Валентина Мухина-Петринская - Позывные Зурбагана

• Название: Позывные Зурбагана
• Автор: Валентина Мухина-Петринская
• Жанр: История

---

- Э, какой ты прыткий, откуда такой взялся? - запротестовали парни.Виталик идет с нами. Нечего ему делать в пекарне, он артист. Усек?

- Но не пьяница, не алкаш. Пьяница не может быть артистом. Поняли? Пошли, Виталий!

Я стал тянуть Виталия в одну сторону, парни в другую. Виталий упирался, пытаясь устоять на месте, невнятно бормоча какие-то извинения (перед кем?). Я его немного тряхнул, и мы направились к пекарне. Собутыльники шли где-то позади, пока было светло от электрических фонарей; как только мы углубились в более темные улицы, они сразу приблизились.

Драки было не миновать. Только бы у них не было ножа, подумал я, если ножа нет, то их ожидает неприятный сюрприз. Дело в том, что тренер на всякий случай обучил меня боксу. Сам Чешков начинал свой трудовой путь в рядах славной милиции, откуда его, впрочем, почему-то отчислили...- несмотря на отличное знание силовых приемов.

Не пришлось мне эти самые приемы пустить в ход и на этот раз. Только начали драться, нас задержала милиция, и всех четверых доставили в отделение. Там было тепло и пусто. Скучающий дежурный мигом разобрался в ситуации и моментально рассортировал нас: артиста отправили спать в один из кабинетов, обоих собутыльников задержали, а меня отпустили с миром домой. И я снова очутился на улице, где мело еще сильнее.

Общежитие я не нашел, оно словно провалилось сквозь землю. Я уже готов был зареветь, как маленький, когда вдруг вышел на каток. Там было много света и музыки - может, я уже давно слышал музыку и машинально шел на ее зов. Я зашел в крытое помещение, где дежурила пожилая женщина в валенках, тулупе и шапке-ушанке, и надел коньки. Хороший, удобный каток. (Ребята постарались.)

На катке не так уж мало любителей покататься, принимая во внимание погоду. В основном молодежь, я из них никого не знал, да мне было не до них.

Занятый своими чувствами, я свободно понесся вперед, импровизируя, вспоминая фигуры из одиночного катания. Где-то кто-то менял пластинки, громкоговоритель усиливал мелодию. Здесь никто не оценивал мое выступление по шестибалльной системе. Все исчезло, только лед и музыка. Радость тела, радость души, окрашенной печалью, горем.

Внезапно зазвучала сюита из "Пер Гюнта". Григ.,, та самая мелодия, под которую я когда-то выступал.

Помню, сколько мне пришлось спорить с Чешковым из-за этой сюиты. Чешков хотел что-нибудь современное - джазовое переложение, я настаивал на Григе.

- Пора наконец найти себя,- орал на меня Чешков,- лирика или характерность. Ты создан скорее для характерного танца...

- И то и другое. Но от Грига я не отрекусь.

- Так это лирика!..

- Пусть будет лирика...

Давно я не вставал на коньки, не упражнялся, но, видно так в меня въелись все эти туры, многоскоки, двойные, тройные лутцы, сальховы, пируэты, что я даже после такого перерыва ни разу не споткнулся, не упал. Ничего не забыв, я носился по льду, словно летал по воздуху! Наконец смутно до меня дошло, что я один на ледяном поле, все отошли к барьеру и жадно, смотрели на меня.

Когда я остановился, запыхавшись,- меняли пластинку,- раздались аплодисменты, восторженные крики и уже не смолкали до конца.

- Это же фигурист Болдырев, я говорил, что он оставил спорт и приехал сюда! - выкрикнул кто-то с горячностью.

Потом меня окружили - разрумянившиеся, благожелательные, восхищенные лица.

- Ты Андрей Болдырев, фигурист? Почему никогда не приходишь на каток? Приходи. Скажи, какая тебе нужна музыка,, мы подберем диски.

Кто-то, не растерявшись, уже совал мне авторучку и записную книжку для автографа.

Черт знает что, и отказаться неловко: подумаешь, знаменитость. Мое замешательство поняли, как должно. Любителей автографов оттеснили.

- Отдохнул? Может, еще что-нибудь?.. А?

- Ладно?

- Какую музыку?

Я не успел ответить, как зазвучал оркестр Поля Мориа. Я исполнял это вдвоем с партнершей Мариной Шалой. Теперь импровизировал.

Я носился по льду до полного изнеможения - произвольная программа, каждый мой прыжок вызывал, словно эхо, гул аплодисментов и криков. Откуда-то набралось столько народа... Наконец музыку выключили, каток закрывался.

Меня целой толпой проводили до дома... где я теперь не жил.

Когда все, разошлись, взяв с меня слово приходить на каток, я потоптался внизу около батареи и снова вышел на улицу.

Куда же все-таки идти? Я пошел "куда глаза глядят". Шел, пока не подкосились ноги, все же я очень устал за сегодняшний день. Я остановился, беспомощно озираясь. Уже не поземка мела, а вьюга начиналась... Я был близок к слезам, как мальчишка, когда на меня налетел высокий мужчина в дубленке. Свет фонаря осветил характерное, худощавое лицо. Это был Кирилл Дроздов.

- Болдырев... Андрюша? - неуверенно спросил он.- Почему ты стоишь здесь, так поздно, в такую погоду?

- Мне негде ночевать,- выпалил я в полном отчаянии,- понимаете, так сложилось, что сегодня мне негде ночевать. Искал общежитие, где знакомые ребята живут... не нашел. Забыл, как оно называется. Там живут трое ребят с судна "Баклан". Никто не знает их. Завтра я вернусь в пекарню к Алеше Косолапову, но сегодня этого нельзя делать...

- Из-за Христины?

- Да. Как вы догадались?

- Ну, что же, переночуешь у меня. Пошли. Вот в эту дверь. Все-таки тесен мир, и слишком много в нем странных совпадений.

Когда мы вошли в квартиру, ему пришлось помочь мне снять пальто, так как у меня пальцы не гнулись, до того я промерз. Он быстро вскипятил воду и напоил меня кофе.

- Телефон на письменном столе,- сказал он мне.

- Надо позвонить домой?

- А как ты думаешь, они же беспокоятся.

А так как я нерешительно смотрел на него, он сам набрал номер и передал мне трубку. У меня сжалось сердце, когда я услышал милый голос отца... Андрея Николаевича.

Я сказал, что заночую у знакомых, и хотел повесить трубку, но неожиданно для себя рассказал ему, в каком состоянии Христина. Болдырев-старший чертыхнулся, а мне почему-то стало легче.

Я осторожно положил трубку и обернулся - Кирилл, сдерживая улыбку, закуривал, удобно устроившись в кресле. Фотография мамы стояла на прежнем месте.

- Бедняжка Христина,- сказал он с искренним сочувствием,- если бы я знал, что она так переживает приезд Ксении Филипповны, я бы ее успокоил...

И так как я вопросительно смотрел на него, он пояснил:

- Показал бы ей телеграмму, в которой Ксения извещает о своем согласии быть моей женой.

У меня на мгновение потемнело в глазах. Должно быть, я побледнел. Но тотчас я овладел собой. Какое это имеет значение для меня, взрослого парня. Пусть мама выходит замуж за кого угодно. В ее дела я больше не вмешиваюсь. И все же я сказал Кириллу, что не советую ему на ней жениться.

Он расхохотался.

- Не советуешь... Почему?

- Мама не очень добрая.

- Она к тебе не добра?

- Ко мне добра, я сын, но к мужчинам... Она никогда не пожалеет неудачников, например.

Он прошелся по комнате, внимательно посмотрел на меня, словно чему-то удивился, и присел на краешек письменного стола. Взглянул уже спокойно.

- Смотри на меня,- приказал он,- разве я похож на неудачника? Ну?!

- Нет, не похож.

- Разумеется. Потому что никогда им не был и не буду. Неудачник - это, чаще всего, лодырь. Понятно? Я привык работать. Но давай поговорим о тебе. Что случилось? Чем ты неудовлетворен? Что тебя мучит? На тебе, парень, что называется, лица нет.

Он сочувственно и ласково посмотрел на меня и вдруг внезапно напомнил кого-то... Кого? Близкого... Изгиб рта, выражение глаз... Ну, конечно же: он походил на Андрея Николаевича, как родной брат, только Болдырев был гораздо красивее.

Ну, ясно, чтоб понравиться маме, мужчина должен походить на Болдырева. Никольский тоже был похож. Ну и ну!

- Где вы познакомились с мамой? - спросил я, скрывая улыбку.

- В Ялте. В феврале. Была такая буря, что волны перебили все фонари на набережной. Так случилось, что, кроме нас двоих, никого не было возле моря. Ксения подошла слишком близко, ее чуть не сбило с ног, пришлось оттащить, пока не смыло в море. Она вся намокла. Оба вымокли.

- Мама не сказала вам, что вы напоминаете ей одного человека?

- Сказала. Ты наблюдательный парень. Но ведь это значит лишь одно: всю жизнь она тянулась к одному типу мужчины. Что ты на меня так смотришь? Ты слишком юн, Андрюша. А в общем, советую запомнить: мужчина должен быть мужчиной, а не бабой. Тогда от него не уйдет жена...

Я подозрительно уставился на Кирилла Георгиевича - он был задет за живое.

- Вы что... Вы, может, думаете, что мама бросила Андрея Николаевича?

- Хотя бы.

- Но вы ошибаетесь. Это он ушел от нее.

- Что-то не верится.

- Я-то лучше знаю. Ушел потому, что разочаровался в любимой женщине.

- Ты очень любишь отца...- произнес он задумчиво.

- К сожалению, он мне не отец,- голос мой дрогнул,- но люблю я его больше всех на свете, хоть ушел сегодня... случайно.

Кирилл легко подошел ко мне, положил руку на плечо.