Елена Воробьева - Летописи Арванды. Легенды спящего города

• Название: Летописи Арванды. Легенды спящего города
• Автор: Елена Воробьева
• Издательство: СКИФИЯ
• Жанр: Мифы. Легенды. Эпос
• Год: 2010
• ISBN: 978-5-903-463-44-2

В книге сменяются чередой волшебство и реальность, мистика и простые человеческие чувства, а неразгаданные со дня сотворения мира тайны вплетены в обыденность серых будней. За чарующими и романтическими образами внимательный читатель без труда найдет и увлекательный сюжет, и вечную борьбу противоречивых законов бытия.В книгу включены: легенда-поэма «Летописи Арванды», поэмы из цикла «городские легенды» – «Легенды спящего города». Помимо поэм в книгу вошла театральная пьеса «Сожженная дорога Никколо Паганини».

Елена ВоробьеваСанкт-Петербург, 2010

Летописи Арванды. Легенды спящего города

Издательство: «Скифия»

302 стр. Твердый переплет

ISBN 978-5-903463-44-2

Тираж: 500 экз.

При оформлении обложки использован фрагмент картины Джона

Вильяма Уотерхауса «Миранда и буря».

---

Иди себе… о нем не думай — он или сгинет, иль уйдет…

Меня не трогают их судьбы, пускай мир вовсе пропадет…»

И старый мэр вновь у камина уселся, кашляя, кряхтя,

Вдыхая вкус смолы и дыма — и чудилась ему Марина,

Его любимое дитя…

Светилось личико малышки, а взгляд стремился к небесам…

Там, в комнате, и ныне книжки лежат, и плюшевые мишки,

И ленты к светлым волосам…

А страж, кряхтя, побрел обратно, слезу сгоняя по пути —

Он вспомнил маленького брата, проделки, шутки Алехандро,

И смех, что лучиком светил…

***

…Сменилась стража этой ночью. Молился у стены старик…

И стражи слышали: «Мой отче…» И думали — что им пророчит

Его печальный светлый лик…

Вот буря с силой загудела, бичом холодным дождь хлестнул,

И тут же музыка взлетела — о скорой смерти флейта пела!

Ей вторил шторма вой и гул…

Старик взял в руки крест нательный, в слезах его поцеловал —

И тут же искорки взлетели и скрыли в огненной метели

Молящегося старика…

С тревогой стражи ждали утра — всю ночь бесился ураган!

Но вот высокая фигура, не сломленная злою бурей,

В молитве скорбной склонена…

О чем он плачет здесь? О детях? Но что он мог о них узнать…

О тех счастливых днях и летах, что промелькнули, как комета,

Оставив гнить и умирать?...

Кто помнит о Фарго несчастном? Кому есть дело до людей,

Чья жизнь была, как вечный праздник и чьей все покорялись власти —

Теперь они среди теней…

А, может, он о жертвах плачет, что сгинули у этих врат?

Откуда этот странный старче?... Могло ли это быть иначе?

Но разве… Город виноват?

И первый страж пошел с докладом к достопочтимому судье,

Что средь покинутого сада под диким старым виноградом

Сидел на треснувшей скамье:

«Там, ваша честь, перед вратами уж день второй старик сидит…

Молитвы шепчет… Может, сами посмотрите… Он не глядит

По сторонам, не просит денег, впустить не просит на порог —

Его от бурь ночных и ветра огней скрывает хоровод…

Он молится весь день и плачет… Лишь на коленях он сидит…

Одно все это может значить — в душе он с Богом говорит…»

«Не смей мне глупости пустые рассказывать… Ну, что — старик?

Здесь было много их… Такие, что только могут, что просить…

Я не пойду — что, я не видел тех попрошаек и рванье,

Что у ворот тяжелых сидя, могли издать лишь плачь нытье?

Иди себе… Я очень занят… Не обижайся, старина —

Меня знобило утром рано, и целый день болит спина…»

Судья, усевшись поудобней, вернулся к памятным годам,

Когда его сыночек Робин носился, лепеча, по дому

И лазал по его плечам —

Любил он на отцовской шее смотреть в заоблачную даль…

Он так отцу и не поверил, что там, где небо пламенеет,

Нет Господа… а так ведь жаль…

Он часто спрашивал о Боге… Отец смеялся и шутил —

Но, покраснев, с обидой Робин, ладошкой рот зажав в тревоге,

Серьезным быть его просил…

Теперь все в прошлом… Не вернется счастливых весен череда —

Малыш любил смотреть на солнце, любил раскрашивать оконца

И складывать кусочки льда…

…В смятенье стражник возвращался — не шел из головы старик…

Он… не бедняк, не попрошайка. А в мыслях образ воскрешался

Любимой дочери — Арлит…

Она любила на поляне, перед воротами Фарго,

Играть беспечно вечерами, когда туман под облаками

Течет, как в крынку молоко…

Цветы вечерние так сладко свой отдавали аромат…

Весь Город знал ее повадки — и после яркого заката

Страж приводил Арлит назад…

***

Он бред в раздумьях, как в тумане, на площадь вышел, где кружком

Уже стояли горожане, решившие, что могут сами

Взглянуть на старика тайком.

Старик молился… Как и прежде, лишь к Богу обращен был взгляд

С тоской и призрачной надеждой… А ветер колыхал одежды…

Народ попятился назад —

Там, за спиной его склоненной, из хмурых серых облаков

Фигура встала в красно-черном… Застыли люди изумленно —

Им улыбался Крысолов!

«Чего вы ждете, горожане? Уж третий день у ваших врат

Скулит и ноет нищий старый… Я вам верну детей назад,

А вы — убейте попрошайку! Что вам еще одна душа?

Ведь сколько их больных и слабых ваш Город живота лишал?

У этих стен мольбы и слезы сливалися в последний крик!

А утром — скрюченные позы и жалкой смерти жалкий лик…

А этот… Ну, немного крепче, раз выдержал уже два дня…

Но старичок ведь не бессмертен, а вы — порадуйте меня!»

Вздох ужаса со стен донесся, старухи, старики в тоске

Словам внимали… Злобный голос будил воспоминанья, слезы…

Сквозь старости жестокий тлен.

Старик молился. Он ни словом, ни взглядом не вострепетал,

Перед коварством Крысолова ни сердцем, ни душой не дрогнул —

Но лишь молиться продолжал…

В сердцах же горожан сомненья посеяли его слова —

И злые в смерти обвиненья тяжелым молотом давлели,

И воспротивилась душа!

«Не может быть! Так мы повинны?! Мы погубили тех людей,

Что нас о помощи молили в ненастном реве злых ночей…

Мы так гордились, что богатством наш Город превзошел других —

Фарго был равен малым царствам, сияло золото над ним!

Мы думали, что всех сильнее! Сиянье золотых монет

Не замутнит стареньем время — мы процветали много лет…

Но час пришел… И наши дети безвременно ушли от нас —

И золото уже не светит, не радует умерших глаз…

Что нам богатство?! Если старость и бремя одиноких лет,

И тлена дряхлая усталость заставили держать ответ!

Да, мы повинны! Но убийством не отягчим своей вины!

И дети нам бы не простили — их души чистыми ушли…»

Вдруг флейта гневно и протяжно завыла в дьявольских руках —

Зов прозвучал сигналом дважды, ее приказ услышал каждый:

Убей! Убей же старика!...

А он молился и слезами оплакивал невинных кровь —

Душой витал за облаками, вдруг встретился с людьми глазами —

И со стены раздался вопль:

«Молись за нас! Мы слишком слабы — и крепкой веры у нас нет,

Во многих бедах виноваты, но не дали за них ответ…

Мы не хотим еще убийства! На нас и так уж грех большой,

Нам нечем больше расплатиться — лишь только собственной душой!

Теперь, когда болезнь и время, и боль тоски вошли в судьбу —

Мы сомневаемся, но верим! Мы не хотим уйти во тьму!

Хотим с детьми соединиться, увидеть свет любимых глаз…

Они не могут в ад сокрыться — они ведь были лучше нас!»

Завился вихрь, взревела флейта, и тучи черной пеленой

Закрыли в то мгновенье небо — напевы ярости и гнева

Обрушились на них стеной…

Руками зажимая уши, метались люди по стене —

Невмоготу им было слушать, и кровью обливались души,

В пылающей скитаясь тьме…

Старик молился — затихала мелодия, и вздох людской

Ответом был… Но снова дьявол обрушил силу урагана

Над головой его седой —

Посыпались удары молний, и дрогнул белый силуэт,

Вопль ужаса сердца наполнил — старик упал! А флейта воем

Хлестнула с силой по земле…

***

Старик лежал, а кровь хлестала из носа, рта, и из ушей…

Над ним стоял с улыбкой дьявол, в раздумье сумрачном решая,

Чем бы еще смутить людей…

Но распахнулись вдруг ворота! Бежала к старику толпа,

Его схватил под руки кто-то — с любовью, искренней заботой

Его внесли в Фарго врата!

Когда ворота затворились, омыли кровь с его лица,

Водою чистой напоили и стали истово молиться —

Просить за жизнь его Творца!

Старик сказал, теряя силы, знаменье крестное творя,

Что перед собственной кончиной с них хочет снять былые вины,

Чтоб смерть его была не зря —

Он им расскажет, как однажды почувствовал земную грань,

Что ад его навеки свяжет, и будет боль минуты каждой

Терзать и жечь его гортань:

«Не знаю, как смог бы я выжить в аду,

Как смог бы дышать ядовитым туманом…

Я думал, что дверь никогда не найду,

И скроюсь навек в дымном пепле без края...

Не помню, как начался этот кошмар,

И как я попал в эти мрачные стены…

Повсюду был дым и колючий угар,

С губ капали хлопья кровавые пены.

Я бился о камни и ногти ломал,

Пытаясь пробить каменистые своды,

Но лишь понапрасну я силы терял,

Не смог я найти потаенного хода…

А дым все колол мне глаза и гортань

И внутрь проникал ядовитой змеею…

Казалось, что я перешел уже грань,

И час мой настал, что назначен судьбою.

Я задыхался, и кашель саднил,

Я тыкался в стены, их пачкая кровью…

Внезапно дорогу огонь преградил,

Меня опалив и пронзив острой болью.