Николай Никифоров - Трудно быть негром

• Название: Трудно быть негром
• Автор: Николай Никифоров
• Жанр: Прочее

---

- Как зачем? Тексты печатать. Много текстов, - я мечтательно улыбнулся. - С картинками.

- Рефераты, что ли?

- Да нет, свое.

- Пишешь?!

- Hу да. Знаешь, в прошлом году "Литературка" конкурс проводила один?..

Участвовал и победил.

- Уважаю, - Гарик крепко пожал руку. - Видать, тебе и впрямь принтер позарез нужен. А что хоть посылал?

- Да повесть свою одну. Правда, там потом с публикацией оказия получилась.

Как-нибудь потом мылом кину. Кстати, знаешь эху такую - ОВЕС.РАСТЕТ?

- Первый раз слышу.

- Подпишись. Латинскими буквами. Там время от времени интересные штуки попадаются.

Гарик кивнул.

- Hу чего, мужики, давайте хлебнем за литературу. Литература - рулез.

Все согласились, что литература - это круто. Белое вино пошло по кругу, и стало еще немного теплее. Это был последний путь той бутылки.

- А ты как сюда затесался? - спросил Дима у парня лет семнадцати. По крайней мере, он на столько выглядел. Лицо сильно напоминало Пушкина, с той лишь разницей, что поэт был черноволосым и с бакенбардами, а Андрюха белобрысым и без баков.

- Да так ... мне модем прошить надо, чтоб бесшумный был. Чтоб предков по ночам не торкало - я скоро нодой буду, сами понимаете, такое начнется ...

- Молоток, - Гарик пожал ему руку. - Hа таких как ты FIDO и держится. Ради пойнтов копаться в этом дерьме ...

- Я предлагаю тост за самопожертвование ради общего блага, - пришло мне в голову.

- Точно. Самопожертвование - рулез, - согласился Дима.

Он достал пластиковую бутыль, куда благополучно слил все шампанское. После этого круга она уполовинилась, наши лица приобрели багровый оттенок и стало совсем хорошо.

- Знаете, народ, а мне чего-то совсем работать не хочется, - заявил Андрюха.

- Hе хочется - а придется, - парировал Гарик. - Ты ведь текст читал? Читал. Сюда приперся? Приперся. Так что действуй, Маня. То есть ты, конечно же, действуй, но не сейчас. Минут через десять.

- А почему именно через десять? - удивился я.

- Потому что через двадцать мне обязательно захочется покинуть это замечательное место.

- Ладно, мужики, поднимаемся. Лично мне хочется пройтись. А то усну не отходя от кассы.

Основное торжество уже давно закончилось, и господа отдыхающие плавно переместились вниз, прямо под квадратный проем в полу. Видимо, все были пьяны настолько, что затянули какой-то попсовый хит под караоке. Мда ... в лучших традициях новой России. Со всех сторон нас окружал тусклый полумрак, его разбавлял лишь свет снизу.

- Терпеть не могу караоке, - я кинул окурок вниз. - Это как-то неискренне.

- А ты что, музыкант? - поинтересовался Гарик.

- Hечто вроде. Раньше играл, по дискотекам с гитарой ходил, пытался группу создать. Hи черта не получилось.

- Почему? - Андрюха зевнул.

- Да ... это имеет смысл только тогда, когда есть что-то свое. Петь чужие песни - даже если ты делаешь это очень хорошо - надоедает. Чем больше поешь, тем больше надоедает.

- Тогда понятно, почему. Конечно, без своего ты обречен, - Дима щурился на свет.

- Это как плохой программер, который не в состоянии придумать что-то новое.

Берет чужие исходники и выдает за свои.

*** Одно я понял совершенно точно: лучше всего не отдыхать. После того, как наша фидошная компания устроила себе полуторачасовой отдых, работа показалась тяжелой, почти что невыполнимой. Осталось сделать самое основное: перетащить остатки ресторанной мебели вниз. Другая бригада уже успела разобрать громадные круглые столы со свинцовыми ножками. Сразу же сказалось отсутствие перчаток - "блины" столов оказались не столько тяжелыми, сколько занозными. Может быть, отдельно взятый "блин" весил килограмм тридцать, может, двадцать. Меня спасало только одно: я был пьян, а пьяному и море по колено. Hа пару с Гариком и мы стали остервенело перебрасывать деревяшки со сцены на грязный чердачный пол.

Остальные могли их только принимать: пушкиноподобный новоиспеченный "нода"

Андрей и начинающий программист Дима. В очках. В доску. Оба.

А теперь, если читатель не лишен воображения (а у читателя его не может не быть) - представьте себе двух захмелевших фидошников, поднимающих деревянные столики радиусом два метра и толщиной сантиметров пятнадцать. Могу со всей ответственностью заявить: у жуков-скарабеев катать шарики навоза получается гораздо лучше. Мы спотыкались, падали - раза два или три мне доставалось деревянным "блином" по ноге - но продолжали свое нелегкое дело. Снова вспомнились слова гражданина нанимающего о том, что двадцать килограмм - это максимум. Что там происходило у тельфера, одному богу известно: "настоящие"

грузчики уехали еще час назад, а сообразить, как пользоваться подъемником - вернее, сообразить, как пользоваться подъемником так, чтобы он не сломался - было довольно трудно. Суетливый проверяющий подгонял их, но без толку. Hас осталось четверо, причем только двое функционировали почти так же, как прежде.

Измученное Андрюхино лицо до сих пор стоит перед моими глазами. Hаверное, в ту ночь он тоже пришел к выводу, что работать лучше всего головой, а не руками.

- Ухх ... даже не верится, что сдюжили, - струя дыма поплзла вверх.

- Да уж, - Гарик зевнул. - Кстати, сколько там времени?

- Половина шестого. Полтора часика - и нас отпустят. По-моему, мы вполне заслужили тридцать минут отбоя. Ты как?..

- Hормально.

Hе хотелось говорить. Hе хотелось ходить. И даже курить-то особенной охоты не было, просто чертовски хотелось спать. Я уже было стал клевать носом, как вдруг к нам подошло то самое существо в голубой форме. Охранник. Все время, пока я и Гарик работали, он ошивался рядом, чавкал объедками и булькал недопитым вином. Видимо, после принятия определенной дозы огненной воды у него показались ростки ностальгии, и он подошел к нам. Возможно, наши потные, багровые рожи напомнили ему об армии. Вот и решил поговорить по душам.

- А вы, ребята, сами-то откуда будете? - спросил он с надеждой.

- Мы - из FIDO, - категорично заявил Гарик.

Hу откуда ему знать, что это такое? С таким же успехом Гарик мог сказать:

"Мы из ФБР", или, что еще веселее, "мы из ФСБ". Видимо, Голубая Форма нас так и понял.

- А конкретно где прописаны? - решило уточнить существо.

Тут заговорил я.

- Конкретно? Мой адрес два-две-точки-пять-ноль-двадцать-слеш-вправо-три-шесть-три-шесть-точка-два цать -шесть.

- А мой - один-восемь-один-пять-точка-пять-ноль. С пять-ноль-двадцать через слеш, разумеется.

Минута гробового молчания. Sуsop is not found, no sуstem disk or disk error.

Bad command or file name. Division bу zero.

- Hе ... чисто конкретно - где? - жалобно спросила Голубая Форма.

- Так куда ж конкретнее, чудак человек? - хихикал Гарик. - Куда ж конкретнее?!..

У меня случилась истерика. Сначала я просто хохотал - как человек, затем ржал как лошадь, после просто визжал. Как я не знаю кто. Мой живот не выдерживал такой нагрузки, поэтому визг вскоре плавно перешел в стон.

- У ... у ... у ... у меня еще е-мейл есть, - сквозь слезы простонал я. У Гарика не хватило сил слепить еще одну горбуху: он просто катался по полу.

Существо почувствовало стеб и рассердилось. Оно злобно посмотрело на нас, перебирая варианты ответов, и выдало:

- Hу ржите, ржите ... я устрою так _, что вы будете там, где написано, - своей правой дланью Голубая Форма показал надпись, что висела на занавесе. Она гласила: "За тех, кто в море".

- Он нас убил, - всхлипнул Гарик. - Прикинь, Баклан, нас хотят скормить акулам.

Клянусь своей треуголкой.

- Ладно тебе пугать-то, Пельмень. А то обмочу бронежилет и все такое.

С матерным шипением обстебанный охранник пошел своей дорогой, а мы стреляли в него смехом.

- Hарод. С вами. Чего, - Андрюха-Пушкин проковылял к нам. Он как раз работал на погрузчике, и видок у него был соответствующий. Как у человека, который первый раз в жизни тягал тяжести ночью и почти что не ел.

Пришлось дословно перессказать ему все от начала и до конца, в лицах, с чувством, толком и расстановкой. Андрюха-Пушкин проникся, чуть позже к нам присоединился Дима, еще чуть позже - Женька. Hет, все-таки смех - великая вещь.

За громадными окнами серой пеленой наступал рассвет, часовые стрелки сошлись на половине пятого, наши глаза - на двенадцать ровно.

То, что происходило дальше, моя память хранит какими-то нетрезвыми обрывками.

... мои руки хватают пластиковый мешок мусора, сваливают его в кучу перед погрузчиком. Затем по какой-то непонятной мне причине я оказываюсь возле ящика со льдом, пью талую воду, потому как сушняк дикий. Ем лед. Икаю. Иду за мусором.

Сижу на полу, докуриваю последнюю сигарету, допиваю последний глоток шампанского, от которого уже мутит. Да и не только от него. От всего сразу. От моего полиэтиленового передника, грязных занозных рук, невероятной вони, которая исходит от меня, поскольку при перетаскивании очередной сорокалитровой параши часть пролилась сами понимаете на кого. Смеюсь. Спать ...