Надежда Федотова - 16 Мегабайт тому назад

• Название: 16 Мегабайт тому назад
• Автор: Надежда Федотова
• Жанр: Научная Фантастика

---

— Да я нечаянно… — девочка отвлеклась от расцеловывания коренного населения Спарты и поскакала следом за сердитым наёмником. — Что ты кричишь, серенький?.. Сами, главное, начали… нельзя обманывать народные ожидания!

У Грэя даже слов не нашлось… Поэтому он ограничился зверским выражением лица и крепкой затрещиной.

— Бить детей — непедагогично! — обиженно буркнула она, потирая ушибленный затылок. — Садист!..

— Как целоваться, так мы не дети…

— Я же понарошку!

— А что же так плохо?.. — усмехнулся он. — Раз уж ты такая взрослая, то могла бы и…

— Я… я… я не умею!! — выпалила она, густо краснея. Грэй прикусил язык. И как этим двоим удаётся постоянно выводить его из себя?.. Определённо, это самое сложное задание в его жизни… но если ещё какой-нибудь тутошний ухарь полезет к Морган с поцелуйчиками — всенепременно схлопочет по сопатке!..

Поймав себя на этой мысли, Грэй нахмурился и зашагал быстрее. Надо держать себя в руках. Ещё не хватало здесь приступа нереализованных отцовских чувств…

— Не понимаю, Грэй, чего ты так пузыришься?.. — развалившийся на мраморной кушетке Васенька лениво поглощал крупные зелёные виноградины, интеллигентно сплёвывая косточки в напольную вазу. Стоящий за ним слуга с опахалом отгонял от "мудрейшего" мух. Грэй прислонился плечом к прохладной белой колонне и мрачно посмотрел на нежащегося напарника:

— Не понимаешь?

— Нет… эй, вентилятор, не усердствуй! Меня сейчас сдует!..

— Какого чёрта мы здесь торчим?! — наёмник в сердцах ударил кулаком по колонне. — Миров — тысячи! Тысячи!.. И если в каждом вот так…

— Да ладно тебе! — повёл плечом системщик. — Подумаешь, денёк отдохнём!..

— На том свете отдохнёшь!!

— Зачем так грубо, ну?.. Мы же… эй! Я тебе что сказал?! Хватит мельтешить перед глазами своей мухобойкой!

— Да, господин.

— Что — да?!

— Я понял, господин.

— Ни байта ты не понял!.. — он сел. — Сгинь!

— Слушаюсь, господин, — слуга испарился, напоследок пришлёпнув на ноге Чайникова жирного слепня. Васенька взревел и, подпрыгнув, швырнул пареньку вдогонку сочным персиком. Правда, не попал — понаторевший в придворной жизни, тот ловко увернулся, и фрукт со смачным хлопочком размазался по мраморной стене…

— Ну, доберусь я до тебя!.. — пробухтел Чайников и повернулся к напарнику. — Грэй, ты, главное, не волнуйся. Дождёмся ночи, и слиняем. Телепортер они не тронут…

— Ещё бы они его тронули!

— Ну вот и всё!.. Отгуляем на царском пиру, посмотрим показательные выступления атлетов, и спокойно отчалим. Делов-то — тьфу!..

— Ладно… — нехотя согласился Грэй. — Где Морган?

— Марафет наводит. Хочет, так сказать, блеснуть перед светским обществом во всей красе!..

— И так хороша, аж дальше некуда…

Дверь в смежные покои распахнулась, и на пороге возник предмет их разговора, сияющий белозубой улыбкой:

— А вот и я!

Вася подавился виноградом. Грэй отразил на лице весь колер радуги…

— Ну, как? — явно в ожидании комплиментов, поинтересовалась Морган.

— Впе… кхе!.. чатляет… — прохрипел системщик, плюясь косточками в разные стороны. Грэй закатил глаза.

— Что такое? — удивилась девочка. — Вам не нравится?.. А я старалась…

Напарники молча глазели на неё. Да уж, что и говорить, "постаралась" Морган на славу!.. Короткое чёрное платьице, не закрывающее вообще практически ничего, создавало впечатление, что там, где его шили, серьёзный дефицит с тканью. Запредельные "шпильки" на тонюсеньком каблучке переливались стразами. Волосы, уложенные в замысловатую причёску типа "взрыв на макаронной фабрике", топорщились во всех направлениях изощрёнными углами и волнами, а уж лицо… какой там Пикассо?! Он же просто безнадёжно устарел!..

— Заинька, — прокашлялся Вася, — тебе на платье что, материи не хватило?!

— Так ведь жарко… — девочка развела руками. — А оно мне разве не идёт?..

Она повертелась на месте, демонстрируя свой наряд со всех сторон. Фигурка, между прочим, у девочки, для её шестнадцати лет оказалось очень и очень даже ничего… Васенька покраснел:

— Идёт. И стой на месте, бога ради!.. Вид у тебя…

— Какой?

— Развратный, как энтер на "Корвете"… И ходули эти ещё… ноги-то не переломаешь?

— Нет, — она зацокала каблуками по мраморному полу, — я училась!..

— Господи… — простонал Грэй, отворачиваясь и отчаянно жалея, что не пьёт. Мало того, что она выглядит, как… очень даже понятно, кто, так ещё и на люди во всём этом собралась! В таком составе они с Чайниковым тянут только на сутенёров…

— Что с тобой, серенький?.. — Морган озадаченно тронула его за руку. Наёмник подскочил, как ошпаренный, и, глядя в сторону, велел:

— Снять!

— Что?..

— Это! — его палец упёрся в платье. Девочка надулась:

— Почему?!

— Потому что я так сказал!

— Ну, хорошо…

— Не здесь!! — взвыл он, увидев, что она взялась за тоненькие бретельки. — Быстро к чемодану, и чтобы больше…

В двери постучали.

— Сюда нельзя!! — хором гаркнули напарники, но пришедших это, по всей видимости, не особенно заботило. Створки распахнулись, и два стражника в набедренных повязках отчеканили:

— Великие базилевсы ждут вас на… э-э?!

— Мы идём! — торопливо заговорил Вася. — Так и передайте… ну, чего застыли?

— А-а-а…

— О-о-о…

Две пары глаз новоприбывших прилипли взглядами к мнущейся посередине залы Морган.

— Отчаливайте! — сдвинул брови Грэй. — Сказано же — сейчас будем!

— Велено проводить… — пролепетал первый страж. Второй, кажется, вышел в чистый космос и, кроме нечленораздельного "ы-ы", ничего сказать не мог.

— М-да… красота спасёт мир от засилья интеллекта… — вздохнул Чайников. — Лады, пошли, ребята… Грэй, вдохни и выдохни, пускай так идёт. В конце-концов, здесь половина населения голышом разгуливает, так что она особо выделяться не будет…

— Можно не переодеваться? — уточнила Морган. Грэй хмуро кивнул и вышел. Девочка весело зацокала своими небоскрёбными шпильками. Вася двинулся следом, на ходу пихнув локтем замершего соляным столбом воина:

— Чего встал?..

— Ы-ы…

— Что ты пищишь, как динамик от ЕС-ки?! Раз велели проводить, так давай, шевели ластами!.. Гонец, тоже мне…

— Д-да, господин… — промямлил тот, пристраиваясь в хвост процессии. Идущий впереди стражник пару раз сделал попытку оглянуться, но, встретившись взглядом со злющим наёмником, несколько поостыл…

Секретарь медленно прогуливался по прозрачной галерее Декты, главной и единственной космической станции городского типа на планете Фобос. Он был не в духе. Он сидел здесь уже три бесполезных дня, и до сих пор ещё ничего толком не выяснил. Необходимость двадцать часов в сутки торчать у телепортера на виду у всех связывала руки. Кроме того — за ним следили. Подозрительный донельзя Председатель и тут не оставил его в покое… Правда, до "жучков" в личном отсеке дело пока не дошло, но и это, чувствовал Логан, тоже не за горами. Один неверный шаг — и его выкинут на орбиту в негерметичном пластиковом мешке… Но не для того же он летел в такую даль, чтобы изображать псевдохристианское смирение и готовность стоять по стойке "есть, сэр!"?! Нет уж.

Те несколько часов, что ему полагалось для сна, Секретарь употребил по своему усмотрению. Что с главного пульта в систему ему не войти, он сразу понял. Всё, что касалось босса, было намертво заблокировано, и при попытке проникнуть хотя бы в один документ его бы сразу засекли, причём ещё быстрее, чем на Земле. Личный ПК тоже нашпигован датчиками — так делалось всегда, для полного контроля над руководителями среднего звена. Нужен был нейтральный компьютер. На станции такой не достать и днём с огнём, поэтому Логан смотрел и слушал, и уже на второй день выяснил, когда на Фобос прилетает продовольственная ракета. Планета почти непригодна для жизни, по крайней мере, для жизни землян, и всё необходимое, включая оборудование, на неё доставляется с рейсовыми почтовыми кораблями. В конце недели, около полудня по земному времени, сюда прибудет "Дилижанс". Мощности его бортового компьютера хватит за глаза и за уши… Главное — попасть на борт, но это не проблема. Не только у Председателя есть свои люди…

Логан улыбнулся и набрал на браслете номер.

— Да? — ответили из динамика.

— Здорово, Найджел! Как жизнь?

— Логан?.. — расхохотался густой мужской бас. — Сколько лет, сколько планет!.. Давненько тебя не слышно было! Зазнался, а?..

— Дела, дела… — ответил Секретарь. — Ты как, всё почтовиком?

— Ну, мы звёзд из космоса не хватаем…

— И в этом нет ничего плохого. Найдж, ты тут в рейс не собираешься?..

— А как же! Послезавтра в график впрягаюсь, а пока мы с Дженни на Бете Малой Медведицы гуляем. Красотень, слушай!..