Макс Петров - Наши все дома!

• Название: Наши все дома!
• Автор: Макс Петров
• Жанр: Боевая фантастика

Вирус, задуманный как идеальное лекарство, лечит и от смерти, но весьма специфическим образом. Недавно умершие становятся зомби, единственная цель которых — наесться живого мяса и стать сильнее. Люди пытаются выжить кто как может, сообразно своему жизненному опыту, знаниям и умениям. Пока просто выжить. Собраться вечером в безопасном месте и сказать: «Наши все дома!»

…

---

– Покусанных нет?

– Нет, все здоровы.

– Тульские?

– Тульские. Домой… пытаемся…

– Оружие есть?

– Вот – с готовностью демонстрирую ему топор.

– И что, ты этим топором мертвяков? – в глазах недоверие, но и интерес.

– Ну да. Не руками же.

– И много порубил?

– Штук семь.

– А, одним махом семерых побивахом? – уже явно с насмешкой.

– Блин, я что, развлекухи ради Конана изображаю? Ты мне дай нормальное оружие – я тебе топор этот подарю, хоть в рамочку вешай.

– Что, действительно рубил что ли?

– Рубил.

– Да ну?

– Ну хочешь поспорим? Если не смогу – с меня этот топор. А если зарублю – ты мне… ну хотя бы бензина под пробку…

– Макс, зачем тебе это нужно? Бензин у нас есть пока. А зомби сейчас быстрые, тепло же на улице…

И действительно, чего я завёлся? За двадцать литров бензина – а больше и не войдёт – с мертвяком биться? Если б хоть за цинк[18] патронов… Но патроны просить опасно – раз патроны прошу – значит и автомат имею… А капитану тоже интересно, а может и солдатам показать хочет, что не так страшны мертвяки…

– Да, за бензин, пожалуй, не стоит оно того. Командир, а может автомат поставишь?

– Сдурел? Как я его потом спишу? Патронов ещё мог бы…

– И никакой неучтёнки? И мертвяки с оружием не попадались?

– Откуда у мертвяков оружие? Кто с оружием – те живые. Вот у кого не было…

– Ну давай хоть патроны. Жизнь такая начинается, что и патроны в хозяйстве сгодятся…

– Патроны – найду. Пусть бойцы поглядят, как надо.

– Идёт. Я ставлю топор, ты – цинкушку, и ждём мертвяка.

Вышли все, Иринка на всякий случай машину закрыла. Это она правильно, не так страшно, что служивые чего сопрут, как что под сиденья заглянут. Хоть тряпками и прикрыли вроде… Мертвяка долго ждать не пришлось – скопления людей их привлекают. Вон как раз сюда топает. Женщина, чёрные длинные волосы, светлое пальто, как на заказ, чтоб жутче было. И топает нехорошо так, быстро. Морда в крови – жрала уже кого-то. Блин, связался на свою голову… А если она супер? Прыгнет – так хрен я ей по башке попаду… Зажигалкой приманить? Да что-то слабо зажигалка действует. Пожарче бы чего запалить…

– Иринка, «раммштайн» давай!

– Где он?

– В багажнике слева, в жрачной коробке.

«Раммштайн» – это мы так туристскую горелку обзываем. «Маленький карманный раммштайн». Маленький – не маленький, а горит жарко, если зомби на огонь ведутся – должны на него реагировать. Только побыстрее бы, скоро уж подойдёт. Наконец горелка у меня в руках. Отворачиваю вентиль, поджигаю… До зомбачки метров десять. Ну-ка, реагируешь? Если рукой вот так в сторонку… Ага, есть контакт! Тварь сбилась с шага, и тянется уже не ко мне, а к горелке. Может, и подпалится? Не, ну её нафиг проверять – а то вдруг очнётся неожиданно… А на такой горелке ей палиться до появления хоть какого-то эффекта с полчаса, не меньше… Так что раз-два, шаг влево, горелку на землю, шаг вправо, топор в обе руки… Вот так. Супер ты или как, а черепушка обыкновенная, «хрусть и пополам». Ну, не пополам, это уж я расхвастался, просто дырку проломил. Теперь стряхнуть её поизящнее, чтоб не обляпаться, и хватит на сегодня подвигов. Главное чтоб кэп не кинул с патронами. А то как скажет «не положено» – и пойдём мы, солнцем палимые…

Однако капитан, явно довольный эффектом, не обманул – махнул рукой, боец метнулся и действительно приволок тёмно-зелёную «консерву» с ручкой на боку. И даже больше – сказал, что по дороге налево, в сторону новой М2, заправка ещё работает. Вернее даже, не просто работает, а обеспечивает эвакуацию населения, то есть заливает даром всем, кто валит из города. Это просто подарок какой-то. Естественно мы сразу покатили туда. На пригорке, возле зелёной вывески заправки, обнаружился хвост из десятка машин. Очередь двигалась довольно бодро, но за две машины от нас встала.

– Что случилось? – подошёл я к главнокомандующему этим объектом молодому лейтенанту.

– Бензин кончился. Ждите, цистерна пошла уже, часа через два будет.

– А другого нет бензина? Мы б и восьмидесятого залили…

– А, восьмидесятый есть. Вон к той колонке подгоняй.

Залили восьмидесятого. Нам в стритрейсинг не гоняться, а если педальку со всей дури не топтать – «восемь узбеков» всё съедят, не подавятся. Тем более ещё полбака 92 осталось, размешается, нормально пойдёт. Всё, теперь только вперёд. Меньше ста километров, если всё будет нормально – через час будем к дому подъезжать… Вновь накатила тревога – ну вот доедем, а дальше что? Чем заниматься, куда бежать, кого искать? Но пока отметаю – надо сперва доехать… Не на пикничок едем-то, и вокруг совсем не благодать…

Перед выездом на трассу меняем водителя – поток прёт плотный. Едем-пылим по внутренней обочине, с джиперами и безбашенными вроде нас. Иногда пыль сменяется грязью, но перестраиваться в полустоящий, и оттого не питающий тёплых чувств к нам-едущим поток на асфальте не хочется. Прохожу с хода, благо впереди ползёт жигуль-классика, и если он прополз – то и мы должны. Средняя – сорок. Могло бы быть и получше, но в общем терпимо. Есть шанс, что после Оки разойдётся.

Гаишный пост перед мостом тоже заброшен. Смылись пастыри автодорог… Ну и флаг им в руки… и КамАЗ навстречу. Нет гайцев – нет проблем. Хотя они и отсутствующие проблемы создают – загородку свою так и не убрали, поджимающую поток до одного ряда. Вот и пробка… Ну хоть после поста свободнее. На старую М2 мы уже не пойдём. Дорога там – только танки испытывать, а мы наш танк уже и без того испытали… Быстро разгоняюсь и вновь начинаю тошнить в максимально экономном режиме.

На горке, где возле дорожной кафешки всегда толпятся автобусы и дальнобои, какая-то суета. Стоит фура, перекосившись к откосу, а напротив неё на этой же полосе – вторая, проезд вроде достаточный, но как-то нехорошо они стоят, проезжать между ними и не видеть что там впереди… А может, пусть кто-то другой сначала? Прижался к обочине, чуть подождал. Мимо прокатился мерс-вито с украинскими номерами, забитый по самые стёкла людьми и баулами. Братья-славяне на родину подались. Если за фурами менты – остановят наверняка. А вот если грабители – то их они пропустят. Народу много, хлопотная добыча. Мерс вильнул между фурами и покатился дальше. Ну что, ехать за ними или ещё подождать? Лучше подожду.

– Ты чего?

– Не нравятся мне эти фуры. Как бы не засада там.

– Так украинцы проехали же.

– Их там много слишком, не стали связываться.

– Ну что, ждём следующих?

– Ну да.

Следующей оказалась та классика, которая нам предыдущие десять километров грязью в морду кидалась. Проехала. Здравствуй, паранойя? Мало ли что с фурой случилось, а мы по кустам…

– Поехали. Но стволы на всякий случай достаньте. И если останавливаемся – сразу все из дверей и вокруг машины расходимся, чтоб не они нас, а мы их в кольцо брали. Тогда может и мирно отбрешемся.

Но никто нас не пытался останавливать – трое дальнобойщиков мрачно курили, глядя на четвёртого. У одного в руках было ружьё – какая-то двустволка-горизонталка. А четвёртый, похоже, загинался. Следов укусов видно не было, но лица всех четверых были более чем красноречивы. Вот такая вот засада. Не на нас, а просто, сама по себе. Передёрнуло всех, захотелось дать газ и валить подальше отсюда. Чтоб не услышать выстрела хотя бы. Да без толку валить – оно уже везде. До сих пор как-то удавалось думать о жертвах отстранённо, где-то люди, а тут вот – зомби, вредные и опасные твари, которых надо просто убивать. Грабители на заправке (правильнее их разбойниками назвать, да слово какое-то сказочное) – тоже мимо прошли, может это и неправильно, но как-то у нас всегда было: люди отдельно, бандиты отдельно, и бандиты к людям относятся чисто формально. А тут вот так мимолётно и беспощадно, что не отвернёшься и не закроешься – потому что уже увидел и всё понял, и некуда отворачиваться. Смерть рядом, и такая нелепая и дурная…

Не без труда подавил желание ехать быстрее. Дорога дальше будет не такая ровная, а нам прыжки противопоказаны. Тошним свои 110, полёт нормальный. Километрах в двадцати от моста сделали ещё «зелёную» – на прямом, хорошо просматриваемом участке. Голый весенний лес прикрывал плохо, зато ни одна тварь не подкрадётся – ни живая, ни мёртвая. И дальше – и так уже затянулась дорога, которую раньше я не задумываясь пролетал за два часа…

На подступах к Туле появились признаки жизни. Заокский пост ГАИ работал. Останавливаться если потребуют или нет? Остановлюсь. Но если заставят выходить, досматривать или ещё какие глупости – завалю, как бог свят завалю и уеду. Я выжить собираюсь, а не оборотней кормить. Палконосец с неуклюже висящим поверх жёлтой жилетки автоматом потянулся было в нашу сторону, но передумал. У шакалов может и не слишком хорошо с мозгами, но в чутье не откажешь… Следующий пост на тульской окружной. Проезжать или обойти по новой трассе? Ну его нафиг, обойду по новой. И через город не поеду, с окружной сразу на Калужское шоссе – и мы почти дома. Если там конечно дом…