Сергей Пожарский - Грязные сказки

• Название: Грязные сказки
• Автор: Сергей Пожарский
• Жанр: Современная проза
• ISBN: 978-966-2661-17-0

«Грязные сказки» — это 12 коротких рассказов: хлестких, цепляющих, страшно забавных и откровенно пугающих. Это 12 необычных историй, которые происходят с обычными людьми — они ищут и находят свой путь, свой выход из внешних и внутренних ловушек, даже если их решения противоречат нормам морали и придуманным кем-то стандартам. Написанные в актуальном жанре «современная проза», «Грязные сказки» предназначены, прежде всего, молодому читателю — активному, неравнодушному, мыслящему, отчасти циничному, но еще не утратившему способность смеяться — над собой, над обстоятельствами и над этим безумным, безумным миром.

Брось! Зачем тебе эта книга? Хочешь откровенной правды о себе? Да-да, эти рассказы о тебе. О твоих друзьях и врагах. О любимых, ставших вдруг ненавистными. О случайных знакомых, внезапно занявших главное место в твоей жизни.

Здесь ты не найдешь тепла семейного уюта, тошнотворно сладких иллюзий и гладко причесанных историй успеха. Равно как и безумного экшена с жаркими перестрелками и крутыми мачо впридачу.

Ты увидишь другую любовь — не придуманную, не спрятанную под вуаль эфемерной романтики. Обыденную. Настоящую. Другой успех — грубый, трагический и…неожиданно смешной. Другие выстрелы — глупые, случайные, нелепые, как и многое в твоей жизни. Эти сказки — и есть сама жизнь: местами жуткая, часто парадоксальная, с непременным ироничным прищуром и обещанием неожиданного финала.

Ты все еще здесь? Сотни циников, реалистов и просто очень хороших людей уже читают первую главу — присоединяйся к этой славной компании прямо сейчас!

---

Через несколько часов, стараясь успеть до рассвета, Жанна вернула ружье в сейф, смыла следы крови и везде прибралась. Завернув тело в несколько мешков для мусора, смотав их клейкой лентой, что есть силы, она оттащила его к лесу. Из-за дождя, земля превратилась в грязную кашу. Было легко копать. Вырыв большую яму, она скинула в нее труп и без сожаления закопала обратно. Утрамбовав лопатой безымянную могилу, Жанна вернулась в дом. Она приняла горячий душ и легла спать. Наутро приехали родители Антона. Они так и не узнали, куда пропал их сын…

Рулетка 7 рассказ из 12

На улице было по-прежнему очень холодно. В этот темный и ветреный вечер каждый прохожий спеша пробирался к себе домой сквозь занесенные тропинки, слыша тихий хруст снега под ногами. В окне он лишь увидел несколько теней возле фонарного столба, после чего занавесил шторы и вернулся обратно за стол.

— Ну что, теперь твоя очередь, — он кивнул на лежащий хромированный револьвер «Смит-Вессон», повернутый дулом на кухонную плиту.

— Легко, — без капли сомнения жена взяла его и поднесла вплотную к виску. Она сидела возле подоконника и время от времени шмыгала носом. Поправив сползающую лямку на плече от своего запачканного кровью топика, она потерла босые ступни друг об друга. Пол был холодным, несмотря на постеленную потертую дорожку. На ее разбитой губе кровь уже запеклась, и образовалась бордовая корочка, а на щеке расползся отек от удара.

— Теперь давай рассказывай про того, второго, — прижав на секунду ладонью щиплющую разбитую бровь, муж тоже шмыгнул носом. Посмотрев на руку, он вытер еле заметные следы крови о скатерть. Он сидел напротив в своей разодранной белой хлопковой футболке и черном закатанном трико. На лбу, под челкой, виднелись свежие ссадины.

— Про какого, второго? — непонимающе переспросила она.

— Пару минут назад ты сказала, что было двое. Первым оказался твой одногруппник, — муж посмотрел на нее. — А второй?

— Это был твой лучший друг, — зажмурившись, она нажала на курок. Механизм провернул барабан и раздался чёткий щелчок. Револьвер не выстрелил. С облегчением вздохнув, она опустила его и положила обратно на стол. Смахнув каплю пота с виска, муж взял револьвер и, раскрутив барабан, на мгновение посмотрел на довольную супругу. Она кивнула, намекая, чтобы он не мешкал. С каждым разом становилось все страшнее. Один к шести, что может не повезти в этой жизни. Раскрутив барабан еще раз для своего успокоения, он наконец приставил к виску.

— А ты мне как часто изменял? — с неким призрением спросила она, смотря на него пристально, словно следователь на пристрастном допросе.

— Только лишь с проститутками, — признался он и хотел было уже нажать на спусковой курок, но жена его перебила следующим вопросом:

— Как часто?

— Раз в неделю, — и, не дожидаясь бурной реакции, он с холодным взглядом испытал судьбу. Нажав на курок, муж услышал, как барабан медленно провернулся. Снова удача. Швырнув пистолет на стол, он подумал, о чем следует дальше спросить свою неверную супругу.

— Ну что ж, моя очередь, — пододвинув к себе револьвер, она неловко попыталась раскрутить барабан и показать свое хладнокровие. Но полные страха глаза ее выдавали. Прокрутив барабан несколько раз, она поймала себя на мысли, что шероховатая пластиковая рукоятка очень приятно сидит в руке. Пригладив волосы, она поднесла ствол на небольшое расстояние от виска и ожидающе шмыгнула носом. Муж долго мялся, несколько раз собирался что-то сказать, но, не решаясь, лишь тяжело вздохнул.

— Ты меня вообще когда-нибудь любила? — наконец выбрал самый важный вопрос, надеясь в душе, что он будет не последним.

— Нет, — сухо ответила она и резко нажала на курок, на этот раз с открытыми глазами. Сердце учащенно забилось, да так, что можно было расслышать каждый стук в неловкой молчаливой тишине. Отходя от шока, она облизала пересохшие губы и, положив револьвер на стол, пододвинула его к мужу.

— Да уж, — сказав с обидой, он взял револьвер в обе руки и открыл барабан, чтобы посмотреть на заряженный патрон. Лишь одна попытка отделяла от выстрела. Внутри кипела злость и обида. Целый год прошел после женитьбы, и только теперь открылась вся горькая правда. Защелкнув обратно барабан, он раскрутил его и поднес револьвер к своему виску. На улице под окном проехала машина с громко играющей музыкой. Стрелки настенных часов сошлись на цифре восемь. — А я тебя любил…

— Почему в последнее время ты начал пить? — она снова поправила на плече сползающую лямку и опустила взгляд вниз.

— Я просто устал от всего, — поникнув, он посмотрел на пол.

— Сейчас скажешь, что от меня устал? — обиженно проворчала супруга.

— Д-а-а, — протянул он. — От тебя… Последнее время ты стала просто невыносима!

— Опять начинаешь. Ты на меня это с самого утра выплескиваешь! Может уже хватит!

— Нет. Не хватит!

— Жми на курок, — она отвернулась к окну, — достаточно уже разводить.

Сжав крепче рукоять, он нажал на курок. Револьвер не выстрелил. Швырнув его с шумом в ее сторону, муж посмотрел презрительным взглядом. Она взяла и, раскрутив барабан, приставила ствол на этот раз снизу к подбородку.

— А знаешь, почему я от тебя устал? — продолжил он, вспоминая все обиды. — Э?

— Даже не догадываюсь, — она ответила с ухмылкой, чувствуя прохладу ствола.

— А, — начал перечислять он, показательно загибая пальцы, — ты меня постоянно критиковала. Б — вечно жаловалась на маленькую зарплату.

— Конечно, — не выдержав, перебила она. — Ты, оказывается, все деньги на проституток спускал!

— В — перестала заниматься со мной любовью.

— Не правда, — опустив револьвер на коленки, она настойчиво заглянула ему в глаза.

— Два раза в месяц? Думаешь, мне этого достаточно? — отводя взгляд, повысив тон, спросил муж.

— Это твои проблемы, — отрезала она.

— Ты вот только послушай себя со стороны!

— Что? — приложив холодную сторону револьвера к ушибленному запястью, она, наклонив на бок голову, громко хрустнула шейными позвонками.

— Что?! Ты вспомни, что ты мне сказала в прошлые выходные вечером?

— Что сегодня я не в настроении и чтобы ты не приставал ко мне.

— А потом?!

— Что потом?

— Потом… ты сказала, что раз я такой озабоченный, то шел бы я в ванну под душ…

— Ну а как ты хотел, — она засмеялась. — Чтобы я по первому щелчку была готова?

— Стреляй давай, — облокотив голову на стену, он, не поворачиваясь, косо посмотрел на жену. Она поднесла револьвер к подбородку и, закрыв глаза, глубоко вдохнула. Задержав дыхание, она медленно нажала на спусковой курок. В голове воображение нарисовало картину, где револьвер выстреливает и пуля разносит череп. Бездыханное тело валится со стула на пол, а муж лишь радостно улыбается, смахивая попавшие капли крови со своего лица. Но выстрела в реальности не последовало. Открыв глаза, она с облегчением выдохнула и положила аккуратно револьвер на стол.

— Какие же мы с тобой везучие, — с особым цинизмом сказал он и достал из заднего кармана своего трико патрон. Подняв его, он повертел на свету, словно внимательно изучая выграненные буквы и цифры на цоколе. — Пора переходить в следующий тур…

— Давно пора, — шмыгнув носом, согласилась жена. — Мне это все уже осточертело. Двое суток уже не спала.

Он взял в руки револьвер и зарядил второй патрон, пропустив две ячейки от первого. Закрыв барабан, он раскрутил его и передал оружие нетерпеливой жене. В этот раз она направила ствол на супруга, целясь чуть ниже виска.

— Смотри целься аккуратно, как я тебе показывал, чтобы было похоже на самоубийство, — показывая, он постучал указательным пальцем по виску, — вот сюда целься. Если чего, не забудь вложить пистолет в мою руку…

— Да знаю я, — револьвер еле заметно трясся. Руки ее дрожали, то ли от усталости, то ли от страха. — Мой вопрос… Почему ты не хотел от меня ребенка?

— Кто тебе такое сказал? — улыбнувшись, он посмотрел вверх и погладил себя по подбородку. Двухдневная щетина остро кололась.

— Ты! Ты всегда твердил, что пока не готов…

— Не готов, — перебил он. — Вернее, ты не готова…

— Что ты этим хочешь сказать? — нахмурив брови, с презрением грубо спросила она.

— Из тебя бы вышла плохая мать, — он смахнул со щеки выпавшую ресницу. — Это мое такое мнение.

От злости она прикусила губу и, прищурившись, навела пистолет, как показывал муж. Не дрогнув, жена нажала на курок. Барабан провернулся, раздался щелчок. Он вздохнул с облегчением. Огорчившись, она швырнула ему револьвер и, озлобленно посмотрев, сказала:

— Твой ход…

Улыбнувшись, он взял оружие в руки, чувствуя тепло нагретой рукоятки. О чем-то задумавшись, он встал и подошел к холодильнику.