Неизвестен Автор - Салон 1-67 - Сборник любительских околоюморных текстов от Anekdot,ru

• Название: Салон 1-67 - Сборник любительских околоюморных текстов от Anekdot,ru
• Автор: неизвестен Автор
• Жанр: Прочий юмор

---

viveur<[email protected]>

Закончились миндаль и шоколад. В глазах -- болезнь, а на губах - остатки вкуса. Последний сладостно-соленый вклад, и время с шеи рвать цепочку черных бусин. Событий и ночей жемчужный блеск исчез в пыли, как ценность всех предсонных истин. Осталось лишь услышать нитей треск, увидеть след обид смешных усопших листьев. * * * Фото Чудовищный, покрытый тьмой и схожий с Вием Смотрел на впавшую в изгиб с бильярдным кием. Укус во взгляде привлекал, а роскошь позы Внесла стеснение и сласть метаморфозы.

viveur <[email protected]>

Раки. (Абстракция). 1. Вначале Я сидел на кухне и ел раков. Раки были совершенно одинаковые. Красные, солоноватые и неудобные. Потому что пальцы уставали ломать их хитин. Но я делал это, потому что раки были достаточно вкусные. Пива не было, потому что я его не пью, - не было вообще ничего, потому что чай пьют вечером, кофе утром, а Schweppes Bitter Lemon или Coca-Cola - согласитесь, не для раков. Поэтому я просто лопал их всухомятку. Тут кто-то позвонил. Подозреваю, что вынужден буду дать небольшое отступление. Совсем маленькое. Так вот, знаете, что самое неприятное в жизни? Самое неприятное - это когда ты ешь (к примеру) горячий суп, причем, какой-нибудь обязательно трудно отстирывающийся горячий суп, сидя на кухне спиной к дверям, внезапно тебе на плечо кладут руку (ну, разумеется, не Фантом Оперы, а кто-нибудь, решивший зайти к тебе на кухню и заставший тебя за едой), ты страшно пугаешься, проливаешь ложку (если не тарелку) этого супа себе на, скажем, ноги, громко ругаешься матом, хватаешь полотенце, чтобы вытереть стол, бежишь замачивать то, на что тебе капнуто супом, и тут-то кто-нибудь и звонит в дверь. Причем так, как будто от громкости, пронзительности и продолжительности звонка зависит его жизнь. Ну так вот, в этот раз было почти так же. Я был полностью, с головой и ушами, погружен в свои мысли и, конечно, не ожидал звонка. А он раздался. Громко и пронзительно. Я вздрогнул, сказал кое-что и уронил рака себе на колени, естественно, посадив на брюки пятно. Вы скажете: "а нечего раков есть в брюках!" Правильно. Но я же просто с вами делюсь. Схватив рака, я побежал к двери. С обычной своей осторожностью, не глядя в глазок, я резко, эпатажно распахнул дверь. Любите штампы и литературизмы? Ну, пожалуйста. На пороге стоял неказистый мужичонка. На голове его была ушанка, сам он был одет в кожаную куртку стандартного турецкого покроя (если это можно назвать покроем), длинные шорты, черные носки и кроссовки. - Здравствуйте, - сказал я. Это не потому, что я такой вежливый печальный интеллигент (хотя и поэтому тоже), а потому, что я не придумал ничего более умного. - Ага, - сказал мужик. - Ну так я войду? - А, собственно, почему? - несмело возразил я. - А разве вам еще не сообщили? - спросил он. - Нет, - сказал я. - А, - сказал мужик. - Значит, рано. Но войти мне все равно надо. Тут я вообще совершил (а, точнее, сказал) глупость. - А, документик, может, какой есть? - пробормотал я. - Есть! - вскричал мужчина и показал мне документ. В общем-то, это была обычная корочка, на которой крупными буквами было написано: "Пропуск". Внутри была фотография человека, совершенно не похожего на незнакомца, и все. Больше ничего не было. Куда пропуск, чей пропуск, когда выдан.. Видимо, это был универсальный пропуск. - Послушайте, - сказал я, начиная казаться занудным самому себе. - Ну не могу же я просто так вас пропустить. - А за деньги? - прищурив глаз, спросил мужик. - За какие деньги? - оторопело спросил я. - За доллары, - сказал мужик. - За зеленые доллары с изображением американских президентов. - Нет, - твердо сказал я. - Почему вам так надо попасть ко мне домой? И вообще, это все достаточно глупо. Уходите. Так сказал я и закрыл дверь. Пошел на кухню и доел раков. Вымыл посуду (точнее, тарелку). И подумал, что, может быть, я пропустил первое и последнее в своей жизни приключение. 2. Поехали. И мне стало так жалко этого приключения, что я (руководствуясь какой-то странной мыслью) подошел к двери и открыл ее. Видимо, думая, что мужик еще там. И я не обманулся. - Доел? - спросил он. - Доел, - сказал я. - Ага, то-то, - сказал мужик, - нет, чтобы предложить. Да, ладно, Бог тебе судья. Я решил играть по его правилам. - Ладно, - сказал я решительно, - разводить тут. Когда приедут? Мужик выпростал руку из кармана. В руке зажаты были часы на цепочке, очень старомодного вида. - Да вот с минуты на минуту, - ответил он. - Ладно, я зайду? - Да заходи, - пожал плечами я. Мужик, не снимая кроссовок, ушанки и куртки, прошел в комнату, где телефон был на видном месте, снял трубку и набрал номер. - Алло, - сказал он, - Александра попросите. - Да, - ответил он после паузы, - да, это по поводу рыбалки. - А, Саш, - сказал он с каким-то полувздохом, - ну, я на месте. Ребята едут? Хорошо, я сейчас ему скажу. Да, там Вале скажи, чтобы не нервничала, я куплю сыра, колбасы, короче, все, что она просила. Ну давай. Ага. Ну давай. Ну пока. Да, что? Да я же сказал, все нормально. Валь, да все в поряде. Ага, целую. Пока. Он повернулся ко мне. - Ну чего, - сказал он, - пацаны уже едут, сейчас разберемся. - Куда едут? - спросил я, решив не удивляться ничему. - К тебе. - Да нет, я не могу сегодня, - ответил я, - а вам разве Сема не передал? - А Сема же болеет! - сказал мужик. - Фигли ты ему-то звонил, когда мог мне? - Да мне сподручнее Семе, - сказал я. - Блин, - посетовал мужик, - ребят отворачивать придется? А ты точно не можешь? - Да не, никак, - сказал я. - Ну ладно, - вдруг как-то порывисто спохватился мужик, - до свидания. Он пробежал мимо меня в морозную ночь. И тут позвонил телефон. Вздрогнув, я подбежал к нему и схватил трубку. Послышалось долгое шипение, а потом кто-то, видимо, очень издалека, каким-то задушенным голосом проговорил: "Алло, это вы?" - Да, - ответил я. - А Хаким у вас уже был? - спросил голос. При всем моем самообладании я не смог удержаться от вопроса: - Какой Хаким? - Ну, - охотно пояснил задушенный голос, - такой невысокий, плюгавенький, откровенно говоря, приглуповатый, лысенький, нерасторопный и неуклюжий мужичонка, у него еще постоянно с собой часы его прадеда, кстати, вы знаете, кто был его прадедом? Нет? Вышинский, да, да, тот самый Вышинский, коммунистический палач, - голос на минуту остановился, как будто давая себе передышку, а потом снова заговорил. - А вы сами-то кто будете? У меня к этому времени накопилось уже много вопросов, как-то: почему, если голос не знает, кто я, он тем не менее спокойно и уверенно звонит по моему телефону, почему правнука Вышинского должны звать Хаким, и что вообще происходит. Но, вспомнив, что, если единожды ты взялся за гуж, не надо жаловаться на его размер, я решил не задавать ни одного из мучивших меня вопросов, а попытаться подыграть. - А, Сема, это ты, да? - почти уверенно сказал я. - Да, - сказал голос, - это я, Сеня. Какой к чертям Сеня, подумал я. - Сенечка! - типа, обрадовался я. - Ну как дела, дорогой? Говорят, ты приболел? - А почему вы ко мне обращаетесь так, как будто я мужчина? - спросил голос возмущенно. - Сенечка - это женское имя. Было, есть и будет. И ничего я не приболела, просто на работу не пришла, и все. - А где ты работаешь, э-э-эээ, Сеня? - спросил я. - Да ты что, Лева, с ума сошел? - спросил голос. - Мы же с тобой работаем в одной конторе! Ага. Я, оказывается, в придачу ко всему еще и Лева. Интересно. Хотя, вообще-то, не очень. - Тогда, я боюсь, вы ошиблись номером, - сказал я вежливо. - Ну да, конечно, я ошиблась, сейчас, - сказал голос таким тоном, как будто само предположение возможности такой ошибки было равносильно осквернению святыни. - Я никогда не ошибаюсь! У меня пятьдесят шесть? нет, пять подруг, и я помню телефоны их всех, то-то, молодой человек, и не вам мне говорить, что я? - голос начал переходить в тихое брюзжание, пока не затих. Потом на другом конце провода положили трубку. Не знаю, почему, но меня все это одновременно интриговало и настораживало. Что-то было не так. Я оделся и подошел к двери. Раки, конечно, хорошая штука, но хлеба в доме не было, и не мешало бы его купить. Я открыл дверь. На пороге стоял Хаким. Только теперь он вырос сантиметров, как минимум, на тридцать, и поэтому стал выше меня. И - я не ошибся? - на голове его были рога. - Ээээ, - пробормотал я и отступил назад. - Что эээ? - вполне дружелюбно произнес Хаким. - Да так это, ведь, - сказал я. - Да ты что, шуток не понимаешь? - сказал Хаким, снимая сапоги на двадцатисантиметровой шпильке и накладные бумажные рога. - Ну, ты что? Ведь Новый Год скоро. - Какой, к чертовой матери, Новый Год? - заорал я. - Какой новый год, если вчера было двадцать пятое июня? - Мало ли, что было вчера, - сказал Хаким спокойно. Он подошел поближе, улыбаясь. Мне стало страшно. - Не подходи ко мне, - закричал я так громко, как только мог. И вдруг, по мере того, как я на него орал, Хаким стал отгибаться назад, как лист фанеры на сильном ветру, и отгибался до тех пор, пока не упал. Я подошел и посмотрел на него. Хаким был двухмерным. Он был нарисован на большом куске плотной бумаги. Причем нарисован далеко не лучшим образом. Я взвыл и бросился прочь из своего дома, думая: "Вот идиот чертов, хотел приключений? Так получай!", открывая на ходу дверь, туша свет. И вовремя остановился. Потому что пола не было, и дома, судя по всему, тоже не было, а за порогом моим был обрыв высотой где-то в метр. Внизу, прямо под этой импровизированной стеной, не давая мне спокойно спрыгнуть, сидела бабка в дождевике. Видимо, шум, производимый мной, привлек ее внимание, она повернула ко мне свое сморщенное лицо и просипела: - Сынок, не хочешь редисочки?.. 3. Антверпен. Stan