Василий Добрынин - Станкевич

• Название: Станкевич
• Автор: Василий Добрынин
• Издательство: В. Добрынин
• Жанр: Остросюжетные любовные романы
• Год: 2008
• ISBN: 978-966-96890-7-8

Не будь любви запретной, не будь трагедии – как знать, а состоялся бы Потемкин сыщиком?!

Ну как? Ну почему - два сердца, и трагедия. Ну кто не уберег? Или Судьба?..

В этом выпуске - роман из книги "Станкевич"

© Добрынин В. Е., 2008.

© Добрынина М. А., обложка, 2008

2.0 - создание файла dobryni

---

—  Нет… Но, Люда, предмет, я надеюсь, понятен?

—  Понятен. Мы без секундантов?

—  А разве в пари секунданты бывают?

—  Не знаю. Пусть так: между нами. Но, дадим уголовному розыску шанс, — полгода.

—  Разумно… — вздохнул, согласился Сева, — я буду терпеть…

«Неразумно! — в сердцах, про себя возразила Люда, — Пари, где от нас ничего не зависит! Но только «Предмета», — если пари не выйдет, ты от меня никогда не получишь! А шанс получить, между прочим, был, если ты мужчина, который видит во мне желанную... Не добиваешься ты, не зовешь за собой — склоняешь меня к результату. Проиграю, — твоя, бери меня, Сева! А если не проиграю?»

«Шанс! — вдохновился Сева, — О, королева моя!». Время раздумий не знает: вечер встретится с ночью, и он, Сева Гриневич, положит руки на плечи Людмилы и ощутит их, — ну как сказать лучше? — покорность…

«А может сейчас положить их?» — посмотрел он на Людмилу. Она, без признаков удовлетворенности, или волнения, стояла рядом, легонько потупив голову, и не поднимая глаз. Даже в задумчивости молчаливой, была она привлекательной: просто чертовски! — добавил бы он. И подошел к ней:

— Люда, — хотел он ладонями прикоснуться к ее плечам. Она уклонилась: едва уловимо. Настолько едва, что может быть, даже и показалось… «Она что, мужчин вообще боится?» — мелькнуло в мозгу.

—  Люд, — опустил он руки, — все правильно… — приободрил он, — Ну, ты ж понимаешь? Пора…

— Что пора, Сева?

—  Ну, тебе ж двадцать три…

— Так.

—  А через три — будет поздно! Пора? — развел руки и улыбнулся Сева.

—  Разве это определяется возрастом?

—  Чем же?

—  Я думаю, сердцем, — тихо, серьезно ответила Люда.

—  Ну, Люд, да все будет прекрасно! Ты что? Увидишь! О*кэй? Ну, пока, любимая!

—  Сев, извини…

— Ну, что ты?

Людмила, оставшись одна, прошлась из угла в угол; к двери; от двери к балкону. Понаблюдала течение жизни внизу, за окном. Полистала книгу. Мысли текли в направлении том же, что обозначил Сева, — примерно в том же. Как можно такое раскрыть? Представить примерно, и то, как-то не получалось. Поколебавшись, Людмила взяла телефонную трубку.

—  Але! Скажите, могу я услышать майора Евдокимова?

—  Майора? — переспросили там.

—  Ну, наверное... Это Владимир Иванович.

—  Он подполковник. А кто его просит?

—  Людмила Станкевич.

—  Станкевич? Ага. Даю подполковника Вам, Людмила!

—  Евдокимов, я слушаю Вас!

Честно сказать, удивилась она: время — серьезно позднее, тот на работе...

—  Слушаю Вас!

—  Я Станкевич. Вы помните, я сообщала об этом фрагменте…

— Помню. Я чем-то могу быть полезным?

—  Скажите, а Вы разобрались, что с ним случилось?

—  Личность установили. Пока это все…

— Скажите, когда будет все, я смогу узнать?

—  Вы, —  помедлив, сказал подполковник, — пожалуй. Имеете право… — он улыбнулся: не видела, угадала она.

Теперь его голос казался усталым: — Вы что-то добавить хотели?

—  О, нет, — растерялась Люда, — пока еще нет…

 — Как-нибудь позже, потом позвоните. Договорились?

—  Спасибо. Конечно, потом…

«Или — уже ни к чему. Сева прав?...», — думала, трубку кладя, Людмила.

Поглядев на еще не остывшую трубку, начальник розыска Евдокимов подумал: «Дай бог, что она сохранилась — святая наивность женской души. Она видит мир не таким, как он есть, — она его хочет видеть таким, каким он должен быть».

«Без нее, — улыбнулся он, представляя весь мир через призму проблем, — души просто бы повысыхали, как бывшие степи, в которых теперь пустыня!».

Стоматолог Гриневич Сева, забыл, что у девушек женская логика. Непредсказуемая. Он получил, хоть какой-то, но шанс, и мог затаить дыхание. А у нее, как осадок, легло в глубине ощущение, что он покупает ее.

***

Задиристый, бесцеремонный с соседями, мамой, друзьями, — с квартирантами Алексей жил мирно. Муж и жена, 25 лет, вдвоем, художники-оформители, занимали вторую половину дома. Мать Алексея жила во флигеле, с другой стороны, который дверями выходил к половине, занятой сыном. Поэтому жизнь Алексея шла не перед глазами, а за спиной квартирантов. Худшего им, могло быть не видно, а лучшее каждый, при случае, сам. показать хотел бы. В легком хмелю, Алексея тянуло к соседям, и он заходил к ним,  бывало. Не зная что делать -не гнать же хозяйского сына, его не гнали. С опаской, а после, привыкнув, что ничего тот плохого не делает, наливали ему. А что ему еще было нужно? Выпив, сразу он не уходил. Тут он как на островок заплывал, песчаный и теплый, — из круга привычного и надоевшего, в котором и не вода плескалась, а мутная жижа. В тяжелом хмелю, или трезвым, — на это он не решался, а так — бывал у художников-квартирантов.

— На жизнь ругался, наверное, да? — интересовался сотрудник уголовного розыска.

— В общем-то да, бывало. — подтвердил молодой глава семьи, — Но не ругался скорее — сетовал. Так будет точнее. Там, у себя, он гостей по углам разгонял, а здесь что-нибудь рассказать и услышать хотелось. Но, что интересного мы бы сказать для него могли? Приходилось ему…

— Интересно рассказывал?

—  Нет, — переглянулись с усмешкой супруги. — Что там могло интересного быть?

—  Буйного нрава, я так понимаю, был человек?

—  Скорей, да…

— Значит, здесь откровенничал, так?

—  Ну-у,. — художник припоминал, — не очень, пожалуй, он откровенничал. Все говорил о прошлом. Нет настоящего… Не было у человека…

— Вполне может быть. А о будущем? Может быть, собирался куда? Может, замыслы были? Пьяные ведь откровенны. Вспомните.

— Да, понимаем, но… — ну, нечего было сказать ни о будущем, ни, что-нибудь, о настоящем. «Жизнь прожита! — думал опер, -Нет человека, да как-то не очень и был, — если в жизни уже был прошлым…».

— Третьего марта, вы его видели, так?

—  Да, — именно третьего. Третьего мы уезжали к родителям, на неделю. Ну, а с кем он там был?... Кто был у него — не скажем. Видите ж сами, живут они — с той стороны. Своя жизнь, мы и видеть ее не могли. Ну а теперь там вообще никого. Кому там появляться?

«Да уж: фонарик погас — мотыльки не слетелись... — хмуро подумал опер. — Ищи улетевшие связи!».

Он записал разговор. Дал прочесть. И, готовый уйти, спросил:

— Вы два года живете здесь?. И два года он к Вам ходил? Кого-то из тех, как у вас говорят, колоритного, Вы же могли заметить.

Встретившись взглядом с женой, как споткнулся, художник:

— Кирюха! — спросил он, — Ты помнишь?

—  Да.…

— Слушайте! — оживился художник, — Мы преступление Вам раскроем! Был человек, которого он боялся. Был. Редко сюда приезжал, но Алексей от него, почему-то сбегал. Кирюха! — имя его или кличка, — не знаем На тех не похож: те по земле таскаются, этот -ходит! Прямо так, прочно. Собранный, самоуверенный. Приятного мало. Звериного больше. Вот, как Вы сказали — типаж колоритный! Сидел с Алексеем, когда-то, вместе. И Алексей говорил об этом. Они потом «повыступали» вместе, на воле, да Алексей прокололся и снова сел. Тот рассердился на это, страшно. И не простил, по-моему. Однажды тот человек пришел и в грубой форме, вытащил Алексея от нас. Ссора того, с матерью, вроде как, возмутила Кирюху. Дал Алексею затрещину. Вытолкал. И угрожал: «Убил бы! Убил тебя, Люха! Дождешься еще у меня, погоди!». А мы даже имя узнали: «Заткнись, — сказал он, — и помни: я для тебя не Кирюха, — Кирилл!».

—  В последнее время когда он был здесь?

—  Да, если честно, — не видели в этом году. Хотя, может, и был…

***

— Железо горячее не пылает в руках, а Эдуардович? — спрашивал по телефону начальник розыска.

—  Есть немного, — признался следователь.

Он только что прочитал показания квартирантов. «Кирюха!» — взбодрился он. Из Сибири ответ не замедлил. Сибирь сообщала, что Жуляк Иван Петрович, в период убийства брата, по месту жительства не находился. Не допрошен, так как и в настоящее время, выехал на неопределенное время, и неизвестно куда. По месту работы — полуторамесячный отпуск. Неплановый, как считает его руководство. Материал будет направлен незамедлительно, по выполнении отдельного поручения.

—  Ваня забегал «до»!

—  Да вот именно — «до»!

—  А чего он забегал до, и в бегах сейчас? И не знаем: вернется…

— Типун на язык! Но, там разбираться братчанам.

—  Братчанам. А мама одна!

—  Версия спит! — подытожил Владимир Иванович, — И будет спать, пока не ответят братчане!

—  Но Кирюху мы здесь найдем.

—  Ну конечно, найдем!

Круто судьба поступила с Анной Ивановной: один сын потерян, другой неизвестно где! Что за связь между ними? Злой рок?

Следствие обрело обрывки реальных нитей. Проверить их, перебрать, состыковать возможное, — и потянется нить в длину. Труд кропотливый, да разве работают в розыске те, кто считает иначе?

***

«Кропотливый и черный, нередко, — напрасный, труд. Серый — может еще допустимо сказать… Да ведь не равный, занятию светлоголовых читателей, способных распутать сюжет детектива еще до финальной развязки. Не равный: у практика нет ни главы, ни абзаца, ни строчки от автора. Автора нет! Опер свой детектив пишет сам, и в обратном порядке. Распутал — вписались строка или слово. И несть черновых вариантов! При этом развязка заказана жизнью и судьбами потерпевших. Она уже есть, нет всего остального: деталей, абзацев и строк. Нет сюжета, есть чистый лист. И потерпевшие — эти всегда есть, если есть преступление! Нет в преступлении смысла, если не будет таких». — довершал многогранную, пеструю гамму своих рассуждений, милиционер ППС.