Сергей Зверев - Путь отчаянных

• Название: Путь отчаянных
• Автор: Сергей Зверев
• Жанр: Боевик
• Год: 2011
• ISBN: 978-5-699-48113-2

Транспортный самолет ВВС России «Руслан» доставлял гуманитарную помощь в Эфиопию. Но до Аддис-Абебы он не долетел: над Суданом его прижала к земле и посадила пара истребителей «МиГ-21» без опознавательных знаков. Самолеты принадлежали группе арабских экстремистов, возглавляемой... бывшим офицером морской пехоты США. Психически ненормальный, он мечтает повторить американскую трагедию 2001 года. Пленников и самолет спрятали на заброшенном горном аэродроме, где их, казалось бы, невозможно найти. Но не существует слова «невозможно» для группы российских десантников, в которую входит и сержант-контрактник Владимир Локис. Парням поручено найти и вызволить из плена российский экипаж...

---

«Боинг» пробежал по бетонке, замедляя скорость, завернул на рулежную дорожку и через несколько минут остановился. Дружно загалдев, пассажиры потянулись к трапу, уже поданному к борту самолета. Европейцев среди тех, кто прилетел в Джидду, если не считать разведчиков, было только двое. Они так же, как и десантники, не торопились покинуть салон «Боинга», пропуская вперед паломников, среди которых было много стариков.

– Вот, не сидится же людям дома, – проворчал за спиной у Володи Круглов. – Мотаются по свету...

– Совершить паломничество в Мекку должен каждый правоверный мусульманин, – назидательно произнес Локис.

Когда все пассажиры, жаждущие поклониться священной Каабе, вышли из салона, Демидов не торопясь поднялся.

– На выход, парни. До отправления парома времени у нас немного, а город мы не знаем, – посмотрел он на часы, потом снял с багажной полки свою спортивную сумку. – До вечера мы должны быть в Порт-Судане.

– А куда торопиться, Купец? – повернулся к командиру Ефимов. – Давай немного по городу прогуляемся, посмотрим. Все-таки святые места...

– Они святые для правоверных, – забросив ремень сумки на плечо, ответил Демидов, – а не для православных. Так что не возражай и выметайся из салона!

– Простите, вы русские? – обратился к ним на вполне приличном русском языке один из европейцев, летевших с разведчиками из Стамбула. – Я услышал, как вы разговариваете...

Он был невысокого роста, весь круглый, упитанный, как колобок, и внешность у него какая-то серая, незапоминающаяся. Демидову он едва доставал макушкой до груди.

– Ну, допустим, что русские, – окинув попутчика с ног до головы тяжелым взглядом, неприязненно ответил Купец. – Что дальше?

– Вы впервые в Аравии? – не обращая внимания на грубоватый тон, продолжал иностранец.

– Не понимаю ваших вопросов, – заявил Купец, направляясь к выходу. За ним потянулись остальные.

– Послушайте, русские, – ухватил под локоть шедшего последним Круглова толстячок, – я хочу помочь вам. Вы ведь туристы?

– Вам чего надо? – осторожно высвободил руку Петро. – Мы вас не трогаем, и вы нас не задевайте. Договорились?

– Но ведь... – Назойливый иностранец тут же замолчал при виде здоровенного кулака Круглова перед своим носом.

– Тебе, дядя, русским языком говорят – отвали, – не скрывая раздражения, проговорил Петро. – Не видишь, заняты мы...

Иностранец отшатнулся, толкнув второго европейца, стоявшего за его спиной. Тот что-то сердито сказал ему, толстячок заискивающе и виновато улыбнулся в ответ.

Общаться с хмурыми, неулыбчивыми и крайне сосредоточенными на себе арабами, владельцами машин, Демидов поручил Володе Локису и Сане Ефимову. Они были единственными из всей разведгруппы, которые более или менее свободно владели английским языком. Остальные десантники знали только заученные на уроках фразы, которые никоим образом не касались мирных переговоров с таксистами.

– Только имейте в виду, – предупредил он, – денег у нас кот наплакал, так что договариваетесь нормально, не больше двадцати долларов. Поняли?

Ефимову удалось сговориться с водителем обшарпанного, но зато вместительного «Бентли» пятьдесят затертого года выпуска только на пятьдесят долларов. За меньшую сумму упрямый араб, ко всему прочему плохо понимавший английский язык, ехать в порт не соглашался. Узнав, что придется выложить целый полтинник, Купец недовольно посопел, но спорить не стал. Зато когда через каких-то десять минут «Бентли» с грохотом и скрежетом подлетел к зданию джиддадского порта, возмущению Демидова не было предела.

– Ах ты, черномазая скотина! – взревел он, хватая своей огромной ручищей водителя за шиворот. – Тут езды максимум на червонец, а ты полтаху зарядил?! Гони, падла, сдачу!

Свои чувства Купец выражал, разумеется, по-русски. Ничего не понявший из сказанного араб испуганно таращился на разгневанного клиента, не понимая причины скандала и твердя только одно слово: «Текс».

– Купа, – перехватил командира за руку Ефимов, – прекрати мучить пролетария. У него такса такая. Понимаешь?

– Да мне на...ть на его таксу! – продолжал бушевать Демидов. – И грабить себя я никому не позволю! Гони, тебе говорят, сдачу!

На их машину уже начинали оглядываться прохожие, в любой момент могли появиться полицейские, встреча с которыми никак не входила в планы десантников.

– Леха, – торопливо проговорил Локис, – брось его, черт со сдачей! Того и гляди, полисмены нагрянут...

Это немного отрезвило возмущенного Купца, и он отпустил водителя, опасливо жавшегося к дверце своего «Бентли».

– Живи, урюк, – милостиво разрешил Демидов, – но на глаза мне больше не попадайся – удавлю, как котенка.

На прощание он так хрястнул дверцей, что открылся капот багажника. Водитель не остался в долгу. Высунувшись в окошко почти по пояс, он громко крикнул в спину удаляющимся десантникам:

– Американес крези! Фак ю!!

– Что-о-о?! – резко развернулся Купец, но «Бентли», взвивая из-под колес облако пыли, уже мчался прочь от порта.

– Пошли, Купа, – хлопнул по плечу командира Локис. – Ты и так его перепугал до смерти. Ну, зарабатывает человек таким образом деньги. Что ж, его сразу убивать за это?

Демидов посопел, но ничего не ответил. Быстро отыскав кассу, десантники, объясняясь больше на пальцах, купили билеты и вскоре сели на паром. Никто из них не заметил в толпе пассажиров своих попутчиков из Стамбула. Они тоже садились на паром, шедший в Порт-Судан...

Глава 4

Российское консульство в Омдурмане разведчики нашли быстро. Оно располагалось в тихом переулке, неподалеку от шумного и многолюдного центра столицы Судана.

– Я только одного не пойму, – мрачно проговорил Демидов, глядя на двухэтажное белое здание, окруженное высоким глухим забором, – паспорта у нас украинские, а мы премся в российское диппредставительство. На хрена, спрашивается, нам должны там помогать?

– Я же говорил, Леха, что ты дремучий человек, – хихикнул Ефимов. – А вот если бы залез перед отъездом в Интернет, то знал бы, что у нас с хохлами есть договоренность, что наши дипломаты помогают гражданам Украины, представляя, в случае чего, их интересы...

– Поговори у меня, умник, – буркнул командир.

Купец нажал кнопку звонка, которую заметил рядом с металлической дверью, и где-то вдалеке раздалось дребезжание.

Как ни странно, дверь им открыл мулат, с гладкой и блестящей, словно глянец, кожей лица.

– Господам что-то нужно? – спросил он на неплохом английском.

– Мы – граждане Украины, – быстро заговорил Ефимов. – Приехали для работы...

– Можете не продолжать, – неожиданно перешел на русский язык мулат. – Я второй день вас жду. Проходите. – Он чуть посторонился, пропуская десантников в уютный чистый дворик, и указал на узкую тропинку, с обеих сторон обсаженную цветочными клумбами и пальмами.

– Ступайте по этой дорожке. В конце ее будет небольшой домик, дверь не заперта. Ждите меня там, я скоро приду, – и скрылся в зарослях акации, которой был засажен двор консульства.

– Что это было? – первым оправился от удивления Демидов.

– Хрен его знает, – честно признался Чижиков, – но я в ауте...

– Ладно, пошли к избушке на курьих ножках, – хмыкнул Купец. – Надеюсь, Бабы-яги в ней нет.

Домик, который обнаружили разведчики, был то ли большим флигелем, то ли средних размеров виллой.

– Неплохой домик! – восхищенно произнес Ефимов, поднимаясь на большое крыльцо. – Хотел бы я жить в нем после того, как у меня контракт закончится.

– Переезжай в Судан, – деловито осматриваясь, предложил ему Локис. – Устраивайся работать в консульство и будешь здесь жить...

Внутри домика тихо урчал кондиционер, посредине большой комнаты, вероятно гостиной, стоял стол, вокруг которого были симметрично расставлены мягкие полукресла; в углу примостилась плазменная панель, вдоль большой стены тянулась шеренга шкафов, а в простенках расположились большие вазы.

Не успели десантники освоиться на новом месте, как в гостиную вошел мулат, впустивший их в консульство.

– Ну-с, – потирая розовые ладони, сказал он, по-хозяйски подсаживаясь к столу. – Для начала давайте познакомимся. Меня зовут Игнатий Петрович, я – секретарь российского консульства в Судане.

– Ни хрена себе, – только и смог выговорить Демидов. – Это как?

– Что вас смущает? – удивился секретарь. – Мое имя? Или цвет моей кожи?

– И то и другое, – ответил Купец.

Остальные разведчики промолчали. В конце концов, Демидов был командиром группы, ему, как говорится, и карты в руки.

– Значит, так, – положил руки перед собой Игнатий Петрович. – Чтобы больше не возвращаться к этому вопросу, поясняю. Моя мама – украинка, живет в Киеве. Папа – житель Уганды, это соседнее с Суданом государство. Я – плод их студенческой любви, которым, в своих меркантильных целях, решила воспользоваться российская военная разведка. Согласитесь, что чернокожий резидент ГРУ не вызовет подозрений в африканской стране...