Ника Созонова - ...Это вовсе не то, что ты думал, но лучше

• Название: ...Это вовсе не то, что ты думал, но лучше
• Автор: Ника Созонова
• Жанр: Современная проза

Подзаголовок — Повесть о Питере и о Трубе. Трубой назывался подземный переход у Гостиного двора. Одно время там играли уличные музыканты, пока милиция не прекратила это безобразие. И я была обитателем Трубы в мои шестнадцать… Жанр неопределенный: почти документальное повествование о реальных людях перемежается сказочным сюжетом. Главный герой — Питер. Живой и одушевленный, каким я ощущаю его в своих мечтах и снах. Очень надеюсь, что они на меня не обидятся, если прочтут и узнают себя: Тано, Лешка, Эклер, Егоров, Чайка, Злог… мои необыкновенные, незабываемые друзья. Повесть была напечатана в 2008 году в журнале "Крещатик".

---

Было тихо. Только иногда летучая рыбка взлетала над поверхностью прозрачной глади и с плеском уходила в нее…

Глава 8 ПИТЕР

Мы плененные звери,

Голосим, как умеем.

Глухо заперты двери,

Мы открыть их не смеем.

Ф. Сологуб

Я проснулась от собственных слез. Все еще спали. Слезы, начавшиеся во сне, продолжали душить наяву. Я зарылась лицом в спинку кресла, чтобы никого не разбудить, но от этого стало только хуже. Тогда я на цыпочках пробралась в ванную, сполоснула лицо холодной водой и выскочила на улицу.

Так-то лучше. Можно даже выть в голос — какое дело до меня случайным прохожим?

Я добрела до 'Казани' и присела на скамеечку у фонтана. Ту самую, которую недавно рассматривала сквозь зеленоватую толщу воды. Отдала лицо на растерзание долетающих до меня брызг. Стало полегче.

— Не помешаю?

Я повернулась с намерением отшить наглеца. Ряженый — во фраке и цилиндре на манер 19-го века. Много их таких в центре — чтобы фотографироваться с туристами.

— Шел бы ты, дорогОй… — но презрительная реплика сдохла, не успев оформиться.

В который раз за последнее время мне показалось, что я схожу с ума. Черты лица, которые не дано забыть. Серые глаза — те же, но выражение совсем иное. Не холодные и гипнотизирующие — искристые, наполненные беспечным смехом.

— Питер…

— К сожалению, не Рим и не Париж, чье общество, верно, обрадовало бы тебя больше.

— Ничего подобного! Но как ты здесь, наяву? И без Спутника?..

Он пожал плечами.

— Не хочется тебе льстить, но в чем-то ты не совсем обычная девочка, и некоторое тебе доступно. Я пришел извиниться за то, что тебе пришлось лицезреть меня — тогда, в том виде. Кстати, теперь можешь не опасаться моего подарка — отныне он для тебя безвреден. Но я всё же выбросил бы его на твоем месте, как советовал твой назойливый воздыхатель. (Я не сразу сообразила, что так он припечатал Спутника.) Он может повредить кому-нибудь из тебя окружающих.

Я потрогала кулончик на шее. Выбрасывать? Такую редкость и древность?..

— Я буду следить, чтобы он не попал никому в руки.

— Дело твоё. Независимо от того, избавишься ты от него или оставишь, вот тебе ещё один дар. Совсем другой, — он выделил интонацией слово 'другой'. — Талисман.

Он снял с запястья янтарные четки и протянул мне. Янтарины были крупные, красноватые, теплые от его руки.

— Спасибо…

Я вглядывалась в уже виденные один раз черты. Та же породистость, тонкость, но кожа не белая, а смугло-розовая, а главное — сияющие глаза и ощущение птичьей легкости в каждом жесте. Чем дольше я смотрела, тем жарче становилась поднимавшаяся изнутри волна нежности. Она затопила меня полностью — от старых кроссовок до лохматой макушки. Никогда и ни к кому в своей жизни не испытывала я такого.

На левом виске под кожей билась жилка. На несколько секунд я целиком сосредоточилась на её пульсации. Подчиняясь чему-то более древнему, чем разум, потянулась дотронуться до нее, ощутить токи его жизни.

— Можно?..

— Не стоит, — он мягко отстранился, не позволив моей руке прикоснуться к его лицу. — Для этого ты ещё слишком живая.

Он отвел от меня глаза, и я опять осталась одна в тесноте и пустоте собственного бытия. И тут я вспомнила сон.

— Послушай, я должна сказать тебе… — Слезы опять тут как тут, и никак с ними не справиться. — Мне приснилось сегодня, что ничего этого больше нет, — я повела рукой вокруг, — ни людей, ни домов. Все поглотила вода.

Он легко улыбнулся.

— Забей — как говорят в вашей тусовке.

— Ты не понял — я словно попала в будущее. Недалекое будущее, ведь глобальное потепление…

— Забей! — повторил он. И поднялся на ноги, изящно крутанув тросточкой с нефритовым набалдашником. — Не грузись, девочка. Вытри глаза. Лучше пойдем прогуляемся! Позволь мне сегодня побыть твоим кавалером. Я хочу, чтобы ты рассказала мне обо всех знакомых, что попадутся нам по пути. Я сделаю так, что тебя никто не сможет увидеть.

— А обо мне, выходит, ты ничего не хочешь узнать? — Если б мне не было так хорошо — его 'забей' волшебным образом сняло с души камень, — я обязательно скорчила бы обиженную гримасу.

— А разве есть что-то, о чем бы ты не кричала по ночам в мое небо? Не шептала, гладя обшарпанные стены моих старых домов? Не выплакивала, полируя рваными варежками гранитные ступни моих эрмитажных атлантов?..

От его улыбки мне стало жарко, голова наполнилась чарующей легкостью.

— Ты прав: пожалуй, ты тот, кто знает обо мне всё. Только ты и ещё, может быть, Спутник. Ну, пойдем!

Я спрыгнула со скамейки, и мы вышли из садика.

— О ком, ты хочешь, чтобы я рассказала тебе?

Мы неторопливо брели по Невскому, наводненному толпами туристов, жадно пялившихся в хищные глазки фотоаппаратов.

— О тех твоих знакомых, кого мы встретим. Например, о нём, — он указал на сгорбившуюся фигурку на ступеньках Строгановского дворца.

— Я не обязана знать всех бомжей, шатающихся по твоим улицам и проспектам!

Говоря это, я всматривалась в субъекта, к которому мы приближались. Хотя на улице было более чем тепло, на нем была куртка с торчавшими из прорех клочьями ваты. Кудлатая борода, наполовину седая, темное от солнца (от грязи?) лицо, покрытое глубокими морщинами, кустистые брови над ярко-голубыми глазами…

— Я узнала его! Это Свет, хранитель вечного огня на Марсовом поле, — от радости, что вспомнила человека, лишь мельком коснувшегося моей жизни, я даже подпрыгнула и захлопала в ладоши. — Только я мало что могу рассказать о нем — мы почти не общались.

— Какой он?

— Хороший, — не задумываясь, ответила я. — Он бомж. Когда он после возвращения из Афгана провалялся долгое время в психиатричке, его жена и дочь лишили его прав на жилье и выгнали подыхать на улицу. Он весь день ходит по городу (собирает бутылки и сдает их), а ночует на Марсовом поле. По утрам на своей маленькой сковородке без ручки он жарит на вечном огне яичницу. Молодежь, собирающаяся там греться, уважает его и внимательно слушает его рассказы о войне, о жизни, о Боге. Минимум раз в неделю он ходит в баню. Он ревнитель чистоты и порядка, и сильно ругается с теми, кто мусорит у его огня. Там не бывает фашистов, скинов и тому подобной мрази. Никто не говорит гадостей, не кощунствует и не плюется.

— Забавно.

— Что именно?

— Что ты с такой теплотой говоришь о каком-то старом бомже.

— Ты не прав! — Я аж побелела от обиды за Света.

— Я не хотел оскорбить ни тебя, ни его. Просто мне показалось странным твое отношение к бомжу, вот я и позволил себе удивиться. Для меня все, кто любят меня, равно дороги. Но ты человек, ты иная. Ладно, продолжим наш путь, мы и так слишком здесь задержались.

Мы прошли ещё шагов тридцать, когда он вновь притормозил, указывая на невысокого мужичка с куцей бороденкой, залысинами и яркой бабочкой из бумаги, приделанной к длинной палке.

— А каков он?

— Это Гудвин, добрый волшебник нашего андеграундного мирка, — я улыбнулась, разглядывая знакомое лицо. Гудвин разговаривал с девушкой в косухе. Он вложил ей что-то в ладонь (конфетку — в этом я была уверена на все сто) и отошел, беспечно помахивая палкой с бабочкой. — Он очень-очень светлый и необычный, другого такого нет. Всем знакомым он раздает при встрече волшебные конфеты. Надо, когда их ешь, загадать желание, и если это действительно позарез нужно — обязательно сбудется. Его бабочку зовут Мария, он разговаривает с ней, как с живой. А дом его похож на закулисье театра — мне как-то посчастливилось там побывать. Жаль, что я не могу с ним сейчас поздороваться. Его магическая карамелька мне бы очень пригодилась…

Странный то был день. Я встретила всех, кого когда-либо видела в 'Трубе', всех, с кем общалась хоть раз на улицах Питера.

— Эта девушка, та, с рыжими кудряшками, что стреляет сигареты у прохожих, — Язва. Она проститутка — не валютная, вокзальная, и наркоманка. Кажется, она больна СПИДом. Но, ты знаешь, она очень добрая, и, несмотря на её наркозависимость, на неё всегда можно положиться.

— То есть она шлюха и наркоманка, но все равно хорошая?

— Да, — я упрямо выпятила подбородок. — Я как-то вписывалась пару ночей в её тусовке — там все сидели на тяжелых наркотиках. Первое, что она сказала с порога, когда привела меня: 'Если кто предложит этому ребенку уколоться или угостит колесами, лично замочу в сортире, а мясо продам на шаверму!'…

Все люди и впрямь казались мне сейчас добрыми и светлыми, и ни одного из встреченных я не могла бы назвать плохим человеком.

Мы добрели до памятника Чижику-Пыжику на Фонтанке. Вот уж кого я не ожидала здесь увидеть, так это бывшего бой-френда! По моим сведениям, он должен быть сейчас торчать в своем Мурманске.