Павел Губарев - Картинки с последней выставки

• Название: Картинки с последней выставки
• Автор: Павел Губарев
• Жанр: Научная Фантастика

Картинки с последней выставки перед концом света.

---

— Ты дурак, — ласково заключил он и поскрёб пятернёй трехдневную щетину, — Где твой Пикассо?

— Этажом выше. —  Я указал взглядом на потолок и замер, рассматривая лепнину.

— Пошли, — Сашка толкнул меня локтем в бок и энергично зашагал в сторону лестницы. Я догнал его уже на ступеньках, где он остановился, чтобы затянуть шнурки. С его ботинок на красный палас сыпались комочки грязи.

— Но не бойся, больно не будет. А смысла отключать электроэнергию, объявлять запрет на использование электроприборов, как сделали наши правительства, решившие в последние деньки ещё раз, на прощание, блеснуть идиотизмом, уже нет. Упорно замалчивать, то, что умным людям давно понятно — тоже нет. Собираться в шайки и громить аппаратуру, которая ещё работает от батареек — совсем уже глупость. Хотя, последнее, наверное, весело.

— А если теория не верна?

— Верна, — со всей убеждённостью припечатал Сашка и перевёл дух.

Мы поднялись на второй этаж. В обе стороны от нас расходился коридор, ведущий в залы живописи нового и новейшего времени. Звуки наших шагов летели в длинной пустоте коридора, отражались от стен и возвращались обратно. Гулкий звук обволакивал меня, как мутность слёз перед глазами, и погружал в странное онемение. Мучительная тревога скопилась в горле и мешала глотать.

— А если и не верна, — менторским тоном продолжил Сашка, — то примкнуть к тем, кто считает, что скоро всем настанет один большой электрический стул, — позиция, несомненно, выигрышная. Можно много чего сделать и, заметь, ничего тебе за это не будет. Потому что те, кто что-нибудь за это может тебе сделать — уже давно заняты тем же самым. Если не хуже. В общем, если бы ты не был столь интеллигентен и мягкотел, то уже бы имел за плечами пару десятков растоптанных мобильников, — он сделал шаг и оказался нос к носу с Жанной Самари в пёстро-розовом, — десяток разбитых ломом телевизоров, — он шагнул дальше и увидел четырёх Голубых Танцовщиц, — не менее трёх проломленных тем же ломом голов, — Руанский собор стыдливо открыл ему свой фасад, полузатянутый нежно-голубым утренним туманом, — и не менее пяти изнасилованных женщин.

Он остановился и забавно вытянул скрюченные пальцы, будто попытался сцапать из пятнистого пространства картины одно из гогеновских яблок. Потоптался, затем отступил назад и стал разглядывать картины с видом покупателя, придирчиво выбирающего арбуз.

— Слушай, Анненков, мне кажется, или чем дальше мы идём, тем картины становятся всё более какими-то неправильными, уродливыми?

— Поверхностно судишь, — механически ответил я сквозь серую пелену. — Суть живописи — не в глянцевой фотографичности или изящности манеры, а в экспрессии. Чем дольше люди рисовали, тем меньше они показывали предмет, и тем больше — ощущения.

Всё это я уже сотни раз пытался растолковать приятелю, но всякие попытки внушить ему чувство прекрасного оставались бесплодны.

— Да-а-а, — с сарказмом потянул Сашка, — ощущения у них, судя по всему, были жуткие. Ну и баба страшная, — зафыркал он, тыча в полотно Кирхнера, — ужасы кубизма отдыхают. А ведь художник её, наверное, трах… О, что вспомнил, — перебил он сам себя, — Яков Стинкович, футуролог конца прошлого века, любивший попустозвонить для прессы, некогда сказал что-то в духе: «В будущем от природы ничего не останется. Всё будет сделано или улучшено человеком: под ногами людей вместо асфальта будут картины, вместо воздуха — духи, звуки испражнений — и те заменят на полифонические мелодии».

— Да, звучит пустозвонко… Эй! Ты что делаешь?

Сашка, закряхтев, снял ближайшую картину со стены и с громким стуком положил её на пол.

— Осуществляю предсказание Стинковича. Он был дурак, наверное, но давай учудим что-нибудь эдакое в последние дни нашей Помпеи. Отметим с помпой, так сказать, — он хмыкнул каламбуру. — Как тебе идея — пройтись по картинам? Дорогой будущего, которого у нас, увы, не будет.

Я хотел, было, запротестовать, прикрикнуть на Сашку, чтобы оставил в покое музей, но всё стремление увязло в поглотившей меня пелене, затянувшей прежние чувства словно кошачьим «третьим веком». Вместо этого пришла другая мысль: почему бы и нет?

— Отнесись как к хеппенингу, — продолжил уговаривать Сашка, не скрывая хулиганских искорок в глазах. — И вообще, не находишь, что это весьма исторический момент? Было бы глупо упустить такую возможность поставить эффектную точку. Величайшее представление за всю историю! Какие декорации! Кто, если не ты, человек, посвятивший жизнь служению искусству, этого достоин?

Я пожал плечами и стал разглядывать картину, лежавшую причудливым цветным пятном на сером полу коридора. В неярком свете невозможно было разобрать, что на ней изображено, и я вдруг почувствовал отчуждение к ней: словно бы это не была одна из ярких, великих картин, у каждой из которых свой характер и лицо. Это неровное пятно на полу стало для меня стинковичевской «картиной вообще».

Сашка тем временем уже корячился у другого полотна, смешно дёргая худыми ногами в извечных джинсах. Отдуваясь и чертыхаясь, он таки снял картину со стены и уронил рядом с первой, едва не расколотив покрывающее её стекло.

— Ну?! —  переводя дыхание, шутливо прикрикнул он на меня. —  Что стоишь?

Стараясь успеть до захода солнца, мы бегали по коридору из конца в конец, как нерадивые строители, у которых горит план, устилая музейный пол в два ряда. Я принёс с первого этажа несколько возрожденческих шедевров и две шикарные греческие вазы, как символ начала пути. Почти сразу за вазами шли две пышущие бархатной пышностью телес полоски барокко и рококо, лижущие острые углы классицизма. Классицизм рождал сиреневую романтичность, она — разноликий реализм. Реализм подёргивался дымкой импрессионизма, импрессионистские штрихи утолщались, грубели, обзаводились контурами, распадались в точки, обрастали модерновыми золотыми рамками и раскалывались на торчащие неровными рёбрами знакомые облики кубизма.

Картины гремели, падая одна возле другой. Там, где размеры не позволяли уложить полотна ровно, мы бросали их, как придётся, настилали несколько слоёв. Стряхивали капли пота на музейную пыль, громко чертыхались и подбадривали друг друга.

Наконец я присел на углу одного из ответвлений нашего коридора, давая отдых гудящим ногам, и оглядел дорогу. Дорога блестела, жила и извивалась. Рядом прогромыхал Сашка, из последних сил напрягающий незавидную мускулатуру кабинетного специалиста. Он дотащил из примыкавшего зала последнюю пачку картин, швырнул их, отошёл обратно к дверям в зал и справил малую нужду прямо на пол. Потом, не утрудившись застегнуть штаны, разложил картины в конце коридора, под самым окном, за которым виднелось начинающее наливаться красным закатным цветом солнце.

— О, ну это «шедевр» даже я знаю. Малевич.

Это и впрямь был один из «Чёрных квадратов» Малевича. Соседствовал он почему-то с «Гармонией в красном» Матисса. Я подумал, что Матисса нужно перенести подальше от конца, где ему естественней пребывать по логике развития живописи, но шевелиться было откровенно лень.

Я подошёл к Сашке, и мы, сопя от нехватки свежего воздуха, стояли и смотрели в окно, не решаясь обернуться и пройти к началу дороги, чтобы начать задуманную «историческую» прогулку. Я потёр стекло картины, на которой стоял, концом ботинка. Стекло под резиной подошвы неприятно скрипнуло. Что-то мелькнуло перед глазами, я вздрогнул и вгляделся. На долю секунды, но ясно почудилось, будто возле неровного, лохматого края картины Малевича, в этой знаменитой, жутковато кишащей утопающим неясно-серым шевелением черноте, мелькнула чья-то рука. Красного цвета, блестящая. «Люк в преисподнюю» — мелькнула странная, чужая мысль. Я зажмурился и помотал головой. В эту секунду солнце, выйдя из-за случайной летней тучки, раскрылось нам в угасающей, но всё ещё немалой силе, осветив с неожиданно оптимистичной яркостью весь наш диковинный пейзаж. Видение пропало, и дурнота покинула голову, как и не было наваждения.

Мы молча переглянулись и двинулись назад, прижимаясь к стенам, стараясь раньше времени не наступать на картины. Дойдя до начала, отмеченного по краям вазами, мы остановились и гордо оглядели предстоящий путь. Я на прощание коснулся шершавого и тёплого горлышка греческой вазы и занёс ногу, готовясь ступить.

Раздался жуткий, нарастающий грохот, потом толчок, и потолок над нами рухнул.

От удара по голове я потерял сознание и очнулся несколько минут спустя на полу от сашкиного надсадного кашля. Он стоял на четвереньках и бормотал проклятия, выплёвывая побелку. Грохот, вибрация и страшной силы свист не прекращались.

— Что это? —  перекрикивая шум, спросил я.