Данил Корецкий - Рок-н-ролл под Кремлем. Книга 4. Еще один шпион

• Название: Рок-н-ролл под Кремлем. Книга 4. Еще один шпион
• Автор: Данил Корецкий
• Жанр: Детектив
• Год: 2011
• ISBN: 978-5-17-073064-3, 978-5-271-34537-1

Бывший диггеродиночка Леший, а ныне офицер спецслужбы Синцов обеспечивает безопасность московских подземелий и ищет легендарное Хранилище, в котором предположительно спрятано несколько тонн золота, пропавшего во время эвакуации золотого запаса в сорок первом году.

Но подземная Москва притягивает самых разных людей. Подросшее поколение диггерготов рыщет по таинственным тоннелям, террористы с Кавказа пытаются найти проход под Кремль, привлекая в проводники освободившегося из заключения неукротимого карлика Бруно. А на поверхности плетут свои сети агенты ЦРУ, одной из задач которых является освобождение пожизненно осужденного шпиона Мигунова.

Найдут ли герои Хранилище? Прорвутся ли террористы под Кремль? Удастся ли вытащить из особорежимной колонии шпиона «пожизненника»? Какие еще тайны хранят страшные московские подземелья?

---

– Больше всех этому досталось, секретарю комитета, он как раз сзади стоял, – давился смехом Гуляев. – Ну, и коменданту, он рядом с ним терся... Немного на Царькова попало, хорошо, я далеко был...

– Целый день ничего не ел, – хмуро оправдывался Семаго.

Занимался тусклый рассвет, с неба сыпалась колючая снежная крупа. Они стояли на пронизывающем ветру у своего домика, дожидаясь «Уазика», который отвезет на аэродром. Семаго еле держался на ногах. Хотелось лечь у себя дома, запереться и никого никогда не видеть. А вместо этого предстояло лететь вместе со всеми участниками вчерашней истории. Хоть опять напивайся... Так не полезет...

– Ирина... бедная... все осматривалась... думала – ты ее сзади заблевал... Платье-то... наверняка... дорогое...

– Чего ты ржешь? Что смешного? С каждым может случиться!

Гуляев скорчился, держась за живот.

– Ну, представь себе... солидная женщина, депутат... – с трудом выговаривал он. – К ней кавалер с ухаживаниями... вроде тоже не зеленый лейтенантик... приглашает на рандеву... она уже согласилась... А он всех заблевал... И ее в том числе...

Гуляев нечленораздельно завыл.

– Жалко, ты ничего не помнишь, тоже бы посмеялся...

– Чего я не помню? – зло сказал Семаго. – Как ты государственные секреты особой важности выбалтывал? Все прекрасно помню! И это не смешно, это другим пахнет!

– Какие еще секреты? – Главный конструктор перестал смеяться. – Чем пахнет? Ты чего?

– Сам вспоминай! Про «Молнию», про значимость морского варианта, про перевооружение атомного флота. Или забыл, что Ирине болтал?

– Придумал тоже, – Гуляев огляделся, отряхнул заснеженное пальто.

– У этой Ирины такие допуски, что нам с тобой и не снились... А что я говорил, все и без того знают...

– Видишь, сразу смех и прошел, – недобро отметил Семаго. – Был у меня один друг, он тоже так оправдывался. «Зенит» – может, слышал? И где он теперь со своими оправдашками?

Глава 2 Зоны

Исправительная колония особого режима

для пожизненно осужденных ИК-33 —

«Огненный Остров». Сибирская тайга.

9 октября 2010 г.

«Снова и снова снится бескрайняя ширь. Не лечу – парю, переступаю ногами с одного воздушного потока на другой. Свободен! Далеко внизу подо мной ломаная береговая линия, которую я никогда не видел наяву вот так, с высоты птичьего полета, и вряд ли когда обращал внимание на картах. Что мне была на воле Восточная Сибирь? Мог ли я предположить, что судьба занесет меня когда-нибудь в эти Богом забытые края?

Но сейчас картина знакома и привычна, как узор плесени на бетонном потолке моей камеры. Странное чувство. Вот эта широкая «глотка» с тонким отростком на конце – пролив Лаптева, я знаю точно. Дальше на восток линия загибается, становится похожей на поджатую переднюю ногу вставшего на дыбы коня. Это Чихачевский залив. Еще немного восточнее – разветвившееся коралловым кустом устье Индигирки. Заболоченные берега, гиблое место. Сверху кажется, что земля разъедена ржавчиной и присыпана солью. Мне неприятно смотреть на это. Я не удерживаюсь, сплевываю вниз. Давно хотел это сделать.

Болота тянутся в глубь материка, на юг, там уже поднимается тайга, прикрывает болотную ржу темно-малахитовой зеленью. Появляются возвышенности, относительно сухие островки. На одном из таких «островов» – крытые шифером бараки, скособоченный прямоугольник заградительного периметра. Злосчастная ИК-33! Даже здесь, наверху, слышу исходящую оттуда вонь немытых тел и выгребной ямы у санизолятора, куда зэки из хозобслуги по утрам выносят параши... Как я ненавижу это место! Снова плюю, стараясь попасть в квадратную крышу административного корпуса. Мой плевок превратился в сгусток раскаленной плазмы, в шаровую молнию, он летит, выжигая в воздухе наполненный дымом и грохотом коридор. Я радуюсь, смеюсь и плачу. Это моя боль летит, моя ненависть и безысходность!

Но внизу дует ветер, он сносит плевок в сторону, в самую гущу тайги. Там я вижу красно-черный шар взрыва. В одно мгновение вековые лиственницы, кедры и ели укладываются веером на землю, как металлическая стружка под воздействием магнитного поля. Тайга охвачена огнем, он стремительно разрастается, набирает силу. Надежда все еще не покидает меня: сейчас он доберется до колонии, сметет периметр, перекинется на строения, все уничтожит! Ну же!..

Нет. Бушует огненное море, а посреди него торчит уродливый прямоугольник, не тронутый пожаром – Огненный Остров. Там бегают фигурки хозобслуги, выстраиваются на плацу – начинается утренняя поверка. Потом эта перхоть пойдет обслуживать нас – особо опасных. Мы здесь главные, мы – «белая кость» или «белые воротнички». Потому что у всех остальных есть сроки – у охраны по контрактам, у зеков обслуги – по приговорам, а у нас нет. Мы – вечные. Конечно, возможность УДО через двадцать пять лет брезжит, как последний рассвет смертника, но двадцать пять лет – это тоже вечность... Мы даже одеты по-другому: не в черные рабочие комбинезоны, а в тускло-полосатые робы с ярким белым кругом на груди и на спине – вроде для того, чтобы конвою легче целиться при побеге... Но какой тут побег!

Проклятое место! Даже огонь его не берет! Я плачу от бессильной злости. Воздух больше не держит меня, ускользает из-под ног. И я падаю вниз.

...Первое, что вижу после пробуждения – злобная рожа Блинова. Он скрипит зубами, брызжет слюной, матерится свистящим шепотом.

– Опять? сука, орешь, кайф мне ломаешь! Только трусы с нее сорвал, еще бы минута? и кончил... Пришью я тебя, падла, ох пришью! Что мне терять?

Я ему верю. И терять ему нечего, и убить меня ему ничего не стоит. Сорвал поллюцию! Этого вполне достаточно для ненависти, тем более, когда ненависть и жестокость составляют суть живого существа.

– Пошел вон, я тебя скорей пришью, – говорю я, и отворачиваюсь к крашенной масляной краской стенке.

Начало пятого утра. Холодно, сыро, тошно. Знаю, что уже не уснуть. Горькие, ужасные, беспросветные минуты...»

12 октября 2010 г.

«На особой зоне и режим особый. Хлопает железная заслонка „глазка“ – вскакиваем и становимся в лягушачью позу. Это значит: ноги расставлены в полуприседе, корпус согнут, голова уперта в стену, руки с растопыренными пальцами вывернуты назад. Чтобы сразу было видно – в ладонях ничего нет. Да и не прыгнешь из такого положения, не нападешь, то есть. Может, вертухай и не собирается к нам входить, просто заглянул для порядка – все равно становимся в лягушачью позу. Десять раз хлопает заслонка – десять раз становимся, двадцать – двадцать, а сто – сто раз. Это обязательная процедура, в случае неисполнения – жестокий отмолот по почкам и неделя карцера.

Но сейчас по времени ясно – не просто заглянули, поведут на прогулку. И точно – лязгает замок, открывается основная дверь, из лягушачей позы докладываем по очереди:

– Пожизненно осужденный Блинов, статьи 105 часть вторая, 131, 132, 134, 136!

– Пожизненно осужденный Мигунов, статьи 275 и 105 часть вторая!

– Блинов, ко мне! – приказывает вертухай. По голосу, это Блаватский – хороший мужик, беззлобный. Инструкции выполняет, но «по букве», без ненависти. Хотя тут и «по букве» можно очень легко в деревянный бушлат загнать. Заставят полдня стоять в полуприседе – и готово...

Блинов пятится раком назад, продевает клешни сквозь решетку вспомогательной двери, защелкиваются браслеты.

– Блинов, к стене! Мигунов, ко мне!

Теперь я пячусь раком. Сколько лет я ходил по-особенному, не так, как гражданские – строевым шагом. Вначале сам осваивал его в училище, потом учил солдатиков, маршировал на разводах, смотрах, учениях, парадах. Иногда злился на муштру, иногда халтурил: не поднимал ногу на нужную высоту, не тянул носок, не «рубил шаг»... Мог ли когда-то представить, что научусь такому противоестественному и унизительному способу передвижения, в котором, вдобавок, и не схалтуришь: тут за это не замечание и не наряд вне очереди, а литой резиной по почкам – раз! И все ясно: так больше делать нельзя!

На ощупь просовываю обе руки в специально увеличенный квадрат решетки, запястья охватывает холодная сталь. Хорошо надел, правильно: и рука не болтается, и не затянул сильно – в самый раз! Щелкает замок вспомогательной двери – камера открыта.

– На прогулку, вперед!

В тех же лягушачьих позах, да еще в браслетах, корячимся по коридору: согнутые, в полуприседе, закованные руки торчат назад-вверх. По бокам два вертухая с тяжелыми резиновыми дубинками. Если попробуешь выпрямиться – палки тут же влипнут в спину, да так, что полчаса не сможешь подняться. Перед глазами обшарпанный, но чистый пол, за восемь лет я изучил каждую трещинку, каждое пятно. Стены я знаю хуже, да и то не выше, чем на метр, а потолка и вообще никогда не видел. Так же, как лиц вертухаев. Но справа идет Блаватский: его стоптанные берцы[5] я хорошо знаю – левый каблук у него почему-то с наружной стороны сильнее снашивается, и правый носок ободран сильно – как ни мажет ваксой, все равно видно. Уже восемь лет так ходит. И чего он их не меняет? Ведь обмундирование должны выдавать бесплатно, берцы – раз в четыре года. Хотя мало ли, что должны... Может, не выдают, а скорей всего, он компенсацию получает: деньги нужней...