Stashe - Пустоцвет. Танцующие в огне

• Название: Пустоцвет. Танцующие в огне
• Автор: Stashe
• Жанр: Фэнтези

Главная героиня зачата истинным вампиром, и ее рождение — результат сделки. Она полукровка, ее время — ночь, а жизнь проходит меж двух реальностей с диаметрально противоположными ценностями. Казалось бы, путь заранее выбран и ведет к единственно возможному финалу. Но смерть, которая почти всегда ставит точку, в этой истории оборачивается многоточием, а привычные утверждения знаком вопроса. Сами истинные вампиры не больше, не меньше — потомки другого вида. Тех, чьи глаза не имеют цвета, а цели загадочны. Приходящие открывают двери в другие реальности и при рождении танцуют в огне. Такова воля судьбы и юную вампирку ждет путешествие, которое приводит в далекие края уже совсем другое существо… Эмоциональность, бесчувственность. Жизнь, смерть. В этих мирах нет прямых углов и однозначных выводов.

---

Старуха оставила меня. Она свое дело сделала. А что сотворила я? За все приходиться платить? За жизнь. И за смерть.

'Слезы вымоют горечь из сердца, со временем' — так говорила Лисица, пытаясь вновь растормошить меня. Только я не человек и у меня нет слез. Я заплатила цену за свои полгода счастья.

59 глава

Она смотрела на огонь. По лицу пробегали тени, превращая его в маску. От очага волнами шло тепло, успокаивая, убаюкивая.

Марис смотрел на нее. Она специально отвернулась, пока рассказывала. Словно рассказ предназначался и не ему вовсе, а потрескивающему пламени, которое бесновалось в тесных стенах камина. Линия спины, темные локоны, рассыпавшиеся по плечам. Женщина, которую он хотел бы ненавидеть, но не мог. Точно также как не мог любить.

— Ты искала меня потом?

— Да.

Сухие ответы. Все красноречие растворилось в шипении случайно пролитого на дрова супа. Она поставила котелок на толстую доску на столе, и рассеяно потерла щеку тыльной стороной ладони. Марису хотелось схватить ее за шею и вытрясти еще хоть немного чувств. Как она так безупречно научилась прятаться?

— Так что помешало найти?

— Я не чувствовала тебя. Любой приходящий знает о присутствии другого сташи на своей территории, даже примерное местоположение. Приходящие воспринимают и образы и занятия друг друга, как только уровень их подготовки станет достаточным. Знакомого или кровного родственника найти легче. Но я не могла обнаружить тебя. Бродила из мира в мир. Искала, звала. Сколько передо мной прошло границ, лиц и образов… и ничего. Ни одной зацепки, ни одной ниточки. Я так хотела безопасности для тебя, что слишком далеко отправила. Помнишь, про огненную вспышку? В первый раз мне удалось сотворить дверь. Как те, что созидали наши предки. Танцующие в огне. Она была нестабильной и сразу закрылась. Следов не осталось. Я очень надежно спрятала тебя, даже от себя самой.

— Мне кажется, ты претворяешься и делаешь это неумело. Неужели тебе не могло прийти в голову поискать под носом? Там, куда ни разу не заглянула.

— Где? У твоего отца? Думаешь, если бы могла вспомнить, не обратилась бы? Думаешь, не приходило в голову, что отправила сына в самое безопасное место, к его отцу? Это невозможно. Как я могу отправить его к тому, кого не знаю?

— Ты искала одна. У тебя нет родных, но хоть кто-то близкий за прошедшие годы должен был появиться? Почему не искала помощи у него?

— Да не умею. Я сама по себе. Не понимаешь?

— Никого?

— Нет. Одного могла бы назвать другом, но…он отказался иметь со мной дело. Мы повздорили, и больше не искали встречи.

— Кто это был? — почти с детской жадностью спросил он.

— Мой охотник. Мэрис, — Сташи закрыла глаза, тяжело оперлась на стол, — когда я поняла, что поиски не приносят результата, а я себе напоминаю скелет, который никто не в силах остановить, то задала вопрос. Что дальше? Меня не волновала польза, которую принесла смерть Клааса другим. Разговоры, изыскания, прочая чушь о развале миров и закрытии дверей. Я потеряла больше, чем приобрела. Научилась чувствовать и потеряла эту способность вновь. Но из жизни при этом ушло последнее, что имело ценность. А убить себя, я не сумела. Тогда и остановилась. Перестала искать. Не знаю, почему именно этот мир привлек меня. Мой дом. Я страж. Зачем ко мне начали приходить другие приходящие, что искали, не знаю. Что за великие мудрости желали получить? Коснутся 'могучего' воина, услышать дурацкий совет, пройтись по моей земле или испытать на прочность панцирь? Глупости, раздражающие безмерно. Стража нельзя сместить, если мир принял его. Для меня остаются знания и поиски ответов. Благодатное одиночество. Я не испытываю угрызений совести, только горечь. Меньше всего… Знаешь, я начала понимать Тхата. Был у меня такой знакомый, страж. Так что ты хочешь, Марис?

Мужчина запрокинул голову и посмотрел на потолок. Его пальцы мяли край плаща, висевшего на стуле. Он опустил голову и попытался поймать ее ускользающий взгляд.

— Те, кто бывали здесь, те, с кем довелось поговорить о мире и его хозяйке, говорили об остающейся у них светлой печали. Переходе моста, дороге которая не вызывает усталости, но требует пережить некий урок страдания. Как ты можешь быть счастлива здесь?

— А кто говорит о счастье, Марис. Так кто твой отец? Скажешь мне?

— Но…прежде. Я помню голос и тепло рук. Вроде ничего и не связывает, детство прошло вдали. Но, что значат пятьдесят лет для таких как мы?

— Хочешь сообщить о прощении? — Она смотрела прямо в глаза. Зрачки полыхали рубиновым пламенем, пальцы едва заметно дрожали. Марис медленно покачал головой.

— Нет. Ты не раскаиваешься. Но у меня остались вопросы. Что там, под маской? Под твоей мраморной бледностью, под каменным спокойствием мира?

Она вздернула подбородок. Детский жест. Он тоже так делал.

— Мой мир — место встречи приходящего со своим я. Столкновения глубинного, истинного. Голой сутью, ободранной от всех наносных иллюзий. Противостояния. Здесь они видят свою жизнь изнутри, переживают заново страхи и встречаются с ними на поле боя. Игры памяти. Слезы приходят после. Как символ способности приходящих грустить, скорбеть, и любить также как и люди. Нет. Я не плачу никогда. Лицо не маска, Марис. Оно мое. Я просто не чувствую. Поэтому могу остаться в стороне и дать раскрыться другим.

— Но это же ложь! — не выдержав, вспылил он. Сташи вздрогнула и внезапно подалась вперед, всматриваясь в лицо.

— Марис, скажи, кто твой отец?

— Я его отец, — хлопнула дверь. На пороге стоял старый знакомый. Холодный колючий взгляд, кривая челка. Мэрис повернулся к сыну:

— Зачем? Разве я не запретил?

— Я имею право, — огрызнулся Марис. Сташи переводила взгляд с одного на другого. Как можно оказаться настолько слепой, чтобы не заметить сходства? Как не вспомнила, не узнала характерных интонаций, жестов, черт?

— Имеешь право выйти за дверь. Я должен поговорить с твоей матерью.

— Но, отец…

— Выйди, — чуть повысил голос Мэрис. Сташи ощутила волну восторга и подкатывающего к горлу истерического смеха. Она не шевелилась, молча наблюдала за дуэлью отца и сына. Они стоили друг друга.

Мэрис…как же давно не виделись. Как давно. Его жесткость, почти жестокость и эта трогательная нежность, которую он показывал очень редко. Но сейчас любовь к сыну читалась в каждом жесте, как почти звериное чувство защищающего детеныша родителя. От опасности. От нее.

— Сядь! — женщина села. Сколько лет прошло, но она впервые, пожалуй, воспринимала его приказы без внутреннего протеста.

Марис сдался и, фыркнув, куда делась показная заносчивость, вышел наружу.

— Давно не виделись, — тихо произнесла Сташи.

— Что ты ему наплела?

— Он пришел ко мне. Потребовал ответы. Я сразу и не поверила, что он мой сын.

— А он и не твой, — грубо прервал Мэрис. Сел напротив, и уставился с мрачной неприязнью, — это мой ребенок. Ты его выкинула. Бросила сначала меня, а потом его. Осталась той, кем я подобрал тебя много лет назад. Куклой без чувств и сердца. Я не желаю, чтобы ты навредила Марису. Он ничего не может получить от тебя.

— Я его мать. Я искала его долгие годы и не смогла найти, — она замолчала. Глаза женщины наполнялись яростью, — почему? Почему каждый раз, когда ты появляешься, все ставишь с ног на голову? Не желаю оправдываться. Я не откажусь теперь, когда он нашел меня.

Мэрис поднялся, обошел стол и схватил ее за плечи. Рывком поднял со стула, наклонился к лицу и прошипел:

— Ты не смеешь указывать. Мне ровно, кем стала. Я помогал родиться сташи и умирать вампирам, и знаю лучше кого бы то ни было процесс. Мальчика нужно защищать. Хватит с него предательств. Поняла?

— Да какой он мальчик? Ему не нужна такая опека, — она сжала кулаки, — Я искала! Искала, но потом что-то случилось и два года жизни исчезли.

Мэрис равнодушно смотрел на женщину. Постепенно на лице его появилось легкое удивление. Он оттолкнул ее.

— Хочешь, чтобы поверил? Зачем тогда ты приходила ко мне?

Она села у огня и сжала виски руками:

— Я не помню.

— Пришла и жила со мной два месяца. Да, я обратил внимание на твои странности. Те слова и поступки ложь? Ты ушла так же, как явилась. Крадучись. А через два года в моей постели оказался младенец. Я не сомневался, чей это сын. Если ты приходящий, то чувствуешь свою кровь. Не смог тогда понять только одного. Зачем, ты сделала это? Использовала нас и выкинула обоих.

— Мэрис, ты послушай себя. Ну, зачем бы я подкидывала ребенка без веской на то причины? Я же приходящая. Если бы он не был желанным, не смогла бы забеременеть.

— Милая, ты сама только что произнесла причину. Ты была больна, когда явилась ко мне. Не отдавала себе отчета в действиях. Куда потом девать ненужного младенца? Прекрати лгать, наконец! Марис молод. Все эти годы его мучило чувство неполноценности. Он думал, это какая-то ошибка, трагическая случайность. Потом ненавидел тебя. Я рассказал ему, как было. Теперь ты опять обманываешь. Да, Марис не удержался и пришел к тебе. Ну, так дай ему возможность жить дальше, забыть тебя и эти сказки. Я знаю, сила твоя возросла многократно. Но и я не так уж слаб. Мальчик особенный. Это дар. Не знаю, от кого. Но раз уж болтаем, ответишь? — он пододвинул стул и сел.