Георгий Булавин - Новатерра

• Название: Новатерра
• Автор: Георгий Булавин
• Жанр: Боевая фантастика

Книга 1:

Цивилизация сметена с лица Земли космической Чумой. Жалкие общины потерпевших яростно сражаются за крохи прежних благ. Господь приходит на подмогу, но лишь тем, кто сохранил человеческий облик, в чьих мыслях и поступках есть место Добру. И слава Богу!

Книга 2:

Знакомого уже героя постигает страшная беда - известие о неизлечимой болезни любимой. И седлает он коня. И бросает клич верным соратникам. И пускаются они в дальний поход по зачумлённой земле. И бьются со Злом. И гибнут в боях. И молят богов о спасении. И…

---

      Не претендую на непогрешимость, однако, на мой взгляд, кое-что недопустимо даже в самой суперфантастической фантастике. К примеру, нельзя обычным земным аспирином излечить синдром приобретенного иммунодефицита. Кстати, прободень-травой, которую разводят лешие, настоянной на лимонаде 'Колокольчик', - запросто!.. Нельзя поднять вертолёт - хоть Камова, хоть Миля, хоть Сикорского - в небо на всё те же пятнадцать тысяч метров, как бы этого ни требовали интересы безопасности прогрессивного человечества. Равно как нельзя, находясь в салоне 'неприметного' автомобиля спецслужб, с плеча расстреливать пришельцев из гранатомета. Вернее, попробовать можно, но только один раз... И буде уж в подлунном мире существует предел энергетики химической реакции взрыва - мгновенного разложения взрывчатого вещества, при котором энергия разрушаемых межмолекулярных связей приводит к выделению горячего газа под высочайшим (но, увы, отнюдь не запредельным) давлением, - никакой голливудский Рембо не способен одной чахлой тротиловой шашкой разрушить железобетонный мост! Хотя, с другой стороны, если возводили его марсианские гастарбайтеры...

      Не знаю, как Вы, дорогой Читатель, а я марсиан, право, недолюбливаю. За что, спро́сите? Отвечу! За то, что эти нелегальные мигранты не платят налогов и не желают ассимилироваться в обществе. Вы слышали о том, что хоть один марсианин прибыл на Землю легально? Нет? И я - тоже! Слышали, что хоть один марсианин проголосовал за Жириновского, принял участие в гей-параде или вышел на субботник по уборке улиц? Может, слышали, что хоть один марсианин заплатил самый щадящий, самый вменённый, самый вшивенький налог? Как же, так они и поспешили, вон, глядите, пятками сверкают! И только знай себе винят нашего брата в том, что Марс ихний, видите ли, холоден и неприветлив... Ну, да ладно, бог войны им судия!

      Но ещё больше я не люблю монголов, причём тех ещё, древних, ордынских. За что? Да за то, что они развратили благостный русский народ своей треклятой матерщиной!

      В этой связи - последнее. О литературном реализме и немножечко о матерщине. Нравится нам с Вами это, уважаемый Читатель, или нет, в любом обществе наряду с официальным языком, тем же литературным русским, объективно существуют местные, социальные и профессиональные диалекты. Таковы, например, тайный язык приснопамятных бродячих торговцев-офеней, молодежный сленг, арго криминалитета, жаргон изолированных групп специалистов, простонародные местечковые диалекты, искусственные языки (эсперанто, идо, интерлингва), своеобразный язык пользователей Интернет, масса чужеродных заимствований и архаизмов. Наконец, та же матерщина. Можно до хрипоты терзаться в спорах о допустимости хождения последней в бурном море-океане Русского Языка, вот только результат будет однозначно нулевым. Почему? Потому, что мат суть объективная реальность. Потому, что мат служит не только и даже не столько средством коммуникации, то бишь передачи информации (такое его применение характерно лишь для кругых идиотов и квадратных маргиналов, не об оных речь). Мат - один из столпов экспрессивной функции речи, наиболее ярко выражающий накал эмоций говорящего при оценке как коллизий внутри его собственного микрокосма, так и Макрокосма окружающего Мира, от надоевшей зубной боли до повышения цен на энергоносители, от каверзного вопроса 'как дела?' до падения международного рейтинга российского футбола. Одно сочное непечатное словцо, и всё на свете сразу встало на свои места! Недаром считается, что нет в палитре мироощущения Homo Sapiens столь высокого, чистого, светлого чувства, которое русский человек затруднился бы выразить в грязной матерной форме...

      Но я вовсе не призываю Вас 'оживлять' нецензурщиной заборы и стены подъездов, отнюдь! Даже не агитирую за то, чтобы отринуть стыд, порядочность, традиционную мораль и куртуазность поведения. Просто к слову пришлось, вот и завёлся... Между тем речь как завелась, так и впоследствии велась, если помните, о реализме. А реальность фантастического реализма такова: каждый социальный тип, гротескно олицетворенный в 'Новатерре', говорит привычным ему языком и мыслит категориями, более или менее близкими его внутреннему Я в реальном современном мире. И нелитературно выражается только тогда, когда ему, болезному, сказать-то больше нечего... Ну, что же, выразится раз-другой, а там, глядишь, скорее 'наши' победят! Так что читайте смело, надеюсь, что безосновательно краснеть нам с Вами не придётся. И до встречи в форуме!

      Если, конечно, я, автор под псевдонимом Георгий Булавин, в обозримом будущем сумею разобраться, что такое 'форум' применительно к Большой Сети, и как туда простому смертному пробраться...

      Впрочем, если собственного IQ и общеобразовательного уровня не хватит, обращусь за помощью в региональный офис ООО 'Интернетъ'. Есть у меня там знакомый чувак...

      Успехов Вам, здоровья и приятного досуга!

             Ваш Г.Б.

Часть 1 Вождь

    Недобрый вечер

      Тиха Варфоломеевская ночь!...

      Шутливый афоризм

      И был вечер.

      И завершил Господь дела Свои...

      Величественный седовласый Старец тоже завершил дела свои на этот день. Потёр изрядно донимавшую уже четыре века поясѓницу. И поглядел в сгущавшуюся тьму небес. И обомлел! Хотя довольно плохо понимал, как это сделать правильно, по-людски, - 'обомлеть'...

      Недобрый вечер!

      Бесчисленные полчища микроскопических завоевателей пришли из Ниоткуда, из необозримого безбрежия Вселенной, великого бескрайнего Ничто. Потомки мириадов поколений кочевого сброда, несущих на знамёнах память о мириадах втоптанных в небытие миров...

      Конкиста сроком в мириады жутких лет!

      Никто - вот имя каждого конкистадора. Никто из них не знал родительских пристанищ, никто не ведал операционных баз, никто не поминал, куда идёт и для чего конкретно. Никто не дуѓмал. Потому, что думать-то особо нечем... Да и зачем?! Ведь есть Приказ! Есть воля Свыше. Высокая Цель. И цель эта близка! Завтра - в атаку! Ну, и, как обычно, горе побеждённым...

      Походные колонны вышли на рубеж развертывания в пограничье планеты Земля...

      Однако на означенной Земле, увы, неладного никто не заподозрил. Никто не внял колоколам Судьбы. Никто не верил тем счастливцам - или тем несчастным? - кто силой Интуиции смог робко дотянуться в Никуда и что хватило мочи возопил: alarm! полундра! люди! враг под дверью! спасайтесь, братья! смерть близка!.. Впустую. Им не верили. Ибо пророков несть в Отечестве своём. И шарлатанам тоже несть. Числа́... Участь Кассандры в нашем мире незавидна - костёр, бардак, стакан, тюрьма, психушѓка, балаган...

      От окоёма со стороны Финского залива сумеречный град Петров пронизывали окровавленные стрелы лучиков незаходящего светила. Далеко за полночь в кошмарных снах ворочался Новосибирск. Над просыпавшимся Приморьем вовсю орали дурноматом петухи. А равнодушный Мир, казалось, замер в ожидании разѓвязки...

      '...развязки сегодняшних событий под Череповцом...', - прохрипел/прокашлял древний телевизор Panasonic в крохотном рабочем кабинете командира третьего парашютно-десантного батальона. Надоел хуже комаров и московских комиссий, а выключить, увы, не представляется возможным. Потому, что для этого надо, как минимум, встать на нижние конечности (вот бы оторвать верхние тому, кто похитил пульт). Но просто взять да тупо встать никак нельзя. Почему? О, это целая история!..

      История в деталях донесла до современников тот неоспоримый факт, что комбат Сашка - прошу простить, оговорился, Александр Александрович, конечно! - Твердохлеб вот уже час, если не больше, был чертовски занят. Причём, что характерно, по примеру одного античного патриция из римлян, - занят несколькими делами сразу. А тут ещё вставать!

      Чем же он так чертовски занимался? О, это целая..! Смотрите выше.

      Итак, что же он делал?

      Во-первых, без должного возмущения рассматривал свежий, видимо, оформленный не ранее обеденного перерыва, лозунг 'Слава ВДВ!'. При чём тут, спросите, гнев, якобы должный присутствовать? Да при том, что эмоциональный слоган этот, коряво прописанный маркером прямо по истёртому шпону стола для совещаний, вовсе не служил вящей славе воздушно-десантных войск. И ничуть не способствовал оной. Таким бесславным способом, подобно малолетнему обормоту в автобусе, тут и там метил своё место под солнцем ротный командир Славка Стеблин. Ну, типа, знаете, 'здесь был...'. Или, допустим, светский вариант подобного обозначения: 'Сэр Уинстон Леонард Спенсер Черчилль, премьер-министр Соединенного Королевства Великобритании и Северной Ирландии, внук герцога Мальборо по линии его третьего сына: табуретку не занимать!'...