Андрей Мелихов - Последний (Дорога на Промидон)

• Название: Последний (Дорога на Промидон)
• Автор: Андрей Мелихов
• Жанр: Научная Фантастика

---

Темнота спасла меня, но не надолго - я вдруг ощутил страшное жжение в ступнях. Было такое чувство, что меня подвесили над огромным пионерским костром и, что самое страшное - не собирались снимать. Жжение всё усиливалось, пока стало нестерпимым. Я закричал. Нет, заорал, не в силах больше терпеть. Скоро я услышал, что мои друзья тоже стали издавать страшные крики. Происходящее превращалось в ад. И зря Иисус убеждал меня в том, что его нет... Он есть! По крайней мере, он был тогда...

Всё закончилось так же внезапно, как и началось. Я лежал на холодном полу, поджав под себя ноги и чувствуя, что ещё немного, и я окочурюсь... Не знаю как, но я услышал, как кто - то подошёл ко мне...

-Ну и? - произнёс очень знакомый голос. По - моему, это был Борс. Я так хотел открыть глаза, но у меня ничего не получилось...

-Вот и всё, - ответил ему кто - то. Мне стало трудно распознавать голоса, - Милот готов к разговору с пустотой...

-А где Сергей? - спросил третий.

Мне захотелось что - то сказать, но я не знал что... Ах да! Так я же и есть Сергей!

Я медленно открыл глаза. Двое моих друзей и странное моё воплощение смотрели на меня, затаив дыхание.

-Что случилось? - спросил я и оглянулся. Я лежал в центре огромного зала, как раз на том месте, где раньше находился Милот...

Борс отпрянул, а Смаш стал крутить головой, пока не уставился в ту сторону, где находился мой вклад в создание чудо - человека. Я тоже осторожно направил свой взгляд в том направлении... Где - то вдалеке была видна выбоина в стене, а рядом лежало чьё - то тело... Вообще - то, в подобных ситуациях, я торможу гораздо чаще, чем хотелось бы, но тут мне не надо было ничего объяснять. Я сразу понял, что произошло и поэтому, испытующе уставился на Бомжа.

-Ты что, предупредить не мог? - зло спросил я.

-А откуда я мог знать? - начал оправдываться он, - единственное, что мне было известно, так это то, что кто - то должен был отдать ему свою душу... но я и подумать не мог, что это будешь ты...

После этих слов Борс не выдержал и схватил горемыку за шиворот.

-О таких вещах предупреждают заранее, - орал он, - теперь вдумчиво, медленно, рассказывай, что всё это значит и что надо делать теперь...

-Милот должен увидеться с пустотой, - аккуратно сказал бомж, - у него есть сила, ум, глаза, которые видят всё... У него даже есть кровь, несущая в себе жизнь... Теперь всё зависит от него...

-А что же будет со мной? - тихо спросил я.

-На всё твоя воля, - неопределённо ответил Бомж, - твоя душа освободиться, когда совершенное тело выполнит своё предназначение...

-Что это значит?

-Только то, что ты станешь свободен. Если тебя очень интересует, сможешь ли ты стать таким, как раньше, то могу тебя успокоить - да. Только в том смысле, что вернёшь себе привычное тело. Память же не оставит тебя никогда...

-Не так плохо, - ответил я, чувствуя, как наливаются силой мои руки. Очень скоро, всё тело охватила мелкая дрожь... Я был готов...

-Уходите, - прошептал я, - быстрее уходите...

Когда спишь, боишься очень редко. Что бы со мной не происходило в моменты сладкого небытия - я всегда отдавал себе отчёт в том, что всё вокруг, всего лишь сон. Я запросто прыгал с небоскрёбов, летал над манящими океанами, камнем уходил под воду... Мне всё было не по чём. Было здорово... Но сейчас я ощущал смутное беспокойство за свою жизнь. Вокруг пока была полная темнота, но я знал, что это не надолго - очень скоро, она придёт и скажет "Здравствуй". Не "привет", не "Hello", а именно "Здравствуй". Она воспитанная дама...

Она будет ходить вокруг, качая головой и с интересом заглядывать мне в глаза. Я буду чувствовать это...

Может быть, она даже предложит мне чаю, и пригласит к себе домой, куда я наотрез откажусь идти... Там страшно. Оттуда нет выхода... А может быть, у меня просто паранойя...

Я спал. Просто спал и видел очень странный сон о невозможном. Оно притягивало и пугало одновременно, но я не мог не пойти на встречу с ним.

Я помнил, что было раньше, я помнил, кто я такой теперь, но в последнее время, стал сомневаться, что живу свою жизнь... Слишком много того, что не может быть, всё - таки произошло... События происходили сами по себе, не учитывая моих желаний. Я был всего лишь жёлтым кленовым листочком, который наконец - то попал во власть воды...

Она несла меня играючи и смеясь над моей беспомощностью... Она несла меня под бордюром в канализационную решётку...

В моей голове всё смешалось, и я почти забыл кто я такой...

-С ума сойти, какой бред! - произнёс кто - то.

Я открыл глаза и офанарел. Я сидел в мягком кресле у себя дома... Нет, не дома в Тиммене. Это была та самая квартира, в которой я, можно сказать, родился. Я сразу же узнал идиотские цветочки на обоях и понял - сомневаться не приходиться. Я дома.

Самое странное, что я не испытал никаких приятных эмоций. Скорее, наоборот. Мне стало не по себе.

Я тщательнее вгляделся в окружающую обстановку. Столетняя стенка, старый ковёр, протёртый временем диван... Как же мне опостылела этот заунывная композиция...

И дело даже не в том, что здесь не было ни комфорта, ни стиля. Всё равно эта квартира была довольно уютной... Но она была не моя! Когда - то здесь жил совершенно чужой, незнакомый человек. Он копошился среди гор разного хлама и выискивал в нём вещи, пригодные к употреблению. Он видел лишь одно "когда" и думал, что достоин чего - то большего... Глупый. Но это был не я! Я готов был орать, жрать землю, прыгать до потолка, лишь бы видение из этой плоскости исчезло... Но оно оставалось. Оставалось единственным возможным для меня.

Я обессилено опустил руки и снова закрыл глаза. То что ко мне кто - то только что обратился, совершенно вылетело из головы...

-Открой, - снова потребовал голос, - открой, а иначе наш разговор не состоится...

Я послушно выполнил команду.

Передо мной, в таком же ободранном кресле сидела странная женщина. На первый взгляд, она ни чем не отличалась от сотен человеческих особей этого пола, но было в ней что - то неуловимое, что притягивало взгляд и заставляло напрячься. Через несколько минут я понял, что же именно было не так - она мерцала, словно неоновая реклама, то появляясь, то исчезая.

-Вам трудно здесь находиться? - вырвалось у меня.

-Немного, - ответила она, - пустоте очень сложно заполнить пространство...

-Но нам это не помешает?

-Главное, что бы это не мешало тебе, - усмехнулась она, но тут же снова приняла вид самой строгой из известных мне учительниц.

Я немного помолчал, и только потом решился продолжить разговор.

-Зачем вам всё это? - тихо спросил я.

-Что именно?

-Ну, - я немного замялся, - зачем вам уничтожать землю.

-Ты же её уже уничтожил? - усмехнулась она.

-Я уничтожил только её начало, - робко оправдался я.

-Ах да! - на этот раз, её смех стал внушительней, - как же я могла забыть.

-Разве я сделал что - то не так?

-С твоей точки зрения всё правильно. Но только не для меня... Мне, знаешь ли, глубоко наплевать, на твои робкие попытки стать героем в глазах всего человечества...

-Но почему?

-Потому что создатель имеет право делать все, что ему заблагорассудится с творением рук своих.

-Не вижу логики.

-А её нет, - пустота удобней устроилась в кресле, - мне просто надоело, что неблагодарность стала нормой на той планете, которую я создала. Теперь мне хочется попробовать ещё раз.

-Забавляетесь? - тупо спросил я.

-Хорошая забава! - ответила она, - ты иногда, как что - нибудь скажешь...

-А как же ещё назвать то, что вы делаете?

Пустота вздохнула.

-Как тебе объяснить, - тихо продолжила она, - вот ты, например, когда тебе не нравилась какая - то часть статьи, разве не комкал и не выбрасывал её в корзину?

-Комкал, - признался я.

-Вот так и мне не нравится та материя. Которая появилась в результате моих экспериментов....

-Ну, вы сравнили! - удивился я, - как можно ставить между нами знак равенства?

-Можно. Мы оба создатели. И какая разница, что мы порождаем своим умом? Статья это или цивилизация... Суть от этого не меняется...

-Меняется, - твёрдо сказал я, - от моей писанины, не зависели жизни людей.

-Да? - удивилась она, - смотри.

Пустота щёлкнула пальцами и экран моего допотопного "Шарпа" засветился, показывая чьи - то похороны. Траурная процессия продвигалась медленно, всё ближе приближаясь к яме, которую вскоре должны были закопать. Слёзы, причитания, доносились со всех сторон.

-Что это? - спросил я.

-Похороны, - просто ответила пустота.

-Это я и сам вижу, - простонал я, -- чьи?

-Какая тебе разница? - грубо сказала она, - главное, что покойник вчера прочитал твою малюсенькую заметку о небывалом росте акций банка "Хренов Инвест". Сердце не выдержало такого прибавления в семейном бюджете... А ведь ты всего - навсего сообщил ему, в сущности, хорошую весть, а сам за неё получил пару копеек...

Я молча пялился на экран.

-А это жена председателя правления этого самого банка, после исчезновения своего мужа...