Виктор Гвор - Заместитель господа бога

• Название: Заместитель господа бога
• Автор: Виктор Гвор
• Жанр: Современная проза

В каждой работе есть смешное. В каждой работе есть грустное. Особенно, если работа — это жизнь, а жизнь — это работа. Те, кто ходит в горы постоянно, спасателей знают и уважают. Для тех, кто ходит изредка — они не более, чем экзотический антураж. А для тех, кому потребовалась их помощь — последняя надежда. Никто не знает, как им это удается, но они успевают даже тогда, когда это невозможно. Работа у ребят такая. В основу большинства эпизодов положены реальные случаи.

---

_________________________

Я иду. Сил бежать уже нет. Высоко, особо не разбежишься. И круто здесь. Фигня, прорвемся. Уже второй крутяк. Черт бы побрал это ночное хождение. Когда я пришел в Службу, все было проще. У Службы тогда совсем другой статус был. Имели право и завернуть. На Гору пускали только с лагерей. И не всех. Еще туристы ходили, дикарями, но тоже в основном народ грамотный. Ни тебе интернет-самоубийц, ни гидов-раздолбаев. Спасов, конечно, и тогда хватало, горы есть горы, но не так как сейчас... Ага, крутяк кончается, сейчас площадочка будет. Вот они! Вроде, все шевелятся. Пятеро. Только пятеро, мать-перемать! А это что за окопы? Ага, Полковник, похоже, заставил их рыть пещеры. Молодец мужик, что значит военная выучка. Ни хрена не вышло, конечно, но все были при деле. Иначе бы давно околели от холода. Сколько же часов они роют? Ого! Только Краля сидит в двух пуховках. Что с ней? Кровь из носа. Плевать, от этого не умирают. Обычно. Так, а Понтяра где? самка собаки, этого следовало ожидать. Из-за лишней бумажки, сто пудов. Только уже должен был вернуться. И давно. Либо на крест пошли, либо... Придется наверх. Лады, пусть еще пороют, пока Вовчик не подойдет. Или пока я не спущусь. Достаю рацию. Сообщаю Вовчику диспозицию. На базе еще никого, на связи москвичка. Плохо. Теперь вперед и вверх. Бегом. Нет, не бежится. Иду. К седловине... Эх, зарплаты тогда были хорошие. Очень. Не чета теперешним. Тогда бы за бабки никто на Гору лохов бы не повел. И не бросил бы пятерых чайников над вторым крутяком, чтобы одного на вершину запереть. Да еще такого. Крутой пэрец. Знаний ни на грош, умений еще меньше, снаряж — говно, красивое буржуйское говно из самого крутого магазина для лохов. Зато гонор из ушей льется. Никогда выше Подмосковья не был, а тут ему Гору подавай. Типичный дисбаланс жидкостей в организме: не то моча в голову ударила, не то кровь в жопе играет, а скорее и то и другое одновременно. Сопляк, он сопляк и есть. Каждый второй труп — такой. Сопляки. Его никто даже за полную стоимость вести не хотел. А Понтяра, блин! Раньше Понтяру на второй день бы выгнали. Теперь терпим. Работать некому... Седловина. Куда они пошли? Скорее направо, там попроще и покороче. Понтяра, конечно, козел, но не настолько же, внизу чайники ждут. А Сопляку все равно, ему лишь бы потом тупым телкам втирать, что на Горе был. Направо. Паршиво-то как. Надо собраться, еще немного...

_______________________________

Я еле плетусь. Ноги не поднимаются. В висках бухает, словно в черепе кузница открылась. Еще пару таблеток. И шоколадку. Кусок в горло не лезет. Водичкой его, водичкой. Связь. Вовка дошел до второго крутяка, остальное без изменений. Теперь вперед. Что мне делать, если они пошли налево? Ладно, там разберемся. Были бы живы, недоноски. Нет, точно на базе набью этому козлу морду. Если жив... Все время хочется остановиться и подышать. Начинаю считать шаги. Помогает. Пока... Здорово нам капитализм жизнь подпортил. Сделали курортную зону, базу построили, с нее поближе, чем через Перевал, рекламу в ТВ загнали, и началось! Лохи толпами. Бандиты с чемоданами бабок, в лакированных туфлях и с рыжьем на шее. Топ-модели в шортиках и на каблучках. Политики седьмой свежести для создания имиджа. Пенсионеры, им, оказывается, высота для омоложения нужна. А еще рерихнутые, шамбалнутые, снюшники с досками, но без мозгов, студенты с мозгами, но без снаряжа и денег на его покупку. И всем Гору подавай. Фирм развелось, как собак нерезаных. Только плати бабки, гарантируют затаскивание на Гору, хоть тушкой, хоть чучелом. Нас — к черту, оказывается, человеки имеют право идти куда хотят и когда хотят. У нас демократическое государство, мать его так! А мы имеем право, оно же обязанность, только таскать то, что от этих человеков осталось. Трупы пачками. Выходы ежедневно, то есть еженощно... Таблетку, еще одну, воды. Вперед... Зарплаты порезали, у государства проблемы. А у нас, видимо, проблем нет. Семьи кормить — глупости это. Народ разбежался. В основном гидами, в те же фирмы. Или свои пооткрывали. Из стариков только мы с Вовкой и остались. Начальники, и те каждые полгода меняются... Сколько мне еще? Совсем чуть-чуть. Надо упереться. Почти вершина, а их нет. Хреново, очень хреново. Либо пошли на левую, либо крандец. В любом случае, лезу я зря. Вовчик, наверно, уже добрался до клиентов. Связаться? Время жалко. Еще немного. Надо бы... Я выползаю на плато и спотыкаюсь о два скрюченных тела...

_________________________

Я еду вниз. На жопе. Ночью. По Правилам нельзя, но мне забить на Правила. Так быстрее. Мне надо как можно быстрее вниз. Вовчик уже начал спускать чайников. Тех, что еще живы. Пока. И будем надеяться, еще поживут какое-то время... Седловина. Налево, пару десятков шагов бегом, и опять на выпуклая часть спины... Сейчас чайники поприличней, чем пару лет назад. Первая волна схлынула, мода прошла, фирмы слегка почистили. Теперь приезжает народ потолковей. Но все равно чайники. Раньше таких к Горе на пушечный выстрел на подпускали. Хорошо еще, если богатые и не жадные, нанимают приличных гидов и те по двое на клиента их тащат наверх за десять бумажек. А если бедные или жаба душит, тогда крандец. Какой-нибудь козел всегда найдется, тот же Понтяра. По бумажке с рыла, пять рыл — пять бумажек. А на крайняк — мы под рукой. Если без тела, бабки очередному начальнику отдаст, и чистый. Начальники тоже жрать любят. Если с телом, тогда Мусе, за отмазку. А мы в любом случае в пролете... Площадка. Не останавливаясь, скатываюсь со второго крутяка. Вот они, перед траверсом. Только прошли мои перила. Вовка их связал. Логично, здесь навернуться с устатку, да по темноте — раз плюнуть. Горнотуристочки идут довольно грамотно, остальные веревку явно в первый раз видят. Снимаю перила и перещелкиваю на себя Кралю. Эта дура спрашивает про Понтяру. Не с кем тебе расплачиваться, идиотка, не с кем. Вслух говорю, что наша помощь им не нужна. Вовчик все понял. Полковник, похоже, тоже, Афган у мужика за плечами, и, небось, не только. Бабы — нет, и, слава богу. Только истерик сейчас и не хватало... Вперед. Пройти траверс и крутяк, потом будет попроще... Луна скрывается за облаком. Только бы не накрыло. На ходу молюсь богу, в которого не верю. Вовчик с Полковником и его женой уходят вперед. Горнотуристочки не отстают. Краля еле плетется. С*ка, вниз же, не вверх! Но молчу. Не дай бог, навернется. Вообще идти перестанет. Остальные уже свалили с крутяка. Вовчик машет мне рукой и уводит их вниз. Если накроет, то лучше двоих, чем всех. В крайняк, зароюсь... Медленно плетемся вниз. Прошли крутяк, пошло чуть быстрее. Небо заволокло, но видимость пока держится... Ну, давай же, девочка, давай! Скалы. Фигня осталась. В одиночку за час бы добежал. Даже ночью. И тут Краля падает...

______________________________

Я тащу. Я тащу ее на себе и проклинаю тот день, когда я впервые приехал в горы. И Кралю, которой не сиделось в родном Удрюпинске, и Понтяру, польстившегося на ее прелести, хотя теперь о нем плохо нельзя, но мне уже все по фиг... Интересно, сколько она весит? Вроде худенькая, а ощущение такое, что не меньше центнера. Мда, силы уже не те... Сколько мне еще идти? Блин, далеко... Не далеко, конечно, база уже видна, но с Кралей на горбу далеко... Мести начинает. Туман снизу ползет. Черт, не успею... Черт! Падать начал на ровном месте... Встаю. Смотрю на нее... Она спит. Просто спит. Спит с того момента, как упала на снег возле Скал... Я тоже хочу поспать... Нельзя... Таблетку, подышать... Взваливаю ее на спину, роняю, падаю... Подышать... Повторить упражнение... Получилось... Иду. Если это можно так назвать... Опять падаю... Встать, рацию... Б*я! Пи*дец аккумуляторам... Обвязываю Кралю веревкой и тащу за собой... Так легче. И быстрее... Не задохлась бы только... Метров пятьсот осталось. Допру, не хочу зарываться здесь, рядом с базой... Человек чуть ниже... Показалось... Нет, не показалось. Точно человек... Вовчик... Что он тут делает?... Или что-то случилось?... Идет навстречу, ко мне... Глюк, это глюк, не обращать внимания... Надо идти...

_________________________________

Я сижу. Я сижу на базе и пью чай.

Февраль 2009, Центральный Кавказ

— Все, начспас. Отпрыгался. Теперь только на базе, у рации. Как Палыч раньше. И никаких выходов. С сердцем не шутят. Сорвешься — инфаркт гарантирую. Или инсульт, сосуды у тебя тоже ни к черту. Да и по должности тебе не положено.

Док серьезен, как никогда. Спасибо, хоть не списывает к той самой матери. По глазам вижу, хочет. Очень хочет. Но начальство, наверняка, на него уже наехало. Заменить-то некем. Случись это пару-тройку лет назад, списали бы только так. А теперь я начспас, то есть типа начальник, так просто не отпустят.

Так что, Док и рад бы списать, но не судьба. Вот и дает рекомендации, прекрасно понимая, что я их нарушу при первом же удобном случае. А что мне по должности не положено, на то и так давно положено. С прибором.

Впрочем, Док прав, сердце надо поберечь, так что таблеточки я его попью, да и по выходам постараюсь гонять молодежь. В конце концов, Палыч, царство ему небесное, и вправду, ни на один выход сам не ходил, нас гонял. Так и говорил: мол, трупы носить — не царское дело, на то похоронное бюро есть.