Дмитрий Добродеев - Возвращение в Союз

• Название: Возвращение в Союз
• Автор: Дмитрий Добродеев
• Издательство: Новое литературное обозрение
• Жанр: Современная проза
• ISBN: 5-86793-043-2

В книгу финалиста Букеровской премии — 1996 вошли повести "Возвращение в Союз", "Путешествие в Тунис" и минималистская проза. Произведения Добродеева отличаются непредсказуемыми сюжетными ходами, динамизмом и фантасмогоричностью действия, иронией и своеобразной авторской историософией.

---

Свет вырубился сразу, и я на ощупь пополз к входной двери… там я свернулся калачиком, прижавши к брюху чемоданчик.

Рывком раскрылась дверь. «Они» вошли и сразу наставили фонарь на канапе, где в разных позах лежали два трупа и одна чуть-чуть живая, поскуливая: «Не надо, родненькие», однако они ее добили и осветили стены фонарем.

Воспользовавшись паузой, я выскользнул за дверь…

— Стой, бляха-муха, куда? Стой, падла! — горячие куски свинца мне устремились вдогонку, со свистом пролетели над ушами. В носках и с «дипломатом» у живота я мчал по этой ночной поляне, одним рывком, махнув через забор, исчез в соседней роще…

ЗДРАВСТВУЙТЕ, МИХАИЛ СЕРГЕИЧ!

Бежал сквозь лес, как заяц… Ветви, сучья хлестали мое тело, бледное, как сыр. На мне лишь — боксерские трусы да на резинках носки, продравшиеся от бега по сырой земле. В руке — заветный «дипломат»… За мною — мат, выстрелы и треск ломаемых кустов.

Я наподдал немного, оторвался от погони, последним усилием — еще один рывок сквозь лес — и выбежал к большому дачному строенью… махнул через забор, под лай собак взбежал по каменным ступенькам и стал ломиться в большую застекленную.

Зажегся свет. «Он» появился. Там, за стеклянной дверью — я увидал его… он даже совсем не изменился… со времени тех приснопамятных дней перестройки… такие же упрямые хохляцкие глаза и красная отметина на черепе… На Горбачеве был махровый розовый халат и полотенце на плечах. Видать, с вечерних омовений…

— Кто там?

— Эй, помоги, Михал Сергеич!

— А что случилось, собственно?

— За мною гонится какая-то орава. Сдается, что это рекетиры.

— Ну, это вы не по адресу. — Михал Сергеич был явно озадачен. — Вам надо позвонить в милицию, — он нерешительно стоял, держась за ручку двери.

— Да там же проклятый Мурашев… Вы знаете, Михал Сергеич, в милиции засели ваши оппоненты, все те, кто продал идею реставрации Союза…

— Так что там, Миша? — я увидал Раису, опухшую, в каком-то странном пеньюаре.

— Да так, мы тут беседуем с товарищем, как говорится, по душам. Мы разговариваем… А кто вы будете, товарищ?

— Товарищ Горбачев, я — эмигрант, неведомым макаром меня забросило в проклятый СНГ… Я этого Содружества не признаю, мне надо срочно назад, на Запад…

Он призадумался, и я увидел, как красная отметина на лысом черепе темнела и темнела от этой тяжкой думы.

— Ну ладно, проходите! — он принял наконец решение. В трусах и с «дипломатом» под мышкой я втиснулся в предбанник горбачевской дачи.

Мы сели на кухне. Михал Сергеич принес мне махровый халат, такой же, как у него, который я немедля накинул на плечи. Он даже плеснул какого-то заморского напитка в два стакана. Мы чокнулись, пошла беседа.

— Так вы откуда конкретно, гражданин?

— Из Мюнхена.

— Вот видишь (мы перешли на ты), как скромно мы живем. А то вот говорят, что бывший Президент Союза — миллионер… По нынешним же ценам не знаю, как оплатить балетное училище для внучки… (Его отметина заметно побледнела…)

Внезапно я решился: «Михал Сергеич, ты знаешь, тебя в народе „меченым" зовут. За то, что развалил ты СССР…»

— Все это клевета. Вот кабы дали мне закончить новоогарев-ский процесс, тогда бы посмотрели… Да этот путч в Форосе… — и тут он впервые ужасно выругался…

— Да успокойся же, Михал Сергеич…

— Как успокоиться! Пропала великая держава… Ю. В. Андропов мне лично завещал: вручаю, мол, храни, а тут… — и он вторично громко выругался.

Пришлось запить вином. М. С. достал бутылку, подаренную Папой Римским. На этой бутылке красовалась надпись: «Человеку Мира от Мира и Человека».

Без спросу на кухню заявилась Р. М.: «Чего ты пьешь со всяким?» (Запухшее лицо, следы очередного срыва нервов…)

— Пошла ты! — ответил Горбачев.

Как только Р. М. вымелась, М. С. продолжил: «Сижу я в Форосе, бляха-муха, и слышу: „ГКЧП берет…" — и тут я понял: то вся наша затея, известная как перестройка, накрылась алебастром… Начальник охраны — предатель. Он отключил, гад, межправительственную связь в моей машине в то время, как я хотел сказать все Бушу… Тогда вот Раиску и хватил удар…

Глухие рыдания сотрясли его грудь. Мне было искренне жаль Михал Сергеича. Не только потому, что сохранить Союз не удалось… Одна лишь мысль, что в довершение ко всем его несчастьям сюда ворвутся рэкетиры, меня не оставляла в покое.

— Ну вот что, Михал Сергеич, — сказал я, — здесь, в «дипломате», пятьдесят кусков зеленых, ты понял, баксов, еще точнее, долларей. Бери на свой, знай, Фонд Горбачева, трать, не жалей, глядишь, и восстановишь СССР…

В его глазах сперва мелькнуло недоверие, потом — надежда и даже — радость…

— Чем я могу вам отплатить?

— Скажите, если я пропаду, что к вам заглядывал Аркадий Пидерзон. Но это — для истории…

— Товарищ Пидерзон, я не забуду… ну чем тебе воздать?

— Дай мне одежду.

М. С. исчез и появился вскоре с ворохом одежды. Я натянул спортивный костюм «Адидас», кроссовки «Найки» и кожаную куртку «Гуччи».

— В сем одеяньи, — подумалось, — я сам как рэкетир. — Достал из «дипломата» пачку зеленых баксов, засунул себе в карман, чмокнул беднягу Горби в отметину и был таков…

Суровый подмосковный лес вновь принял меня в свои объятья. Взглянул на хронометр «Казио», подаренный мне Горби: Аванти!

В ДЕРЕВНЕ КРЮКОВО

Шумел камыш… тьфу, гнулся лес, трещали стволы вековых елей, покуда мчал я лыской от дома Михал Сергеича туда, куда ноги меня несли. Сквозь толщу леса бежал со мною вровень тонкий полумесяц, подмигивал не то озорно, не то иронично, покуда я пробирался партизанскими какими-то тропами сквозь лес — то ль подмосковный, то ль некий еще… вот так.

Уф, наконец-то! Вышел на поляну: покосившаяся черная изба, покрытая соломой, упавший навзничь плетень и одинокий драный петушок на крыше дома… салям алейкум!

Вошел в избу. Когда глаза привыкли к темноте, увидел: смуглая баба, без возрасту и племени, сидела на лавке, держала замотанного в тряпки ребенка и напевала нечто, похожее на колыбельную. Я уловил лишь: «и утащит за бочок…» Ребенок взрывался истошным плачем, тогда она ему совала оттянутую пустую титьку: он ненадолго замолкал.

Из колыбельной также я понял, что «вышел, вышел месяц ясный, и что Буденный белых давно разбил». Последнее особо резануло слух: по принадлежности своей к белому движению я никогда не мог смириться с победой червонных казаков. Они — садисты — рубили сплеча головки членов всем взятым в плен, а офицеров натыкали на колья, сжигали заживо и заедали ими горилку.

— Найдется поесть, красавица? — красавица медленно поднялась, оставила ребенка на лавке, достала с полки тряпку, размотала и протянула мне сухарь…

— Спасибо и на том, — я принялся мусолить, а взор блуждал по скорбному жилью. Как бы прочтя мои запутанные мысли, она исчезла в погребе и появилась с бутылкой мутной жидкости… я втянул с неимоверной жадностью обжигающее пищевод пойло и выдохнул: «О-йе!» Она стояла потупясь, и я задал ей основной вопрос: «А сколько лет тебе, красавица?» Она утерла нос, откинула белесую прядь с лица и молвила: «Шешнацать…»

— Шестнадцать? С отвисшей грудью, с ребенком и в непонятном одеянье… ну и дела!

И вот — я взял ее, немытую, пропахшую мочой и кислым молоком, поставив на четвереньки, на глиняном полу… Кричал ребенок, мотались ее сиськи, но это только усиливало ощущение секса в подземном царстве. А эта красавица без возрасту и племени… она не издавала ни звука, вела себя как партизанка… Я застегнул мотню и выдохнул: «О-кей!»

В дверь постучались: «Ты слышь меня, Махрюткова? Пойдешь на общее колхозное собранье?» Она не отвечала, но в бледных невыразительных глазах я уловил смертельный страх… подобие движения — мол, убирайся…

Вошел. В смазных яловых сапогах, покуривая «козью ножку», картуз заломлен лихо, на глаз свисает кудрявый чуб: «Откуда будете, товарищ?»

— Я издалече, из постперестроечной эпохи… — Ну да, да что-то духом от тебя чужим разит. Я думаю, что ты, знай, офицер, ты — сучья кровь… и оттого к тебе пощады не будет… Вставай! — и я увидел наставленный в живот наган.

Мы шли перед глазами всей деревни: я — в спортивном костюме «Адидас», кроссовках «Найки», с заложенными за спину руками. За мной — с наганом наизготовку — зампредседателя колхоза «Красный путь» Шухаев. На деревенской площади — плакат: «Закончим посевную 343-го — досрочно! Засыпем в закрома сверх плана!»

Допрос был короток: «Откуда, вражья кровь?» — «Из Западной Европы». — Вредитель? — На все сто. — Хотел поджечь амбар? — Вот этой зажигалкой, — и я достал потертый «Ронсон». — Тогда считай, пришла пора. Поставить тебя на точку нулевого замерзания.

Ударом под зад меня втолкнули в часовню — покуда не приедет из района уполномоченный Нарофоминского ОГПУ Веревкин. Я обернулся: углы загажены и надписи — отборным матом. Я сел на пук соломы, задумался.