Виктория Дегтярева - Французский дневник

• Название: Французский дневник
• Автор: Виктория Дегтярева
• Жанр: Эротика

---

О, женщины, подумал Франсуа, сколько у них уловок! Вот и эта тоже, не носит белья, что ли? Или это такое белье, что позволяет увидеть сквозь ткань выпуклости сосков?

— Так-то оно так, но хорошую литературу не читают массы. Если достойная книга издается большим тиражом — это, скорее, странно.

— Ну, вот Ромена Гари, например, очень хорошо читают в России, а он ведь получил Гонкуровскую премию дважды — один раз под псевдонимом Эмиль Ажар!

— Наверное, в ваших кругах и читают, да. Но неужели многим знакомо это имя? Не думаю.

— Вы пессимист? — Ася заглянула ему в глаза, стараясь придать своему лицу самое недвусмысленное эротическое выражение, приоткрыла ротик, слегка коснулась губ языком, еще раз поправила волосы…

Франсуа вдруг захлестнула горячая волна желания. «Она хочет меня, — подумал он. — Я тоже хочу ее. И что предпринять? Как не смять? Все так просто, но с чего начать? Предложить поехать ко мне? Проводить ее? О нет, общежитие… Значит, все-таки к себе?..» Удивительно — он не знал, как подступиться к этой русской. С француженками у него все было отлажено — подвозил до дома, приглашали на кофе, дальше по обстоятельствам. А тут… Загадочная русская душа? План лихорадочно выстраивался — заказать бутылку, распить с ней, а когда повеселеет, завести беседу на сексуальные темы, прощупать ситуацию, пригласить домой под предлогом книги…

Спагетти ему и ей принесли одновременно. Ася оторвала взгляд от глаз Франсуа, немного жеманно пожала плечиком и принялась за еду. Франсуа заказал бутылку красного вина. «Все понятно, — внутренне улыбнулась Ася. — Подпоить, повезти домой… Что ж, попробуем! Должно получиться очень романтично».

— Каков стереотип русского во Франции? — спросила она, надеясь на взаимный вопрос.

— Пьют. Талантливые, широкие, не умеющие распоряжаться деньгами. Гостеприимные.

— А женщины?

— Русские? Красивые. А что говорят в России о французах? — Профессор добровольно пошел в сеть.

— Французы? — Ася потупилась, сделав вид, что увлеклась наматыванием спагетти на вилку. — Хорошие любовники.

Франсуа опять бросило в жар. Он был уверен, что по этому определению является истинным французом. Ему страстно захотелось сейчас же схватить эту русскую, сжав ее так, чтобы охнула, чтобы в глазах засветился страх, чтобы груди, бесстыдно выглядывающие из трикотажного декольте, прижались к его коже, ощутить на себе ее наманикюренные коготки, белые зубки, взять ее сильно, даже больно, пусть кусается и царапается в бессильных попытках освободиться… Он тряхнул головой и закашлялся. Принесли вино. Ася первая подняла бокал и предложила выпить:

— За французскую литературу!

Он справился с видением и улыбнулся:

— За русских женщин!

Асе захотелось прикоснуться к его руке. Холодная она или теплая? Уберет или накроет своей ладонью? Вздрогнет или останется спокоен? Она потянулась было к нему, но неожиданно для себя самой изменила траекторию и взялась за солонку. Он заметил маневр и протянул свою руку к солонке, скользнул кончиками пальцев по ее коже и взял перец. Ася покраснела. Какая-то назойливая жилка забилась в горле, ей стало жарко, моментально пересохло во рту и сладко заныло в низу живота. Она не смогла справиться с дыханием и, схватив рюкзачок, выскочила из-за стола.

Спустившись в уборную, она умылась холодной водой и, посмотрев на себя в зеркало, засмеялась. Тоже мне, всплеск эмоций, гормональный выброс! Долго постилась? Еще подумает, что не стоит связываться с недотрогой. Она проверила косметичку. В ней лежало то, что женщины, не уверенные в завтрашней ночи, на всякий случай носят с собой. С этим скорее поддашься авантюре. Она подновила макияж, еще больше оттянула декольте, смочила запястья и виски духами.

Франсуа лихорадочно обдумывал ситуацию. Спагетти съедены. Десерт? А если откажется? Опять заговорить о книгах?

— Ты будешь мороженое? — спросил он Асю, когда та вернулась, специально нарочито перейдя на ты. Это было знаком с его стороны — посмотрим, как она отреагирует.

— Нет, спасибо. Макарон на ночь вполне достаточно, чтобы испортить талию.

Кажется, она клюнула, подумал он.

Кажется, я его спугнула, подумала она.

— Разреши взять твой счет?

Ася задумалась. Слишком однозначно. Слишком прямолинейно. Счет — постель… Нет.

— Нет.

Кажется, я все испортил, подумал он.

Кажется, я его обидела, подумала она.

Заплатив каждый за себя, они покинули гостеприимное заведение. На улице Ася накинула курточку и из красивой женщины, ищущей новых впечатлений, превратилась в обычную студентку, немного озябшую от парижского сырого воздуха. Франсуа вдруг оробел. Эта русская совершенно сбила его с толку.

— Так что с книгой? Я могу принести завтра на семинар, а можно сейчас заехать и взять. У тебя ведь свободен завтрашний день, почитаешь с утра. Я на машине — потом подброшу тебя до общежития.

Она подняла глаза. Он был выше, намного выше… Положить бы сейчас руки на его плечи, подтянуться к губам, поцеловать в шею, почувствовать языком кожу…

— Да, я могла бы даже сегодня ночью почитать…

Кажется, теперь он меня понял, наконец-то я нашла правильную фразу.

Кажется, этим она все поставила на свои места. Ночью она будет читать. А не…

«…полусвет его прихожей. Запах в доме был манящим: смесь сигарет, старых книг, увядших цветов, ушедшей любви… Я вошла — и этот букет обрел недостающий элемент. Женщина в любовном томлении — последняя капелька в эссенции жилища утонченного холостяка. Нам обоим было ясно, что пришла я не за книгой. Прямо в прихожей он обнял меня. Руки скользнули под блузку, жадно зашарили по горячей спине, нащупали застежку бюстгальтера… Я выскользнула, попросив оставить меня на несколько минут одну в ванной. Он не возражал.

Прохладные струи душа немного остудили жар тела и вернули способность мыслить трезво. Нельзя торопиться, сказала я себе. Он уже немолод, на несколько раз его может не хватить. Значит, нужно сделать первый и, возможно, единственный незабываемым. Не испортить спешкой, не скомкать… Я вылезла из душевой кабинки, капнула свои любимые J'adore на шею, решительно тряхнула головой, распустив волосы, и натянула прямо на голое влажное тело джинсы и блузку. Все-таки жалко, что на мне сейчас не любимое вечернее серебристое платье с открытой спиной — оно так соблазнительно обтягивает меня, выгодно подчеркивая все изгибы тела, и чуть слышно шуршит, переливаясь и блестя, при каждом шаге… Впрочем, так тоже хорошо. Джинсы сидят как влитые, упруго и дерзко, блузка облепила тело, и сквозь мокрую ткань видно абсолютно все, даже малюсенькая родинка на левой груди. Я представила, как Франсуа проводит по ней языком, и судорожно выдохнула. Все, ваш выход, мадемуазель!

А он молодец, тоже времени зря не терял! Успел сервировать столик: свечи, фрукты, вино в изящных бокалах. Стоит, смотрит чуть растерянно, вертит в руках конверт с пластинкой — да, да, самой настоящей пластинкой, из тех, под которые танцевали мои родители…

— Я немного консервативен, компакт-дискам предпочитаю старый добрый винил. Это Шарль Азнавур, ты любишь его?

О, как он произносит это имя! Только француз так может — у меня никогда не получится, сколько бы я еще ни учила французский… Люблю ли я Азнавура? Еще спрашивает! Разве не под его вкрадчивый голос прошло столько вечеров в моей маленькой девичьей комнатушке, а потом в студенческом общежитии, не под его песни мне так сладко мечталось о большой и красивой любви?..

— О да, — ответила я. — Я очень люблю его.

— Тогда, мадемуазель Ася, позвольте пригласить вас на танец.

И под чарующие звуки «La boheme» мы бесшумно заскользили по комнате. Жар его рук на моей талии стремительно распространялся по всему телу. Кровь бурлила, стучала в висках, пульсировала в кончиках пальцев, побуждая их нетерпеливо перемещаться от плеч к шее, зарываться в волосы, спускаться ниже, в ворот рубашки, расстегивать пуговицы, обхватывать широкую мужскую грудь и чувствовать учащенное биение его сердца…

Под последние аккорды я на секунду выскользнула из его объятий, отщипнула от виноградной грозди ягодку, поднесла ко рту, а затем, будто внезапно передумав, протянула Франсуа. Пристально взглянув мне в глаза, он наклонился и медленно снял ее губами с моей ладони. Несколько капель виноградного сока сбежало по подбородку. Кончиком языка я слизнула их. Сладко!

— У тебя бирюзовые глаза, — внезапно сказал он. — Опасные глаза. Сильфида! Заманишь, сведешь с ума ласками, утянешь на дно — захлебнусь, пропаду, сгину…

Я рассмеялась и отступила на шаг. Отщипнула еще одну виноградину, съела ее сама.

— Что, испугался?

Он решительно тряхнул головой.

— Нет.

В одно мгновение блузка и джинсы оказались на полу. Еще через секунду за ними последовали рубашка и брюки Франсуа. Мы любили друг друга так, как мне и мечталось — медленно, долго, нежно. Его ладони, губы, язык скользили по моей шее, груди, мягко касались сосков, спускались ниже, дразнили сжимающийся в сладкой истоме живот, погружались в самое сокровенное и доводили меня до исступления. Он вошел в меня как соскучившийся по родному дому хозяин, завладел целиком и безраздельно. Да, мне было не стыдно чувствовать себя его рабой — ведь отдаваясь, я и обретала не меньше… Это было именно то, о чем я так мечтала, глядя на него…»