Марат Буланов - Хроника одного падения…

• Название: Хроника одного падения…
• Автор: Марат Буланов
• Издательство: СовА
• Жанр: Современная проза
• Год: 2011
• ISBN: 978-5-9705-0045-0

В наше время разгула книжной «попсы», редко встретишь произведение, где органично сочетаются глубина и серьёзность мысли и, одновременно, захватывающий необычайной правдивостью, жизненный сюжет. Сюжет, в котором, бесхитростным языком, повествуется о несчастной любви и ревности, поиске себя и горьких неудачах, мучительном недуге и надеждах на лучшее.

Падение в никуда… Потеря смысла, изменить судьбу… Что и говорить, многие талантливые люди, так и не реализовав себя, пускаются во все тяжкие, катятся по наклонной. «Бесполезная жизнь — близкая смерть…» — говорят китайцы. И это, отнюдь, не пустые слова. Герой романа, действительно, подошел к Черте!..

Но не стоит, наверное, пересказывать то, что читатель сам найдёт в этой, удивительно смелой и честной, книге. Подробности, которой, могут шокировать неискушенных, а для повидавших жизнь, — еще раз утвердиться во мнении, как жизнь непредсказуемо сложна, а, порой, и безжалостно жестока.

---

— Ну, у тебя и друзья, Женя! Даром, что интеллигенция! Конечно, подозревала нечто подобное, — но чтобы так!

— Так ведь спрос идет от заказчика… — скромно вставил Евгений. — Тебе же очень нужно. Вот, все и пользуются этим… Ну, как, — что-нибудь решила?

— Даже и не знаю… Наверно, откажусь я от их «услуг». Там, в Италии, буду, как-нибудь, выкручиваться… Но тебе, все равно, спасибо за хлопоты! Старался ведь.

— Да что там… Так и не заработал. Жалко…

— Дам тебе 500 рублей, так и быть! — неожиданно сказала Катька. — Как бедному писателю, блин!

— Да нет, что ты, не надо… — покраснел Евгений на морозе.

— Да бери, бери! Разбогатеешь, отдашь. О, господи! Какая у вас тут, в России, жизнь!..

…Она летела в самолете, и вспоминала все подробности своего пребывания дома, в Иванихе. Пенсионерку мать, брата, вкалывающего за копейки на заводе; подругу, так и не устроившую личную жизнь… 2000 год на дворе! В России же, живут, — как будто, после разрухи начала прошлого века! А чудаку Евгению, она не зря помогла… Пусть, блаженненький, немного порадуется! Еще, какой-нибудь, рассказишко напишет… Да, не зря…

Выстрелы в глухомани

Отец Васьки — учитель физкультуры одной из красновишерских школ, — обожал рыбалку. Каждое лето, в отпуск, брал с собою сына-подростка на верховья здешней красавицы-реки, горной Вишеры, где и проводил пару недель в увлекательной ловле, в основном, хариусов и тайменей. О, эта рыба особая! Хариуса еще называют уральской форелью, предпочитающего чистую горную воду, особенно, на быстрых каменистых перекатах. Соленый или жареный, — он вкуснотищи необычайной! А таймень, наоборот, любит глубокие омуты под высоченными скалами. Крупные особи достигают весом до десяти килограммов, и больше. Как тут не оставишь все домашние дела, и не умотаешь, на моторной лодке, вверх по течению. Где открываются такие красоты уральской дикой природы, что никогда не сотрёшь из памяти и, вновь, будешь стремиться их увидеть!

Вот и в это лето, как только Васька закончил сессию в училище в Перми, отец прихватил его с собой и дядькой Лешей в тайгу, на Вишеру. Запаслись провиантом, бензином, солью для заготовки рыбы; взяли палатку, котелки и прочее, — короче, все, что необходимо в дальнем походе. И, с утра, отправились, на двух моторках, навстречу солнцу!

Рассекающий зеленоватую воду, нос лодки, гул мотора, прохладный ветерок в лицо; по берегам — величественно проплывающие, известняковые утесы, елово-пихтовая молчаливая тайга, — вновь тревожно радовали Ваську. Как будто, Вишера приоткрывала, какую-то, заветную тайну перед ним… Отец, — в непромокаемой штормовке, теплом свитере, в резиновых сапогах-бахилах, — управляя на корме, рулем мотора, улыбался, когда сын поворачивал к нему восторженное лицо. Позади — ехал дядька Леша.

— Васька, сейчас же надень капюшон на голову! Простынешь ведь! — прокричал отец, перекрывая гул «Ветерка».

— Не простыну! Тепло! Солнце светит!

Прошли бойцы Ветлан и Дыроватый, а потом, и красавец Писанный. Васька, с замиранием сердца, ждал его появления. До чего же красиво! Отвесная громада обрывается прямо в глубокое, недвижное плёсо. Растянулся камень, аж на несколько километров вдоль Вишеры-реки, обрамленный, вверху, темно-зеленой бахромою древних елей.

Особенно интересно было, преодолевать, против течения, бурные вишерские перекаты. Их тут, как говорится, немеренно. Идут, друг за другом, целыми сериями. Брызжущая волна, порой, достигает почти метра. Но мощный мотор, запросто, берет эту преграду.

По дороге, несколько раз, встретили туристов на байдарках и катамаранах, спускающихся вниз по течению. Их сюда, на Вишеру, приезжает много. Аж из Москвы и Питера, посмотреть местные красоты едут. Васька посматривал на этих горожан, испытывающих силы на сложной уральской реке, с нескрываемым с презрением. Тоже мне, сплавщики! Сидели бы у себя по москвам дома, и не забирались в этакую глухомань!

К вечеру, добрались до деревни Долгое Плёсо и, недалеко от нее, у скал, сделали привал. Пока дядька с отцом ставили палатку, Васька, сняв бахилы и переобувшись в кроссовки, занимался костром и приготовлением каши, с тушенкой. Под закат, вышли со спиннингами к реке, закидывая лесу с блесной, от замшелых прибрежных валунов.

— Здесь не так берет… — заметил дядька. — Выше поднимемся, — вот там будет рыбалка, так рыбалка!.. Ух, ты, Серега, какого отхватил! На полкило-то потянет!.. Смотри, — и у меня, кажись, дергает!

Отец, с азартом, вытащил довольно крупного щуренка, посадил в садок.

— Утром на уху его! Смотри-ка, уже темнеть начало. Давай-ка, Васька, поддержи костер! На сегодня хватит…

В сумерках расселись у стреляющего угольками, кострища. Мужики достали спирту. Выпили за удачное начало предприятия. Захмелели.

— Завтра до Акчима надо добраться. А там и до Ваи рукой подать… — отец закурил очередную сигарету. — Торопиться больше не будем, начнем ловить, да солить рыбу. Тут места хорошие… Ты о чем, Васька, задумался?

Парень, не отрываясь, смотрел на зеленоватые, голубые, красные переливы пламени. Сессия позади. Еще год осталось проучиться, и окончит речное училище. А потом, техником-механиком станет. Мечтает, на корабле типа «река-море» ходить. Вот будет жизнь! Только девчонки у него пока нет. Ну, да это дело наживное! Мать-то говорит, что он симпатичный, за год вырос, раздался в плечах. Не зря ведь, занимается бегом и штангой! Спасибо, отец приучил…

Между тем, дядька с отцом полезли в палатку.

— Долго-то не сиди! Завтра нагрузка будет большая. Ложись, давай.

— Я еще немного, батя… Подумать надо…

Колька Бессонов сегодня, опять напился с мужиками на работе. Вкалывал он здесь, в вайском леспромхозе, сучкорубом. Труд, конечно, не ахти какой сложный, но за смену так уханькивался, что домой еле ноги волочил. Ну, как тут не вмазать маленько! Без спирта в тайге нельзя. Он и дух поднимает, и согревает, если погода хреновая, и физических сил сразу прибавляет.

Здесь, в тайге, конечно, жить неплохо. Вая, хоть и маленький, но все же поселок. Магазин есть, почта, клуб. Летом хорошо: порыбачить на Вишере можно, поохотиться. Зимой, правда, скучновато. А он молодой, жизни еще, как говорится, не видал. Ну, отработаешь, сходишь в клуб, ну по телевизору че-нибудь посмотришь, к друганам сходишь, и все! Бабу надо. Но жениться рановато еще. А девок местных, не так уж и много. Все какие-то коровы, окромя одной, Насти. Запала ему в душу и не выходит. Он и так к ней и эдак, а девчонка нос воротит. Может, Николай, не такой симпатичный, как бы ей хотелось-то?.. Пьет? Дак в поселке, все мужики понужают, да и бабы туда же. Измаялся, — сил больше нет! Надо еще раз сходить к «принцессе», и поговорить начистоту: или-или. Да так да, нет, так нет!

Со щетиной на подбородке и щеках, в сапогах, в непромокаемой ветровке с капюшоном, Николай шел пошатываясь, через всю Ваю, по направлению к настиному дому. Гилёвы занимали вторую половину барака из бруса. Зашел в калитку. Постучал в обитую войлоком, дверь рядом с летним умывальником.

— Кто там?

— Да я, Николай! Настя, открой-ка!

— Пьяный ты, не выйду ни за что!

— Да открой же! Сказать надо что-то!

— Ладно, счас. Только картошку с плиты уберу.

На порог вышла худенькая, светловолосая девушка, в простеньком ситцевом платье.

— Ну что тебе еще? — недовольно произнесла она.

Обычно, Николая охватывал страх перед предметом своего буйного чувства, хотя и был, совсем, не из трусливых. Скорее, грубовато-необузданным был мужиком… Но сейчас, — под винными парами, — осмелел.

— Сама знаешь… Люблю я тебя. Будем вместе? Говори: да или нет. Если нет, то за себя не ручаюсь!

— Знаешь ведь, что у меня есть Виктор!

— A-а, этот инженеришка-то из Красновишерска? Городской, значит, больше по нутру?.. Все они, образованные, — козлы… А простой работяга, значит, не устраивает?

— Причем здесь это? — Настя, явно, не хотела разговаривать с пьяным. Дурак дураком!

— Сейчас пойду к нему и набью морду! — воинственно, взмахнул кулаком Николай.

— Как бы он не набил идиоту! Ну, все, я пошла. Прощай уже!

Дверь захлопнулась, перед носом… Безудержная ярость охватила неудачника.

— Пристрелю, гада! — злобно прошептал он. И, опрометью, бросился домой за ружьем.

Матери дома не было. Душила обида. Вытащил карабин из сундука, зарядил и… остановился. Как же, будет-то стрелять в инженера, на виду у всего поселка? Да его ведь, сразу упекут, куда надо! А о зонах с вышками, Николай представление имел. Вон сколько их, разбросано здесь, по Вишере! Это же жуткая неволя, сломанная жизнь!.. Нет, пойдет он лучше в тайгу, да и отведет душу на охоте. Пристрелит какую-нибудь птицу — легче станет!.. Положил карабин в чехол и вышел на улицу…