Юрий Невский - Железные игрушки — магнитный потолок

• Название: Железные игрушки — магнитный потолок
• Автор: Юрий Невский
• Жанр: Современная проза
• Год: 2009
• ISBN: 978-5-271-24821-4

Эта книга для молодых. Для тех, кому бьет в лицо ветер странствий. Кто жаждет покорять ледяные вершины, нырять и аквалангом и прорываться в глубины Космоса. Для тех, кто готов своим светом затмевать посланцев тьмы, адептов глупости и пошлости.

Эта книга для зрелых, не растративших внутреннего огня.

Эта книга для интеллектуалов, для тех, кто превыше всего ценит изысканную, благоуханную русскую прозу.

Эта книга тебе в дорогу — РОМАНТИК!

---

— Ну, конечно, моя дорогая… — машинально пробормотала Лена. Получилось, она как бы ответила склонившейся и что-то спросившей у нее Кате. — Да вон, посмотри, ничего-так-себе-мужчина, глазами зыркает! — настойчиво повторила официантка. — Я его к тебе пересажу.

Что это, кого пересажу? О чем речь?

Оказывается, все вокруг переменилось. Свет включили ярче. Две женщины с кухни относили столы с противоположного ряда в середину. (И пока было неясно, составляют ли они их в виде буквы «Т» — или «П»?) Тем не менее намечается какое-то мероприятие.

— Да он спокойный, сейчас допьет. А нам расставить все надо.

— Свадьба, что ли? — спросила Лена. Она ведь начала проверять тетради…

— Да у нас тут… то свадьба, то поминки! Мы сейчас зал подготовим к вечеру, банкет будет. Ты сиди спокойно. Я к тебе только этого подсажу, ладно? Видишь, все столики заняты. А он… не знаю, первый раз у нас… Может в институт приехал? Но на командировочного не похож, при деньгах мужчина.

Лена посмотрела в его сторону. К столику, за которым сидел незнакомец (всем своим видом выражая недоумение), неумолимо приближались внушительные женщины в белых куртках. Подхватывали столы, с грохотом выстраивали в длинный ряд. Но что за мужчина? Некоторое нарастающее напряжение в сцене даже рассмешило Лену. «Ну веди сюда этого… Штирлица!» — она махнула рукой. Почему-то ей это напомнило историческую встречу киноразведчика с женой в «Элефанте».

Катя переставила его закуски, подошел и он. В одной руке держал серый обтекаемый кейс, в другой — графинчик с водкой (словно боялся, что его отберут). И серый костюм сидел на нем как-то… обтекаемо. В глазах сквозила явная растерянность (а глаза не то серые? или голубые?) Возраст его? Ну, ближе к сорока, наверное. Жесткий ежик коротко подстриженных волос. Невысокого роста, плотен, сбит. Крутым мачо его не назовешь (это даже не Поль, и уж тем более, не Янский). Весьма усредненный тип. Коммерсант средней руки, похоже.

— А это что, извините… домашнее задание? — кивнул на ее тетради через некоторое время, как устроился напротив.

— Контрольные, — коротко ответила она.

— М-да… И мне часто приходится на работе контрольные делать. Э-э… гм! То есть, я хотел сказать… — Он сбился с мысли, потерял слова.

— Контрольные… закупки, наверное? — подсказала Лена.

— Ну можно и так…

Переведя дух, он представился: «Март». (Марк? Макс? Марат? — даже не поняла сразу). И Лена назвала свое имя, чтобы не сидеть бука букой. Налив из графинчика полную рюмку, многозначительно глянул поверх водочной склени:

— Вот и сейчас считай на работе… Выпивать приходится!

— Своеобразная у вас работа, — заметила она.

Выпил одну — и следом (бросив взгляд на свои часы, отмечая какое-то время) вторую рюмку. Может, ждет кого? Или хочет, чтобы она обратила внимание на его фирменный золотой хронометр? Нет, выпил без какой-либо рисовки, внешнего шика. Сосредоточенно, будто выполнял некое, несомненно очень важное дело (за которое, видно, и платят неплохо). Перед ним блюдо с темной, лоснящейся жареной рыбиной. Он ловко разнимал ее на части, с какой-то особой хирургической точностью действуя ножом и вилкой. Почему-то Лене вспомнился инструктор по стрельбе, колдующий с рыбами-пистолетами.

— Да, выпиваю… — Март отправил кусочек в рот, прожевал. — Чтобы не терять ориентировку, контролировать себя. А то разные ситуации… Но это не важно. Сегодня у меня день рождения! Сегодня я пью за свой день рождения!

— Поздравляю! А разве у вас не в марте день рождения?

— В марте… гм! Можно и так сказать. Вообще-то Март — это от Марты, так звали овчарку. Она отыскала меня и согревала собой, пока подошли люди. На трассе произошла авария, меня выбросило через ветровое стекло, метров двадцать пролетел… Родители погибли. Потом, что да как? Назвать же надо. А, это его Марта нашла! Ну и назвали, Март. Я ведь в детдоме вырос. Потому у меня сегодня второе рождение. День, когда я родился во второй раз!

— Ну, поздравляю вдвойне, — не скрыла холодной иронии.

— Послушайте, Лена. Не можете же вы просто так взять и уйти. В такой день. Пусть это скромный праздник моей скромной персоны, но не откажите поднять со мной всего лишь бокал вина. Вы какое предпочитаете?

— Портвейн! — вдруг выпалила Лена неожиданно для себя. (Портвейн! Да кто бы держал здесь приличный портвейн? Сейчас Катя даст ему отповедь, как-то выкрутится?)

Но все разрешилось неожиданно. Март остановил спешащую мимо официантку, они о чем-то коротко переговорили, он сделал неуловимый пас… Катя даже ойкнула, быстро отвернулась и, как была уверена Лена, характерно прошуршала купюрами в кармашке передника. Кивнула заговорщицки: мол, все будет в лучшем виде! Поспешила к служебному выходу, на ходу отцепляя с пышной прически белый венчик наколки. («Сколько же ей гульденов обломится за услуги, что побежала, как девочка? Вернее, как мальчик на побегушках». Лена тихо изумилась.)

— Так вот, — продолжил как ни в чем не бывало. — Пока нам оформят заказ… расскажу одну занимательную историю. Если вам интересна история сегодняшнего дня. Моего второго рождения.

Да, ей интересно, в общем.

Где-то в глубинах его пиджака затренькал мобильник. — Ох, простите… — он обратился к Лене. — Да? Что? — поднес трубку к уху. — Что значит грипп? Что значит высокая температура?! — воскликнул зло и раздраженно. — Глаза слезятся… Какие еще глаза?! Ч-черт!! — Отключил телефон, едва не раздавил его в кулаке. — Ну надо же… Что за люди! Ничего доверить нельзя!!

Лена перелистала несколько своих тетрадок, отложила в сторону.

— Ситуация выходит из-под контроля? — поинтересовалась участливо.

— Что говорите… Выходит из-под контроля? — он был отстранен, задумавшись о своем.

— Вы же в контролирующих органах работаете? Встречаетесь, наверное, со многими интересными людьми?

— Да, бывает… Потом об этом часто пишут в газетах.

Машинально (почти на «автопилоте») налил рюмку, опрокинул в себя, закусил листиком салата. Тут же посмотрел на часы: — Извините! — Было заметно: побледнел, на лбу выступила испарина. — Мне нужно выйти на минуту, на свежий воздух. — Подхватил кейс, быстро пошел к выходу.

Ну что же, трудное детство… Да еще пить в таком темпе! Посидев немного, Лена достала из сумочки пачку сигарет. Подцепляя язычок обертки повредила ноготь, пришлось подпилить. Увлеклась, не заметила отсутствия соседа. Он вернулся через какое-то время. На ходу оглядел себя, стряхнул с плеча приставший пожухлый лист из сквера. Чемоданчика у него не было. Вновь наполнил свою рюмку, кивнул Лене:

— Передать надо было кое-что, один человек подъехал. (Хотя она и не спрашивала.) Нет, все в порядке. Ну, не чокаясь.

(А чем бы ей с ним чокаться?) И он выпил.

— Так вот… о чем я?

— Об истории своего второго рождения, — напомнила она. Вынула из пачки сигарету, он взял ее зажигалку со стола, поднес огонек. От его запястий пахло пережженным порохом… чем-то тревожным, как в тире… Оружием. Войной.

— Да вы лучше закусывайте, — посоветовала Лена. — А то как же вы ее, горькую, пьете?

Прочертила в воздухе дымную загогулину… и не надо, мол, отвлекаться разговорами. Что ей до этого дурацкого знакомства за столиком? Вечно мчащийся вагон-ресторан. Пассажиры входят и выходят. Исчезают навсегда. Дымная загогулина извивалась серой удушающей «петлей времени», в которую ее затянет, когда будет пилить к себе на троллейбусе, в ужасе поглядывая на свои (дешевенькие, надо сказать) часики… Как бы не опоздать! Стоит задержаться на пять минут от жестко установленного теткой срока — и неделя мытарств ей обеспечена!

Вдруг перед ними — прибежавшая, раскрасневшаяся с улицы Катя:

— Вот! — затараторила она. — Самый дорогой! из винных погребов братьев-иезуитов! так мне сказали! — Выставила на стол почти черную, пузатую бутыль французского портвейна. — Ох, а там что… а там что делается… батюшки! — На лице, сменившись, пронесся вихрь невыразимых чувств. Она даже придержала ладонями свои щеки, словно они могли улететь, подобно ярким воздушным шарам. — Банкира застрелили! Только что, я обратно бежала. Он на машине подъехал… И в банк напротив. Бац! В затылок! И ткнулся в ступеньки! Из бесшумного пистолета, говорят! Кошмар, что творится! Накаркала я с поминками. Милиция понаехала, все оцепили. Наши девчонки тоже побежали смотреть.

— Да неужели… Что вы говорите! — На лице Марта (немного порозовевшем после прогулки) даже выступили красные пятна.

— Что я говорю… Своими глазами видела! — Из ее распахнутых глаз выплескивался неподдельный ужас.

— То есть, его… прямо-таки насмерть? И спасти невозможно? — выспрашивал он с непонятной настойчивостью.

— Нет! понарошку! — Катя едва ли не взвизгнула, нервно пытаясь водрузить на золотистые локоны и заколоть на них накрахмаленный венчик. — Его же белой простыней накрыли! «Скорая помощь»-реанимация приехала… Да они все там стоят в стороне, курят. Ничего уже сделать нельзя.