Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6310 ( № 5 2011)

• Название: Литературная Газета 6310 ( № 5 2011)
• Автор: Литературка Литературная Газета
• Жанр: Публицистика

"Литературная газета" общественно-политический еженедельник Главный редактор "Литературной газеты" Поляков Юрий Михайлович http://www.lgz.ru/

---

той, простой, что даже детки

почитают за игру,

за игру, а не за пытки...

Мы не так, конечно, прытки

и не так, конечно, метки,

глаз не тот, рука не та...

Ладно!.. Это ли убытки,

если в каждой нервной клетке

боль о прошлом заперта!

Горим!

(лето-2010)                                                                                                                 

Зноя безумие злое

сушит леса и поля,

серой стеклянной золою

стала земля.

На раскалённых просторах –

горя не обозреть!.. –

в каждой пылинке – порох,

в каждой былинке – смерть.

Колос в огне растущий

чёрен уже и тощ,

Господи, в зной на сушу –

даждь нам дождь!..

Только и вспомним в пекле –

ведаем, что творим,

в пекле, в дыму и пепле –

поздно кричать: «Горим!..»

Мёртвой листве на сучьях

как возродиться здесь?

Господи, дождь насущный –

даждь нам днесь!..

***

А если грозный Страж не уследит –

и этот соловей недопоёт,

и этот самолёт недолетит,

и этот пароход недоплывёт...

Но жертву Каин всё-таки добьёт,

а греховодник всё же догрешит,

а забулдыга всё равно допьёт,

и жалкий шут, конечно, досмешит.

Но дай нам, Боже, долететь, доплыть,

дослушать соловья в Твоём саду

и, если можно, Боже, дай нам быть

готовыми к последнему суду.

***

Если знаешь, что сон будет страшен,

хоть бы в золото был он окрашен, –

не заигрывай с ним, отвернись,

не гляди в его бездны, – проснись!

Сколько раз по глухим лабиринтам

мы ходили во сне, как по бритвам,

где дышать ты не мог в темноте,

где кричать ты не мог в немоте.

Ты и зритель тех снов, и невольник,

соучастник, безумец, крамольник,

что приснилось, – то сбыться должно...

Ты в ответе за это кино!

***

Такая вот, оказывается,

с годами, брат, безделица, –

одно, брат, всё не складывается,

другое всё не склеивается.

Как будто кто подкрадывается,

как будто кто прицеливается,

всё складное – раскладывается,

всё ладное – расклеивается.

Как будто кто-то радуется,

что дым столбом заверчивается,

все пораженья – празднуются,

победы все – развенчиваются...

А маятник раскачивается,

последний грош растрачивается,

свидание заканчивается,

свидание заканчивается...

***

Как трубку табаком, мы набиваем жизнью

нелепые дела, нелепые стишки,

чтоб кто-нибудь извлёк с фрейдистской укоризной

из праха наших дней вершки и корешки.

К разрывам слов и снов, к истории порока –

привычно подходить с диагнозом врача,

но к заревам судьбы, но к тайным шифрам рока –

им всё равно вовек не подобрать ключа.

***

А в конце октября холодеет заря,

холодеют закаты, янтарно горя,

и, как беженцы, низкие тучи –

то на запад ползут, то на север свернут

от судьбы, от беды неминучей.

Будто выбив засовы осенних темниц,

над больницей взметнулися тысячи птиц,

чёрным вихрем кружась и взлетая,

под пронзительный ор сумасшедший узор

то сплетая, то вновь расплетая.

На деревьях последняя стынет листва,

удержавшись едва, ни жива ни мертва,

и дрожит в золотой лихорадке...

Мы и сами с тобой схожи с этой листвой,

всё о’кей, стало быть, всё в порядке...

***

Как сказать мотыльку: «Не лети на огонь!

Не садись, мотылёк, на чужую ладонь!»?

Как сказать ему впрок: «Берегись, мотылёк,

чтоб тебя озорной ветерок не увлёк!»?

Как сказать мотыльку: «Берегись, не задень,

паутины не тронь невесомую тень!»?

«Берегись, мотылёк, – обжигает огонь,

обижает и губит чужая ладонь».

«Век недолог у ветреного ветерка –

он помнёт твоих крылышек два лепестка».

«Серебрит паучок незаметную сеть,

в ней ничьей красоты он не станет жалеть!»

Но летит мотылёк, не глядит мотылёк, –

всем словам поперёк, всем словам поперёк.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 2,0 Проголосовало: 4 чел. 12345

Комментарии: 12.02.2011 13:24:39 - Семен Минеев пишет:

Увы...

Увы, слабые стихи...

Как будто время тянет за рукав

Литература

Как будто время тянет за рукав

ЛИТРЕЗЕРВ                                                                                                                                                                            

Елена ЧАЧ, 24 года, ОМСК

***

Не чаша – горсть, хранившая тепло.

Не лёд монет –

такой, что пальцы холодом свело,

крещенский снег.

Морозный день не выставляет счёт

святой водой,

он просто плачет ею. Звон плывёт.

Болит ладонь.

И церковь к небу тянется крестом,

и снега взвесь,

как будто говорит тебе о том,

что счастье – есть.

***                                                                                                                                 

За этой Землёю не будет (не надо!)

лубочного рая, лубочного ада:

есть в сердце отрада далёкого сада,

небесного града.

Но, может, неправда и выдумка это,

а есть лишь надежда в стихах у поэта,

где главная тайна не спета,

где ливнями скошено лето.

И я еле слышно по листьям иду

встречать нашу раннюю осень

в земном и доступном саду,

где падают яблоки оземь.

***

А вишню-то срубили в этот год.

Стояла после долгого мороза,

сухой макушкой тычась в небосвод –

безрадостно, безлиственно, бесслёзно.

Срубили. Всё. Но веточка растёт

у самого пенька, цвести пытаясь.

И кажется, в ней дерево живёт

всей памятью. И обещает завязь.

…и как оно перерастает боль,

перерастали жизнь родные лица.

И иногда они – не оттого ль –

мне с лепестками вишен будут сниться.

ОДНОМУ СОВРЕМЕННОМУ ПОЭТУ

Так привычен порой лишний крюк,

завиток, изгиб,

чтобы что-то своё оставить

на чердаке,

а стихи – и чужие – отчётливы

и близки,

словно горсть кедровых орехов

в моей руке.

Я люблю ароматные ядра под скорлупой,

хвойный дух, отпечатки смолы

и шершавый цвет.

Но бывает коварно-насмешлив орех

пустой:

вроде крепок на вид, а расколется –

сути нет.

Ты, умолкнув, услышишь внезапный

неровный стук –

странный звук, усиленный эхом

от всех дорог.

Это я, отбрасывая пустоту,

всё ищу затерянное ядро.

***

Нет, мы не бабочки и мы не мотыльки,

но мы прибой раскатистый и мерный,

когда у края солнечной реки

июнь рождается из тополиной пены.

Мы тот костёр в заснеженной тайге,

который греет руки и бормочет,

о чём – не разберёшь… Тепло руке.

И главное – чуть-чуть светлее ночью.