Олег Крюков - Отдел по расследованию ритуальных убийств

• Название: Отдел по расследованию ритуальных убийств
• Автор: Олег Крюков
• Жанр: Альтернативная история

По настоящему страшный, жестокий роман о работе специального отдела по расследованию ритуальных убийств, которые происходят в Москве и Петербурге в совсем недалёком будущем. И как так совпало, что одно из расследований связало сотрудников отдела с ритуальным убийством, которое произошло за 100 лет до описываемых событий. В Екатеринбурге. В подвале дома Ипатьева...

---

 - Не густо у вас с посетителями, - вступил в разговор Михаил Анисимович с молодой кельнершей, которая принесла им в чашках горячий, источающий безумно вкусный аромат кофе.

 - Так ведь время ещё детское. Обычно после семи вечера народ собирается. Там уж идёт кофе с коньяком, вернее, коньяк с кофе.

 - А давно здесь кофейня? – спросил Глеб.

 - В августе три года справили.

 Он оглядел помещение. Вон то место, за стойкой, где висело страшное зеркало. А вот здесь стоял старинный рояль.

 - В этом здании раньше детский дом был, - пояснила девушка.

 - Я знаю, - улыбнулся Глеб. – Перед вами один из его воспитанников.

 - Правда? – видимо девице было скучно, и она охотно вступила в беседу. - А я вот тоже с шестнадцати лет живу с бабушкой. Родители погибли.

 - Сочувствуем вам, - сказал Глеб. А что он мог ещё сказать?

   Он посмотрел на девушку. Стройная, светло-русые волосы до плеч, серые глаза смотрят внимательно и печально. Парень с удовлетворением отметил, что не было в ней присущей современным представительницам прекрасного пола вульгарности.

 - А не страшно вам было в этом доме жить? – неожиданно спросила она.

 - А почему вы спросили об этом? – насторожился Глеб.

 - Я в кофейне уже год работаю. Неуютно здесь как-то. С каким бы настроением не пришла, едва зайду, оно портится. Причём, не у меня одной, многие жалуются. Да и посетители больше пятнадцати минут не сидят, хотя кофе наш всем нравится. А весной здесь ночной охранник умер.

 - Как умер?

 - Я утром пришла, а он не открывает. Дверь была на внутреннем замке, пришлось ломать. Слесаря вызывали. Вошли, а он спиной к стойке на табурете сидит, уже холодный. Мёртвыми глазами на стену смотрит.

 Девушка указала рукой на то самое место, где когда-то висело зеркало. Глеб поёжился.

 - И что показало вскрытие?

 - Сердце остановилось. Ему под шестьдесят было. Но, с виду мужчина крепкий, не пил.

 - М-даа. Вас как зовут?

 - Елизавета.

 И как она произнесла своё имя, Глебу понравилось. Хорошо произнесла, с уважением. Не бедная Лиза, а именно Елизавета.

 - А что ж не уволитесь, если ужасы здесь такие творятся?

 - А мне удобно. К дому близко, да и график скользящий. Я ведь ещё учусь, на юридическом.

 Глеб поймал себя на мысли, что сейчас ему совсем не хочется уходить из этого страшного места, где прошло его детство.

 - У вас здесь довольно уютно, - обвёл он взглядом стены кофейни. – Можно мне ещё чашку кофе?

 - Сейчас пойду, приготовлю. Вам тоже? – спросила Елизавета дядю Мишу.

 Тот с отеческой улыбкой наблюдавший за своим молодым напарником, встрепенулся.

 - Мне? Конечно! Кто же от такого великолепного напитка откажется?

   - У нас кофе-машина на кухне, а то за стойкой и так повернуться негде. Вы не скучайте, я быстро. Послушайте пока музыку.

 Девушка одарила обоих солнечной улыбкой и скрылась в проходе за стойкой. Мелодия Мишеля Леграна заполнила бывшую музыкальную комнату.

 - К делу, коллега, к делу! – скороговоркой заговорил Михаил Анисимович, едва девушка скрылась. – Не забывай, мы здесь на работе!

 - Дядь Миш, а может это судьба?

 - Может и судьба, - согласился тот. А раз встреча эта не случайна, то всё у вас получится. Но работе это мешать не должно.

 Глеб тяжело вздохнул, косясь на проход за стойкой.

 - Так вот, - Михаил Анисимович положил руки на столик. – Если профессор Мордвинов шёл по следу утерянной книги Авеля, «Тень» шла по его следу и выбила его, как звено из цепочки. Возникает вопрос, кто следующий?

 - С изрядной долей вероятности, - ответил Глеб, - это может быть Ян Бенедиктович.

 - Вы читаете мои мысли, коллега!

 Дядя Миша достал простенькую «Моторолу», пощёлкал кнопками, ища номер старого  библиофила. Набрал, приложил к уху.

 - Не берёт трубку!

 - Едем на Большую Пушкарскую! – вскочил Глеб из-за стола.

 Он подошёл к стойке.

 - Елизавета!

 - Ещё пару минут, - донёсся её голос из кухни.

   - Елизавета! К сожалению, нам надо идти. Сколько мы вам должны?

   Девушка вышла к стойке. Вид у неё был растерянным.

   - Как, уже уходите?

   - Дела, - вздохнул Глеб, доставая бумажник. – Но я ещё вернусь, обещаю.

   Их глаза встретились.

   - Я буду ждать, - тихо сказала она.

   Глеб почему-то в этом не сомневался.

   - Кстати, меня Глебом зовут.

    Поминки по профессору справляли в небольшом кафе на набережной реки Екатерингофки. Ян Бенедиктович, вот уже несколько лет кроме чая и минеральной воды ничего не пил, но помянул старого приятеля рюмкой «Арарата». Коньяк приятно вскружил голову, старая кровь быстрее побежала по венам. Он произнёс прочувствованную речь о профессоре, о том, какой он был прекрасный филолог, и как беззаветно любил книги. Вдова покусывала нервные губы, словно стараясь сдержать, готовые вырваться рыдания. Но Ян Бенедиктович знал, что ей просто неприятны его речи, она предпочитала, чтобы сегодня все говорили о том, как покойный любил её.

 В кармане велюрового пиджака зазвонил сотовый, но старик трубку не брал, не тот момент.

   Через полчаса коньяк растворился в крови, после съеденных блинов с мёдом кровь прилила к желудку, и библиофила стало клонить в сон. Спать на поминках – дурной тон и Ян Бенедиктович засобирался домой.

   Он вышел на улицу и принялся ловить машину. Буквально через полминуты перед ним остановился старый «Сааб».

 - На Большую Пушкарскую!

 - Садитесь, - индифферентно ответил водитель.

 На улице начался очередной мелкий и противный дождь, и Ян Бенедиктович с удовольствием забрался в тёплый салон. Водитель тронул машину с места и через пару минут пассажир, откинувшись на сиденье, задремал.

   Когда он открыл глаза, то увидел, что автомобиль стоит на пустынном берегу Залива. На переднем сиденье неподвижно сидел водитель, рассматривая его в зеркало заднего вида тёмно-карими глазами.

 - Хорошо выспались? – спросил старика Иосиф.

 - Я же просил на Большую Пушкарскую? – недоумённо произнёс тот.

 - Здесь удобнее. Никто нам не помешает.

   - Кто вы?

   - Это не важно. И давайте условимся, что вопросы буду задавать я.

   Ян Бенедиктович посмотрел в зеркало. Глаза сидящего за рулём из карих, сделались тёмно-серыми, как холодные воды Залива.   

   - Это вы убили Николая?

   - Не будем терять время. Что вам известно о книге?

   - А если я не буду отвечать?

    - Я могу причинить вам боль. Страшную боль. Она будет длиться до тех пор, пока вы не выдержите, и не расскажите мне всё.

   Старик вздохнул.

    - Скорее не выдержит моё старое сердце. Что тогда будете делать?

   Иосиф развернулся и посмотрел в выцветшие глаза библиофила, но не увидел в них даже и тени страха. Чёрт, а ведь старик прав, он своё уже отбоялся! Надо менять правила игры.

   - Не понимаю вашего упрямства! Если книга попадёт не в те руки, может случиться непоправимое.

   - А в чьи руки она должна попасть? Уж, не в ваши ли, обагрённые кровью?

   - Не понимаю, о чём вы? – Иосиф выдавил улыбку. – Я – сотрудник международного следственного комитета.

   Он достал из нагрудного кармана куртки удостоверение.  Кусок ламинированного, цветного картона, вверху прямоугольника на синем фоне белели буквы UNO.

   - Я так понимаю, что речь идёт о судьбе мира, раз саму ООН интересует книга, - усмехнулся Ян Бенедиктович.

   - А вам, значит, безразлична судьба человечества?

   - Я прожил достаточно долгую жизнь и, смею надеяться, научился разбираться, если не во всём человечестве, то уж в отдельных его представителях. И ещё, я научился читать по глазам.

   - И что же вы прочитали … в моих глазах?

   - Свою смерть. 

        - Возьми трубку, старче! – который раз умолял Михаил Анисимович свой сотовый.

      Глеб стоял на лестничной клетке между третьим и четвёртым этажом, а его напарник нервно прогуливался во дворе, время, от времени бросая взгляд на окна третьего этажа, и терзая телефон.

 Короткий октябрьский день подходил к концу, и на промокший город опускались сумерки. Но окна квартиры Яна Бенедиктовича оставались тёмными, даже когда зажглись уличные фонари.

   В это время над телом хозяина квартиры сомкнулись холодные воды Залива. Туда же Иосиф бросил почти беспрестанно трезвонивший телефон, посмотрев сначала на определитель номера. Памятью он обладал феноменальной и одиннадцать цифр  впечатались в мозг до той поры, пока они будут ему не нужны.

    Старик ничего бы не сказал, он это понял, когда заглянул в его глаза. Редко, но такие индивидуумы ему встречались. Последний раз больше десяти лет назад, в далёкой Венесуэле он выследил католического монаха, сотрудника тайной организации «Umbro Domini». Тот владел информацией, которая была очень нужна Мессиру. Иосиф вывез его в джунгли и там, в заброшенной пещере жестоко истязал целых три дня. Измучился не меньше жертвы, но монах молчал. Так молча и умер, распятый на лианах.