В. Бирюк - Вляп

• Название: Вляп
• Автор: В. Бирюк
• Жанр: Фэнтези

Ну, вот, попал попаданец. Вроде бы взрослый мужик, а очутился в теле лет на 12-14. Да ещё вдобавок и какие-то мутации начались. Зубы выпадают, кожа слезает. А шерсть растёт? Ну, и в довершение всего, его сексуальной игрушкой сделали. И не подумайте, что для женщин. А ему и понравилось. И всё это аж в XII веке. Какое уж тут прогрессорство. Живым бы остаться. Короче, полный ВЛЯП. Всё по-взрослому. И, вообще, это – альтернативная история. Не сколько об истории, сколько о человеке в ней. Детям – не давать. Слишком много здесь вбито. Из опыта личного и “попаданского”. Местами крутовато сварено. И не все - разжёвано. Предупреждение: Тексты цикла «Зверь лютый» - ПОТЕНЦИАЛЬНО ОПАСНЫ. Автор НЕ НЕСЕТ ОТВЕТСТВЕННОСТИ за изменения психо-физических реакций читателей, произошедшие во время и/или в результате прочтения этих текстов. 

---

   И мокрое оно все. Тоже понятно - снаружи снег, внутри тепло. Даже если не течёт, от конденсата - никуда.

   В левом углу под потолком дырка. Точнее, в последнем и предпоследнем брёвнах вырезано по половинке. Получается дырка, сильно примерно говоря - прямоугольная. Ладони в четыре площадью. Оттуда и тусклый свет зимнего дня, и такой же воздух. Ага, угадал. Раз есть дырка -- должна быть затычка. Ну или -- "закрывашка". Под дыркой на лавке две затычки по размеру. Одна - просто деревяшка с ручкой. Другая - рамка с набитым на неё... плексом. Вру. Не соответствует. Не гармонирует стилистически. И по качеству... Ну если плекс сильно покарябан и с прожилками. А по стилю... Наверное, бычий пузырь. Я к быкам внутрь никогда в жизни не лазал, пузырей их не видал, гарантировать не буду. И как эти затычки называются - даже представить не могу. А вот название дырки всплыло - душник. Типа - как душно, так и лезь. В душу. Или -- от души.

   Удалось, наконец, вывернуть голову и посмотреть хоть и вверх, через лоб, на стенку за собой. Опаньки. Красный угол. Не типа: "наши передовики", а нормальный - иконка. Кто на иконе изображён -- не понятно. Тёмная очень. Ниже какая-то посудинка металлическая жёлтая на цепочках висит. Золото? Не, снова стилистически не подходит. Скорее медь. А называется это - кадило... Нет. Кадилом поп в церкви машет. А это - лампадка. И она должна гореть. Хотя... По дневному времени да в целях экономии...

   А вот иконка - это хорошо. Наверное... Поскольку - православие... Кажется. Вроде бы у католиков икон нет. Хотя кроме православия есть еще всякие... ариане. Не путать с армянами. У которых, вроде бы, тоже иконы.

   Все. Хватит увиливать. Успокоить дыхание. Лечь по-удобнее. И... посмотреть правде в глаза.

   Я так и сделал. И посмотрел. Правде в... ну куда там ей смотрят. Я - на себя. Точнее - на своё тело. Благо, пугало убегая забыло меня накрыть.

   Это не моё тело.

   Ещё раз и ме-е-е-дленно.

   ЭТО НЕ МОЕ ТЕЛО.

   Вот я дышу, вдыхаю воздух, чувствую как воздух входит в лёгкие, вижу как поднимается грудная клетка.

   Но! ЭТО НЕ МОЕ ТЕЛО!

   ЭТО - тело ребёнка. Точнее - подростка. Я не специалист, но тянет на 12-14 лет. Тощее, голенастое, мосластое. Синюшного цвета. Дистрофическое. А я - взрослый 50- летний мужик. Пусть не качок, но с нормальной мускулатурой. Со средиземноморским загаром. Где это все?! Где моё брюшко, наконец? Мой "комок нервов"? То есть, я, конечно, давно хотел несколько похудеть. Но не до такой же степени!

   Истерика не началась по одной простой причине - слишком устал. Просто отключился. Уставился в свой пупок. Ибо вот он - перед глазами. Полностью очистил сознание. А легко! Поскольку от наблюдаемого факта и так вымело из головы все мысли и эмоции. Вышибло. Если это называют нирваной, то могу предложить простой путь для достижения истинного совершенства. Без всяких долгих школ йоги. Надо шандарахнуть чем-нибудь тяжёлым. Если мозги не вытекли - все, уже в полном блаженстве. А если вытекли -- какая разница?

   Кстати, раз у меня тело подростковое, то рост у меня соответственно... ниже среднего. Точка глядения... ну не высоко над землей. Стало быть и те гориллы мохнатые... Вполне могут быть нормального человеческого. Просто - я маленький. Ура! Вариант "Затерянного мира" с "Парком юрского периода" и "Мутанты на свободе" - отпадает. Путём внесения коррекции восприятия наблюдаемой геометрии по причине специфического расположения органа визуального восприятия. Во как!

   Моя нирвана постепенно перешла в сон. Кажется, приходило пугало, накрыла меня овчиной.

   А потом мне приснился сон. Собственно говоря, сны снятся всем. Ну есть у человеческого мозга такая штука - активная фаза сна. Без этого мозг не восстанавливается. Проснувшись большинство помнят свои сны. Другие - нет. Вот я из этих других. Но есть два кошмара, которые снятся мне с детства. Не "преследуют", не "мучают". Просто снятся. Поскольку они оба повторялись много раз, то во сне я сразу понимаю, что это только сон. Что все равно проснёшься, что ничего в реале не произойдёт. Но сердечко все равно, бывает, колотится у горла. И - холодный пот. Вполне реальный адреналин из надпочечников в ответ на иллюзорную опасность.

   Один из этих моих "персональных" кошмаров и приснился. Первый раз я хватанул этого "кошмарика" еще в детстве, когда впервые попал под общий наркоз. Анестезиолог врубила подачу эфира, и я ощутил себя... воздушным гимнастом под куполом цирка. Кстати, по жизни к цирку отношусь не очень. Только клоуны. Да еще что бы текст у них был хороший. А уж про этот жанр... Акробатика с гимнастикой мне просто противопоказаны. Мне бы по моей "конституции" - что попроще. Типа "бери больше - кидай дальше, отдыхай пока летит".

   А во сне этом кошмарном я вишу под куполом. Рук не чувствую. Они где-то сзади. Связаны что-ли? А я держусь зубами за какую-то... Вроде толстая леска. Причём не вообще зубами, а конкретно правыми клыками. Откройте рот и посмотрите в зеркало. Человеческие клыки - отнюдь не коренные зубы. Их функция - рвать, а не перетирать. Нет там широких плоских поверхностей, которыми можно удобно и надёжно прижать что-нибудь. Соответственно, верхушки клыков - острые. Площадь - почти ничего. Вот этим "ничем" и держусь. И чётко понимаю: сожму зубы сильнее - перекушу леску - сорвусь, ослаблю прикус - леска поползёт - сорвусь. Ищи оптимум. Если он там есть.

   В зале темно, только прожектора мечутся. Внизу в бегающих прожекторных пятнах - арена. Далеко. Вокруг - амфитеатр со зрителями. Там темно, в полутьме только белые пятна запрокинутых вверх, ко мне, лиц. Чётко освещён только барьер арены. Такой... с геометрическим узором, ромбики там, треугольнички. Черно-белый. С треугольными вставками-кусочками алого и оранжевого. Меня начинает раскручивать. Узор на барьере несётся внизу все быстрее. Кажется, барабанщик ускоряет дробь. А у меня в зубах начинает вибрировать эта самая леска. "Звенеть". Вместе с зубами. "Звон" охватывает голову, височные кости... Я напрягаю челюсти, шею... Аж сводит... И понимаю - не удержаться. И срываюсь. В какую-то черноту... В чёрный бархат...

   Сюжет, картинка, антураж... - от раза к разу не меняются. А вот собственные эмоции... По мере повторения, взросления, матерения...

   Первый раз был просто панический ужас. Ощущение приближающегося страшного и неотвратимого... Ужас неизбежного падения... Потом появился кое-какой "вынужденный стоицизм". Типа "двум смертям не бывать, а одной - не миновать". И вообще: "не можешь избежать - расслабься и получай удовольствие". Страх ослаб и появилось любопытство. Осознанно, насильно проводил переключение фокуса внимания. С паники на интерес: а что это за помещение - просто шапито или что-то фундаментальное? А "бархат" в конце - бездна, смерть или разновидность батута? Я как-то (сон-то не только осознаваемый, но и частично управляемый!) попробовал на этом "батуте" попрыгать. Прыгается! Правда, после двух-трёх подскоков все равно провалился в темноту.

   Даже какие-то варианты собственных действий придумывались (это в кошмарном-то сне!). Вроде: а не отцепиться ли вначале, пока не сильно раскрутили? Или ближе к концу номера? Может, шлёпнусь какой-нибудь толстой бабе в зале на колени - и ничего, только поломаюсь.

   Но не проверил. Как-то довлело мне моё собственное "кря" - "делай что должно и пусть будет что будет". А мне почему-то казалось "должным" держаться зубами. До конца.

   На этот раз, впервые за сорок лет "показа" и десяток "просмотров" в моем сне появился персонифицированный персонаж.

   На самом верху прохода-спуска в амфитеатре зрительного зала (а помещение-то капитальной постройки, типа цирка на Цветном бульваре) появился давешний мужик в чёрном. Картинка красочная - прожектор поймал его в косой столб яркого, как-то даже болезненно ярко-белого света. А кресты-то на шапке и на груди - серебряные. Блестят. Нагрудный еще и алым отдаёт. А зовут его... Не чудика этого... Ага, вспомнил - крест наперсный. Без "т" в середине. Поскольку носят его "на персях", а не "на перстах"...

   Меня пронесло над ареной по кругу. Вися на зубах - головой не покрутишь. Разве что глаза скосить. Снова вынесло к этому чёрному. Тот уже достал бумажку и собрался читать. Меня снова разобрал смех. Ну, цепочка ассоциаций простая: цирк - Юрий Никулин - анекдоты. Типичный пример "ассоциативного кретинизма"... А чёрный мужик стал читать текст. Чтец-декламатор обкрестованный. Похоже, повторяет недавнее. Только там, на речке я был уверен, что передо мной - киношники. И все пропускал мимо ушей. А они - нет. В смысле - не киношники. И голова отрубленная... Меня снова передёрнуло. Ещё оборот вокруг арены. Мужик молотит своё. Единственный за последнее время человек без "фефекта фикции". Слова хоть можно разделить. Фонемы, япона их мать... Музыку речи слышу, интонацию улавливаю, но - смысла не понимаю. Хотя нет - поймалась, сложилась фраза: "по велению Великага Князя Кивскага Ростислава сына Мстиславльего внука...". Меня снова отнесло. Какого такого "Славы"? В Киеве либо один Витя, либо другой. Это в Москве - то Вова, то Миша, то снова Вова. А в Киеве не заморачиваются. Чтобы спросонок не перепутать. Как жену с любовницей... Ага, "а в ответ жена завела щенка и назвала Ашотом"...