее, рюмочек коньяка мой несознательный организм иногда требует выполнения обязательной программы, заложенной в него матушкой-природой.

Хотя в мыслях при этом представляю, что разнообразные позиции из всемирного бестселлера под названием "Камасутра" принимает совсем другая женщина. Которая, скорее всего, именно сейчас их и принимает, но только не со мной, а совсем с другим человеком. Со своим мужем… И обо мне, естественно, при этом вовсе не вспоминает.

Не то, чтобы в своё время я не предпринимал попыток завоевать её сердце… Предпринимал, да ещё как! Из-за этого даже поссорился с некоторыми хорошими людьми, которые приняли меня за беспринципного карьериста. Ну, а что вы подумаете в первую очередь, когда узнаете, что кто-то "подбивает клинья" к любимой внучке своего непосредственного начальника? Вот то-то… Возможно, и она так подумала. И осталась безучастна к моим ухаживаниям.

Если объяснить разницу между мной и её избранником так, чтобы всем сразу стало понятно, то я по характеру больше похож на Ипполита из всем известной новогодней киноленты, а он – на Женю Лукашина. Был. До свадьбы. А сейчас изменился, причём не в лучшую сторону. Мы, вообще, редко с годами меняемся в лучшую сторону. А уж этот тип, дорвавшись до денег и власти, изменился разительно. Но она, похоже, этого не замечает…

А я… А я не хочу мешать её счастью. Ведь похоже, она счастлива… Пусть так и будет…

Я тяжело вздохнул, окинул взглядом простирающуюся до горизонта ласковую гладь Средиземного моря, в котором отражалось безоблачное летнее небо, и перевёл его на странную железяку, найденную при сегодняшнем погружении. После аккуратной очистки её от наросших за много лет морских отложений, выяснилось, что это – рваный кусок дюрали с приклёпанной к нему маленькой медной табличкой, на которой выбит вполне читаемый серийный номер. Который меня в своё время заставили вызубрить наизусть…

Как там говорил псих-учёный из одного американского фильма? "Удача улыбается подготовленному уму"? И, наверное, надо добавить, целеустремлённой натуре… Это ж надо, дорогой шеф где-то нарыл этот номер и ещё кое-какую информацию, и теперь я во время своего законного отпуска во время занятий любимым видом отдыха – дайвингом, попутно занимаюсь ещё и поисками останков пропавшего над Средиземным морем 10 марта 1956 года "Стратоджета" В-47. И, похоже, я его нашёл… Если только эта зараза не взорвалась в воздухе на большой высоте и её обломки не разлетелись в радиусе десятков километров.

Ещё раз тяжело вздохнув, я покосился на свою спутницу, теперь перевернувшуюся так, что к жаркому южному солнцу теперь оказались повёрнуты не её передние верхние выпуклости, а задние нижние, и потянулся к спутниковому телефону…

Телефон словно ждал, пока я протяну к нему руку, и зазвонил первым… Вот так всегда… Только соберешься сообщить кому-то интересную или срочную новость, обязательно кто-то тебе позвонит, и будет полчаса подряд отвлекать всякой белибердой. И ведь не пошлешь его… Так… Кого?

Гм… Лично дорогого шефа, самого "Деда", или в миру Ермакова Василия Иосифовича.

Я мгновенно подобрался. Не то, чтобы шеф нечасто баловал меня личными телефонными звонками. Но никогда не звонил без важного повода. Похоже, что мой отпуск только что закончился.

— Здравствуйте, Василий Иосифович!

— Здравствуй, Артём. (Кстати, обращение по имени в устах "Деда" — это признак если не уважения, то некоей близости. Ко всем посторонним людям он обращается строго по имени-отчеству, даже если человеку только вчера стукнуло семнадцать). Как отдыхается?

— Хорошо! — бодро ответил я, при этом тоскливо окинув взглядом раскинувшийся вокруг безмятежный пейзаж. Чую, снова увидеть его доведётся не скоро.

— Это хорошо, что хорошо! — порадовались за меня на том конце виртуального провода, — Но тебе там уже, наверное, надоело?

— Ну как сказать?… — осторожно начал я.

— Предлагаю сменить место отдыха! — жизнерадостный голос в трубке полностью подтвердил мои мрачные предположения.

— Всегда готов! — ну а что ещё можно ответить дорогому боссу?

— Вот и чудно! Помнишь, где ты в прошлом году с Валерием Николаевичем отдыхал?

Так… Валерий Николаевич… Большая шишка из Госкомимущества братской Украины. Конечно помню… "Отдыхал!"… Чуть печень не угробил окончательно…

— Да, — мой ответ был лаконичен. Единственная форма выражения протеста, которую я могу себе позволить.

— Замечательно. На Пантеллерии тебя будет ждать самолёт. Прилетишь в Харьков, там тебя встретит Константин Павлович, и введёт в курс дела.

В трубке послышались короткие гудки…

Блин! С одной стороны, старый хрыч не соврал – я действительно еду как бы отдыхать. Вот только я бы с удовольствием сменил этот отдых, будь он неладен, на какую-нибудь работёнку. В прошлом году мы с этим самым Валерием Николаевичем вместе, так сказать, охотились в одном из охотугодий под Харьковом. В общем, поохотились удачно. Нужный объект на любимой Украине наша контора прихватизировала. Но чего мне это стоило, кто бы только знал! И вот опять… Печень моя, печень!

Но – такая у меня работа, чёрт бы её побрал. Официально я числюсь инженером в фирме с загадочным названием "Оргазмонтаж", зарегистрированной где-то на Алтае. Убивать надо людей, придумывающих такие названия! Слава Богу, что трудовую книжку посторонним людям демонстрировать приходится не часто. А неофициально… Я называю свою должность "мальчик на побегушках". Побегушки, они, конечно, бывают разные… Таким, как у меня, многие бы позавидовали… Бизнес – это такая штука, которая в России, да и не только в России, строится в основном на личных отношениях. Причём отношения эти надо устанавливать на разных уровнях. Есть рычаги, на которые может надавить только шеф. Но есть в нашем государстве и шестерёнки помельче, которые тоже надо смазывать, но это не уровень нашего Верховного Бога.

Вот тут-то в работу и вступает мой отдел, в неофициальной структуре нашей конторы называемый "отдел представительств". Он как раз и занимается смазкой шестерёнок, начиная с Федеральных округов и ниже… Я самыми крупными…

Контора у нас хоть и неофициальная, но большая, интересы имеет по всей стране, а в последнее время, и по всему миру. Так что "решать вопросы" и "поддерживать отношения" приходится часто… Каждый "решённый вопрос" — это, как правило, водка и б… бабы. Алкоголизм и цирроз печени – профессиональная болезнь таких, как я. Я сменил человека, занимавшего эту должность, после того, как он "сгорел на работе". Сам пока держусь… тьфу-тьфу…

Кстати, возможно, именно в силу специфики работы на отдыхе я к выпивке и девочкам отношусь довольно прохладно. Как там в том бородатом анекдоте? "Выходишь ты на пляж, а вокруг станки… станки…"

Один станок вон… разлёгся… Разлеглась.

Ладно, она и без меня не пропадёт.

— Семён!

Один из недостатков в жизни богатого человека – это то, что нельзя шагу ступить без охраны. В принципе, охрана от профессионала не защитит. Но за мной пока, Слава Богу, профессионалов ещё не посылали. Может, позже…

Вот Семён и являлся начальником моей личной охраны. Или конвоя… Его кандидатура была настойчиво рекомендована нашим "папой Мюллером" — начальником службы безопасности. Так что охраняет он меня, или информацию в моей голове, я не знаю. А ведь это – две большие разницы. Но реальное положение дел могло проясниться только в случае реального покушения на мою драгоценную жизнь. Так что ладно, лучше оставаться в неведении как можно дольше.

Отдав Семёну нужные распоряжения, я снова вернулся к спутниковому телефону. О находке всё-таки следовало доложить. Причём отнюдь не напрямую "Деду", хотя в итоге информация придёт к нему. Помню, когда я делал первые шаги на своём поприще, мне поручили организовать получение и передачу не такой уж и большой, как я теперь понимаю, суммы денег. Вот только забыли объяснить один маленький нюанс… И когда я позвонил кассиру, объяснил что к чему, кто и когда к нему подойдёт, а в ответ услышал "хорошо, я передам ДОКУМЕНТЫ", то принялся долго объяснять ему, что передать надо не документы, а деньги…

В общем, старшие товарищи потом объяснили мне, в чём я был неправ, а дело замяли. Потому что, в принципе, это был их прокол: объяснять надо было "до", а не "после". С тех пор я уже не удивлялся всё новым и новым "шпионским" приёмчикам в сфере передачи информации. Когда речь идёт о больших деньгах, вокруг всегда слишком много любопытных ушей. Так что сейчас я просто набрал номер одного своего "друга", душевно пообщался с ним минут двадцать, и в ходе разговора обрадовал его новостью, что наша общая знакомая Галя вот-вот родит. Всё. Инфа пошла. Долг перед Конторой исполнен, пора начинать готовиться к выполнению следующего задания…